viernes, 29 de julio de 2011

BICIPOEMAS... PABLO NERUDA POEMAS...


ODA A LA BICICLETA.
1956
Pablo NERUDA

Iba
por el camino
crepitante:
el sol se desgranaba
como maíz ardiendo
y era
la tierra
calurosa
un infinito círculo
con cielo arriba
azul, deshabitado.

Pasaron
junto a mí
las bicicletas,
los únicos
insectos
de aquel
minuto
seco del verano,
sigilosas,
veloces,
transparentes:
me parecieron
sólo
movimientos del aire.

Obreros y muchachas
a las fábricas
iban
entregando
los ojos
al verano,
las cabezas al cielo,
sentados
en los
élitros
de las vertiginosas
bicicletas
que silbaban
cruzando
puentes, rosales, zarza
y mediodía.

Pensé en la tarde cuando los muchachos
se laven,
canten, coman, levanten
una copa
de vino
en honor
del amor
y de la vida,
y a la puerta
esperando
la bicicleta
inmóvil
porque
sólo
de movimiento fue su alma
y allí caída
no es
insecto transparente
que recorre
el verano,
sino
esqueleto
frío
que sólo
recupera
un cuerpo errante
con la urgencia
y la luz,
es decir,
con
la
resurrección
de cada día.

TEXTOS Y CONTEXTOS.

Pueblo, del sufrimiento nació el orden.


Del orden tu bandera de victoria ha nacido.”


Canto general.

XVII

La tierra se llama Juan


Detrás de los libertadores estaba Juan

trabajando, pescando y combatiendo,


en su trabajo de carpintería o en su mina mojada.


Sus manos han arado la tierra y han medido


los caminos.

Sus huesos están en todas partes.


Pero vive. Regresó de la tierra. Ha nacido.


Ha nacido de nuevo como una planta eterna.


Toda la noche impura trató de sumergirlo

y hoy afirma en la aurora sus labios indomables.


Lo ataron, y es ahora decidido soldado.


Lo hirieron, y mantiene su salud de manzana.

Le cortaron las manos, y hoy golpea con ellas.


Lo enterraron, y viene cantando con nosotros.


Juan, es tuya la puerta y el camino.


La tierra

es tuya, pueblo, la verdad ha nacido


contigo, de tu sangre.


No pudieron exterminarte. Tus raíces,


árbol de humanidad,


árbol de eternidad,

hoy están defendidas con acero,


hoy están defendidas con tu propia grandeza


en la patria soviética, blindada,


contra las mordeduras del lobo agonizante.

Pueblo, del sufrimiento nació el orden.


Del orden tu bandera de victoria ha nacido.


Levántala con todas las manos que cayeron,


defiéndelas con todas las manos que se juntan:


y que avance a la lucha final, hacia la estrella

la unidad de tus rostros invencibles.

El escritor checo Jan Neruda jamás hubiese pensado que el joven chileno Neftalí Ricardo Reyes Basoalto elegiría su apellido para convertirlo en paradigma de la poesía comprometida. Pablo Neruda fue un digno representante del pueblo: hijo de un campesino, obrero portuario y ferroviario. Antes de que su poesía pase a ser representativa de las necesidades de su gente, interviene en la vanguardia y, siendo muy joven, ya había escrito exitosos versos modernistas. Su vida diplomática lo lleva a ser amigo del más grande de los poetas rupturista de América latina: César Vallejo. También conoció a Federico García Lorca en Buenos Aires. Por apoyar a la República española fue destituido de su cargo diplomático, hasta que en 1939 el Frente Popular chileno lo nombra nuevamente cónsul. Seis años después es elegido senador por el Partido Comunista. Gabriel González Videla, presidente chileno, traiciona y persigue al comunismo y Neruda debe exiliarse en la clandestinidad. A comienzos de 1970 renuncia a su candidatura presidencial en favor de Salvador Allende. Al año siguiente viaja a Estocolmo para recibir el Premio Nobel de Literatura y representa al gobierno de la Unidad Popular en Francia. En 1972 regresa a Chile y en el Estadio Nacional de Santiago es aclamado con fervor por el pueblo. Durante el derrocamiento de Salvador Allende los militares de Pinochet destruyen sus casas en Santiago y Valparaíso. Neftalí Ricardo Reyes Basoalto muere una semana y media después.

http://textosycontextos.telam.com.ar/?p=136

miércoles, 27 de julio de 2011

BICIPOEMAS....


