Poema de Juan de Tassis, Conde de Villamediana (1582-1622).-

 

Debe tan poco al tiempo el que ha nacido

en la estéril región de nuestros años,

que premiada la culpa y los engaños,

el mérito se encoge escarnecido.

    Ser un inútil anhelar perdido,

y natural remedio a los extraños;

avisar las ofensas con los daños,

y haber de agradecer el ofendido.

    Máquina de ambición, aplausos de ira,

donde solo es verdad el justo miedo

del que percibe el daño y se retira.

    Violenta adulación, mañoso enredo,

en fe violada han puesto a la mentira

fuerza de ley y sombra de denuedo.

Amado Nervo: Poema "No lo sé".

Crepitan ya las velas en la ría;

tú ¿por qué no te embarcas, alma mía?

—Porque Dios no lo quiere todavía.

—Mira: piadosamente las estrellas

nos envían sus trémulas centellas...

—¡Bien quisiera vestirme toda de ellas!

—Tu amiga, la más tierna, ya se fue.

Los que te aman se van tras ella; ¿qué

vas a hacer tú tan sola?

                                 —No lo sé.

Cantares de Antonio Machado (Sevilla, España, 1875 - Colliure, Francia, 1939).

Cantares

de ANTONIO MACHADO.

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso. 

Yo vengo de un brumoso país lejano de Amado Nervo.

Yo vengo de un brumoso país lejano, 
regido por un viejo monarca triste... 
Mi numen solo busca lo que es arcano, 
mi numen solo adora lo que no existe. 

    Tú lloras por un sueño que está lejano, 

tú aguardas un cariño que ya no existe, 

se pierden tus pupilas en el arcano 

como dos alas negras, y estás muy triste. 

    Eres mía: nacimos de un mismo arcano 

y vamos, desdeñosos de cuanto existe, 

en pos de ese brumoso país lejano, 

regido por un viejo monarca triste...

Esta biforme imagen de la vida - Gabriel Bocángel (1603-1658).

Esta biforme imagen de la vida, 

reloj luciente, o lumbre numerosa, 

que la describe fácil como rosa, 

de un soplo, de un sosiego interrumpida; 

    esta llama que al sol desvanecida 

más que llama parece mariposa, 

esta esfera fatal, que rigurosa 

cada momento suyo es homicida, 

 

    es, Fabio, un vivo ejemplo, no te estorbes 

al desengaño de su frágil suerte: 

términos tiene el tiempo y la hermosura. 

    El concertado impulso de los orbes 

es un reloj de sol, y el sol advierte 

que también es mortal lo que más dura.

Poema de Luisa de Carvajal y Mendoza (1566-1614).-

En el siniestro brazo recostada 

de su amado pastor, Silva dormía, 

y con la diestra mano la tenía 

con un estrecho abrazo a sí allegada.

    Y de aquel dulce sueño recordada, 

le dijo: "El corazón del alma mía 

vela, y yo duermo. ¡Ay! Suma alegría, 

cuál me tiene tu amor tan traspasada.

    "Ninfas del paraíso soberanas, 

sabed que estoy enferma y muy herida 

de unos abrasadísimos amores.

    "Cercadme de odoríferas manzanas, 

pues me veis, como fénix, encendida, 

y cercadme también de amenas flores."

Porque anduve en Ginebra en el frío de Basilio Uribe.

Cuando tengo una pequeña gota de alcohol en mí,

una pequeña gota, Señor

-jamás bebí, lo que se dice beber-

renace aquel momento fugaz que me diste,

la revelación en Ginebra

de la felicidad física de comer,

luego del frío y la nieve

y caminar largamente

a lo largo de la Rue Guillaume Tell.

Aprendí entonces el goce

de estar en el bullicio humano

pescando el fromage de la fondeu,

el Gruyére cultural,

perdidos sus agujeros.

Siempre te daré

gracias por ese instante,

por su luz y su color y aquella calle

que tenía el mismo nombre

que la de Altdorf,

y llegaba en el pueblito suizo-italiano

desde el hotel Poldi, minúsculo,

hasta la plaza donde Guillaume

atravesó -creamos- la manzana

con su ballesta

y luego asaetó al burgomaestre

para liberar a Suiza.

Yo vi abrirse aquel día

la eternidad que todo lo transforma,

como vi transformarse en mi niñez

las nubes y un cielo

inolvidable.

Basilio Uribe fue Premio Konex 1994 en Ensayo de Arte y fue Jurado Premios Konex 1982 en Artes Visuales.

Nació el en 1916. Poeta y escritor. Estudió Ingeniería Civil en la Universidad Nacional de Buenos Aires. Gerente de Promoción del INTI y Miembro del Directorio del Fondo Nacional de las Artes. Fundador del Centro de Investigación de Diseño Industrial.  Sus últimos libros fueron La huella de su paso (1996) y Antología vitae (1997). Obtuvo el Premio de Poesía de la Primera Bienal de Mar del Plata (1980). La Cámara Argentina del Libro le otorgó el Primer Galardón del Mejor Libro Impreso (1981) y recibió el Premio de Poesía de la Fundación Fortabat (1985). Falleció el 21/06/1997.

