"A pesar de todo" y "Argentina primer mundo" de Eladia Blázquez.

A pesar de todo, me trae cada día
la loca esperanza, la absurda alegría.
A pesar de todo, de todas las cosas,
me brota la vida, me crecen las rosas.
A pesar de todo me llueven luceros,
invento un idioma diciendo... “te quiero”.
Un sueño me acuna, y yo me acomodo
mi almohada de luna, a pesar de todo...

A pesar de todo, la vida que es dura,
también es milagro, también aventura.
A pesar de todo irás adelante.
¡La fe en el camino será tu constante!
A pesar de todo, dejándola abierta,
verás que se cuela el sol por tu puerta.
No hay mejor motivo, si encuentras el modo,
de sentirte vivo... ¡A pesar de todo!

A pesar de todo estoy aquí puesta,
los pájaros sueltos, el alma de fiesta.
A pesar de todo me besa tu risa,
y el duende, y el ángel del vino y la brisa.
A pesar de todo, el pan y la casa,
los chicos que crecen jugando en la plaza...
A pesar de todo, la vida ¡qué hermosa!
siempre y sobre todo, de todas las cosas.
 
Este sí que es un poema que llena de inyecciones de optimismo para seguir adelante...

Honrar la vida eso es lo que buscó Eladia Blázquez toda su vida como un sino. 
De Eladia Blázquez dice Julio Nudler que logró crear en la década del ´60 verdaderos éxitos y de gran calidad –cuando el tango había caído en su popularidad; lejos estaba de los tiempos “de oro” de la década del 40 y ´´50. 
Se la comparó con ese poeta filósofo del tango que fuera Enrique Santos Discépolo el creador de letras como “Canción desesperada”, “Uno”, “Yira, Yira…”, “Cambalache”, “Chorra”, entre otras; se la apodó ¡todo un elogio! “como la Discépolo con faldas” que es exagerado. 
Ella fue cantante y compositora. Autora de "Sueño de barrilete"  cuya letra dice:  “Yo quise ser un barrilete / buscando altura en mi ideal, / tratando de explicarme que la vida, es algo más / que un simple plato de comida. / Y he sido igual que un barrilete / al que un mal viento puso fin, / no sé si me falló la fe, la voluntad, / o acaso fue que me faltó piolín",  de "Contame una historia", "Mi ciudad y mi gente", "Domingos de mi ciudad", "María de Nadie", "Si Buenos Aires no fuera así",  el tango “El corazón al sur” que retrata “su sur” Avellaneda… dice un fragmento de este poema: "Nací en un barrio donde el lujo fue un albur, / por eso tengo el corazón mirando al sur”, “Invierno porteño”, "Con las alas del alma", “Prohibido prohibir”, “Honrar la vida”, “Sin piel”  otro fragmento para deleitarse con las creaciones de esta verdadera poeta porteña: "¡Ya sé! Llegó la hora de archivar el corazón... / De hacer con la ilusión, que no me va a servir, / un lindo paquetito azul, / guardarlo en el baúl y no volverlo a abrir... / Es hora de matar los sueños, es hora de inventar coraje / para iniciar un largo viaje / por un gris paisaje... / ¡sin amor!"; y otros títulos como “Argentina primer mundo” que retrata la década de los ´90: “En el medio de este "mambo" y el delirio mas profundo... / el cartel de primer mundo, nos vinieron a colgar./Tan grotesco es el absurdo, tan inmundo está el chiquero/ que mirando el noticiero, ¡me reí por no llorar!/ Todo el mundo está en el oro, dado vuelta de la nuca/ ¡Nos vendieron hasta el loro, la altivez, la dignidad!/ No terminan de asombrarnos, y es tan grande el desatino.../ Que a la leche y hasta el vino, hoy por hoy.../ ¡Les tenés que desconfiar!”

Fue nombrada Hija dilecta de la ciudad de Avellaneda en 1988 y Ciudadana Ilustre de Buenos Aires en 1992.

Y COMO YAPA "ARGENTINA PRIMER MUNDO" DE ELADIA BLÁZQUEZ. 

Y me duele que sea cierto... Con dolor del más profundo.
Porque si esto es primer mundo, ¿etse mundo dónde está?
Si parece la utopía de un "mamao" voy a hacértela bien corta...
¡se afanaron con la torta, el honor y la verdad!

