EL ZORRO Y EL CUERVO de Alvaro Yunque.

El cuervo, subido a un árbol, estaba no con un queso, según dice la fábula clásica, sí con un sangriento pedazo de carne en el corvo pico. Llegó el zorro. El olor lo hizo levantar la cabeza, vio al cuervo banqueteándose, y rompió a hablar.

—¡Oh hermoso cuervo! ¡Qué plumaje el tuyo! ¡Qué lustre! ¿No cantas, cuervo? ¡Si tu voz es tan bella como tu reluciente plumaje, serás el más magnífico de los pájaros! ¡Canta, hermoso cuervo!

El cuervo se apresuró a tragar la carne, y dijo al zorro:

 —He leído a La Fontaine.

Álvaro Yunque, nacido como Arístides Gandolfi Herrero en la Ciudad de La Plata (provincia de Buenos Aires) el 20 de junio de 1889. Falleció en la Ciudad de Tandil  (provincia de Buenos Aires) el  8 de enero de 1982) fue un escritor argentino, figura representativa de las letras argentinas. 

La copla andaluza de Manuel Machado.

Del placer, que irrita,

y el amor, que ciega,

escuchad la canción, que recoge

la noche morena.

 

    La noche sultana,

la noche andaluza,

que estremece la tierra y la carne

de aroma y lujuria.

    Bajo el plenilunio,

como lagrimones,

como goterones, sus cálidas notas

llueven los bordones.

    Son melancolía

sonora, son ayes

de las otras cuerdas, heridas, punzadas,

las notas vibrantes.

    Y en el aire, húmedo

de aroma y lujuria,

levanta su vuelo –paloma rafeña–

la copla andaluza.

    Dice de ojos negros

y de rojos labios

de venganza, de olvido, de ausencia,

de amor y de engaño...

    Y de desengaño.

De males y bienes,

de esperanza, de celos..., de cosas

de hombres y mujeres.

    Y brota en los labios

soberbia y sencilla,

como brotan el agua en la fuente,

la sangre en la herida.

    Y allá va en la noche,

paloma rafeña,

a decir la verdad a lo lejos,

triste, clara y bella.

    Del placer, que irrita,

y el amor, que ciega,

escuchad la canción que recoge

la noche morena. 

"Soliloquios al Niño Dios, en el Día de Navidad, en su Pesebre" — Luis Joseph de Tejeda y Guzmán (1604—1680).

Belén, portal dichoso,

casa de pan que ciñes

aquel cándido trigo

nacido en tierra virgen,

deja que tus umbrales

no palacios sublimes,

no edificios soberbios

de Babilonia envidie.

.....................................

Oh cómo está la madre

agradeciendo humilde

el abrigo a las bestias

que el hombre le prohíbe

.......................................

Entre pucheros tiernos

ya llora, ya se ríe

el Niño con la madre

y ella llorando le dice:

si tu desnudez lloras

dime por qué saliste

dejando mis entrañas

que eran pañales firmes;

mas ya me estas diciendo

mientras lloras y ríes

"Salgo a buscar ingratos

pues por ingratos vine".

"Soliloquios al Niño Dios, en el Día de Navidad, en su Pesebre" — Luis Joseph de Tejeda y Guzmán (1604—1680) Esta obra está considerada como la primera poesía religiosa argentina.

Como una fuente con el agua helada de Luis Rosales.

Como una fuente con el agua helada 

de Luis Rosales (España, 1910-1992).

DE CÓMO VINO AL MUNDO LA ORACIÓN.

De lirio en oración, de espuma herida

por el paso del alba silenciosa;

de carne sin pecado en la gozosa

contemplación del niño sorprendida;

de nieve que detiene su caída

sobre la paja que al Señor desposa;

de sangre en asunción junto a la rosa

del virginal regazo desprendida;

de mirar levantado hacia la altura

como una fuente con el agua helada

donde el gozo encontró recogimiento;

de manos que juntaron su hermosura

para calmar, en la extensión nevada,

su angustia al hombre y su abandono al viento.

Nocturno de Juan Ramón Jiménez (Diario de un poeta recién casado, 1916).

... Es la celeste jeometría

de un astrónomo viejo 

sobre la ciudad alta –torres 

negras, finas, pequeñas, fin de aquello…–

    Como si, de un mirador último, 

lo estuviera mirando

el astrólogo.

