domingo, 30 de junio de 2013

TRES PUNTOS - LUIS ALPOSTA / Tango Del Quinielista - Joaquín Sabina.

TRES PUNTOS - LUIS ALPOSTA.

Era lungo y delgado como alambre;
siempre de traje azul y portafolio;
con un pibe mordido por la polio,
una mujer histérica y el hambre.

Yugaba como un buey y su desgracia,
reflejada en el brillo de su traje,
la arrastraba al volver del corretaje
para dejar la guita en la farmacia.

Lo que pasó después fue inesperado.
Un domingo a la noche, ya cansado,
decidió que espicharan los tres juntos.

Le dio manija al gas, cerró con llave...
y en la mesa quedó como una clave
la boleta del Prode con tres puntos.





Tango Del Quinielista - Joaquín Sabina.


Esta es la historia de un hombre cualquiera
que una tarde marchita de domingo
pegado al transistor, sufre y espera 
a que den el resultado del partido.
Suena un tango que aflora
entre las equis, los unos y los doses traicioneros
del equipo local
que con mas clase sin embargo ha perdido
demoliendo tanta terca ilusión
dinamitando tantas torres de naipes, tantos sueños
del quinielista pobre que tendrá
que volver a la fabrica de nuevo
el lunes a las ocho
como cada semana renunciando
de momento, a la entrada del piso y a la boda
por culpa de un balón y de un portero,
de un penalti cabrón y de un defensa
por culpa de un maldito delantero
desengaños, que asaltan las murallas del invierno
cuando se va la tarde del domingo y no le queda al hombre
más consuelo que esperar el vaivén de la fortuna
rescatar del baúl el traje nuevo
ir con la novia al cine donde explora
con inútil pasión sus blandos senos
y mientras Marlon Brando en la pantalla baila un tango en París
vuelve el recuerdo del arbitro traidor
¿cómo es posible que un penalti desaga tantos sueños?
Y a las ocho, 
se acostarán por fin en aquel viejo cuartucho de pensión
la misma cama de la manta amarilla
el mismo miedo a manchar el colchón
donde abandonan arrugados los últimos esfuerzos
de la tarde marchita de domingo
que abre la oscura puerta del silencio
como una mano blanda y taciturna
cuando los verdes dedos del invierno
hayan ido cerrándose cansados
sucios, ajados, turbios, polvorientos
hasta llenar de frío las papeleras
donde agoniza el corazón
del tiempo.


sábado, 29 de junio de 2013

EL ÁNGEL GUARDIÁN -


Es verdad, no es un cuento;
hay un Ángel Guardián
que te toma y te lleva como el viento
y con los niños va por donde van.

Tiene cabellos suaves
que van en la venteada,
ojos dulces y graves
que te sosiegan con una mirada
y matan miedos dando claridad.

(No es un cuento, es verdad.)

El tiene cuerpo, manos y pies de alas
y las seis alas vuelan o resbalan,
las seis te llevan de su aire batido
y lo mismo te llevan de dormido.
Hace más dulce la pulpa madura
que entre tus labios golosos estruja;
rompe a la nuez su taimada envoltura
y es quien te libra de gnomos y brujas.

Es quien te ayuda a que cortes las rosas,
que están sentadas en trampas de espinas,
el que te pasa las aguas mañosas
y el que te sube las cuestas más pinas.

Lucila de María del Perpetuo Socorro Godoy Alcayaga más conocida  comoGabriela Mistral fue la primera mujer en ganar el Premio Nobel de Literatura 1945. Su bella poesía es un clásico siempre vigente.

jueves, 27 de junio de 2013

SEÑORA de VICENTE HUIDOBRO.



Señora hay demasiados pájaros

En vuestro piano
Que atrae el otoño sobre una selva
Espesa de nervios palpitantes y libélulas



Los árboles en arpegios insospechados
A veces pierden la orientación del globo 



Señora lo soporto todo. Sin cloroformo
Desciendo al fondo del alba
El ruiseñor rey de setiembre me informa
Que la noche se deja caer entre la lluvia
Burlando la vigilancia de vuestras miradas
Y que una voz canta lejos de la vida
Para sostener el espacio desclavado
El espacio tan lleno de estrellas que se va a caer



Señora a las diez huele a tabaco de artista
Amáis el nadir a cuerpo de pájaro
Sois un fenómeno ligero
Me voy solitario hacia el ocaso de los turistas
Es mucho más bello.

miércoles, 26 de junio de 2013

La vida es sueño - Vicente Huidobro.



Los ojos andan de día en día 

Las princesas posan de rama en rama 
Como la sangre de los enanos 
Que cae igual que todas sobre las hojas 
Cuando llega su hora de noche en noche. 

