sábado, 30 de junio de 2018

MOMENTO MUSICAL: SEMINARE - CHARLY GARCÍA.

Seminare.

Quiero ver, quiero entrar
nena nadie te va a hacer mal,
excepto amarte.

Vas aquí, vas allá
pero nunca te encontrarás
al escaparte.

No hay fuerza alrededor
no hay pociones para el amor
¿A dónde estás?
¿Dónde voy?

Porque estamos en la calle de la sensación
muy lejos del sol que quema de amor.

Te voy pan, quieres sal
nena nunca te voy a dar
lo que me pides.

Te doy Dios, quieres más
es que nunca comprenderás
a un pobre pibe.

Esas motos que van a mil
sólo el viento te harán sentir
nada más, nada más.

Si pudieras olvidar tu mente
frente a mi, sé que tu corazón
diría que sí.


No hay fuerza alrededor, no hay pociones para el
amor, dónde estás?, dónde voy?, Porque estamos en
la calle de la sensación, Muy lejos del sol,
que quema de amor. Muy lejos del sol
que quema de amor...

"Serú Girán fue una banda argentina de rock integrada por Charly García (voz, teclados), David Lebón (voz, guitarras), Pedro Aznar (bajo, teclados, voz), y Oscar Moro (batería). Es considerada como uno de los mejores conjuntos de su país, por su alta calidad en lo musical, conceptual y escenográfico.
Durante su primera etapa la popularidad de Serú Girán se vio confirmada en las encuestas de la clásica revista Pelo. Apodados «los Beatles criollos», hicieron masivo al rock"(wikipedia).

martes, 26 de junio de 2018

Soy cordobés de Rafael Castro Pérez.

Soy cordobés 
de Rafael Castro Pérez.

Mi corazón un piropo
te ofrece a ti, patria chica,
te admiro poquito a poco
porque eres tan rebonita
que vas a volverme loco

Luciendo tu gran valía
al pie de Sierra Morena
te encuentras Córdoba mía
y pa' que no sientas pena
te guarda tu serranía

Soy cordobés,
de la tierra de Julio Romero,
el pintor de "La musa gitana",
Córdoba sultana,
¡cuánto te quiero!
Soy cordobés,
y a la orilla del Guadalquivir
tengo que pone' un letrero
diciendo "me muero",
¡Córdoba por ti!

Córdoba, la gran señora
de Séneca y Almanzor,
eres la cristiana y mora
con aroma de una flor
al despertar de la aurora.
En ti está la gentileza,
la gracia y la gallardía
de la mujer cordobesa
con su mezcla de judía
rebosante de belleza

Soy cordobés,
de la tierra de Julio Romero,
el pintor de "La musa gitana",
Córdoba sultana,
¡cuánto te quiero!
Soy cordobés,
y a la orilla del Guadalquivir
tengo que pone' un letrero
diciendo "me muero",
¡Córdoba por ti!

domingo, 24 de junio de 2018

MOMENTO MUSICAL: SOY CORDOBÉS de BUENO, FLAVIO ALBERTO NAZARENO y TESSEL, ARIEL GUSTAVO.

Oigan señores yo les quiero así contar
Con muchísima emoción dónde nació mi canto
Chispa, tonada, piano, bajo y acordeón
Así tocaba Leonor ritmo de cuartetazo
El pibe Berna, Carlos "Pueblo" Rolán
Y el cuarteto de oro.

Le dieron música, alegría a mi ciudad
Soy de la universidad de la alegría y el canto.

Le dieron música alegría a mi ciudad ,
Soy de la universidad Córdoba te quiero tanto
Soy cordobés, me gusta el vino y la joda
Y lo tomo sin soda
Porque así pega más, pega mas, pega mas
Soy cordobés,y me gustan los bailes
Y me siento en el aire
Si tengo que cantar.

De la ciudad de las mujeres más lindas,
Del fernet, de la birra madrugadas sin par.
Soy cordobés, y ando sin documentos
Porque llevo el acento de Córdoba capital.

Como creyente yo le doy gracias a Dios por esta
Bendición que en la sangre llevamos
Todo el año "tunga tunga" del mejor es nuestro
Rocanrol y a la Mona idolatramos.
Se para el lunes porque hay que descansar
De todo lo que bailamos
Y el martes encaravanados otra vez
Hay que lustrar los pepes 
porque a algún lado nos vamos.

