jueves, 29 de mayo de 2014

Construcción - Chico Buarque.

Amou daquela vez como se fosse a última
Beijou sua mulher como se fosse a última
E cada filho seu como se fosse o único
E atravessou a rua com seu passo tímido
Subiu a construção como se fosse máquina
Ergueu no patamar quatro paredes sólidas
Tijolo com tijolo num desenho mágico
Seus olhos embotados de cimento e lágrima
Sentou pra descansar como se fosse sábado
Comeu feijão com arroz como se fosse um príncipe
Bebeu e soluçou como se fosse um náufrago
Dançou e gargalhou como se ouvisse música
E tropeçou no céu como se fosse um bêbado
E flutuou no ar como se fosse um pássaro
E se acabou no chão feito um pacote flácido
Agonizou no meio do passeio público
Morreu na contramão atrapalhando o tráfego

Amou daquela vez como se fosse o último
Beijou sua mulher como se fosse a única
E cada filho seu como se fosse o pródigo
E atravessou a rua com seu passo bêbado
Subiu a construção como se fosse sólido
Ergueu no patamar quatro paredes mágicas
Tijolo com tijolo num desenho lógico
Seus olhos embotados de cimento e tráfego
Sentou pra descansar como se fosse um príncipe
Comeu feijão com arroz como se fosse o máximo
Bebeu e soluçou como se fosse máquina
Dançou e gargalhou como se fosse o próximo
E tropeçou no céu como se ouvisse música
E flutuou no ar como se fosse sábado
E se acabou no chão feito um pacote tímido
Agonizou no meio do passeio náufrago
Morreu na contramão atrapalhando o público

Amou daquela vez como se fosse máquina
Beijou sua mulher como se fosse lógico
Ergueu no patamar quatro paredes flácidas
Sentou pra descansar como se fosse um pássaro
E flutuou no ar como se fosse um príncipe
E se acabou no chão feito um pacote bêbado
Morreu na contra-mão atrapalhando o sábado

Por esse pão pra comer, por esse chão prá dormir
A certidão pra nascer e a concessão pra sorrir
Por me deixar respirar, por me deixar existir,
Deus lhe pague

Pela cachaça de graça que a gente tem que engolir
Pela fumaça e a desgraça, que a gente tem que tossir
Pelos andaimes pingentes que a gente tem que cair,
Deus lhe pague
Pela mulher carpideira pra nos louvar e cuspir
E pelas moscas bicheiras a nos beijar e cobrir
E pela paz derradeira que enfim vai nos redimir,
Deus lhe pague.

Chico Buarque - Construção


Francisco Buarque de Hollanda.

Chico Buarque - Construcción


Amó aquella vez como si fuese última,
besó a su mujer como si fuese última,
y a cada hijo suyo cual si fuese el único,
y atravesó la calle con su paso tímido.
Subió a la construcción como si fuese máquina,
alzó en el balcón cuatro paredes sólidas,
ladrillo con ladrillo en un diseño mágico,
sus ojos embotados de cemento y lágrima.
Sentóse a descansar como si fuese sábado,
comió su pobre arroz como si fuese un príncipe,
bebió y sollozó como si fuese un náufrago,
danzó y se rió como si oyese música
y tropezó en el cielo con su paso alcohólico.
Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro,
y terminó en el suelo como un bulto fláccido,
y agonizó en el medio del paseo público.
Murió a contramano entorpeciendo el tránsito.

Amó aquella vez como si fuese el último,
besó a su mujer como si fuese única,
y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo,
y atravesó la calle con su paso alcohólico.
Subió a la construcción como si fuese sólida,
alzó en el balcón cuatro paredes mágicas,
ladrillo con ladrillo en un diseño lógico,
sus ojos embotados de cemento y tránsito.
Sentóse a descansar como si fuese un príncipe,
comió su pobre arroz como si fuese el máximo,
bebió y sollozó como si fuese máquina,
danzó y se rió como si fuese el próximo
y tropezó en el cielo cual si oyese música.
Y flotó por el aire cual si fuese sábado,
y terminó en el suelo como un bulto tímido,
agonizó en el medio del paseo náufrago.
Murió a contramano entorpeciendo el público.