Las hojas muertas quieren hablar 
Son gemelas de voz dolorida 
Son la sangre de las princesas 
Y los ojos de rama en rama 
Que caen igual que los astros viejos 
Con las alas rotas como corbatas 

La sangre cae de rama en rama 
De ojo en ojo y de voz en voz 
La sangre cae como corbatas 
No puede huir saltando como los enanos 
Cuando las princesas pasan 
Hacia sus astros doloridos. 

Como las alas de las hojas 
Como los ojos de las olas 
Como las hojas de los ojos 
Como las olas de las alas. 

Las horas caen de minuto en minuto 
Como la sangre 
Que quiere hablar.

martes, 25 de junio de 2013

Soy americano de Héctor José Corredor Cuervo y América Latina de Nicomedes Santa Cruz.


Soy americano  
de  
Héctor José Corredor Cuervo

En tierra libre de mil colores,       
que descubierta fue por Colón,       
nací un día entre las flores         
bajo los rayos de ardiente sol.       
Llevo orgulloso sangre mezclada     
de indio nativo y de español         
que se fundieran en la alborada       
como oro y plata en un crisol.       
Mi cuerpo es ónix color canela       
cual talladura de un escultor         
con la alegría chambaculera           
de un caribe con el tambor.           
Hablo la lengua del castellano,       
que nos dejara el conquistador,       
amo a mi tierra, amo al hermano       
con gran nobleza a mucho honor.       
Yo soy caribe, soy antillano,         
cual la palmera de un malecón;       
yo soy sureño, soy americano          
y solo añoro lograr la unión.         
Cuando me dicen que otros son         
los que se llaman americanos         
me duele el alma y el corazón         
por la ignorancia de los humanos.     
Yo soy chileno, soy colombiano,       
soy argentino, soy boliviano         
yo soy cubano, soy venezolano         
yo soy peruano, soy brasileño         
soy hondureño, soy panameño           
soy costarricense, soy paraguayo     
soy ecuatoriano, soy uruguayo         
soy salvadoreño, soy antillano       
soy guatemalteco, soy mexicano       
yo soy andino, yo soy del llano       
yo soy amigo y soy hermano           
        con sentimientos de americano.       

AMÉRICA LATINA.
NICOMEDES SANTA CRUZ.


Mi cuate, mi socio, mi hermano 
A, parceiro, camarado, compañero 
Mi pata, mi hijito, paisano
He aquí mis vecinos, he aquí mis hermanos. 
Las mismas caras latinoamericanas de cualquier punto de América Latina Indoblanquinegros, Blanquinegrindios y negrindoblancos 
Rubias bembonas, Indios barbudos y negros lacios 
Todos se quejan
Ah, si en mi país no hubiese tanta política
Ah, si en mi país no hubiera gente paleolitica
Ah, si en mi país no hubiese militarismo,ni oligarquía, ni chauvinismo
ni burocracia, ni hipocresía, ni clerecía, ni antropofagia
Ah, si en mi país...
Alguien pregunta de donde soy, yo no respondo lo siguiente 
Nací cerca del Cuzco, admiro a Puebla
Me inspira el ron de las Antillas, canto con voz argentina
Creo en Santa Rosa de Lima, y en los Orishas de Bahía. 
Yo no coloree mi Continente, ni pinte verde a Brasil, amarillo Perú, roja Bolivia. 
Yo no trace lineas territoriales separando al hermano del hermano. 
Poso la frente sobre Río Bravo
Me afirmo petreo sobre el Cabo de Hornos
Hundo mi brazo izquierdo en el Pacifico y sumerjo mi diestra en el Atlántico. 
Por las costas de oriente y occidente, doscientas millas entro a cada Océano
sumerjo mano y mano y así me aferro a nuestro Continente en un abrazo Latinoamericano.




lunes, 24 de junio de 2013

AL PUEBLO ARGENTINO por Héctor José Corredor Cuervo.


Recibo este mensaje ¡sorpresa para mí! del Señor Héctor Corredor Cuervo  quien, además,  dedica un poema AL PUEBLO ARGENTINO que hoy corona este RINCÓN BARDA SUREÑA.
¡ay si pudiera escribir bellezas como los poetas y poetisas!...
¡que belleza este poema dedicado AL PUEBLO ARGENTINO!
GRACIAS, SEÑOR.


El Señor Héctor José Corredor Cuervo nació en Boyacá, Colombia, el 4 de mayo de 1936. Coronel retirado, graduado en administración logística, experto en administración pública, control interno, periodismo, medios de comunicación y seguridad nacional. Adelantó cursos de especialización en la Universidad Santo Tomás y en varios centros educativos de los Estados Unidos. Embajador Universal de la Paz en Colombia del Circulo Universal de Embajadores de la paz, Delegado Honorario y embajador de IFLAC en la Ciudad de Bogotá, Presidente Nacional de Sipea Iberoamericana en Colombia, Cónsul General de Poetas del Mundo en Colombia, Vicepresidente Honorario de la Fundación Algo por Colombia, Asesor del Consejo Consultivo Mundial de la Unión Hispanoamericana de Escritores, Delegado de la Unión Brasileña de Trovadores en Colombia, Miembro de la Red Mundial de Escritores en Español, Miembro de la Sociedad Internacional de Escritores, Miembro fundador de Naciones Unidas de las Letras, Vicepresidente del Centro Poético Colombiano.



