lunes, 31 de agosto de 2026

Como la cigarra de María Elena Walsh.

 


COMO LA CIGARRA.
Es una obra maestra escrita por María Elena Walsh en 1972 y grabada en 1973. Aunque nació como una reflexión sobre el oficio artístico, el contexto histórico la transformó en un himno universal de resistencia democrática, resiliencia y supervivencia frente a la opresión.
Walsh compuso la canción pensando específicamente en los altibajos y dificultades de la vida del artista.
- El olvido y el regreso: El texto describe cómo los creadores pasan por periodos de olvido, censura o falta de trabajo (el equivalente a "morir" o ser "borrados") para luego reaparecer con fuerza ante el público.
- La cigarra como símbolo: Walsh se inspira en el insecto que pasa largos años bajo tierra en estado ninfal para luego emerger a la superficie, mudar su piel y cantar con fuerza durante el verano. Para la autora, cantar no es un lujo, sino una necesidad vital de supervivencia.
Aunque la canción fue escrita años antes del golpe militar de 1976 en Argentina, el dolor colectivo de la sociedad redescubrió y resignificó cada verso. Se convirtió en el símbolo de las víctimas del terrorismo de Estado, los exiliados y los censurados.
Mercedes Sosa y el regreso: La consagración definitiva de la canción como símbolo político ocurrió cuando Mercedes Sosa la grabó e interpretó en su emotivo concierto de regreso del exilio en 1982. Su voz le dio una carga de elegía nacional y esperanza generacional. Fue incluida en los álbumes Mercedes Sosa en Argentina de 1982, 30 años de 1993 y Censurada del 2011.
Letra.
Como la cigarra.
María Elena Walsh.
Tantas veces me mataron
Tantas veces me morí
Sin embargo estoy aquí
Resucitando.
Gracias doy a la desgracia
Y a la mano con puñal
Porque me mató tan mal
Y seguí cantando.
Cantando al sol como la cigarra
Después de un año bajo la tierra
Igual que sobreviviente
Que vuelve de la guerra.
Tantas veces me borraron
Tantas desaparecí
A mi propio entierro fui
Sola y llorando.
Hice un nudo en el pañuelo
Pero me olvidé después
Que no era la única vez
Y seguí cantando.
Tantas veces te mataron
Tantas resucitarás
Cuántas noches pasarás
Desesperando.
A la hora del naufragio
Y la de la oscuridad
Alguien te rescatará
Para ir cantando.

domingo, 30 de agosto de 2026

Adónde te irás milonga de José Larralde.



Adónde te irás milonga.


Adónde te irás milonga

Cuando se acabe la esquila,

Un poco al norte tal vez

Cuando sea tiempo trilla,

Buscando que te conchaben

Cantora de las semillas,

O te quedes en las chacras

Con las guitarras, peón golondrina.

 

Puede que con un arreo

Te vayas con el silbido,

De los que duermen a campo

Dónde nunca hubo camino,

Puede que al abrir los ojos

Se te llenen de infinito,

Y sea canto de aurora

Madrugadora ave sin nido.

 

Qué sola te quedarás

Después de la señalada,

Cuando se apague el fogón

Y la voz de las guitarras,

Tendrás que saber quién es

El que con gusto te canta,

Para que no andés llorando

Lejos del pago, guacha de pampa.

 

Adónde te irás milonga

Tras el rastro del destino,

No me dejés sin el canto

Solito con los olvidos,

No me abandones amiga

Quedáte, yo te lo pido,

Porque he de saber quererte

Quiero tenerte aquí conmigo.

 

Adónde te irás milonga

Cuando lleguen los olvidos.

 

Letra y música : José Larralde  (José Teodoro Larralde Saad).

DON JOSÉ LARRALDE(UN GIGANTE OLVIDADO).


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sábado, 29 de agosto de 2026

BLUMANA. Tocá, che negro Rada. Tocá, grita la hinchada.

 

 Tocá, che negro Rada.
Tocá, grita la hinchada.

BLUMANA. Tocá, che negro Rada Tocá, grita la hinchada.

En familia (álbum de Rubén Rada) contiene el tema Blumana.

Tocá, che negro Rada

Tocá, grita la hinchada

Tocá y cantá tranquilo

Que acá no pasa nada.

(TOCA CHE NEGRO RADA)  Buenos Aires Rock BAROCK 1982.

BLUMANA.

Siempre en los conciertos
Pasan cosas raras
Tengo mucho miedo
Que venga la mala

Toca che negro Rada
Toca grita la hinchada
Toca y canta tranquilo
Que acá no pasa nada

Vine con mi novia
Estaba recopada
De oír el concierto
La perdí en la entrada

Toca che negro Rada
Toca grita la hinchada
Toca y canta tranquilo
Que acá no pasa nada

Terminó el concierto
Dos de la mañana
Yo me subo al micro
Y abrazo la mala

Toca che negro Rada
Toca grita la hinchada
Toca y canta tranquilo
Que acá no pasa nada.

El “Negro” Rada murió a los 83 años el 26 de agosto de este 2026 y dejó una obra fundamental para entender la música rioplatense.

