MI VIEJO JOSÉ - Georges Moustaki.

MI VIEJO JOSÉ.

Mira lo que provocaste, mi viejo José,

Por haber escogido a la más bonita

Entre las chicas de Galilea,

La que llamamos María.

Podrías haber escogido, mi viejo José,

a Sarah o a Deborah,

Y nada hubiera pasado,

Pero preferiste a María.

Podrías haber decidido, mi viejo José.

Quedarte en casa, tallar tu madera.

En lugar de irte al exilio

Y esconderte con María.

Podrías haber engendrado, mi viejo José.

Niños comunes con María,

Y enseñarles tu oficio

Como tu padre te lo enseñó a ti.

¿Por qué tenía que suceder, mi viejo José,

Que tu hijo, ese inocente,

Concibiera esas extrañas ideas

Que tanto hicieron llorar a María?

A veces pienso, mi viejo José,

Mi pobre amigo, cuando se burlan de ti,

que no habías pretendido

Otra cosa que ser feliz con María.

Georges Moustaki, nombre artístico de Giuseppe (llamado Iosif en griego, Youssef en el Registro Civil egipcio, Joseph en francés1​) Mustacchi2​ (Alejandría, 3 de mayo de 1934 - Niza, 23 de mayo de 2013).

DEFENSA DEL CANTOR / Canta: ALFREDO ZITARROSA.

 

DEFENSA DEL CANTOR.

“Desde una jaula brota un cantar,
es un jilguero, quiere volar.”

Duraznero y cinacina
señalan la población;
comisaría y panteón,
cercos de piedra y neblina,
la población de Curtina,
la plaza con bienteví,
la canchita del gurí,
pocas paredes y muros,
muchos terrones oscuros;
el cantor vino de allí.

“Este pajarillo no es para adornar
a ninguna jaula, sino pa’ volar.”

Curtina o Tacuarembó,
médanos de San Gregorio,
en la pena o el jolgorio
aquel muchacho cantó;
y en su guitarra voló,
yo no sé de qué manera,
pajarito de madera
con sonoridad de mirlo,
nadie podrá repetirlo,
la invención más pura era.

“De qué lo acusan, díganselo,
pues culpa alguna nunca existió.”

Con la guitarra en la mano,
en este tiempo arbitrario,
fue el muchacho solidario,
poniendo el hombro de hermano,
con el obrero, el paisano,
en el campo y la ciudad,
y peleó a la iniquidad
del dueño de la comarca,
marcó a fuego al oligarca,
clamó por la libertad.

“Este pajarillo pide libertad,
escuchen su canto, no lo hagan llorar.”

La luz volverá, no importa
la larga noche, vendrá
como un canto de xabiá
y la espera será corta;
el fuego que más conforta,
el de los libres e iguales,
la larga noche de males
cambiará en luz meridiana,
tierra purpúrea, mañana,
serás de los orientales.

Compositores: Carlos Benavidez / Washington Benavidez.

Otro más.
 

LA CANCIÓN Y EL POEMA.

Hoy que el tiempo ya pasó,
hoy que ya pasó la vida,
hoy que me río si pienso,
hoy que olvidé aquellos días,
no sé por qué me despierto
algunas noches vacías
oyendo una voz que canta
y que, tal vez, es la mía.

Quisiera morir –ahora– de amor,
para que supieras
cómo y cuánto te quería,
quisiera morir, quisiera… de amor,
para que supieras…

Algunas noches de paz,
–si es que las hay todavía–
pasando como sin mí
por esas calles vacías,
entre la sombra acechante
y un triste olor de glicinas,
escucho una voz que canta
y que, tal vez, es la mía.

Quisiera morir –ahora– de amor,
para que supieras
cómo y cuánto te quería;
quisiera morir, quisiera… de amor,
para que supieras…

Poesía de la escritora uruguaya Idea Vilariño.

Música: Alfredo Zitarrosa.

VELAY. Jorge Castañeda. Valcheta.

 

VELAY.

Velay que me siento solo

Por ser un hombre mayor

Cansado de estar de balde

Quietito como el mojón.

Sin saberlo y de repente

Aislado por la ocasión

Mi vida de andar rodando

Sobre las piedras quedó.

La tarde se va muriendo

Como gritando un dolor

Despacio viene la noche

Ojalá me duerma yo.

Prisionero de mí mismo

En mis adentros estoy

Cuantas palabras calladas

Que ya no nombra mi voz.

Pedazo de tierra ausente

Me palpita el corazón

Capricho de mis maneras

Que no cambian lo que soy.

