ARCOIRIS de MARIO BENEDETTI.

ARCOIRIS de MARIO BENEDETTI.

A veces
por supuesto
usted sonríe
y no importa lo linda
o lo fea
lo vieja
o lo joven
lo mucho
o lo poco
que usted realmente
sea

sonríe
cual si fuese
una revelación
y su sonrisa anula
todas las anteriores
caducan al instante
sus rostros como máscaras
sus ojos duros
frágiles
como espejos en óvalo
su boca de morder
su mentón de capricho
sus pómulos fragantes
sus párpados
su miedo

sonríe
y usted nace
asume el mundo
mira
sin mirar
indefensa
desnuda
transparente

y a lo mejor
si la sonrisa viene
de muy
de muy adentro
usted puede llorar
sencillamente
sin desgarrarse
sin deseperarse
sin convocar la muerte
ni sentirse vacía

llorar
sólo llorar

entonces su sonrisa
si todavia existe
se vuelve un arco iris.

Mario Benedetti nacido en la localidad Paso de los Toros (Uruguay) el 14 de septiembre de 1920. 

Fallece en Montevideo (Uruguay) el 17 de mayo de 2009) fue un escritor, poeta, dramaturgo y periodista.

Soy la maestra argentina. Campana de Palo - Maria Elena Walsh.

 “Campana de Palo” - Maria Elena Walsh.

Soy la maestra argentina.

Segunda madre y obrera
Mis niños andan descalzos
Mi escuela es una tapera
Mis niños andan descalzos
Mi escuela es una tapera

Soy la que siembra destinos
Del mar a la cordillera
Donde no llega la tiza
Y el libro es una quimera
Donde no llega la tiza
Y el libro es una quimera

Campana de palo
Repica en la soledad
Letras de pólvora y piedra
El tiempo amontonará
Pobrecita, patria en flor
Hasta aquí llegó mi amor

Soy la maestra Argentina
La que está sola y espera
Vivo zurciendo penurias
Y consolando miserias
Vivo zurciendo penurias
Y consolando miserias

Soy la que enseña a sus hijos
A venerar la bandera
De este país generoso
Del corazón para afuera
De este país generoso
Del corazón para afuera

Campana de palo
Repica en la soledad
Letras de pólvora y piedra
El tiempo amontonará
Pobrecita, patria en flor
Hasta aquí llegó mi amor

“Campana de Palo” - Maria Elena Walsh (1930-2011) poeta, novelista, escritora, dramaturga, cantautora y compositora argentina.

Arte: “Escuelita Rural” - Monserrat Burgos - Artista mendocina contemporánea.

https://www.letras.com/maria-elena-walsh/campana-de-palo/

MILONGA EN NEGRO de Edmundo Rivero.

MILONGA EN NEGRO.

Allá en una negra casa

Bajo un negro firmamento

Y donde en negro momento

Una negra escena pasa

Donde es negro el dueño de casa

Y negros sus habitantes

Pero negros muy galantes

Y de educación no escasa.

La negra Doña Tomasa

Que una negra hija tiene

Con otro negro pretende

Su negra hija casar

Resulta que el negro novio

Todo con muy negra idea

Quiere que de negro sea

La fiesta más singular.

Se van a una negra iglesia

De su negra religión

Donde con negro mantón

Un negro fraile esperaba

Negro un sacristán estaba

Sentado en negro sillón

Y con negra devoción

Un negro a Cristo besaba.

Negro es el novio y la novia

Negro es el suegro y la suegra

Siendo la madrina negra

Negro también el padrino

Negros también sus vestidos

Y negra la concurrencia

Que con su negra presencia

Olien a negro vino.

Se sientan en negra mesa

Negros manteles tendieron

Y negros los brindis fueron

Hechos con negra pereza

Después de negra tristeza

Aquellos negros cantaron

Un negro tango bailaron.

Dentro de la negra pieza

Después de esta fiesta negra

Los negros novios se fueron

A un negro cuarto subieron

Negras sábanas tendieron

Y allá sobre la media noche

Cosas de negros hicieron

La negra durmió en la cama

Y el negro durmió en el suelo. 