Dice este Caballero:
Estimados amigos del Rincón de Barda Sureña: Como poeta colombiano me siento muy honrado con la publicación de mi poema en esa bella tierra del sur con la cual estoy ligado afectivamente desde niño por la admiración que le he tenido a su gente a la cual le dedico este poema: 

AL PUEBLO ARGENTINO por Héctor José Corredor Cuervo.

Pueblo noble, descendiente de guerreros,
que lleva en la sangre llama del valor
heredado de grandes gauchos pioneros
que edificaron la patria con honor.

Pueblo valeroso, altivo y orgulloso,
con la imponencia del cóndor austral,
que vuela hasta el infinito victorioso
como Facundo con alma nacional.

Conquistador del mundo con poesía,
envuelta en el embrujo de las canciones,
que satura a buenos aires de alegría
en momentos de dolor y de tensiones.

Semillero de inventores y poetas
como Alberdi, De Luca y Juan Varela,
que sembraron sus semillas como ascetas
para tener una patria en primavera.

Cultivador de los sueños e ilusiones
en campo inmaculado de la razón
para ser el ejemplo de las naciones
bajo el manto sacrosanto de la unión.

Pueblo honorable atiborrado de historia
escrita con gran constancia y patriotismo;
yo quisiera verlo siempre en paz y euforia
en completa libertad sin despotismo.

Yo anhelo pulsar la lira de cristales
junto al mar sin el bramido de las olas
para amainar la furia de vendavales
con los cantares de tangos y milongas.

ENLACE PARA VER LA PUBLICACIÓN DEL POEMA
O BUSCAR EN ETIQUETAS DE BARDA SUREÑA:
HÉCTOR JOSÉ CORREDOR CUERVO.
http://www.rinconbardasur.com.ar/2012/07/que-es-patria.html

Fotos, como casi siempre, internet.

sábado, 22 de junio de 2013

EXCUSÁNDOSE DE UN SILENCIO - Poema de Sor Juana Inés de la Cruz.


Pedirte, señora, quiero
De mi silencio perdón,
Si lo que ha sido atención,
Le hace parecer grosero.

Y no me podrás culpar
Si hasta aquí mi proceder,
Por ocuparse en querer
Se ha olvidado de explicar.

Que en mi amorosa pasión
No fue descuido ni mengua
Quitar el uso a la lengua
Por dárselo al corazón.

Ni de explicarme dejaba,
Que como la pasión mía
Acá en el alma te hablaba

Y en esta idea notable
Dichosamente vivía;
Porque en mi mano tenía
El fingirte favorable.

Con traza tan peregrina
Vivió mi esperanza vana
Pues te puedo hacer humana
Concibiéndote divina.

¡Oh, cuan loco llegué a verme
en tus dichosos amores,
que aun fingidos tus favores
pudieron enloquecerme!

¡Oh, cuán loco llegué a verme
en tus dichosos amores,
que aun fingidos tus favores
pudieron enloquecerme!

¡Oh, cómo en tu Sol hermoso
mi ardiente afecto encendido,
por cebarse en lo lúcido,
olvidó lo peligroso!

Perdona, si atrevimiento
Fue atreverme a tu ardor puro;
Que no hay Sagrado seguro
De culpas de pensamiento.

De esta manera engañaba
La loca esperanza mía,
Y dentro de mí tenía
Todo el bien que deseaba.

Mas ya tu precepto grave
Rompe mi silencio mudo;
Que él solamente ser pudo
De mi respeto la llave.

Y aunque el amar tu belleza
Es delito sin disculpa,
Castíguense la culpa
Primero que la tibieza.

No quieras, pues, rigurosa,
Que estando ya declarada,
Sea de veras desdichada
Quien fue de burlas dichosa.

Si culpas mi desacato,
Culpa también tu licencia;
Que si es mala mi obediencia,
No fue justo tu mandato.

Y si es culpable mi intento,
Será mi afecto preciso;
Porque es amarte un delito
De que nunca me arrepiento.

Esto en mis afectos halló,
Y más, que explicar no sé;
Mas tú, de lo que callé,
Inferirás lo que callo.

viernes, 21 de junio de 2013

Tortazos. Qué hacés, tres veces que hacés.