Qué importa donde vaya

Siempre en mi rancho llovió

Las cosas que yo soñaba

Fueron humo en el fogón.

He pensado muchas cosas

De mucho no me sirvió

Si la vida me despide

Yo despacito me voy.

Por Jorge Castañeda

Valcheta.

VUELVO de MARIO BENEDETTI.

Vuelvo

de Mario Benedetti.

Vuelvo 

quiero creer que estoy volviendo
con mi peor y mi mejor historia
conozco este camino de memoria
pero igual me sorprendo

hay tanto siempre que no llega nunca
tanta osadía tanta paz dispersa
tanta luz que era sombra y viceversa
y tanta vida trunca

vuelvo y pido perdón por la tardanza
se debe a que hice muchos borradores
me quedan dos o tres viejos rencores
y sólo una confianza

reparto mi experiencia a domicilio
y cada abrazo es una recompensa
pero me queda / y no siento vergüenza /
nostalgia del exilio

en qué momento consiguió la gente
abrir de nuevo lo que no se olvida
la madriguera linda que es la vida
culpable o inocente

vuelvo y se distribuyen mi jornada
las manos que recobro y las que dejo
vuelvo a tener un rostro en el espejo
y encuentro mi mirada

propios y ajenos vienen en mi ayuda
preguntan las preguntas que uno sueña
cruzo silbando por el santo y seña
y el puente de la duda

me fui menos mortal de lo que vengo
ustedes estuvieron / yo no estuve
por eso en este cielo hay una nube
y es todo lo que tengo

tira y afloja entre lo que se añora
y el fuego propio y la ceniza ajena
y el entusiasmo pobre y la condena
que no nos sirve ahora

vuelvo de buen talante y buena gana
se fueron las arrugas de mi ceño
por fin puedo creer en lo que sueño
estoy en mi ventana

nosotros mantuvimos nuestras voces
ustedes van curando sus heridas
empiezo a comprender las bienvenidas
mejor que los adioses

vuelvo con la esperanza abrumadora
y los fantasmas que llevé conmigo
y el arrabal de todos y el amigo
que estaba y no está ahora

todos estamos rotos pero enteros
diezmados por perdones y resabios
un poco más gastados y más sabios
más viejos y sinceros

vuelvo sin duelo y ha llovido tanto
en mi ausencia en mis calles en mi mundo
que me pierdo en los nombres y confundo
la lluvia con el llanto

vuelvo / quiero creer que estoy volviendo
con mi peor y mi mejor historia
conozco este camino de memoria
pero igual me sorprendo.

Mario Benedetti (Paso de los Toros, 14 de septiembre de 1920-Montevideo, 17 de mayo de 2009)​ fue un escritor, poeta, dramaturgo y periodista uruguayo.

ASÍ SOY. Jorge Castañeda.

 ASÍ SOY.

Otra vez en el camino

Al repecho de mis sombras

Malhaya con mi destino

Y el abrojo de mis cosas.

Suelo andar por mis adentros

Con penas que nadie nombra

Al tranco de mis silencios

Y este tiempo que me sobra.

Aparcero de nostalgias

El mundo poco me asombra

Soy como el cardo que vuela

O la flor que se deshoja.

No tengo ayer ni mañana

El presente no me importa

Forastero de la vida

Que con poco se conforma.

No soy de mucho decir

Otros vientos me transportan

Apuros tampoco tengo

Que disculpen la demora.

Sin rumbo por la picada

Las piedras conversan solas

Tanto soplar y soplar

El viento me dió su forma.

Adiós huellas y senderos

Campos de mi Patagonia

Viajero de distancias

Tengo sus mismas inprontas.

Jorge Castañeda.

Abril de 2026.

Valcheta - Río Negro.

Arroyito Valchetero/ no te canses de correr/ corren y corren tus aguas/ del Gualicho tienen sed.

La yapa.

LA DÉCIMA.

Hace muchos años le pregunto al payador Gabino Sosa: ¿Qué era una décima, cómo se formaba?, y le pidieron que hiciera una como ejemplo.-Hoy quiero compartirla ya que la guardo como un documento. Les invito a leer la décima de marras desde arriba para abajo y luego al revés... Verán el resultado:

Al derecho y al revés

puede decirse lo mismo,

es igual su mecanismo

de la cabeza a los pies.

Aunque los versos son diez

si hacemos un buen trabajo

sin el más mínimo atajo,

siempre a lo mismo se llega

el mismo concepto juega

para arriba y para abajo.

Jorge Castañeda

Valcheta (Río Negro)

Patagonia Argentina.