Amó aquella vez como si fuese máquina,
besó a su mujer como si fuese lógico,
alzó en el balcón cuatro paredes fláccidas,
Sentóse a descansar como si fuese un pájaro,
Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe,
Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico.
Murió a contramano entorpeciendo el sábado.



Francisco Buarque de Hollanda nació en Río de Janeiro es más conocido como Chico Buarque.

miércoles, 28 de mayo de 2014

Cachaça Mecânica - Erasmo Carlos.

Letra en idioma portugués.

Vendeu seu terno, seu relógio e sua alma 

E até o santo ele vendeu com muita fé 

Comprou fiado pra fazer sua mortalha 

Tomou um gole de cachaça e deu no pé. 



Mariazinha ainda viu João no mato 
Matando um gato prá vestir seu tamborim 
E aquela tarde, já bem tarde, comentava 
Lá vai um homem se acabar até o fim. 

João bebeu toda cachaça da cidade 
Bateu com força em todo bumbo que ele via 
Gastou seu bolso mas sambou desesperado 
Comeu confete, serpentina e a fantasia. 

Levou um tombo bem no meio da avenida 
Desconfiado que outro gole não bebia 
Dormiu no tombo e foi pisado pela escola 
Morreu de samba, de cachaça e de folia. 

Tanto ele investiu na brincadeira 
Pra tudo, tudo se acabar na terça feira... 




Cachaça es la bebida alcohólica destilada más popular de Brasil. Es un ron que se obtiene como producto de la destilación de la caña de azúcar.



Letra en idioma castellano.


Vendió su traje, su reloj y su alma 
Y hasta al santo el vendió con mucha fé 
compró fiado para hacer su mortaja. 
Tomo un trago de cachaça que a sus pies cayó. 

Marita todavía vió a Juan en el campo 
que un gato mató para forrar su tambor 
y aquella tarde, ya bien tarde, comentaba 
Allá va un hombre que llegará hasta el fin. 

Juan bebió toda la cachaça de la ciudad 
golpeó con fuerza a todo bombo que veía 
gastó su dinero pero bailo desesperado 
comió confeti, serpentina y fantasia... 

Se llevó un porrazo en medio de la avenida 
desconfiado que otro trago no bebia 
Durmió tirado y fue pisado por la escola 
murió de samba, de cachaça y de parranda. 

Tanto invirtió en la fiesta 
para que todo, todo 
se acabara el martes... 

martes, 27 de mayo de 2014

A PESAR DE TODO - ELADIA BLÁZQUEZ.

A pesar de todo, me trae cada día
la loca esperanza, la absurda alegría.
A pesar de todo, de todas las cosas,
me brota la vida, me crecen las rosas.
A pesar de todo me llueven luceros,
invento un idioma diciendo... “te quiero”.
Un sueño me acuna, y yo me acomodo
mi almohada de luna, a pesar de todo...

A pesar de todo, la vida que es dura,
también es milagro, también aventura.
A pesar de todo irás adelante.
¡La fe en el camino será tu constante!
A pesar de todo, dejándola abierta,
verás que se cuela el sol por tu puerta.
No hay mejor motivo, si encuentras el modo,
de sentirte vivo... ¡A pesar de todo!

A pesar de todo estoy aquí puesta,
los pájaros sueltos, el alma de fiesta.
A pesar de todo me besa tu risa,
y el duende, y el ángel del vino y la brisa.
A pesar de todo, el pan y la casa,
los chicos que crecen jugando en la plaza...
A pesar de todo, la vida ¡qué hermosa!
siempre y sobre todo, de todas las cosas.

domingo, 25 de mayo de 2014

Salve Patria canta Carlitos Gardel.

Salve Patria.
 Salve, patria de titanes
que se alzaron, arrogantes,
a los acordes vibrantes
del himno de López-Planes;
quiero, patria, en mis afanes
de cantar tu bizarría,
poner en mi alma bravía
que las verdades no teme
las bravuras de tu Güemes
y el verbo de Echeverría.