AUSENCIA DE DIOS - POEMA DE MARIO BENEDETTI.

Digamos que te alejas definitivamente
hacia el pozo de olvido que prefieres,
pero la mejor parte de tu espacio,
en realidad la única constante de tu espacio,
quedará para siempre en mí, doliente,
persuadida, frustrada, silenciosa,
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente solo sobreviviéndote.

Después de ese dolor redondo y eficaz,
pacientemente agrio, de invencible ternura,
ya no importa que use tu insoportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra.

Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
desgarradoramente idéntica a las otras
que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente un eco irremediable
de mi voz como niño, esa que no sabía. 

Ahora qué miedo inútil, qué vergüenza
no tener oración para morder,
no tener fe para clavar las uñas,
no tener nada más que la noche,
saber que dios se muere, se resbala,
saber que dios retrocede con los brazos cerrados,
con los labios cerrados, con la niebla,
como un campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.

Es tarde. Sin embargo yo daría
todos los juramentos y las lluvias,
las paredes con insultos y mimos,
las ventanas de invierno, el mar a veces,
por no tener tu corazón en mí,
tu corazón inevitable y doloroso
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.

 

Me sirve y no me sirve... MARIO BENEDETTI.

Me sirve y no me sirve 

La esperanza tan dulce, 

tan pulida, tan triste, 

la promesa tan leve, 

no me sirve. 

No me sirve tan mansa la esperanza 

La rabia tan sumisa, 

tan débil, tan humilde, 

el furor tan prudente 

no me sirve. 

No me sirve 

Tan sabia tanta rabia. 

El grito tan exacto 

si el tiempo lo permite, 

alarido tan pulcro 

no me sirve. 

No me sirve tan bueno 

Tanto trueno 

El coraje tan dócil 

la bravura tan chirle, 

la intrepidez tan lenta 

no me sirve. 

No me sirve 

tan fría la osadía. 

Si me sirve la vida 

que es vida hasta morirse, 

y el corazón alerta sí me sirve. 

Me sirve cuando avanza 

la confianza. 

Me sirve tu mirada 

que es generosa y firme, 

y tu silencio franco sí me sirve. 

Me sirve la medida de tu vida. 

Me sirve tu futuro 

que es un presente libre, 

y tu lucha de siempre 

sí me sirve. 

Me sirve tu batalla 

sin medalla. 

Me sirve la modestia 

de tu orgullo posible, 

y tu mano segura 

sí me sirve. 

Me sirve tu sendero, 

compañero.

Oración a la justicia de María Elena Walsh.

Oración a la justicia

Señora de ojos vendados

que estás en los tribunales

sin ver a los abogados,

baja de tus pedestales.

Quítate la venda y mira

cuánta mentira.

Actualiza la balanza

y arremete con la espada,

que sin tus buenos oficios

no somos nada.

Lávanos de sangre y tinta,

resucita al inocente

y haz que los muertos entierren

el expediente.

Espanta a las aves negras,

aniquila a los gusanos

y que a tus plantas los hombres

se den la mano.

Ilumina al juez dormido,

apacigua toda guerra

y hazte reina para siempre

de nuestra tierra.

Señora de ojos vendados,

con la espada y la balanza

a los justos humillados

no les robes la esperanza.

Dales la razón y llora

porque ya es hora.

EL DULCE MILAGRO de JUANA DE IBARBOUROU.

¿Que es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
Mi amante besóme las manos, y en ellas,
¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto
y de dicha alterno sonrisa con llanto
y bajo el milagro de mi encantamiento
se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa:
"¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.
¡Dice que en las manos le han nacido rosas
y las va agitando como mariposas!"

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
un milagro de éstos y que sólo entiende
Que no nacen rosas más que en los rosales
y que no hay más trigo que el de los trigales!

Que requiere líneas y color y forma,
y que sólo admite realidad por norma.
Que cuando uno dice: "Voy con la dulzura",
de inmediato buscan a la criatura.

Que me digan loca, que en celda me encierren
que con siete llaves la puerta me cierren,
que junto a la puerta pongan un lebrel,
carcelero rudo carcelero fiel.

Cantaré lo mismo: "Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen".
¡Y toda mi celda tendrá la fragancia 
de un inmenso ramo de rosas de Francia!

Domingo Santiagueño (Chacarera) de Carlos Carabajal.

Un domingo santiagueño

no es un domingo cualquiera,

hasta el sol viene saliendo

con ritmo de chacarera.