Soy cordobés,
Me gusta el vino y la joda y lo tomo sin soda
Porque así pega más.
Soy cordobés,
Y me gustan los bailes y me siento en el aire
Si tengo que cantar.
Soy de alta Córdoba dónde está "la gloria"
O en jardín espinosa a talleres tu lo ves y si querés
Yo te llevo para Alberdi dónde están los celestes
Mi pirata cordobés.
De la ciudad de las mujeres más lindas,
Del fernet, de la birra madrugadas sin par.

Soy cordobés, y no me importa si es
Gorda como el arco de Córdoba
La quiero para bailar.

Rodrigo Alejandro Bueno (Córdoba, 24 de mayo de 1973 – Berazategui, Buenos Aires, 24 de junio de 2000), conocido por su nombre artístico Rodrigo.


jueves, 21 de junio de 2018

UNO NUNCA ENTIENDE (Canción) - Letra y Musica: Argentino Luna - C. Bergesio.

UNO NUNCA ENTIENDE 
de Argentino Luna - C. Bergesio.

Uno nunca entiende
que los hijos parten
a vivir la vida
a buscar la flor.
Que ellos necesitan
desplegar las alas
recorrer un largo
camino hacia el sol.

Uno nunca entiende
que los hijos tienen
una vida nueva
y nosotros no.
Que vamos llegando
al final del tiempo
y ellos son retoño,
principio y canción.

Uno nunca entiende
que ellos se equivocan
para ver los tiempos
que les da el error
que ellos son nosotros
con los pocos años
que una vez tuvimos
y el mismo fervor.

Uno nunca entiende
porque hablan tan alto
o porque discuten
con tanta pasión.
Uno no comprende
que la vida empuja,
ellos buscan metas,
nosotros un sillón.
Uno nunca entiende
que la casa de ellos
no es la casa nuestra
tiene otro color.
Que los nietos nuestros
son los hijos de ellos
y que ellos construyen
su propio andador

Uno nunca entiende
que aunque equivocados
y aunque se lastimen
tienen su razón,
que también creímos
que sabíamos todo
y después la vida
nos dijo que no.


Rodolfo Giménez, más conocido por su nombre artístico Argentino Luna, nacido en General Madariaga, Provincia de Buenos Aires el 21 de junio de 1941.
Partió “rumbo al silencio” el 19 de marzo de 2011 fue un cantor y compositor argentino muy popular era “El Negro” Argentino Luna y es representativo del folclore argentino.
Hijo de campesinos peones de campo, Esperanza Castañares y Juan Lino Giménez. Su padre conoció todos los oficios de la gente de a caballo, y su madre se ocupaba de diversas labores, entre ellas la de cocinera para los peones de las estancias.
Lo habían apodado "El Negro" (… y nunca se sintió discriminado por este sobrenombre)  y "El Gaucho de Madariaga".
El nombre artístico de Argentino Luna surgió  gracias a la iniciativa del artista plástico Argentino Ortíz Agüero Luna. Cuentan que en sus comienzos actuaba con su verdadero nombre, Rodolfo Giménez, pero cuando intentó grabar su primer disco, le dijeron que no era posible que lo hiciera con ese "seudónimo", porque ya lo había registrado por el autor de obras memorables como "Paisaje de Catamarca. Les aclaró que  Rodolfo Giménez que no era un seudónimo, sino su nombre real, pero le respondieron que para grabar era necesario que el nombre estuviese registrado.  De tal manera, por propia decisión o a sugerencia del sello discográfico, adoptó el seudónimo de Argentino Luna como sería conocido.
Llegó a la ciudad de Buenos Aires en los años 60 y participó por primera vez en la TV en 1968, su primer gran éxito fue "Zamba para decir adiós".
Fijó para entonces domicilio en la Ciudad de Quilmes.

Que bien le ha ido dice la gente
anda triunfando por la ciudad
aquel negrito que allá en su pueblo
gastaba noches dele cantar.

Siempre lo vieron de madrugada
 con su guitarra tarde llegar
 y el comentario de los vecinos
 era muy duro para escuchar

Hay va ese vago con su guitarra
pobre la madre como estará
cuanta vigilia esperando al hijo
que anda creyendo que va a triunfar

 Pero la vida te da sorpresas
 y la sorpresa suele llegar
 porque el loquito que trasnochaba
 anda de gira internacional

Graba sus temas, canta en la tele
y en reportajes suele contar
que él es de un pueblo desconocido
Pero ahora saben a dónde esta
porque él lo nombra en sus canciones
lo nombra siempre en cualquier lugar

Y aquel loquito de la guitarra
al que veían tarde llegar
hoy es orgullo de los vecinos
cuando en la radio lo oyen cantar

Dicen contentos y entusiasmados
yo lo conozco, lo vi gatear
siempre dijimos tiene valores
el loco es bueno y va a triunfar

Pero ese canto le duele tanto
porque lastima en serio cantar
pero esa historia es otra historia
que en otro canto voy a contar.