Letra y música de EDMUNDO RIVERO.

LA TANGENTE de León Felipe (España 1884 - 1968)

LA TANGENTE.

¿Y la tangente, señor Arcipreste?...
¿El radio de la esfera que se quiebra y se fuga?
¿La mula ciega de la noria, que un día, enloquecida, se liberta del estribillo rutinario?...
¿La correa cerrada de la honda, que se suelta de pronto para que salga la furia del guijarro?...
¿Esa línea de fuego tangencial que se escapa del círculo y luego se convierte en un disparo? Porque el cielo... Señor Arcipreste, ¿sabe usted?,
No hay arriba ni abajo...
y la estrella del hombre es la que ese disparo va buscando, ese cohete místico o suicida, rebelde, escapado...
De la noria del Tiempo como el dardo, como el rayo, como el salmo.
Dios hizo la bola y el reloj: la noria dando vueltas y vueltas sin cesar, y el péndulo contándole las vueltas, monótono y exacto...
El juguete del niño, señor Arcipreste, ¡el maravilloso regalo!
Pero un día el niño se cansa del juguete y se le saca las tripas y el secreto como a un caballito mecánico, como a un caballito de serrín y de trapo.
Es cuando el niño inventa la tangente, Señor Arcipreste, la puerta mística de los caballeros del milagro, de los grandes aventureros de la luz, de los divinos cruzados de la luz, de los poetas suicidas, de los enloquecidos y los santos que se escapan en el viento en busca de Dios para decirle que ya estamos cansados todos, terriblemente cansados de la noria y del reloj, del hipo violáceo del tirano, de las barbas y las arrugas eternas, de los inmóviles pecados, de este empalagoso juguete del mundo, de este monstruoso, sombrío y estúpido regalo, de esta mecánica fatal, donde lo que ha sido es lo que será y lo que ayer hicimos, lo que mañana hagamos.

Felipe Camino Galicia de la Rosa, conocido como León Felipe (Tábara, 11 de abril de 1884-Ciudad de México, 18 de septiembre de 1968).

Poesía de NICANOR PARRA.

La montaña rusa.

Durante medio siglo la poesía fue

el paraíso del tonto solemne.

Hasta que vine yo

y me instalé con mi montaña rusa.

Suban, si les parece.

Claro que yo no respondo si bajan

echando sangre por boca y narices.

Autorretrato.

Considerad, muchachos,

Esta lengua roída por el cáncer:

Soy profesor en un liceo obscuro,

He perdido la voz haciendo clases.

(Después de todo o nada

Hago cuarenta horas semanales.)

¿Qué os parece mi cara abofeteada?

¡Verdad que inspira lástima mirarme!

Y qué decís de esta nariz podrida

Por la cal de la tiza degradante.

En materia de ojos, a tres metros

No reconozco ni a mi propia madre.

¿Qué me sucede? -Nada.

Me los he arruinado haciendo clases:

La mala luz, el sol,

La venenosa luna miserable.

Y todo ¡para qué!

Para ganar un pan imperdonable

Duro como la cara del burgués

Y con olor y con sabor a sangre.

¡Para qué hemos nacido como hombres

Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces

Veo formas extrañas en el aire,

Oigo carreras locas,

Risas, conversaciones criminales.

Observad estas manos

Y estas mejillas blancas de cadáver,

Estos escasos pelos que me quedan,

¡Estas negras arrugas infernales!

Sin embargo yo fui tal como ustedes,

Joven, lleno de bellos ideales,

Soñé fundiendo el cobre

Y limando las caras del diamante:

Aquí me tienen hoy

Detrás de este mesón inconfortable

Embrutecido por el sonsonete

De las quinientas horas semanales.

Nicanor Segundo Parra Sandoval (San Fabián de Alico, 5 de septiembre de 1914-La Reina, Santiago, 23 de enero de 2018). Fue el mayor de la Familia Parra —una familia que dio artistas y músicos de la cultura chilena— recibió el Premio Nacional de Literatura (1969) y el Premio Miguel de Cervantes (2011).