Cada cual tiene su dicha

con baile, empanada y vino

zapatiando en el salitre

si más caliente es más lindo.

Y arriba en la costanera

se ven parrillas humeando,

es hora que el calavera

está el incendio apagando.

Los domingos santiagueños

Dios quiera que no se pierdan

aquí le mando un suspiro

a mi tierra santiagueña.

Añoranzas de La Banda

achalitay qué hermosura

"Apalo" con sus hermanos

preparan la compostura

Qué linda noche i' pasao

soñando de que volvía

a empacharme con zapallo,

tuna fresquita y sandia.

Comieron toda la noche

vino y pastel de vizcacha

y ahora caminan firme

disimulando la macha.

Los domingos santiagueños

Dios quiera que no se pierdan

aquí le mando un suspiro

a mi tierra santiagueña.

Uno no escoge de Gioconda Belli, Nicargüa.

Uno no escoge el país donde nace;
Pero ama el país donde ha nacido.



Uno no escoge el tiempo para venir al mundo;
Pero debe dejar huella de su tiempo.


Nadie puede evadir su responsabilidad.


Nadie puede taparse los ojos, los oídos,
Enmudecer y cortarse las manos.



Todos tenemos un deber de amor que cumplir,
Una historia que nacer
Una meta que alcanzar.



No escogimos el momento para venir al mundo:
Ahora podemos hacer el mundo
En que nacerá y crecerá
La semilla que trajimos con nosotros.

HIMNO NACIONAL ARGENTINO, VERSIÓN CANTADA, COMPLETA.

Oid ¡mortales! el grito sagrado:

¡Libertad, Libertad, Libertad!

Oid el ruido de rotas cadenas:

Ved en trono a la noble Igualdad.

Se levanta la faz de la tierra

Una nueva y gloriosa Nación:

Coronada su sien de laureles

Y a sus plantas rendido un León

Sean eternos los laureles

Que supimos conseguir.

Coronados de gloria vivamos

O juremos con gloria morir.

De los nuevos campeones los rostros

Marte mismo parece animar;

la grandeza se anida en sus pechos,

A su marcha todo hace temblar.

Se conmueven del Inca las tumbas

Y en sus huesos revive el ardor,

Lo que ve renovando a sus hijos

De la Patria el antiguo esplendor.

Sean eternos los laureles

Que supimos conseguir.

Coronados de gloria vivamos

O juremos con gloria morir.

Pero sierras y muros se sienten

Retumbar con horrible fragor:

Todo el País se conturba por gritos

De venganza, de guerra y furor.

En los fieros tiranos la envidia

Escupió su pestífera hiel,

Su estandarte sangriento levantan

Provocando a la lid más cruel.

Sean eternos los laureles

Que supimos conseguir.

Coronados de gloria vivamos

O juremos con gloria morir.

¡No lo véis sobre Méjico y Quito

Arrojarse con saña tenaz,

Y cuál lloran bañados en sangre

Potosí, Cochabamba y la Paz!

¡No lo véis sobre el triste Caracas

Luto y llantos y muerte esparcir!

¡No lo véis devorando cual fieras

Todo pueblo que logran rendir!

Sean eternos los laureles

Que supimos conseguir.

Coronados de gloria vivamos

O juremos con gloria morir.

A vosotros se atreve ¡Argentinos!

El orgullo del vil invasor,

Vuestros campos ya pisa contando

Tantas glorias hollar vencedor.

Más los bravos que unidos juraron

Su feliz libertad sostener,

A esos tigres sedientos de sangre

Fuertes pechos sabrán oponer.

Sean eternos los laureles

Que supimos conseguir.

Coronados de gloria vivamos

O juremos con gloria morir.

El valiente argentino a las armas

Corre ardiendo con brío y valor,

El clarín de la guerra cual trueno

En los campos del Sud resonó,

Buenos Aires se pone a la frente

De los pueblos de la ínclita Unión,

Y con brazos robustos desgarran

Al ibérico altivo León.

Sean eternos los laureles

Que supimos conseguir.

Coronados de gloria vivamos

O juremos con gloria morir.

San José, San Lorenzo, Suipacha,

Ambas Piedras, Salta y Tucumán,

La Colonia y las mismas murallas

Del tirano en la Banda Oriental;

Son letreros eternos que dicen:

Aquí el brazo argentino triunfó

Aquí el fiero opresor de la Patria

Su cerviz orgullosa dobló.