"He sido y seré habitante de los silencios de mi pueblo, ellos guardan mi cancionero, he sembrado en buena tierra, el corazón de mi gente ha hecho germinar la semilla de la copla, canto y seguiré cantando porque ese ha sido el destino que elegí o me eligió, solamente soy, un paisano cantor de los pagos de Madariaga, de allí partí un día para volver mejor, como dijo el poeta”.

El “Negro” Luna sufrió una descompensación renal el 6 de febrero del 2011 en Puerto Deseado, donde actuó en una jineteada, Caleta Olivia durante una gira artística por nuestra Patagonia Argentina. Lograron estabilizaron en el Hospital de Caleta Olivia y lo trasladaron a Capital Federal. 
Falleció el 19 de marzo de 2011, a los 69 años, en un centro de salud privada de excelencia en el país como es la Fundación Favaloro.

martes, 19 de junio de 2018

Amanecer de Norah Lange.

En el corazón de cada árbol
se ha estremecido la medianoche.

La noche se desmenuza
en lenta procesión de niebla.

Todas las tardes terminan su cansancio.

Los letreros luminosos duermen
el asombro de sus colores
y anticipan la contemplación de cada pobre.

En toda esquina vigila el sueño
y es tu recuerdo la única pena
que humilla la altivez1 de las aceras.

Lejos, el primer mendigo,
traiciona el portal donde ha dormido.
Y la ciudad se abre como una carta.
Berta Nora Lange nació en Buenos Aires el 23 de octubre de 1905 y falleció el 4 de agosto de 1972 en Buenos Aires.
Fue una narradora y poetisa argentina de vanguardia, vinculada primero al Grupo Martín Fierro, especialmente con Jorge Luis Borges y luego al Grupo Proa de Leopoldo Marechal  que la inmortalizó en Adán Buenosayres como Solveig Amundsen.
En 1943 se casó con el escritor argentino Oliverio Girondo.

domingo, 17 de junio de 2018

Jornada de Norah Lange.

Jornada 
de Norah Lange.

Aurora
Lámpara enredada
En un camino de horizontes.
Después al mediodía
En el aljibe se suicida el sol.
La tarde hecha jirones
Mendiga estrellas.
Las lejanías reciben al sol
Sobre sus brazos incendiados.
La noche se persigna ante un poniente.
Amanece la angustia de una espera
Y aún no es la hora…

viernes, 15 de junio de 2018

Tango - Norah Lange.

Tango con la hondura trágica
que enlutece a las esquinas solitarias.

En las horas que engarza el silencio
tu rezo de arrabal es como una tarde
enaltecida con fiereza de puñales.

Te escuchamos bajo el agobio de una pena
que quiere ser esperanza.

Pero la congoja abre sus recuerdos
y la noche es la tristeza del mendigo,
   y es el abrazo que ciñe a las calles sin cielo.

Lentamente, se aniquila la espera,
y prefieres callar, atardeciendo, así,
las caricias que procuran unas manos.

Tango que  vienes como un sosiego,
¡Desde su corazón al mío!

miércoles, 13 de junio de 2018

Tarde a solas de Norah Lange (1905-1972).

Tarde a solas.



Vacía la casa donde tantas veces
las palabras incendiaron los rincones.

La noche se anticipa
en el piano mudo
que nadie toca.

Voy a solas desde un recuerdo a otro
abriendo las ventanas
para que tu nombre pueble
la misera quietud de esta tarde a solas.

Ya nadie inmoviliza las horas largas y cerradas
a toda dicha mía.

Y tu recuerdo es otra casa
  grande y quieta
por donde yo tropiezo sola.

Y mis latidos forman una hilera de pisadas
que van desde su puerta hacia el olvido.

lunes, 11 de junio de 2018

La memoria - León Gieco.


Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.


El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.


Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.


La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.


Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.


Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.


Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.


Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.


La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.


Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.


Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.


Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.


Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.


La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.


La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.


Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.


América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.


Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.


La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.

sábado, 9 de junio de 2018

MOMENTO MUSICAL: Encuentros de León Gieco.