Guerra de René Pérez Joglar.

Yo te miro y mi rabia te toca

cuando grito sin usar la boca,

y mi furia se come a la gente

porque muerde, aunque no tenga dientes.

El dolor no me causa problemas.

hoy, los dolores recitan poemas.

El mundo me lo como sin plato,

el miedo a mí me limpia los zapatos.

El fuego lo derretí,

hoy las pesadillas no duermen porque piensan en mí.

Hoy puedo ver lo que el otro no vio

y los pongo a rezar aunque no crean en Dios.

Hoy las lágrimas lloran antes de morir

y a los libros de historia los pongo a escribir.

Que le tiemblen las piernas al planeta Tierra,

hoy yo vine a ganar y estoy hecho de guerra.

Y estoy hecho de guerra.

Y estoy hecho de guerra.

Y estoy hecho de guerra.

Y estoy hecho de guerra.

Y los pongo a rezar.

Y los pongo a rezar.

Soy el boquete que dejó la bomba que cayó,

lo que fecundó la madre que me parió,

desde que nací soy parte de este menú,

porque yo llegué al óvulo antes que tú.

Soy la selva que corre descalza,

en el medio del mar sobrevivo sin balsa.

Soy el caudal que mueve la corriente,

los batallones que chocan de frente.

Mis rivales, que vengan de a dos,

hoy, ni siquiera los truenos me alzan la voz.

Soy tu derrota, tus dos piernas rotas,

el clavo en el pie que traspasó la bota.

Soy la estrategia de cualquier combate,

hoy se gana o se pierde, no existe el empate.

Soy las penas de tus alegrías

la guerra de noche y la guerra de día.

Guerra de noche y la guerra de día.

Guerra de noche y la guerra de día.

Guerra de noche y la guerra de día.

Guerra de noche y la guerra de día.

Y los pongo a rezar.

Y los pongo a rezar.

La guerra, la mato sin darle un balazo,

a la guerra le da miedo los abrazos,

la guerra con camuflaje se viste,

así nadie ve cuando se pone triste.

La guerra pierde todas sus luchas

cuando los enemigos se escuchan,

la guerra es más débil que fuerte,

no aguanta la vida, por eso se esconde en la muerte.

Y los pongo a rezar.

Y los pongo a rezar.

De las "Novelas amorosas y ejemplares" de María de Zayas.

En el claro cristal del desengaño

se miraba Jacinta descuidada,

contenta de no amar, ni ser amada,

viendo su bien en el ajeno daño.

    Mira de los amantes el engaño,

la voluntad, por firme, despreciada,

y de haberla tenido escarmentada,

huye de amor el proceder extraño.

    Celio, sol de esta edad, casi envidioso,

de ver la libertad con que vivía,

exenta de ofrecer a amor despojos,

    galán, discreto, amante y dadivoso,

reflejos que animaron su osadía,

dio en el espejo, y deslumbró sus ojos.

    Sintió dulces enojos,

y apartando el cristal, dijo piadosa:

"Por no haber visto a Celio, fui animosa,

y aunque llegue a abrasarme,

no pienso de sus rayos apartarme."

María de Zayas Sotomayor (Madrid, 1590-¿1661?), fue una escritora española del Siglo de Oro. Sus novelas cortas tuvieron gran éxito y se siguieron reimprimiendo hasta que en el siglo XVIII la Inquisición decidió prohibirlas. Es, junto a Ana Caro de Mallén y sor Juana Inés de la Cruz, una de las tres grandes escritoras

Un poema de Luis de Góngora (1561-1627).

Con diferencia tal, con gracia tanta

aquel ruiseñor llora, que sospecho

que tiene otros cien mil dentro del pecho

que alternan su dolor por su garganta;

y aun creo que el espíritu levanta

—como en información de su derecho—

a escribir del cuñado el atroz hecho

en las hojas de aquella verde planta.

Ponga, pues, fin a las querellas que usa

pues ni quejarse, ni mudar estanza

por pico ni por pluma se le veda;

y llore solo aquel que su Medusa

en piedra convirtió, porque no pueda

ni publicar su mal, ni hacer mudanza.

Un poema de Lope de Vega (1562-1635).

La lengua del amor, a quien no sabe

lo que es amor, ¡qué bárbara parece!;

pues como por instantes enmudece,

tiene pausas de música suave.

Tal vez suspensa, tal aguda y grave,

rotos conceptos al amante ofrece;

aguarda los compases que padece,

porque la causa su destreza alabe.

¡Oh dulcísimo bien, que al bien me guía!,

¿con qué lengua os diré mi sentimiento,

ya que tengo de hablaros osadía?

Mas si es de los conceptos instrumento,

¿qué importa que calléis, oh lengua mía,

pues que vos penetráis mi pensamiento?

La Puerta de Alcalá - Bernardo Fuster.