Sean eternos los laureles

Que supimos conseguir.

Coronados de gloria vivamos

O juremos con gloria morir.

La victoria al guerrero argentino

Con sus alas brillantes cubrió

Y azorado a su vista el tirano,

Con infamia a la fuga se dió;

Sus banderas, sus armas se rinden

Por trofeos a la Libertad,

Y sobre alas de gloria alza el pueblo

Trono digno a su gran majestad.

Sean eternos los laureles

Que supimos conseguir.

Coronados de gloria vivamos

O juremos con gloria morir.

Desde un polo hasta el otro resuena

De la fama el sonoro clarín,

Y de América el nombre enseñando,

Les repite: ¡Mortales! Oid:

¡Ya su trono dignísimo abrieron

Las provincias unidas del Sud!

Y los libres del mundo responden:

¡Al Gran Pueblo Argentino Salud!

ALELUYA de Mario Benedetti y LA PANTERA ROSA.

Aleluya.

Aleluya. El tiempo pasa y yo sigo viviendo, con los dolores y las ausencias de siempre pero sigo viviendo. Con la suerte y la muerte a la vista, con las golondrinas y los buitres, con el alma en pena y la cordura casi loca, con las cenizas del olvido y el pan duro de las promesas. Pero sigo viviendo.

Aleluya. En alguna rara ocasión mi soledad se llena de prójimas y mis brazos abrazan y abrasan. Mi memoria viaja de noche en noche; mis jardines, de amanecer en amanecer.

De todos los puentes cruzo el más frágil: el que une tu desolación con mi consuelo, y mi consuelo con tu desolación, Acaricio los pinos antes de que en el próximo vendaval besen el suelo.

Aleluya. Cuando encuentre la verdad aún estaré a tiempo para llevar mi infancia conmigo y clavarla luego como un afiche en la pared de la cocina. Nos vamos para volver; volvemos para irnos de nuevo. El tiempo es un viaje de escalas infinitas donde aprendemos y enseñamos algo.

Aleluya. Piso tantos umbrales que los pies desnudos me arden. Desde esos umbrales imagino el infierno, pero de pronto recuerdo (aleluya x 2) que soy ateo, tanto de Dios como del diablo.

Vivir aquí, en los arrabales del universo, no está tan mal. Dos por tres vienen pájaros curiosos, con su experiencia del espacio, y acaban colgándose en un crepúsculo de árboles. Crecimos en un exilio de la esperanza, sin advertir que era un exilio de la nada.

Fragmento de Mario Benedetti.

Y COMO YAPA QUE NO TIENE NADA QUE VER CON NADA... POR PURAS GANAS DE COMPARTIRLO EL TEMA DE LA PANTERA ROSA DE HENRY MANCINI.

¿Sabes que tengo aquí, en éstas manos? POEMA DE SANDRO.

¿Sabes que tengo aquí, en éstas manos?
Un nuevo amanecer, la rosa fresca
La noche del amor, luna y estrellas
Y un pecado a estrenar...cuando apetezcas.
¿Sabes que tengo aquí, en éstas manos?
La marca de los clavos y la muerte
La unión al mas allá, el padrenuestro
Y el sabor de los panes y los peces.
¿Sabes que tengo aquí, en éstas manos?
¡Un rayo de tu luz! ¡ La buena suerte!
Si las abro hacia ti, tengo la vida
Si las cierro sin ti...tengo la muerte.
¿Sabes que tengo aquí, en éstas manos?
El poema de amor jamás escrito
Si pudiera...en tu piel te dejaría
Dos palabras, no más...¡te necesito!

Vos y yo, el Pueblo de Alicia Abatilli.

Vos y yo, los que siempre confiamos.

Esos que mostramos las manos abiertas y sólo las cerramos cuando la esperanza se marcha.  

Vos y yo, los crédulos.

Los que comemos migajas pero sembramos el trigo.

Los que escondemos el grito de rabia para no ofender a la tierra.

Vos y yo, los cansados,  pero en silencio, seguimos.

Vos y yo, los que escuchamos al viento trayéndonos un mensaje secreto. Nos dice que aún tenemos tiempo de terminar nuestra canción, la que habla de trabajo y dignidad. Es hora que despertemos y hagamos escuchar nuestra voz. Y así, sin miedos, mientras cantemos, compartamos el pan.  