Patria que, en mayo, tu anhelo
de libertad coronaste,
y que tu enseña elevaste
majestuosa frente al cielo,
quiero cantarle a tu suelo,
donde el brazo proletario
abre los surcos a diario
con su pujante entereza,
como honrando la riqueza
de tu suelo hospitalario.

En el sonoro cordaje
de esta guitarra querida,
va un pedazo de mi vida
como un lírico homenaje.
Hoy te brindo mi lenguaje
que en la estrofa se engalana,
porque eres la soberana
patria que su amor reparte
y elevas el estandarte
de tu gloria americana.
Letra: Eugenio Cárdenas
Música: Guillermo Barbieri
Intérprete: Carlos Gardel

viernes, 23 de mayo de 2014

Chacarera del arbolito - Atahualpa Yupanqui/Julio Argentino Jerez.

¡Arbolito de mi tierra
Llenito de sombra buena!
En algo nos parecemos:
Mi sombra se llama pena.
El calor de nuestros pagos
Nos llena el alma de cantos
Que, a veces, parecen dichas
Y, a veces, parecen llantos…
¡Arbolito de mi tierra!
¡Sombrita del peregrino!
¡Yo siempre busco tu amparo
Cuando me cansa el camino!
¡Algarrobo santiagueño
Llenito de cicatrices!
Tus penas las sabe el viento…
¡Sólo al viento se las dices!
¡Arbolito de mi tierra!
Tú sabes mis padeceres:
De chango, mis travesuras
Y, de mozo, mis placeres…
¡Si habré cantando a tu sombra
La vidala de mi pago!
¡Penas, tambor y esperanzas,
A la moda de Santiago!
¡Arbolito de mi tierra!
¡Yo envidio tu destino!
¡Siempre florece tu sombra
Cuando queman los caminos!

jueves, 22 de mayo de 2014

LA SABIDURÍA DE DON ATA: Ocurrencias - Atahualpa Yupanqui.

Ocurrencias - Atahualpa Yupanqui.

Antes que el tiempo me borre,
Una cosa quiero hacer,
Galopar por esas pampas
Como buscando el ayer.

Tengo un mundo conocido
Y un mundo por conocer:
Inviernos y cerrazones
Sin leña para encender.

Luna, sueños y quimeras,
Luz y sombras de un querer,
Todo me ha dado la vida
Lo que sé y lo que no sé.

Pujanzas del mediodía
Quietud del atardecer
La vida como la pampa
De todo suele tener.

Lujos de mis mocedades
En mi guitarra canté
Tristezas de un duro tiempo
Y soledades también.

Y antes que el tiempo me borre
Una cosa quiero hacer,
Galopar por esas pampas
Como buscando el ayer.

En sus últimos  años Atahualpa Yupanqui opina: 
“Argentina siempre quiso ser universal… Así como un francés es analfabeto del mundo y erudito en Francia, nosotros somos eruditos en cosas del mundo y analfabetos en las del país; en China hay chinos que piensan y hablan en chino. Los húngaros son húngaros y los franceses, franceses. De esa unidad parten hacia la cultura, hacia el prisma ¿qué pasa con nuestra condición? ¿Cuándo aprenderemos a ser nacionalmente argentinos?".

Falleció el 23 de mayo de 1992 en Nimes, Francia, poco antes de una presentación. Había expresado un deseo: “Cuando muere un poeta, no deberían ponerle una cruz encima sino un árbol. Así lo pienso yo, con el tiempo ese árbol tendrá ramas y un nido y en él nacerán pájaros. De ese modo el silencio del poeta, se volverá golondrina”.
Florencio Molina Campos - Despuntando el vicio.
No me nombren que es pecao
y no comenten mis trinos;
yo me voy con mi destino
p'al lao donde el sol se pierde. 
Tal vez algunos recuerden 
que aquí cantó un argentino.

martes, 20 de mayo de 2014

DE PIE BAJO DEL LLUVIA - JOSÉ ÁNGEL BUESA.


Así estás todavía de pie bajo la lluvia,
bajo la clara lluvia de una noche de invierno.

De pie bajo la lluvia me llega tu sonrisa,
de pie bajo la lluvia te encuentra mi recuerdo.