BICIPOEMAS DE BARDA SUREÑA.


La bicicleta con alas
de José Pedroni
(1.967).

La bicicleta un día va a volar.
La bicicleta de todos.
Ya lo verán.
Le están saliendo las alas.
Son de verdad.


El niño quiere que vuele,
y volará.
El niño irá por el aire
a comprar el pan;
dará una vuelta al campanario
de paloma y cal.
El niño y la paloma
sobre la ciudad.
El niño acompañando al ganso blanco
Eso se verá.


Le están saliendo las alas.
Ven a mirar.
Mira como el lirio de los campos.
No pienses mal.


Las altas tienen miedo de algo.
Salen y vuelven a entrar.
Miedo de nosotros,
quizás.


Junto al caballo es que desciende el ánsar
crespuscular.
Cuando me ve,
se va.
¿Quién soy?
¿Por qué se va?


Tan pronto los hombres
ganen la paz,
la bicicleta de todos
volará.
La que duerme en la puerta de los cines
volará.
La del cartero
volará.
La de la reina Guillermina,
volará.
La mía -y tuya-
volará.
Por arriba del humo y los cables
me verás.


La bicicleta tendrá un solo nombre:
Libertad.
El ángel de las aguas
ya no se irá.


Calle ancha del cielo
para mirar.
Flores que nunca vimos,
aquí, allá.
Habrá tiempo para mirar.
Cuánto tiempo perdido,
¡ay!


Tán pronto los hombres
dejen de guerrear,
la bicicleta del mundo
volará.
Todos los pueblos tendrán un velódromo
donde los niños correrán.
De allí alzarán el vuelo.
Darán una vuelta sobre el mar.
Si no lo hubiera
sobre el trigal;
si no lo hubiera
irán donde lo haya y volverán.
Ir y volver
será como cantar.
Porque la bicicleta tendrá alas de verdad.
La del cartero, la de la reina Guillermina.
Nadie se caerá.


Todo es cuestión que los hombres
ganen la paz.


José Pedroni nacido con la primavera argentina del 21 de septiembre de 1899. Era hijo de Gaspar Pedroni y de Felisa Fantino, ambos inmigrantes piamonteses. Falleció en el año 1968 en Mar del Plata.

lunes, 25 de julio de 2011

HOJAS AL VIENTO.


HOJAS AL VIENTO.

¡Allá van! son hojas sueltas
De un árbol escaso en fruto;
Humildísimo tributo
Que da al mundo un corazón.

Allá van, secas, revueltas
En confuso torbellino,
Sin aroma, sin destino,
A merced del aquilón.

Esas hojas los ensueños
De la vida simbolizan,
Cuando puros divinizan,
La ventura o el afán;

Son emblemas de risueños
Devaneos que en su aurora
La ilusión virgen colora,
¡Y que nunca ¡ay! volverán!

¡Hojas mustias y sombrías!
ya las ramas que adornaron,
Tristemente se doblaron;
El pampero sopló allí.

Las agrestes armonías
Que otro tiempo al aire dieron,
De la tarde se perdieron
En la bruma carmesí.

Allá van, sí, desprendidas
Por las ráfagas de otoño.
Sin que dejen ni un retoño
En su tránsito fugaz;

¡Pobres hojas esparcidas,
Por el viento arrebatadas,
de las vegas encantadas
A que dieron sombra y paz!

CARLOS GUIDO Y SPANO.


Carlos Guido y Spano.
BREVE BIOFRAFÍA: Nace en 1827 en Buenos Aires el poeta Carlos Guido y Spano. Hijo ilustre del General Guido y de doña Pilar Spano, distinguida dama chilena. Autor de "Ráfagas", "Hojas al viento" y de una "Autobiografía". Murió en esta ciudad el 25 de julio de 1918.

sábado, 23 de julio de 2011

ARGENTINO HASTA LA MUERTE- TROVA. POEMA DE CARLOS GUIDO Y SPANO / ARGENTINO HASTA LA MUERTE. (Poema gauchesco) Roberto Rimoldi Fraga "El Tigre"


TROVA.
POEMA DE CARLOS GUIDO Y SPANO.

He nacido en Buenos Aires
¡qué me importan los desaires
con que me trate la suerte!
Argentino hasta la muerte
he nacido en Buenos Aires.

Tierra no hay como la mía;
¡ni Dios otra inventaría
que más bella y noble fuera!
¡Viva el sol de mi bandera!