                      Signos 

exactos –fuegos y colores–, 

con su secreto bajo y desprendido

en diáfana atmósfera 

de azul y honda transparencia.

    ¡Qué brillos, qué amenazas,

qué fijezas, qué augurios,

en la inminencia cierta 

de la estraña verdad! ¡Anatomía

del cielo, con la ciencia 

de la función en sí y para nosotros!

    –Un grito agudo, solo, inmenso,

como una estrella errante–.

                                                  ...¡Cuán lejanos

ya de aquellos nosotros, 

de aquella primavera de esta tarde

–en Washington Square, tranquila y dulce–,

de aquellos sueños y de aquel amor!

La noria de Antonio Machado.

La tarde caía 

triste y polvorienta.

    El agua cantaba 

su copla plebeya 

en los cangilones 

de la noria lenta. 

    Soñaba la mula 

¡pobre mula vieja!, 

al compás de sombra 

que en el agua suena. 

    La tarde caía 

triste y polvorienta. 

    Yo no sé qué noble, 

divino poeta, 

unió a la amargura 

de la eterna rueda 

    la dulce armonía 

del agua que sueña, 

y vendó tus ojos, 

¡pobre mula vieja!... 

    Mas sé que fue un noble, 

divino poeta, 

corazón maduro 

de sombra y de ciencia.

ZAMBA PARA VILLA REGINA producida por Remo Sgro e interpretada por Susana Furno.

Compartimos ZAMBA PARA VILLA REGINA, producida por Remo Sgro e interpretada por Susana Furno.

La zamba fue grabada desde el vinilo original para luego post-producir y mejorar el audio. Este permaneció sin su caja/envoltorio y en malas condiciones, por lo que la grabación tuvo sus complicaciones y llevó más tiempo de lo esperado mejorar la calidad.

Para descargar la zamba tienen que entrar al siguiente link:

https://latapa.com.ar/zamba-para-vill...

El trabajo de post-producción estuvo a cargo de German Busin y Aldito Milanesi quienes se encuentran realizando una nueva versión de la zamba con artistas invitados.

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Zamba para Villa Regina

Letra y música: Remo Sgró Namuncurá

(Primera)

Villa Regina, mi pueblo querido

aquí tus hijos te quieren cantar

y que tu sueño de primavera

se haga esperanza en el manzanal.

Bravos pioneros a ti te forjaron

hombres valientes que no volverán

y desde el cielo hoy te contemplan

Ceferino Santo y mi madre también.

(Estribillo)

Fiel recuerdo de juventud

sierra, capilla no te olvidaré

para ti esta zamba, Regina querida

paraíso humilde de la cruz del sur.

(Segunda)

Dulce Regina donde yo nací

mi flor del alba, te quiero besar.

Paloma blanca, Perla del Valle,

vuela mi amor que te seguiré.

Cuando me vaya, tierra querida,

mi alma en polvo me llamará

y junto al río recordaremos

un triste amor que no volverá.

(Estribillo)

Fiel recuerdo de juventud

sierra, capilla no te olvidaré

para ti esta zamba, Regina querida

paraíso humilde de la cruz del sur.

Esta Zamba para Villa Regina, formó parte en 1974 de un simple “VILLA REGINA TUS HIJOS TE CANTAN – CINCUENTENARIO DE SU FUNDACIÓN 1924/1974” donde participan Susana Furno – Remo Sgro Namuncura – Los de Fiske Menuco donde interpreta Susana Furno la Zamba para Villa Regina creación del joven reginense Remó Sgro Namuncura  y  Toro Gringo una zamba interpretada por su autor Remo Sgro y una “perlita”: Canto fundador del patagónico Don Marcelo Berbel que interpretan Susana Furno, Remo Sgro Namuncura y Los de Fiske Menuco.

El grupo folclórico “Fisque Menuco” o "Los de Fiske Menuco" (como figura en simple del cincuentenario reginense) se originó en General Roca a mediados de 1968 con Juan Duarte, Ricardo "Chiqui" Pereyra, Hugo Villegas y Héctor Benítez. Algunos de sus integrantes fueron: Susana Furno, Luis Cide, Susana Milano, Agapito Mendoza, Ricardo La Sala, Alicia Miller, Omar Ruiz, Ricardo Soria, Sigisfredo Flores, Luis Muñoz, Néstor Ferraro, "Chiquito" Corradini, Mariana Benítez, Fernanda Valenzuela, Gloria Araneda, Ernesto Pugni, Enrique Caneo, Miguel Espinosa y Roberto Parra hasta llegar a la actual formación que está compuesta por Paola Rivera, Cecilia Benítez, Rómulo Gutiérrez, Hugo Villegas y Héctor Benítez.