TORTAZOS UNA MILONGA CON LETRA DIVERTIDA ¡DESPUES DICEN QUE EL TANGO Y LA MILONGA ES  TRISTE!
ESTA MILONGA DE ENRIQUE MARONI (uno de los creadores del Himno del Tango "La Cumparsita") Y LA MÚSICA DE JOSÉ RAZZANO QUIEN INTEGRARA UN DÚO FAMOSO EN LA HISTORIA TANGUERA.
TORTAZOS ES DE 1930.
UNA LETRA QUE COMPARTO CON LA YAPA DEL GRAN EDMUNDO RIVERO EN UNA MAGNÍFICA INTERPRETACIÓN.

El creador de "Tortazos" nació en Bragado, provincia de Buenos Aires, en1887.
Algunas de sus tantas creaciones fueron: Callecita de mi barrio" , "Cicatrices" , "La Salteñita" ,  "Compañero", "Chola" , "Tortazos" (que me encanta) entre  otras. 
Debemos recordar que en 1927, Ignacio Varsoni grabó el tango "Hipólito Yrigoyen", con música de Maroni. 
Fallece en Buenos Aires, el 30 de diciembre de 1957.



Te conquistaron con plata
y al trote viniste al centro,
algo tenías adentro
que te hizo meter la pata;
al diablo fue la alpargata
y echaste todo a rodar;
el afán de figurar
fue tu "hobby" más sentido
y ahora, hasta tenés marido...
las cosas que hay que aguantar.

M'hjita, me causa gracia
tu nuevo estado civil.
Si será gil ese gil
que creyó en tu aristocracia:
Vos sos la Ñata Pancracia,
alias "Nariz Arrugada",
vendedora de empanada,
en el barrio de Pompeya.
¿Y tu mama? Bueno, de ella,
¡respetemos la finada!
Y ahora tenés voaturé,
un tapao petí gris
y tenés un infeliz
que la chamuya en francés...
¡Qué hacés, tres veces que hacés,
Señora Ramos Lavalle!
Si cuando lucís tu talle,
con ese coso del brazo,
¡no te rompo de un tortazo,
por no pegarte en la calle!

¡Señora! ¡Pero hay que ver
tu berretín de matrona!
Sí te acordás de Ramona,
abonale el alquiler...
No te hagás la rastacuer
desparramando la guita,
bajá el copete m'hijita
con tu pinta abacanada...
¡Pero si sos más manyada
que el tango La Cumparsita!



COMENTARIO DE INTERNET: No te hagas la "rastacuer", es lo que después con el tiempo Olmedo y Porcel decían "rata cruel", pero originalmente se les llamaba así a los argentinos que iban a lucir sus cueros a Europa.
Otro más:
La milonga satírica: Tortazos. Según su bisnieta Lorena, a esta milonga la bautizó: Como pétalo de rosa, y al agarrarla Gardel, éste dijo: "No, esto tiene que llamarse Tortazos".





Y como agregado
"Apología Del Tango" de Enrique Maroni.


Triste, sensual, dormilón,

Mezcla de risa y lamentos,

Vuela de los instrumentos
Y se mete al corazón.
Allí enciende la pasión
Que en el alma está dormida,
Nos habla de la querida,
Del amigo traicionero
Y es un grato mensajero
Que se nos cruza en la vida.

Por eso, cuando lo siento,
Le abro de mi alma las rejas
Y entra cantando sus quejas
A amargar mi sentimiento.
Entonces, mirá, no miento
Veo que en mi pecho anida
Todo el dolor de la vida
Y por eso me encurdelo;
Tengo hambre de consuelo
Y lo busco en la bebida.

Tango que me hiciste mal
Y que, sin embargo, quiero
Porque sos el mensajero
Del alma del arrabal;
No sé qué encanto fatal
Tiene tu nota sentida,
Que la mistonga guarida
Del corazón se me ensancha,
Como pidiéndole cancha
Al dolor que hay en mi vida.

Por vos he morfao más canas
Que pelos tengo en el mate,
Por vos hizo el disparate
De envenenarse mi hermana.
No hay bochinche ni macana
Que en tu homenaje no hiciera,
Y en la fiesta arrabalera,
Donde campeas con honor,
Me diste siempre valor
Pa' hacerle frente a cualquiera.

Tango de triste motivo,
Cuando pienso tu chamuyo,
Se queda en mi alma el arrullo
De tus cantares, cautivo.
Por eso, cuando percibo
Tu melancólico son,
Me acongoja la emoción
De tu rezongo compadre,
Y entonces pienso en mi madre
Y me llora el corazón.

Es cosa linda y fiereza,
Es cachetada y caricia,
Tiene amargura y delicia,
Tiene fealdad y belleza.
Es la infinita tristeza
Que a ser malo me convida,
Es la cárcel, la guarida,
Mis versos y mi guitarra;
El tango es como una garra
Que se ha clavao en mi vida.