Tierra no hay como la mía.
Hasta el aire aquí es sabroso;
nace el hombre alegre, brioso,
y las mujeres son lindas
como en el árbol las guindas;
hasta el aire aquí es sabroso.

¡Oh, Buenos Aires, mi cuna!
¡De mi noche amparo y luna!
aunque en placeres desbordes,
oye estos dulces acordes
¡oh, Buenos Aires, mi cuna!

Fanal de amor encendido,
borda el cielo tu vestido
de rosas y rayos de oro:
eres del mundo tesoro,
fanal de amor encendido.

¿Quién al verte no te admira
y al dejarte no suspira
por retornar a tus playas?
Deidad de las fiestas mayas,
¿quién al verte no te admira?

De tus glorias que otros canten,
y a las nubes te levanten
entre palmas y trofeos.
Yo no asisto a esos torneos:
de tus glorias que otros canten.

Tu esplendor diré tan sólo,
si no del ya viejo Apolo
con la lira acorde y fina,
en mi guitarra argentina
tu esplendor diré tan sólo.

Voluptuosa te perfumas
de junquillos y arirumas;
cuando te adornas y encintas,
en las áureas de tus quintas
voluptuosa te perfumas.

Goza del Plata al arrullo
llena de garbo y orgullo,
criolla sin par, blasonante
de tu destino brillante,
goza del Plata al arrullo.

Triunfa, baila, canta, ríe;
la fortuna te sonríe
eres libre, eres hermosa;
entre sueños, color rosa,
triunfa, baila, canta, ríe;

¡Cuántos medran a tu sombra!
Tu campiña es verde alfombra,
tus astros vivos topacios;
habitando tus palacios
¡cuántos medran a tu sombra!

Bajo de un humilde techo
vivo, en tanto, satisfecho
bendiciendo tu hermosura,
que bien cabe la ventura
bajo de un humilde techo.

La riqueza no es la dicha;
si perdí la última ficha
al azar de la existencia,
saqué en limpio esta sentencia:
la riqueza no es la dicha.

He nacido en Buenos Aires
¡qué me importan los desaires
con que me trate la suerte!
Argentino hasta la muerte
he nacido en Buenos Aires.



ARGENTINO HASTA LA MUERTE.
(Poema gauchesco)
Roberto Rimoldi Fraga "El Tigre"

"Un poeta la bautizó
con el nombre de Argentina
un sol de trigo ilumina
las glorias de su bandera,
cuna del Chacho Varela,
San Martin, Guemes, Moreno
Bustos Ramirez, Dorrego.
Paladines de una raza
aquellos que a chuza y lanza
su libertad defendieron.


Cuando el hombre de otras tierras
vio derrumbarse sus sueños,
entre llantos, sangre y fuego
por el horror de las guerras
mi patria que en su alma encierra
la grandeza del amor
sin fijarse en el color
le abrio todas sus tranqueras
sin preguntarle si quiera
raza, credo o religion.


Y aquel que se crea dueño
de esta noble tierra gaucha
quiera ponerle su marca
debe pensarlo primero
que muchos gauchos murieron,
por ganar su libertad
defender su dignidad
fue principio de esos hombres
que abonaron con su sangre
este suelo sin igual.


Por el orgullo que siento
de ser hijo de esta tierra
sin rencores y sin guerras
donde se guarda respeto
por el hombre y sus derechos
dignificando lo humano
donde no se arma la mano
para matar ideales
donde flamean los trigales
con un canto de esperanza.


Yo quiero clavar la lanza
de este homenaje, a mi pueblo
en el pecho de las guerras
y gritarle al mundo entero
que aquel que tuvo la suerte
de haber nacido en mi tierra
liberada por centauros,
ya puede gritar bien fuerte
aquellos versos ardientes
de Carlos Guido y Espano,
Argentino, Argentino
hasta la muerte."

viernes, 22 de julio de 2011

EL ÁRBOL DE LOS AMIGOS - AUTOR DESCONOCIDO.

El Árbol de los Amigos - autor desconocido - atribuido incorrectamente a Jorge Luis Borges.
No interesa si es o no es de Borges ¡es un relato bellísimo!
Texto e imágenes: internet.

