Corazón coraza por Mario Benedetti.

Porque te tengo y no

porque te pienso

porque la noche está de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a recoger tu imagen

y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma

porque eres buena desde el alma a mí

porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce

corazón coraza

porque eres mía

porque no eres mía

porque te miro y muero

y peor que muero

si no te miro amor

si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera

pero existes mejor donde te quiero

porque tu boca es sangre

y tienes frío

tengo que amarte amor

tengo que amarte

aunque esta herida duela como dos

aunque te busque y no te encuentre

y aunque

la noche pase y yo te tenga

y no.

El amor ascendía entre nosotros de MIGUEL HERNÁNDEZ.

El amor ascendía entre nosotros

como la luna entre las dos palmeras

que nunca se abrazaron.

 

El íntimo rumor de los dos cuerpos

hacia el arrullo un oleaje trajo,

pero la ronca voz fue atenazada,

fueron pétreos los labios.

 

El ansia de ceñir movió la carne,

esclareció los huesos inflamados,

pero los brazos al querer tenderse

murieron en los brazos.

 

Pasó el amor, la luna, entre nosotros

y devoró los cuerpos solitarios.

Y somos dos fantasmas que se buscan

y se encuentran lejanos.

Miguel Hernández. Poeta español. Adscrito a la Generación del 27. 

Nacido en Orihuela, el 30 de octubre de 1910.

Era hijo de campesinos, desempeñó entre otros oficios, el de pastor de cabras.

Guiado por su amigo Ramón Sijé, se inició en la poesía desde los veinte años; publicó su primer libro “Perito en lunas” en 1933 y “El rayo que no cesa

Durante la guerra civil española (julio de 1936)militó muy activamente en el bando republicano como Comisario de Cultura, siendo encarcelado y condenado a muerte al terminar el conflicto.

Terminada la guerra regresó a Orihuela, donde fue detenido. Condenado a muerte, se le conmutó luego la pena por la de cadena perpetua.

Cuando estaba en prisión, su mujer Josefina Manresa le envió una carta en la que mencionaba que sólo tenían pan y cebolla para comer; el poeta compuso en respuesta las “Nanas de la cebolla” que el autor empieza en la cárcel, en trozos de papel higiénico, en 1938, y que se publicó en Buenos Aires, la Argentina, después de su muerte en Alicante.

Antes de fallecer publicó su última obra “Cancionero y romancero de ausencias”.

Muere en Alicante, 28 de marzo de 1942, con tan sólo treinta y un años de edad.

Mañana me voy de Jorge Castañeda.

Mañana me voy 

No sé cuándo vuelvo 

La vida me lleva 

Y voy a su encuentro. 

A mi ciudad natal 

Otra vez regreso. 

Y ella que me espera 

Como yo presiento. 

Seguro me aguarda 

Mi Bahía de silencio 

Donde antes dejé Amigos y afectos. 

Mañana me voy 

No sé cuándo vuelvo. 

VII 

Yo siempre quise una estrella, 

Nunca la pude alcanzar. 

Quise mucho andar con ella 

Y sentirla palpitar. 

Yo siempre quise una flor 

Para su aroma aspirar. 

Nunca pude ¡qué dolor! 

Al no verla perdurar. 

Yo siempre quise un buzón 

Nunca lo pude lograr. 

Mis cartas sin ton ni son 

Jamás pudieron volar. 

Yo siempre quise un tranvía 

Para viajar y viajar. 

Fueron pasando los días 

Y me cansé de esperar. 

Nunca perdí la esperanza 

De mis sueños alcanzar. 

Y puesto todo en balanza 

Yo no me puedo quejar. 

Publicado en "Mester de Cantoría", de Jorge Castañeda, escritor patagónico. Poeta de Valcheta, Río Negro.

JORGE CASTAÑEDA es un poeta, escritor y periodista argentino nacido de padres rionegrinos en la Ciudad de Bahía Blanca (provincia de Buenos Aires)  y radicado, desde 1953, en la localidad de  Valcheta, provincia de Río Negro.

Ha publicado los siguientes libros: “La ciudad y otros poemas”, “Poemas breves”, “30 poemas”, “Poemas sureños”, “Sentir patagónico”, “Los atabales del tiempo”, “Valcheta, un pueblo con historia” y “Suma Patagónica”.

Figura en varias antologías tanto nacionales como extranjeras, habiendo recibido numerosos premios por su obra literaria. Es conferencista sobre temas patagónicos.

Su obra literaria ha sido declarada de “Interés cultural” por la Legislatura de la Provincia de Río Negro y presentada de igual forma ante la Cámara de Diputados de la Nación Argentina.

En las antesalas del Congreso - Fray Mocho.

-¿Mirá quién en la casa de las leyes?. .. De seguro viene tormenta...