Venus de Rubén Darío.

En la tranquila noche, mis nostalgias amargas sufría. 

En busca de quietud, bajé al fresco y callado jardín. 

En el obscuro cielo, Venus bella temblando lucía, 

como incrustado en ébano un dorado y divino jazmín.

    A mi alma enamorada, una reina oriental parecía, 

que esperaba a su amante, bajo el techo de su camarín, 

o que, llevada en hombros, la profunda extensión recorría, 

triunfante y luminosa, recostada sobre un palanquín.

    «¡Oh, reina rubia! —díjele—, mi alma quiere dejar su crisálida 

y volar hacia ti, y tus labios de fuego besar; 

y flotar en el nimbo que derrama en tu frente luz pálida,

    y en siderales éxtasis no dejarte un momento de amar». 

El aire de la noche refrescaba la atmósfera cálida. 

Venus, desde el abismo, me miraba con triste mirar.

Viejo café Tortoni de Baldomero Fernández Moreno.

Viejo café Tortoni

de Baldomero Fernández Moreno.

A pesar de la lluvia yo he salido

a tomar un café. Estoy sentado

bajo el toldo tirante y empapado

de este viejo Tortoni conocido.

¡Cuántas veces, oh padre, habrás venido

de tus graves negocios fatigado,

a fumar un habano perfumado

y a jugar al tresillo consabido!

Melancólico, pobre, descubierto,

tu hijo te repite, padre muerto.

Suena la lluvia, núblanse mis ojos

sale del subterráneo alguna gente,

pregona diarios una voz doliente,

ruedan los grandes autobuses rojos.

Tren de Baldomero Fernández Moreno.

Desde la ventanilla que zumba como un ala,

a derecha y a izquierda la mirada se pierde

sobre un monte retuerto de caldén y de tala.

Una mancha de arena, otra mancha de verde,

y cada tantas leguas, el monótono andén

de una estación igual que la estación pasada.

Un nombre primitivo suena bastante bien:

Hucal, Guatraché, Realicó, Quetrequén...

Y un enorme gendarme con la cara tostada.

SÓLO EL AZAR LOGRA EL CRIMEN PERFECTO de Vladimir Nabokov.

Madame Lacour fue asesinada en Arles, al sur de Francia, a fines del siglo pasado. Un hombre desconocido con barba, que, según se conjeturó después, podría haber sido un amante secreto de la dama, se dirigió a ella en una calle atestada de gente, al poco tiempo de su casamiento con el coronel Lacour, y le dio tres puñaladas mortales en la espalda; mientras tanto, el coronel, una especie de pequeño bulldog, se colgaba del brazo del asesino. Por una coincidencia milagrosa, en el instante mismo en que el asesino se libraba de las mandíbulas del enfurecido esposo (mientras varios curiosos cerraban círculo en torno al grupo), a un italiano medio chiflado, que vivía en la casa más cercana al lugar donde se desarrollaba la escena, le estalló accidentalmente una bomba que estaba preparando, y al instante la calle se convirtió en un pandemónium de humo, ladrillos que volaban y gente que corría. La explosión no hirió a nadie (aunque puso fuera de combate al coronel Lacour), y el vengativo amante de la dama huyó entre la multitud, y vivió tranquilamente el resto de sus días.

Vladimir Nabokov (San Petersburgo, 22 de abril de 1899 - Montreux, Suiza, 2 de julio de 1977), fue un escritor de origen ruso, nacionalizado estadounidense.

BIENVENIDA de Mario Benedetti.