Existen personas en nuestras vidas que nos hacen felices por la simple casualidad de haberse cruzado en nuestro camino. Algunas recorren el camino a nuestro lado, viendo muchas lunas pasar, mas otras apenas vemos entre un paso y otro. A todas las llamamos amigos, y hay muchas clases de ellos. Tal vez cada hoja de un árbol caracteriza uno de nuestros amigos. El primero, que nace del brote, es nuestro amigo papá y nuestra amiga mamá, que nos muestran lo que es la vida. Después vienen los amigos hermanos, con quienes dividimos nuestro espacio para que puedan florecer como nosotros. Pasamos a conocer a toda la familia de hojas a quienes respetamos y deseamos el bien. Mas el destino nos presenta a otros amigos, los cuales no sabíamos que irían a cruzarse en nuestro camino. A muchos de ellos los denominamos amigos del alma, de corazón. Son sinceros, son verdaderos. Saben cuando no estamos bien, saben lo que nos hace felices. Y a veces uno de esos amigos del alma estalla en nuestro corazón y entonces es llamado amigo enamorado. Ese da brillo a nuestros ojos, música a nuestros labios, saltos a nuestros pies. Mas también hay de aquellos amigos por un tiempo, tal vez unas vacaciones o unos días o unas horas. Ellos acostumbran a colocar muchas sonrisas en nuestro rostro, durante el tiempo que estamos cerca. Hablando de cerca, no podemos olvidar a amigos distantes, aquellos que están en la punta de las ramas y que cuando el viento sopla siempre aparecen entre una hoja y otra. El tiempo pasa, el verano se va, el otoño se aproxima y perdemos algunas de nuestras hojas, algunas nacen en otro verano y otras permanecen por muchas estaciones. Pero lo que nos deja más felices es que las que cayeron continúan cerca, alimentando nuestra raíz con alegría. Son recuerdos de momentos maravillosos de cuando se cruzaron en nuestro camino. Te deseo, hoja de mi árbol, paz, amor, salud, suerte y prosperidad. Hoy y siempre... Simplemente porque cada persona que pasa en nuestra vida es única. Siempre deja un poco de sí y se lleva un poco de nosotros. Habrá los que se llevarán mucho, pero no habrá de los que no nos dejarán nada. Esta es la mayor responsabilidad de nuestra vida y la prueba evidente de que dos almas no se encuentran por casualidad.

miércoles, 20 de julio de 2011

HIMNO A LA AMISTAD de Wally Fabre (Gualdalberto Ismael Fabre, entrerriano de Paraná).


Y una semblanza de uno de los “valores supremos” como es el tesoro de “la amistad” y lo que representa.

HIMNO A LA AMISTAD

Hace unos años los argentinos Daniel Toro y el “Chango” Nieto le pusieron música al poema "Amistad" o “Himno a la amistad” de Wally Fabre (Gualdalberto Ismael Fabre, entrerriano de Paraná).

Wally Fabre por el aire de Radio La Voz contó que la poesía con la que ganó un premio a nivel mundial surgió como fruto de una historia de amistad que nació en un viaje desde Europa de 45 días de duración entre su madre y otra nena de 4 años; “yo no ando haciendo compadradas, escribo versitos, desde mi hora natal el regazo maternal siempre me educó en poesías” comentó.
Mi madre vino de Europa, allá por el año 1901, y no había aviones, lo hacían en barco que demoraban muchos días. Ella se encontró con otras nenas que en esos 45 días formaron una linda amistad, y cuando llegaron al puerto, y las nenas se enteran que las iban a separa se pusieron a llorar y se abrazaban, entonces un señor le dice al jefe de inmigraciones porque no los mandan juntos a Entre Ríos, y así nació esta canción, cuando mi mamá me contaba como era esa amistad. Vivieron en Paraná hasta que fallecieron mi mamá y esta señora. Y lo que digo en la canción el 90 % de las palabras es lo que me decía mi mamá. La escribí más o menos cuando tenía 15 o 16 años. Y en el año 1978 donde todo el país era fútbol, leí una gacetilla que invitaba a todos los poetas libres del mundo a participar de un certamen de poesía sobre amistad y primavera, faltaban 5 días y la mandé por vía aérea con aviso de retorno pero nunca llegó, y luego llegó un poeta de la ciudad avisándome que había ganado el primer premio mundial de poesía”.
“Entonces así vienen la historia por una amistad con una nena, hice un versito como una travesura de adulto y miren el regalito que me mandaron”, añadió.
“Hoy día imagínense me han llamado como 17 veces, y para mi es un regalo más”.
“A mi me hacen llegar, a esta canción la han cantado aquellos famosos cuatro cantantes norteamericanos en dialecto. Después en Argentina el trío San Javier. También en España, y ahora también aparte de la original de Toro y Nieto, me trajeron un CD que la canta el hijo de Daniel Toro, ellos están en Córdoba. Honestamente se que anda por todo el mundo, no ando detrás de esto, nunca cobré una moneda. Fui a Sadaic y por la ley 18888 después de 6 meses me pagaron 1226 pesos y hoy en día me mandan 60 pesos cada 6 meses”, continuó.
Fuente: (RADIO LA VOZ)