“Cuando yo me muera, no quiero llanto ni pena
prefiero que se me vele bailando una rica plena".
- Muriendo de pena -

Nacido como Omar Rubén Rada Silva, el 16 de julio de 1943, en la Ciudad de  Montevideo. Quién diera tanta alegría.



viernes, 28 de agosto de 2026

EL TONTO DE RAFAEL (Autorretrato burlesco) de Rafael Alberti.

EL TONTO DE RAFAEL
(Autorretrato burlesco)

  Por las calles, ¿quién aquél?
¡El tonto de Rafael!
  Tonto llovido del cielo,
del limbo, sin un ochavo.
Mal pollito colipavo,
sin plumas, digo, sin pelo.
¡Pío-pic!, pica, y al vuelo
todos le pican a él.
  ¿Quién aquél?
¡El tonto de Rafael!
  Tan campante, sin carrera,
no imperial, sí tomatero,
grillo tomatero, pero
sin tomate en la grillera.
Canario de la fresquera,
no de alcoba o mirabel.
  ¿Quién aquél?
¡El tonto de Rafael!
  Tontaina tonto del higo,
rodando por las esquinas
bolas, bolindres, pamplinas
y pimientos que no digo.
Mas nunca falta un amigo
que le mendigue un clavel.
  ¿Quién aquél?
¡El tonto de Rafael!
  Patos con gafas, en fila,
lo raptarán tontamente
en la berlina inconsciente
de San Jinojito el lila.
¿Qué runrún, qué retahíla
sube el cretino eco fiel?
  ¡Oh, oh, pero si es aquél
el tonto de Rafael!

Rafael Alberti Merello (El Puerto de Santa María, Cádiz, 16 de diciembre de 1902-ibídem, 28 de octubre de 1999) fue un escritor español.

jueves, 27 de agosto de 2026

A mis soledades voy / Lope de Vega.

A mis soledades voy,
de mis soledades vengo,
porque para andar conmigo
me bastan mis pensamientos.
¡No sé qué tiene la aldea
donde vivo y donde muero,
que con venir de mí mismo
no puedo venir más lejos!
Ni estoy bien ni mal conmigo;
mas dice mi entendimiento
que un hombre que todo es alma
está cautivo en su cuerpo.
Entiendo lo que me basta,
y solamente no entiendo
cómo se sufre a sí mismo
un ignorante soberbio.
De cuantas cosas me cansan,
fácilmente me defiendo;
pero no puedo guardarme
de los peligros de un necio.
El dirá que yo lo soy,
pero con falso argumento,
que humildad y necedad
no caben en un sujeto.
La diferencia conozco,
porque en él y en mí contemplo,
su locura en su arrogancia,
mi humildad en su desprecio.
O sabe naturaleza
más que supo en otro tiempo,
o tantos que nacen sabios
es porque lo dicen ellos.
Sólo sé que no sé nada,
dijo un filósofo, haciendo
la cuenta con su humildad,
adonde lo más es menos.
No me precio de entendido,
de desdichado me precio,
que los que no son dichosos,
¿cómo pueden ser discretos?
No puede durar el mundo,
porque dicen, y lo creo,
que suena a vidrio quebrado
y que ha de romperse presto.
Señales son del jüicio
ver que todos le perdemos,
unos por carta de más
otros por cartas de menos.
Dijeron que antiguamente
se fue la verdad al cielo;
tal la pusieron los hombres
que desde entonces no ha vuelto.
En dos edades vivimos
los propios y los ajenos:
la de plata los extraños
y la de cobre los nuestros.
¿A quién no dará cuidado,
si es español verdadero,
ver los hombres a lo antiguo
y el valor a lo moderno?
Dijo Dios que comería
su pan el hombre primero
con el sudor de su cara
por quebrar su mandamiento,
y algunos inobedientes
a la vergüenza y al miedo,
con las prendas de su honor
han trocado los efectos.
Virtud y filosofía
peregrina como ciegos;
el uno se lleva al otro,
llorando van y pidiendo.
Dos polos tiene la tierra,
universal movimiento;
la mejor vida el favor,
la mejor sangre el dinero.
Oigo tañer las campanas,
y no me espanto, aunque puedo,
que en lugar de tantas cruces
haya tantos hombres muertos.
Mirando estoy los sepulcros
cuyos mármoles eternos
están diciendo sin lengua
que no lo fueron sus dueños.
¡Oh, bien haya quien los hizo,
porque solamente en ellos
de los poderosos grandes
se vengaron los pequeños!
Fea pintan a la envidia,
yo confieso que la tengo
de unos hombres que no saben
quién vive pared en medio.
Sin libros y sin papeles,
sin tratos, cuentas ni cuentos,
cuando quieren escribir
piden prestado el tintero.
Sin ser pobres ni ser ricos,
tienen chimenea y huerto;
no los despiertan cuidados,
ni pretensiones, ni pleitos.
Ni murmuraron del grande,
ni ofendieron al pequeño;
nunca, como yo, afirmaron
parabién, ni pascua dieron.
Con esta envidia que digo
y lo que paso en silencio,
a mis soledades voy,
de mis soledades vengo.

Lope de Vega Carpio​​ (Madrid, 25 de noviembre de 1562-Madrid, 27 de agosto de 1635)​.
Lope de Vega Carpio​​ ​ fue uno de los poetas y dramaturgos más importantes del Siglo de Oro español.