Acompaño a mi sombra por la avenida

Mis pasos se pierden entre tanta gente

Busco una puerta, una salida

Donde convivan pasado y presente

De pronto me paro, alguien me observa

Levanto la vista y me encuentro con ella

Y ahí está, ahí está, ahí está

Viendo pasar el tiempo, la puerta de alcalá.

Una mañana fría llegó carlos tercero con aire insigne

Se quitó el sombrero muy lentamente

Bajó de su caballo con voz profunda

Le dijo a su lacayo, ahí está la puerta de alcalá

Ahí está, ahí está viendo pasar el tiempo

La puerta de alcalá.

Lanceros con casaca, monarcas de otras tierras

Fanfarrones que llegan inventando la guerra

Milicias que resisten bajo el "no pasarán"

Y el sueño eterno como viene se va

Y ahí está, ahí está viendo pasar el tiempo

La puerta de alcalá

Y ahí está, ahí está viendo pasar el tiempo

La puerta de alcalá.

Todos los tiranos se abrazan como hermanos

Exhibiendo a las gentes sus calvas indecentes

Manadas de mangantes, doscientos estudiantes

Inician la revuelta son los años sesenta

Ahí está, la puerta de alcalá

Y ahí está, ahí está viendo pasar el tiempo

La puerta de alcalá.

Un travestí perdido, un guardia pendenciero

Pelos colorados, chinchetas en los cueros

Rockeros insurgentes, modernos complacientes

Poetas y colgados, aires de libertad

Ahí está, la puerta de alcalá

Y ahí está, ahí está viendo pasar el tiempo

La puerta de alcalá.

La miro de frente y me pierdo en sus ojos

Sus arcos me vigilan, su sombra me acompaña

No intento esconderme, nadie la engaña

Toda la vida pasa por su mirada

Miralá, míralá, miralá, míralá

La puerta de alcalá.

La Puerta de Alcalá se inauguró en 1778 de la mano de Francisco Sabatini, arquitecto italiano que trabajó la mayor parte de su vida en España. Anteriormente existió otra Puerta de Alcalá de ladrillo, pero Carlos III ordenó su derribo y reconstrucción. El nombre viene por estar situadas en el camino que existía para ir a Alcalá de Henares.

Coplas del viejo almacén. Letra: Horacio Ferrer.Música: Edmundo Rivero.

I

En este viejo almacén

yo tengo un bordón maduro,

donde el pampero resopla

flaco, porteño y oscuro,

-con la ñata contra el muro-

sus misterios como coplas.

Coplas del viejo almacén,

cantata de meta y ponga,

San Telmo sangra milongas

y yo milongas también.

II

En este viejo almacén,

si paga el gasto el destino,

del escote de una moza

sube la voz de Gabino,

y en cada vaso de vino

deja flotando una rosa.

Coplas del viejo almacén,

cantata de meta y ponga,

San Telmo quiere milongas

y yo milongas también.

III

En este viejo almacén

que huele a ron y a centeno,

lo aroman a Buenos Aires

la voz de un jazmín moreno

y un organito con celos

y, en flor, un Gardel del aire...

Coplas del viejo almacén,

cantata de meta y ponga,

San Telmo enciende milongas

y yo milongas también.

IV

En este viejo almacén

tengo un coro de gorriones,

sabios, poetas y chorros

que mezclan por los rincones,

un tango de antiguos sones

y un son de tangos cachorros.

Coplas del viejo almacén,

cantata de meta y ponga,

San Telmo crece en milongas

y yo en milongas también.

V

En este viejo almacén

la sombra gorda de Homero,

me gatilló en la garganta

el arco dulce y cabrero

de un violoncello canero

que al sur de mi llanto canta.

Coplas del viejo almacén

coplitas que son tristongas,

San Telmo llora milongas

y yo milongas también.

En el año 1969, Edmundo Leonel Rivero convierte a una vieja edifición colonial en una tanguería que la denomina: "EL VIEJO ALMACÉN" (nombre que hace alusión al tango "Sentimiento Gaucho") en una cita obligada donde compartieron escenarios grandes de tango argentino como Aníbal "Pichuco" Troilo, Osvaldo Pugliese, Roberto "Polaco" Goyeneche, Leopoldo Federico, entre otros.

Contó con visitas como el Rey Juan Carlos y la Reina Sofía de España, Presidentes de distintas naciones del Mundo y personalidades argentinas y del mundo.

En 1977 se planeó su demolición pero el escritor Ernesto Sábato fue uno de los que se opuso, si bien no se concretó la totalidad del proyecto (por suerte) se suprimieron 140m² del edificio durante la ampliación de la avenida Independencia

En el año 1982 el Honorable Concejo Deliberante de la Ciudad de Buenos Aires, declaró SITIO DE INTERÉS CULTURAL A EL VIEJO ALMACÉN reflejando el dictado de dicha ordenanza Nº 50399, la importancia cultural de la casa.

En 1993 debió cerrar sus puertas por problemas financieros, pero a principios del año 1996 reabre de la mano del empresario Luis Veiga.