Impenetrable es tu frente, cual un muro de Juan Ramón Jiménez.

 Impenetrable es tu frente, cual un muro.
Tan cerca de los ojos, ¿cómo retiene preso
tu pensamiento? ¿Cómo su recinto es oscuro,
bajo el cabello de oro, sobre el radiante beso?
    –Con la movilidad del foso de tus ojos,
la fijeza de dardo de los míos esquivas;
a veces, brillan dentro como ponientes rojos,
a veces, como rápidas estrellas pensativas–.
    ¡Mujer, que yo lo vea! Libra de sus penosas
dudas a este constante asedio de mis penas;
¡quiero saber si tu alma es un jardín de rosas,
o un pozo verde, con serpientes y cadenas!

Un sol de Alfonsina Storni.

Un sol

de Alfonsina Storni.

Mi corazón es como un dios sin lengua,

Mudo se está a la espera del milagro,

He amado mucho, todo amor fue magro,

Que todo amor lo conocí con mengua.

He amado hasta llorar, hasta morirme.

Amé hasta odiar, amé hasta la locura,

Pero yo espero algún amor natura

Capaz de renovarme y redimirme.

Amor que fructifique mi desierto

Y me haga brotar ramas sensitivas,

Soy una selva de raíces vivas,

Sólo el follaje suele estarse muerto.

¿En dónde está quien mi deseo alienta?

¿Me empobreció a sus ojos el ramaje?

Vulgar estorbo, pálido follaje

Distinto al tronco fiel que lo alimenta.

¿En dónde está el espíritu sombrío

De cuya opacidad brote la llama?

Ah, si mis mundos con su amor inflama

Yo seré incontenible como un río.

¿En dónde está el que con su amor me envuelva?

Ha de traer su gran verdad sabida...

Hielo y más hielo recogí en la vida:

Yo necesito un sol que me disuelva.

Alfonsina Storni (Capriasca, 29 de mayo de 1892​​​​-Mar del Plata, 25 de octubre de 1938).

La ofrenda de María Calcaño.

Se volvieron otros los deseos sano

cuando mi caricia dobló la locura

estremecida y fatal de sus manos

ansiosamente alargadas de blancura.

Estaban sellados los labios en vano.

Para las palabras esa ya muy tarde.

Llevaba una estrella prendida en la mano

y estaba menguada la mano cobarde.

En la tarde limpia ya el primer lucero

mostraba su guiño de luz al sendero

turbio y misterioso bajo su temblor.

Recogí sus manos trémulas y frías

bajo las dos alas tristes de las mías

y les di mis labios con mudo fervor.

María CALCAÑO. Fue una poeta venezolana nacida el 12 de diciembre de 1906. Casada a los 14 años, vivió una adolescencia truncada y se vio obligada a dejar sus estudios, según la biografía oficial. Fue una revolucionaria en su época, aunque su obra se conoció de forma tardía, y escribió principalmente. poesía erótica. Entre ellos destaca El sueño vivo incluido en su libro Alas fatales de 1935. 

Unas de sus palabras fueron: "Soñar y solar…; pero estar despierta y aturdida de este hondo placer doloroso". Su trabajo estuvo marcado además por un toque de sensualidad, pasión y metáforas. 

Habló sobre el amor, la valentía, rebeldía y coraje, la perdida de la inocencia y su experiencia en el matrimonio temprano. 

Publicó, además: Canciones que oyeron mis últimas muñecas (1956) y una obra póstuma Entre la luna y los hombres (1961). 

Falleció el 23 de diciembre de 1956. 

La canción de flor de mayo de Amado Nervo.

La canción de flor de mayo

de Amado Nervo.

Flor de Mayo como un rayo

de la tarde se moría...

Yo te quise, Flor de Mayo,

tú lo sabes; ¡pero Dios no lo quería!

Las olas vienen, las olas van,

cantando vienen, cantando irán.

Flor de Mayo ni se viste

ni se alahaja ni atavía;

¡Flor de Mayo está muy triste!

¡Pobrecita, pobrecita vida mía!

Cada estrella que palpita,

desde el cielo le habla así:

"Ven conmigo, Florecita,

brillarás en la extensión igual a mí"

Flor de Mayo, con desmayo,

le responde: "¡Pronto iré!"

Se nos muere Flor de Mayo,

¡Flor de Mayo, la elegida, se nos fue!

Las olas vienen, las olas van,

cantando vienen, llorando irán...

"¡No me dejes!" yo le grito:

"¡No te vayas dueño mío,

el espacio es infinito

y es muy negro y hace frío, mucho frío!"

Sin curarse de mi empeño,

Flor de Mayo se alejó,

Y en la noche, como un sueño

misteriosamente triste se perdió.

Las olas vienen, las olas van,

cantando vienen, ¡ay, cómo irán!

Al amparo de mi huerto

una sola flor crecía:

Flor de Mayo, y se me ha muerto...

Yo la quise, ¡Pero Dios no lo quería!

El poeta Amado Nervo (Juan Crisóstomo Ruiz de Nervo) nació el 27 de agosto de 1870 en la ciudad mexicana de Tepic, Jalisco (hoy en día Nayarit),México.  Hijo de Amado Nervo y Maldonado y de Juana Ordaz y Núñez, nació con el nombre de Juan Crisóstomo aunque, en un principio, su padre quería llamarlo Amado Nervo para que su apellido fuera más sencillo de pronunciar y de escribir. Fue un poeta y escritor mexicano, perteneciente al movimiento modernista.