“Himno a la amistad”

Amigos del "qué tal", "como te va",
"qué decís" o "como andas"...
¡Son sólo conocidos!

Amigo es más profundo,
su alcance es infinito,
comienza en este mundo,
culmina junto a Cristo.

Decir que uno es amigo encierra un compromiso,
que la amistad lo hizo: Calor, Amor y Abrigo.
Calor que se mantenga,
Amor sincero y puro,
Abrigo en trances duros,
convenga o no convenga.

Amigo es cosa seria,
Amigo es gran prudencia,
Amigo es esa arteria que en el alma es vivencia.

Amigo es más profundo,
su alcance es infinito,
comienza en este mundo,
culmina junto a Cristo....

Porque cuando en la calle se enlaza una amistad,
la mano es como un valle de la autenticidad.
Amigo se es en las Buenas y en las Malas,

UN AMIGO NUNCA ES PALA, QUE A OTRO CAVE UNA CONDENA,
El oro es siempre enemigo, ser popular es muy trampa,
más si en ello hay leal amigo, la Amistad es Fiel Alianza.

Amigo es más profundo,
su alcance es infinito,
comienza en este mundo,
culmina junto a Cristo....

No traiciones ni mentiras, ni frías especulaciones.
La amistad crea dos dones, para ésta y la otra vida.

Mirémonos de frente sin medir nuestras fuerzas,
dime cómo sientes y te diré cómo piensas.
Y unidos por la gracia de la amistad sincera,
los dos, sin diplomacias:

¡ SEREMOS CUANTO QUIERAS!

Amigo es más profundo,
su alcance es infinito,
comienza en este mundo,
culmina junto a Cristo.

martes, 19 de julio de 2011

EL FLOR Y TRUCO POEMA DE ARIEL PETROCELLI.



EL FLOR Y TRUCO

Lo llaman flor y truco
ojos verdes de botella
alpargatas mishiadura
y un dibujo por la jeta.

y un dibujo por la jeta
mete miedo y picardía
y una calma de avispero
en el bies de la sonrisa.

En el bies de la sonrisa
y en la faca de sus manos
algo duende y catalina
chamuyando sobre el mazo.

Una noche el flor y truco
perdió el zarzo y la catrera
al compás de un chichipío
que le daba de a botellas.

Noche fule y de curdelas
le envenenaron el talle
lo mataron con su chumbo
con el balazo del naipe.

Sin el vento y denigrado
dejó el aire de invencible
y su tono navegante
en un balde se fue a pique

En un balde se fue a pique
maloliente y malatraza
y las manos inseguras
para el rill de la baraja.

Para el rill de la baraja
ya no sirve el flor y el truco
ahora oficia de alcahuete
de la dueña de un tugurio.

Pobrecito el flor y el truco
desde aquella borrachera
cualquier turro cajetilla
le adivina la muñeca.

Qué desastre mama mía
vaya cosa más fulera
la ganzúa del idiota
también sabe abrir tu puerta.


BREVE BIOGRAFÍA DEL POETA ARIEL PETROCELLI.
POESÍA APLICADA AL CANCIONERO FOLCLÓRICO ARGENTINO.
"El Tano", así lo llamaban, había nacido en Campo Santo, Salta (el pago de otro ilustre folclorista como Dino Saluzzi) en 1937. Fue maestro rural de joven “Cuando fui maestro –recordaba Ariel Petrocelli- conocí la Puerta la Paya y allí entré en contacto con los antigales. Después de esa visión empecé a profundizar al tema. Toda América es un enorme antigal. En todas partes están presentes los restos de las culturas primitiva”. Como maestro rural le tocó trabajar en una escuela de la localidad vallista de Seclantás, donde compuso la conocida baguala El seclanteño , que a posteriori le abriría el camino que lo hizo trascender las fronteras del folclore argentino.
Compuso piezas musicales clásicos de la música popular argentina como el Crepuscular, El antigal, Zamba de Cachi, Zamba del ángel, El duraznero, Cuando tenga la tierra y tantas donde tuvo la participación de Daniel Toro y Lito Nieva.
Fue miembro de la comisión de Exámenes de SADAIC, en letras.
Falleció el 17 de septiembre de 2010.