Siempre he de recordarte de pie bajo la lluvia,
con un polvo de estrellas muriendo en tus cabellos
y tu voz que nacía del fondo de tus ojos
y tus manos cansadas que se iban en el viento
y aquel cielo de plomo y el rumor de los árboles
y la hoja seca aquella que te cayó en el seno
y el rocío nocturno dormido en tus pestañas
y engarzando diamantes en tu vestido negro.

Así estás todavía lejanamente cerca
desde tu lejanía de sombra y de silencio.
Mi corazón te llama de pie bajo la lluvia,
de pie bajo la lluvia te acercas en el sueño.

La vida es tan pequeña que cabe en una noche.
Quizás fue que en la sombra me encontré con tu beso
y por eso me envuelve, de pie bajo la lluvia,
el sabor de tu boca y el olor de tu cuerpo.

Si, me has dejado triste porque pienso que acaso
ya no estarás conmigo cuando llueva de nuevo.
Y no he de verte entonces de pie bajo la lluvia
con las manos temblando de frío y de deseo.

Pero aunque habrá otras noches cargadas de perfumes
y otras mujeres, y otras, a lo largo del tiempo,
siempre he de recordarte de pie bajo la lluvia,
bajo la lluvia clara de una noche de invierno...

José Ángel Buesa Cuba 1910 -  Republicana Dominicana 1982

Olvidao de Enrique Cadícamo.

¡Lo mataron al pobre Conteras!
¡Recién se casaba! ¡Si es para no creer!
Juan Luz Mala, saltó la tranquera
y vino a llevarle a su propia mujer...
Fue en el patio e' la estancia "La Hazaña",
la fiesta 'e los novios era un esplendor;
mas de pronto dos dagas hicieron,
de aquella alegría un cuadro de horror.

Herido de muerte
y en sangre bañao,
habló de este modo,
el recién casao:

No es nada, mi gaucha;
no te asustes, mi alma...
A los dos peleando,
se nos fue el facón...
Siento que me llega,
un vientito helado,
aquí, de este lado,
sobre el corazón...

Llevame unas flores...
Andá a visitarme...
La tierra es muy fría
pa' estar olvidao...
¡Adiosita, gaucha,
te estaré esperando!
¡Me voy apagando,
de puro finao!

Al principio fue todo promesas...
La viuda lloraba, sin duda demás;
Pero al fin se le fue la tristeza
y a su pobre gaucho no lo fue a ver más.
¡Con razón que en las noches 'e tormenta
se escucha patente, la voz del finao,
que la llama diciendo: ¡Lucinda,
estoy muy solito, llegate a mi lao!

domingo, 18 de mayo de 2014

Washington Benavides: Guitarrero viejo.

Dibujo de Molina Campos de un payador.
Guitarrero viejo, astroso y borracho,
musiquero alterno de almacén y bar,
dónde tu instrumento, cantador y macho,
ha ido a parar.

Sabías aquellas milongas de antaño
de música ingenua y verso trivial
o algún tango triste, de los que hacen daño
al zurdo cordial.

La vieja guitarra, de estropeadas cuerdas,
con cintas que el tiempo cambió de color,
cantaba a la heroica Paysandú, ¿recuerdas?
y a un amor-dolor.

He visto en las sombras el vaso de vino
crisparte la mano, no su diapasón;
escupir la tierra como a tu destino,
como a tu canción.

Y con una pobre mina veterana,
salir dando tumbos, náufragos los dos,
hacia la burlona paz de la mañana,
sin pan y sin dios.

Washington Benavides (3 de marzo de 1930Tacuarembópoeta y músico uruguayo. Por su cercanía a la cultura y los poetas del sur de Brasil, ha firmado toda su obra como Washington Benavides, pero su nombre de nacimiento es Washington Benavídez. 

Sus poemas han sido versionados en canciones por artistas como Daniel VigliettiEduardo DarnauchansAlfredo ZitarrosaHéctor Numa Moraes. (fuente wikipedia).

sábado, 17 de mayo de 2014

ESA BATALLA de MARIO BENEDETTI.


ESA BATALLA.
Cómo compaginar 
la aniquiladora 
idea de la muerte 
con ese incontenible 
afán de vida? 