-El tisne le dijo a la olla: ¡agarrate Catalina!... ¿Y cómo te va?...

-¡La pregunta!... ¡Lindo, nomás, pues!... ¿Que no sabés que le pedí la'ija a tu

comadre?...

-Las muchachas leyeron la cosa en la crónica social de La Clase... pero no había

detalles.

-¿Y qué detalles me has dan a guardar?... La pedí y me la dieron y aquí paz y después

gloria, como decía el finau Aneiros.

-Hombre, que sea pa tiempos y pa güeno... ¡Bien te lo merecés, qué

diablos!... Porque vos l'has peliao a tu posición actual com'un tigre...

-Bueno... un poco yo y otro la suerte...

-¡Qué suerte ni qué demonios!... Cuántos como vos han sido mucamos o citadores de

jujao y no han llegao al Congreso u los ministerios... ¡No, che, lo qu'es justo es justo!... Y de

la muchacha no te digo nada, porque todo sería poco... Mirá... ahí te llama aquel diputao...

-¿Cuál?

-Ese grandote.. picau de virgüelas...

-¡Ah! ¡No importa!... ¡Qu'espere!... Ese's de los que van al muere... ¿Y qué andás

queriendo? -Es que ando de pobre... que no ladro de miedo de que me tomen por perro y

cobren la patente ¿sabés?, y m'he metido a corredor...

-¿A corredor? ¿Con esas patas?...

-Escuchá con formalidá, que vale la pena... Quiero que le hablés a García y lo interesés

pa que busqu'en la carpeta e su ministro, una solicitú e doña Jesusa Paredes... Mirá... Ahí te

llama aquel diputao, che...

-¿Cuál?

-Ese flaquito e galera...

-¡Ah! Mosca mansa ... Es'es también de los que se van pa no volver... ¡Que lo atienda

otro!... ¡Seguí nomás!...

-¡Bueno! Doña Jesusa me ha ofrecido doscientos pesos por ese despacho y yo, che,

como el melón tiene muchas tajadas, t'invito a que lo partás... Mirá... ahí te llama ese señor de sobretodo... Ha e ser otro...

-No... Es'es de los que quedan... Esperáte que aura vengo... ¡Ah! ¡Lo atendió González!

Seguí...

-¿Y cómo partimos el queso ?

-Entre vos y yo y García... ¡igualitos!

-Perfectamente... Mirá... ahí te llama otro señor..., aquel de sombrerito...

-Que reviente. Es'es también de los mortales...

-Pero, che... Estoy viendo que ustedes aquí no sirven a naides...

-¿No servimos?... ¡Demonio! Lo que hay es que a estos payucaces que acaban el período y no van a ser reletos, no tenemos pa qué atenderlos... ¿Qué van a hacer esos desgraciaos, si no pueden ni con la figura?... Son parientes de gobernadores que han caído u miembros de poderes caducaos.

-Sí, perfectamente..., pero ¿y si se quejan de que ustedes no los sirven?

-¿Y quién los v'cer caso, che? Aquí, diputao que pierde la releción no se para ni con muletas... Nos, otros ¿sabés? conocemos bien a nuestra gente y servimos a los hombres que pueden servirnos... ¡El sabalaje que se las campané como pueda! Hombre qu'estando arriba se va barranc'abajo no tiene alce , che, ¡y jiede a muerto!

-Lo qu'es la política, ¿no?

-¿Y qué más querés que sea?... Estos han tramitao su vida cuatro años y se les cierra el debate... No les queda más remedio que levantar la sesión y seguir viaje...

-Pero, ¿y si vuelven?

-Y si vuelven los agasajamos, y con la alegría de dentrar al recinto ni se acuerdan de antes... Mirá... ¡Vos pa saber si un diputao o senador d'estos de a vainte la docena, s'entiende, anda en la güena con Roca, no tenés más que venirte aquí, y si ves que los empliaos lo miramos como a público le podés echar el fallo sin miedo!

-¿Qué me contás?...

-¿Ves ese que va dentrando?... ¡Bueno!... Ese v'a ser diputado el año que viene... Fijate cómo le mueven la cola y oservales las sonrisas...

-Bueno, hermano, ¿y le hablarás a García?

-¿Y cómo no?... Mañana lo ves en el despacho pa darle los datos... Sacale garantía a la interesada... No te vayás a olvidar... Ya sabés que seguro... no caí preso y el que traga , gana el cielo.

25-8-1900

Fray Mocho (Gualeguaychú, 26 de agosto de 1858 - Buenos Aires, 23 de agosto de 1903).

A UNA ROSA - Lope de Vega.

¡Con qué artificio tan divino sales

de esa camisa de esmeralda fina,

oh rosa celestial alejandrina,

coronada de granos orientales!

    Ya en rubíes te enciendes, ya en corales,

ya tu color a púrpura se inclina,

sentada en esa basa peregrina

que forman cinco puntas desiguales.