lunes, 18 de julio de 2011

LA ALEGRÍA - RABINDRANATH TAGORE


La alegría de Tagore.
La vida que es multicolora y la alegría que está en todas partes dice la sabiduría de Tagore y "no soy de aquí, ni soy de allá no tengo edad ni porvernir" canturreaba Facundo Cabral.

La alegría está en todas partes,

está en la verde cubierta de nuestro planeta,

en la azul serenidad del cielo,

en la temeraria exuberancia de la primavera,

en la severa abstinencia del gris invierno,

en la carne viva que anima nuestro cuerpo,

en el perfecto equilibrio de la figura humana, noble y bien parada,

en el vivir,

en el ejercitar nuestros poderes,
en el aprender,

en el luchar el mal...

La alegría está en todas partes.



Rabindranath Tagore.

domingo, 17 de julio de 2011

PLAZA VACÍA - BALDOMERO FERNÁNDEZ MORENO.

Plaza Mojada
un poema de
BALDOMERO FERNÁNDEZ MORENO.

Como ha llovido oh plaza ! todo el dia,
no eres mas que un rincon abandonado.
Se trenzan en arroyos los caminos,
puja bajo la arena el sucio barro,
la lepra que corroe las estatuas
parece que ha crecido y se ha esponjado,
y tu, siempre inclinada de parejas,
murmuras una ausencia en cada banco.
Del refugio del guarda, receloso,
sale un pobre gatito todo tacto.
Sombra, humedad, silencio, soledad,
y un tumido airecillo de pecado.
Alrededor un despegar de llantas
y farolillos verdes y encarnados:
mariposas fugaces en la niebla
o peces de color en el asfalto.
Y focos, sucedaneos de la luna,
y ventanas de luz en los palacios,
el te en espiras, circular el beso,
tal vez la fiesta y el dolor ahogado.
Y yo como un fantasma por la plaza,
de impermeable y de sombrero blando.

viernes, 15 de julio de 2011

POEMAS DE GLORIA FUENTES POR PARTIDA DOBLE...

UN POEMA DE GLORIA FUENTES, POETISA ESPAÑOLA.
Con un cero:
Con todo se puede hacer algo.
Hasta con un cero
- que parece que no vale nada - :
se puede hacer la Tierra,


una rueda,
una manzana,


una luna,
una sandía,
una avellana.


Con dos ceros
se pueden hacer unas gafas.


Con tres ceros,
se puede escribir:
yo os quiero.


Un ¡ay!


Invade el mundo un ¡ay!
un ay atroz,
y siempre el ¡ay! del ¡ay! es ley del hoy.
el ¡ay! porque no hay.
El ¡ay de mí!
porque no hay -ay de ti-...


El ¡ay! del Norte al Sur
es la única canción.


Sólo hay un ¡ay!
porque no hay amor.

Gloria Fuertes (Madrid, 28 de julio de 1917 – Madrid, 27 de noviembre de 1998.

La realidad y el deseo de Olga Orozco.

La realidad y el deseo.
POEMA de Olga Orozco.

A Luis Cernuda.


La realidad, sí, la realidad,
ese relámpago de lo invisible
que revela en nosotros la soledad de Dios.

Es este cielo que huye.
Es este territorio engalanado por las burbujas de la muerte.
Es esta larga mesa a la deriva
donde los comensales persisten ataviados por el prestigio de no estar.

A cada cual su copa
para medir el vino que se acaba donde empieza la sed.
A cada cual su plato
para encerrar el hambre que se extingue sin saciarse jamás.
Y cada dos la división del pan:
el milagro al revés, la comunión tan sólo en lo imposible.
Y en medio del amor,
entre uno y otro cuerpo la caída,
algo que se asemeja al latido sombrío de unas alas que vuelven
desde la eternidad, al pulso del adiós debajo de la tierra.

La realidad, sí, la realidad:
un sello de clausura sobre todas las puertas del deseo.

Olga Orozco, poetisa argentina nacida en La Pampa en 1.920 y fallecida en 1.999.