¿cómo acoplar el horror 
ante la nada que vendrá 
con la invasora alegría 
del amor provisional 
y verdadero? 

¿cómo desactivar la lápida con el sembradío? 

¿la guadaña 
con el clavel? 

¿será que el hombre es eso? 
¿esa batalla? 

viernes, 16 de mayo de 2014

La vida es tan sencilla que se explica por sí misma por Gabriel Celaya.

La vida es tan sencilla que se explica por sí misma,
se basta a sí misma.
¡Mira! Todo está hecho. Todo está ya dado.
Nos basta aceptar
o quizá —somos humanos— alabar
y cantar
a lo que nos maquina sin dejarse pensar.
Todo está aquí. ¿No lo ves?
No hay razón ni más allá.
¡Somos felices! Vivimos los instantes explosivos
de alegría o de dolor, de rabia o de amor,
y si no
es que estamos distraídos, aburridos.
No hay nada que esperar. No hay nada que temer.
También la muerte
llegará cuando nos sea fielmente necesaria
y la recibiremos con verdadera ansia.
Desde que nacimos
nos estamos preparando para que nos consuma.

jueves, 15 de mayo de 2014

Por adentro de la vida de José Larralde.

Se fue, se fue sin decir palabra,
Pa´que andar palabreriando,
Si naides le da razón,
A la opinión de un paisano,
Que le importa a los demás,
Lo que uno viene pensando.

Se fue sin decir palabras,
Porque ya estaba cansado,
De andar pasando la vida,
Sin tener un poco de algo,
No más aunque fuese un tanto,
Pa´no andar zapateriando.

Porque al final todos copan,
Pero banca el pobre diablo,
Y como es a cuero limpio,
Las lonjas parecen trapo.
Naides mezquina salmuera,
Cuando es de otro lomo, el tajo.

Se fue, se fue sin decir palabra,
No es cuestión de andar llorando,
Las lagrimas son muy de uno,
Como pa´andarlos mostrando,
Pues no hay manera de ser,
Más pobre, ni desgraciado,
Que cuando uno muestra un llanto,
Pa´ que sepan que ha llorao,
Y dentra la compasión,
A ganarse por lo blando.

Que no es de hombre de verdá,
Vivir de honor emprestado,
Cuando se ha cambiado el propio
Por un hueso y sin un asco.

Se fue, se fue sin decir palabra,
Podrido de perros flacos,
Que ladran pa´no aburrirse,
A los volidos de un pajaro.

Harto de ver tanta sombra,
En la esperanza de otro año,
Que se va de dentro de uno,
Rumbiando pa´ el desengaño.

Ya no quiere pionar más,
Porque se le ha muerto el ánimo,
Y en las grietas de los dedos,
Le han dentrao, a crecer cardos.

Se fue, se fue sin decir palabra,
Pa´que andar palabreriando,
Porque al final todos copan,
Pero banca el pobre diablo,
Y como es a cuero limpio,
Las lonjas parecen trapo.
Naides mezquina salmuera,
Cuando es de otro lomo, el tajo.

martes, 13 de mayo de 2014

Serenata gaucha - Homero Manzi.

Canta el ave su humilde desvelo
sangrando en el pico rocío de amor,
cuando incendia las parvas de cielo
detrás de los montes, la brasa del sol.

llora el campo en la gota de nube
y gimen los bosques con voz de zorzal,
pero al hombre que quiere y que sufre
tan sólo lo alivia su propio cantar.

Contale que sus ojos negros
son los que alumbran mi vida.
Errando en el cielo de un sueño
como dos lunas perdidas.
Contale que sus ojos negros
son los que abrieron mi herida...

Si tus noches no tienen ternura,
y es seca la tierra de tu corazón.
Si tus mieles no tienen dulzura
y no hay en tus soles tibieza de amor.

Si este pobre cariño que siento
no encuentra en tu vida rincón de amistad...
amalhaya pudiera ser viento
pa' hundirse en los rumbos de la inmensidad.

Contale que sus ojos negros
 son los que alumbran mi vida.
Errando en el cielo de un sueño
como dos lunas perdidas.