    Bien haya tu divino Autor, pues mueves

a su contemplación el pensamiento

y aun a pensar en nuestros años breves.

    Así la verde edad se esparce al viento,

y así las esperanzas son aleves

que tienen en la tierra el fundamento.

Los amantes 

de Julio Cortázar.

¿Quién los ve andar por la ciudad 

si todos están ciegos? 

Ellos se toman de la mano: algo habla 

entre sus dedos, lenguas dulces 

lamen la húmeda palma, corren por las falanges, 

y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva 

hacia muertes de césped, hacia puertos 

que se abren entre sábanas. 

Todo se desordena a través de ellos, 

todo encuentra su cifra escamoteada; 

pero ellos ni siquiera saben 

que mientras ruedan en su amarga arena 

hay una pausa en la obra de la nada, 

el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura, 

empiezan a salir los ciegos, 

el ministerio abre sus puertas. 

Los amantes rendidos se miran y se tocan 

una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle. 

Y es sólo entonces 

cuando están muertos, cuando están vestidos, 

que la ciudad los recupera hipócrita 

y les impone los deberes cotidianos.

Los amantes de Horacio Salas.

Los amantes 

de Horacio Salas.

I

Uno puede verlos quererse alegremente,
la sonrisa en los ojos, la piel muy junta,
mirando caer la tarde como si fuese última,
diciéndose palabras que uno imagina iguales, reiteradas,
y que seguramente en sus oídos sonarán inéditas.
Pero un día advierten que la tarde no les pertenece,
y como si interpretaran un rol bien aprendido,
casi sin despedirse,
comprenden que el silencio es la mejor especie del adiós.
A partir de ese instante los recuerdos atraparán sus manos
cuando las calles establezcan una enorme distancia
que el tiempo se encargará de corroer,
como un castillo de arena abandonado.


II

Lo difícil no es tanto pronunciar las palabras finales,
o mirarse por última vez en otros ojos,
sino la dura obligación que empieza luego
cuando se inicia el largo aprendizaje del silencio,
el hábito de percibir la voz querida desdibujándose en el aire.
Entonces, cuando sabemos lo absurdo de comenzar el día,
de evocar los fantasmas y estar solos,
despiadadamente invocamos al olvido
pretendiendo que abarque todos nuestros actos.

Rara vez lo logramos.

SEÑOR, TENÍAN MADRES de ANTONIO CAPONNETTO.-

 

El que cayó partido por esquirlas quemantes

de la anónima pólvora estallada a mansalva,

y se quedó sin rostro para ver el otoño,

sin las manos castrenses de los días tonantes:

 

Señor, tenía una madre que lo esperaba al alba.

 

El que olvidó el pellejo tajado por la furia

del insurrecto alzado en la calma de enero,

el que usó de mortaja su uniforme argentino

como el jefe imbatible de una antigua centuria:

 

Señor, tenía una madre que veló a su guerrero.

 

El que cruzó la selva tucumana a sablazo

cuando un tiro faccioso se le hundió en la osamenta,

la mirada nublosa por la sangre surgente

con la oración devota del postrimero plazo:

 

Señor, tenía una madre que aguantó la tormenta.

 

El que gritó en Formosa que nadie se rendía

enarbolando al tope la juvenil guapeza,

recibiendo la muerte de forajidas turbas

sin tiempo para el rezo de algún Avemaría:

 

Señor, tenía una madre que sufrió tal crudeza.

 

El que en tantos recodos del entresijo urbano

con crueldad y violencia trataron sus captores,

hasta extinguir sus huesos en lúgubres camastros

aunque el temple guardaba el valor del cristiano:

 

Señor, tenía una madre que alumbró con dolores

 

El que no delinquió ni mancilló su espada,

salvaguardando cruces,custodiando banderas,

en regimientos patrios,en las Islas Malvinas

para que lo aguardara una prisión sellada:

 

Señor, tenía una madre con su alma en las trincheras.

 

Guillermina con Gladys, Juan Eduardo tras Paula,

la pequeña María Cristina, toda infancia,

no alcanzaron el tiempo de la flor y la fruta

no más juego a la siesta ni más libro en el aula:

 

Señor, tenían madres que aún gimen la distancia.

 

¿No merecen acaso el respeto del luto,

el consuelo impetrante de una carta papal,

la misiva romana del sucesor de Pedro

la bendición solemne en señal de tributo?:

 

Señor, dales Tú mismo la certeza pascual.

 

Desagravia esta afrenta a las madres ausentes

de la historia, el recuerdo, la memoria o las plazas.

Nómbralas comensales de tu pan y tu mesa,

condecora sus pechos con tus llagas ardientes.

 

Señor,a todas ellas, yo sé que las abrazas.