Chispa de luz en los ojos
veo quien soy junto a otros
No tiene edad la escuela
hoy dibujé mi nombre en letras
Mirame ya, nombrame ahora
miedo no hay, ya no me toca
Puedo sentir que queda afuera
como un milagro la vergüenza

Voy a leer un cuento viejo
que escondí por mucho tiempo
Imaginé por los dibujos
era de hadas, era de brujos
Migas de pan, camino largo
se las comió un día encantado
Renacerán sueños más lindos
entre amor, entre los hijos
Felicidad al encontrarte
algo de mi voy a contarte
acumulé más palabras
noche oscura, que aclara
Chispa de luz, en mi vergüenza
vos me enseñas, nombres y letras
con tu llave colorida
abro la puerta a la alegría.

miércoles, 6 de junio de 2018

A ti viva de Vicente Aleixandre.

A ti viva

                                    Es tocar el cielo, poner el dedo
                                    sobre un cuerpo humano.
                                                                                   Novalis

Cuando contemplo tu cuerpo extendido
como un río que nunca acaba de pasar,
como un claro espejo donde cantan las aves,
donde es un gozo sentir el día cómo amanece.

cuando miro a tus ojos, profunda muerte o vida
                                                  que me llama,
canción de un fondo que sólo sospecho;
cuando veo tu forma, tu frente serena,
piedra luciente en que mis besos destellan,
como esas rocas que reflejan un sol que nunca se hunde.

Cuando acerco mis labios a esa música incierta,
a ese rumor de los siempre juvenil,
del ardor de la tierra que canta entre lo verde,
cuerpo que húmedo siempre resbalaría
como un amor feliz que escapa y vuelve...

Siento el mundo rodar bajo mis pies,
rodar ligero con siempre capacidad de estrella,
con esa alegre generosidad del lucero
que ni siquiera pide un mar en que doblarse.

Todo es sorpresa. El mundo destellando
siente que un mar de pronto está desnudo, trémulo,
que es ese pecho enfebrecido y ávido
que sólo pide el brillo de Id luz.

La creación riela. La dicha sosegada
transcurre como un placer que nunca llega al colmo,
como esa rápida ascensión del amor
donde el viento se ciñe a las frentes más ciegas.

Mirar tu cuerpo sin más luz que la tuya,
que esa cercana música que concierta a las aves,
a las aguas, al bosque, a ese ligado latido
de este mundo absoluto que siento ahora en los labios.

lunes, 4 de junio de 2018

AMÉRICA LATINA de NICOMEDES SANTA CRUZ.


«¡Mi cuate!
«¡Mi socio!»

                 «¡Mi hermano!»


«¡Aparcero!»
       «¡Camarado!»
                 «¡Compañero!»

«¡Mi pata!»
        «¡M’hijito!»
                 «¡Paisano…!»

He aquí mis vecinos.
He aquí mis hermanos.

Las mismas caras latinoamericanas
de cualquier punto de América Latina:

Indoblanquinegros
Blanquinegrindios
y negrindoblancos

Rubias bembonas
Indios barbudos
y negros lacios

Todos se quejan:
–¡Ah, si en mi país
no hubiese tanta política...!
–¡Ah, si en mi país
no hubiera gente paleolítica...!
–¡Ah, si en mi país
no hubiese militarismo,
ni oligarquía,
ni «chauvinismo»,
ni burocracia, *
ni hipocresía,
ni clerecía,
ni antropofagia…
–¡Ah, si en mi país…!

Alguien pregunta de dónde soy
(yo no respondo lo siguiente):

Nací cerca de Cuzco,
admiro a Puebla,
me inspira el ron de las Antillas,
canto con voz argentina,
creo en Santa Rosa de Lima
y en los Orishás de Bahía.

Yo no coloreé mi Continente,
ni pinté verde a Brasil,
amarillo a Perú,
roja a Bolivia.

Yo no tracé líneas territoriales
separando al hermano del hermano.

Poso la frente sobre Río Grande,
me afirmo pétreo sobre el Cabo de Hornos,
hundo mi brazo izquierdo en el Pacífico
y sumerjo mi diestra en el Atlántico.

Por las costas de oriente y occidente
doscientas millas entro a cada Océano,
sumerjo mano y mano
y así me aferro a nuestro Continente
en un abrazo Latinoamericano.

Poso la frente sobre Río Bravo,
me afirmo pétreo sobre el Cabo de Hornos,
hundo mi brazo izquierdo en el Pacífico
y sumerjo mi diestra en el Atlántico.

Por las costas de oriente y occidente
doscientas millas entro a cada Océano
sumerjo mano y mano
y así me aferro a nuestro Continente
en un abrazo Latinoamericano.
Nicomedes Santa Cruz Gamarra es un Peruano nacido en Lima el 4 de junio de 1925.
Desde 1981, se trasladó a Madrid, donde residió hasta su muerte el  5 de febrero de 1992.