Vos y yo: el Pueblo.

http://enelpaisdealiciamaria.blogspot.com.ar/

Fragmento I - Juan Zorrilla de San Martín (Uruguay).

Levantaré la losa de una tumba;
E, internándome en ella,
Encenderé en el fondo el pensamiento,
Que alumbrará la sociedad inmensa.
Dadme una lira y vamos: la de hierro,
La más pesada y negra;
Esa, la de apoyarse en las rodillas,
Y sostenerse con la mano trémula,
Mientras la azota el viento temeroso
Que silba en las tormentas,
Y, al golpe del granizo restallando,
Sus acordes difunde en las tinieblas;
La de cantar, sentado entre las ruinas,
Como el ave agorera;
La que, arrojada al fondo del abismo,
Del fondo del abismo nos contesta.
Al desgranarse las potentes notas
De sus heridas cuerdas,
Despertarán los ecos que han dormido
Sueño de siglos en la oscura huesa;
Y formarán la estrofa que revele
Que la muerte, piensa:
Resurrección de voces extinguidas,
Extraño acorde que en mi mente suene.

Elogio del Silencio del poeta argentino Hamlet Lima Quintana.

A veces el silencio

es la palabra justa,

la que enciende las luces,

la que mejor se escucha,

la que place o se sufre

cargada de milenios,

la que otorga hermosura,

la flor del pensamiento.

Es ese momento

de la clara armonía,

de la mejor tristeza,

de la entera alegría.

Es el gran fundamento

que ronda a la grandeza:

tu palabra y la mía

habitan el silencio.

Por eso la palabra

debe ser pronunciada

como una ceremonia

con aire de campanas,

una fiesta del alma,

farol del pensamiento,

porque fue generada

por el mejor silencio.

LA ÓRBITA DEL AGUA - Andrés Eloy Blanco.

 

Vamos a embarcar, amigos,
para el viaje de la gota de agua.
Es una gota, apenas, como el ojo de un pájaro.

Para nosotros no es sino un punto,
una semilla de luz,
una semilla de agua,
la mitad de lágrima de una sonrisa,
pero le cabe el cielo
y sería el naufragio de una hormiga.

Vamos a seguir, amigos,
la órbita de la gota de agua:
De la cresta de una ola
salta, con el vapor de la mañana;
sube a la costa de una nube
insular en el cielo, blanca, como una playa;
viaja hacia el Occidente,
llueve en el pico de una montaña,
abrillanta las hojas,
esmalta los retoños,
rueda en una quebrada,
se sazona en el jugo de las frutas caídas,
brinca en las cataratas,
desemboca en el Río, va corriendo hacia el Este,
corta en dos la sabana,
hace piruetas en los remolinos
y en los anchos remansos se dilata
como la pupila de un gato,
sigue hacia el Este en la marea baja,
llega al mar, a la cresta de su ola
y hemos llegado, amigos... Volveremos mañana.

Chiquilín de Bachín de HORACIO FERRER.

Por las noches, cara sucia

de angelito con bluyín,

vende rosas por las mesas

del boliche de Bachín.

Si la luna brilla

sobre la parrilla,

come luna y pan de hollín.

Cada día en su tristeza

que no quiere amanecer,

lo madruga un seis de enero

con la estrella del revés,
y tres reyes gatos
roban sus zapatos,
uno izquierdo y el otro ¡también!

Chiquilín,
dame un ramo de voz,
así salgo a vender
mis vergüenzas en flor.
Baleáme con tres rosas
que duelan a cuenta
del hambre que no te entendí,
Chiquilín.

Cuando el sol pone a los pibes
delantales de aprender,
él aprende cuánto cero
le quedaba por saber.
Y a su madre mira,
yira que te yira,
pero no la quiere ver.

Cada aurora, en la basura,
con un pan y un tallarín,
se fabrica un barrilete
para irse ¡y sigue aquí!
Es un hombre extraño,
niño de mil años,
que por dentro le enreda el piolín.

Chiquilín,
dame un ramo de voz,
así salgo a vender
mis vergüenzas en flor.
Baleáme con tres rosas
que duelan a cuenta
del hambre que no te entendí,
Chiquilín.

El "Polaco" Goyeneche canta este tango-verdadero poema- de Horacio Ferrer y música de Astor Piazolla.