LA ÚNICA ROSA por Juan Ramón Jiménez.

Todas las rosas son la misma rosa,
amor, la única rosa.
Y todo queda contenido en ella,
breve imajen del mundo,
¡amor!, la única rosa.

Los mejores de la raza de Charles Bukowski.

Los mejores de la raza

de Charles Bukowski.

no hay nada que

discutir

no hay nada que

recordar

no hay nada que

olvidar

es triste

y

no es

triste

parece que la

cosa más

sensata

que una persona puede

hacer

es

estar sentada

con una copa en la

mano

mientras las paredes

blanden

sonrisas de

despedida

uno pasa a través de

todo

ello

con una cierta

cantidad de

eficiencia y valentía

entonces

se va

algunos aceptan

la posibilidad de

dios

para ayudarles

en su

paso

otros

lo aceptan

como es

y por estos

bebo

esta noche.

ARROYO SALADO de Carlos Basabe.

ARROYO SALADO.

Mi viejo y querido amigo, aquel de las alegrías,
Hoy vuelvo a recuperarte después de tantas etapas
Te vi en una foto antigua cuando en tus aguas reía
Y las algas transparentes mostraban tu clara estampa

Tal vez no tenga razones de juzgar a mis paisanos
Pero siento la impotencia de haber faltado unos años
Y cuando voy de visita te encuentro todo cambiado
Menoscabo de una historia, que logran haciendo daño

Tu vida igual que la mía, la fue desgastando el tiempo
Pocos son los que se acuerdan de esas tardes de verano
Cuando metido en tu lecho con la pandilla del barrio
Refrescábamos el cuerpo, sin hacer ningún apaño

Me recuerdo a los tomeros, en épocas de limpieza
Metidos dentro de tu agua, recortándote las algas
Que salían presurosas rio abajo y en jangadas
Como barcos de ilusiones según nuestra tenue infancia

También recuerdo los peces, aquellas percas doradas
Se veían desde un puente, que mi padre fabricara
O brincando entre la red cuando en las noches pescaba
A orillas del desemboque tras la chacra de Coraza

Responsables son aquellos que su deber es cuidarte
O los que vierten inmundas sustancias dentro del agua
Que te ignoran como historia, se olvidan de que jugaste
Un papel preponderante justo en la puerta del valle

Yo no puedo hacer gran cosa, tal vez pudiera añorarte
Pero ¡claro!, la distancia, también es algo que atañe
Solo quiero que recuerdes lo mucho que supe amarte
Un día echaré una flor en tu cauce agonizante

El arroyo salado, columna vertebral de Villa Regina, fue santuario de pescadores que acudían de otras localidades en las templadas noches de verano. Su majestuoso cauce claro, transparente y límpido, ha sido asesinado por autoridades, fabricas, chacareros y desalmados que arrojan en su trayecto cuanta basura pueda contribuir a su deterioro final. Solo los nostálgicos y sensibles nos revelamos ante su muerte repudiando con las armas que poseemos para que sepan que la naturaleza pone todas sus cosas en su sitio.

Las mejillas coloradas de mi madre de Yutaka Hosono.

Las mejillas coloradas de mi madre 

de Yutaka Hosono.

En los inviernos
se hicieron más coloradas las mejillas de mi madre,
y brillaron vivamente, de especial manera,
aquel invierno del año cuando se perdió la Guerra.

En ese entonces por el golpe de la derrota,
se enfriaron aún más los corazones de la gente. 
Ese frío hizo que la nieve fuera más intensa
en la zona semirural que está en las afueras de la ciudad de Yokohama.

Y a medianoche cuando vinieron a buscarla,
mi madre salió desafiando el viento glacial sobre su bicicleta,
amarró el maletín negro al portaequipajes, y partió hacia la casa 
donde esperaba la encinta aguantando sus dolores de parto.

Siempre vinieron a buscarla en las altas horas de la noche,
mi madre antes de salir averiguaba sin falta la hora del plenamar.
mi hermano menor y yo, que éramos estudiantes de primaria,
nos aferramos a las ropas de la cama,

y abrazando el vacío que quedaba 
después de la salida de nuestra madre,
le pedimos que nos jurara
que regresaría pronto.

Cuando empezaba a amanecer, en el crepúsculo,
percibía en la espalda la resonancia del primer vagido,
mi madre retornaba precipitadamente a casa por la carretera de Hachiouji,
y yo la estaba mirando en el sueño.

EL VIAJE DEFINITIVO de Juan Ramón Jiménez.

EL VIAJE DEFINITIVO

de Juan Ramón Jiménez.

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas las tardes el cielo será azul y plácido,
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y lejos del bullicio distinto, sordo, raro
del domingo cerrado,
del coche de las cinco, de las siestas del baño,
en el rincón secreto de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu de hoy errará, nostáljico...

Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.