Se me ocurre que vas a llegar distinta

no exactamente más linda

ni más fuerte

ni más dócil

ni más cauta

tan solo que vas a llegar distinta

como si esta temporada de no verme

te hubiera sorprendido a vos también

quizá porque sabes

cómo te pienso y te enumero

después de todo la nostalgia existe

aunque no lloremos en los andenes fantasmales

ni sobre las almohadas de candor

ni bajo el cielo opaco

yo nostalgio

tu nostalgias

y cómo me revienta que él nostalgie

tu rostro es la vanguardia

tal vez llega primero

porque lo pinto en las paredes

con trazos invisibles y seguros

no olvides que tu rostro

me mira como pueblo

sonríe y rabia y canta

como pueblo

y eso te da una lumbre

inapagable

ahora no tengo dudas

vas a llegar distinta y con señales

con nuevas

con hondura

con franqueza

sé que voy a quererte sin preguntas

sé que vas a quererme sin respuestas.

Plegaria a un labrador (o La plegaria a un labrador) de Víctor Jara - Patricio Castillo.

Levántate y mira la montaña

de donde viene el viento, el sol y el agua.

Tú que manejas el curso de los ríos,

tú que sembraste el vuelo de tu alma.

Levántate y mírate las manos

para crecer estréchala a tu hermano.

Juntos iremos unidos en la sangre

hoy es el tiempo que puede ser mañana.

Líbranos de aquel que nos domina

en la miseria.

Tráenos tu reino de justicia

e igualdad.

Sopla como el viento la flor

de la quebrada.

Limpia como el fuego

el cañón de mi fusil.

Hágase por fin tu voluntad

aquí en la tierra.

Danos tu fuerza y tu valor

al combatir.

Sopla como el viento la flor

de la quebrada.

Limpia como el fuego

el cañón de mi fusil.

Levántate y mírate las manos

para crecer estréchala a tu hermano.

Juntos iremos unidos en la sangre

ahora y en la hora de nuestra muerte.

Amén.

El diablo y Santos Vega por Néstor Tkaczek.

El diablo y Santos Vega

por Néstor Tkaczek.

El gaucho como clase social hace tiempo que desapareció. Si conocemos parte de su cosmogonía se debe principalmente a hombres letrados que compartieron momentos de su vida con este personaje. Nos queda como hito de su expresión el canto. Gracias a él, algunos gauchos pudieron comunicar parte de su mundo y su circunstancia. 

Hay en ellos un marcado sincretismo religioso alimentado por innumerables supersticiones y leyendas. El campo, la noche, la soledad han dado origen a un sinfín de historias que tienen que ver con lo sobrenatural y especialmente con “Mandinga”, una de las formas de llamar al diablo (en lenguaje gauchesco) en nuestro país.  

Entre esas leyendas figura la de un payador sin igual llamado Santos Vega. La fábula dice que murió por haber sido vencido sorpresivamente en un contrapunto de payada por alguien desconocido. 

Con esos hilos, Rafael Obligado (1851-1920)teje su obra mayor. Cuatro cantos  escritos en décimas tiene su “Santos Vega”. El primero es el que nos sitúa nuevamente en la leyenda, gracias a una distancia atemporal y a una atmósfera propicia que nos permite percibir su alma: “Cuando la tarde se inclina/sollozando al Occidente,/ corre una sombra doliente/ sobre la pampa argentina”.  

El último canto nos relata la muerte de Santos Vega, quien duerme bajo un ombú. Los paisanos están contemplando su sueño; llega un joven impetuoso y lo despierta para desafiarlo a un contrapunto. Pero ese joven no es otro que el diablo, y en plena payada se muestra tal cual es: “Juan Sin Ropa se alzó en tanto,/bajo el árbol se empinó,/un verde gajo tocó,/ y tembló la muchedumbre,/porque echando roja lumbre,/aquel gajo se inflamó”.  Al final, derrotado Santos Vega, el diablo se transforma sobre ese ombú en serpiente y da paso a la leyenda: “y los años dispersaron/ los testigos de aquel duelo;/pero un viejo y noble abuelo,/así el cuento terminó:/“Y si cantando murió/aquel que vivió cantando,/fue, decía suspirando,/porque el diablo lo venció.” 

Hay una clara dimensión simbólica en el poema. Es el contrapunto entre tradición e innovación. Obligado siente que el mundo que él conoció está agonizando y no hay forma de contener al progreso, a pesar de estar disfrazado de diablo. 

Publicado en Diario "Río Negro", domingo 6 de diciembre del 2020.

https://www.rionegro.com.ar/el-diablo-y-santos-vega-1598322/