Entre el conjunto de su creación, se destacan sus libros “Serenidad”, “Elevación”, “Plenitud” y “La amada inmóvil”.

Amado Nero murió el 24 de mayo de 1919 en Montevideo, Uruguay, a sus 48 años de edad. Su cuerpo fue enviado a México en la corbeta “Uruguay”, la cual fue seguida por barcos de distintos países latinoamericanos a manera de homenaje.

No soy de aquí, ni soy de allá. No tengo edad, ni porvenir. Y ser feliz es mi color De identidad - Facundo Cabral.

Me gusta el Sol, Alicia y las palomas

El buen cigarro y las malas señoras

Saltar paredes y abrir las ventanas

Y cuando lloro, una mujer

Me gusta el vino tanto como las flores

Y los conejos pero no los tractores

Y el pan casero y la voz de Dolores

Y el mar mojandome los pies

No soy de aquí ni soy de allá

No tengo edad ni porvenir

Y ser feliz es mi color de identidad

Me gusta estar tirado siempre en la arena

En mi matungo perseguir a Manuela

Por todo el tiempo para ver las estrellas

Con la María en el trigal

No soy de aquí ni soy de allá

No tengo edad ni porvenir

Y ser feliz es mi color de identidad...

*** De un recital de Facundo Cabral del año 1983. Visto en las redes sociales.

Otra versión:

Me gusta el mar y la mujer cuando llora
Las golondrinas y las malas señoras
Saltar balcones y abrir las ventanas
Y las muchachas en abril

Me gusta el vino tanto como las flores
Y los amantes, pero no los señores
Me encanta ser amigo de los ladrones
Y las canciones en francés

No soy de aquí, ni soy de allá
No tengo edad, ni porvenir
Y ser feliz es mi color
De identidad

Me gusta estar tirado siempre en la arena
Y en bicicleta perseguir a Manuela
Y todo el tiempo para ver las estrellas
Con la María en el trigal.

No soy de aquí, ni soy de allá
No tengo edad, ni porvenir
Y ser feliz es mi color
De identidad.

Rodolfo Enrique Cabral Camiñas había nacido en La Plata, provincia de Buenos Aires el 22 de mayo de 1937. 

Conocido como Facundo Cabral. 

"No te quejes, recuerda que naciste desnudo, entonces ese pantalón y esa camisa que llevas ya son ganancia. Cuida el presente porque en él vivirás el resto de tu vida. Libérate de la ansiedad, piensa que lo que debe ser será, y sucederá naturalmente".

Sus primeros años los pasó en Berisso, localidad adyacente a La Plata. Posteriormente, la madre de Cabral y sus hijos emigraron hacia Tierra del Fuego, en el sur de Argentina.

En 1970 grabó "No Soy De Aquí, Ni Soy De Allá". Empezó a ser conocido en el mundo, grabó en nueve idiomas con cantantes de la talla de Alberto Cortez, Jorge Cafrune, Julio Iglesias, Pedro Vargas, Libertad Lamarque, Chavela Vargas y Neil Diamond. Una canción con cambios de letras y cantada en varios idiomas.

Sus últimos conciertos los realizó en una gira en Centroamérica. Se presentó en la Ciudad de Guatemala el martes 5 de julio de 2011 en el Expocenter del Grand Tikal Futura Hotel, a las veinte horas donde para despedirse expresó lo siguiente: “ya le di las gracias a ustedes; las daré en Quetzaltenango, y después que sea lo que Dios quiera, porque Él sabe lo que hace”.

El jueves 7 se presentó en el que sería su último concierto, en el Teatro Roma de la ciudad de Quetzaltenango, el cual cerró interpretando la canción “No soy de aquí, ni soy de allá”.

Fue asesinado el 9 de julio de 2011 en Ciudad de Guatemala, víctima de un atentado aparentemente dirigido al empresario Henry Fariña el cual conducía al cantautor y a su representante al Aeropuerto Internacional La Aurora desde el hotel donde se hospedaba, para continuar en Nicaragua con su gira de presentaciones.

Es asesinado en Ciudad de Guatemala un 9 de julio de 2011, después de que el vehículo en el que viajaba fue blanco de varios disparos.

Este año se cumplen 13 años de su partida al silencio.

Una de las versiones que más me agrada es la Jorge Cafrune.

JOSÉ MARTÍ PREGONERO de Mario Benedetti.

    JOSÉ MARTÍ PREGONERO

de Mario Benedetti.

Tu nombre es como el crisol

donde se funde la hazaña

tu nombre es como la caña

que endulza con lluvia y sol

de su destino naciente

sólo tu pueblo es el dueño

cual figuraban en tus sueño

por fin es libre tu gente

José Martí pregonero

no moriste en tu pregón

tus versos viven y son

pregones de un pueblo entero

tu isla exporta el verano

y hay flambollán y justicia

la buena tierra nutricia

da frutos para el cubano

tu nombre es como el crisol

donde se funde la hazaña

tu nombre es como la caña

que endulza con lluvia y sol

tan sobrio y tan desbordante

tan bueno y tan orgulloso

tan firme y tan generoso

tan pequeño y tan gigante

tan profundamente isleño

tan claramente cubano

tan latinoamericano

en tu suelo y en tu sueño

siempre nos tienes despierto

con tu constante mirada

con tu suerte despejada

y con tu fe de ojos abiertos

tu nombre es como el crisol

donde se funde la hazaña

tu nombre es como la caña

que endulza con lluvia y sol.

TODAVÍA de Mario Benedetti.

No lo creo todavía

estás llegando a mi lado

y la noche es un puñado

de estrellas y de alegría

palpo gusto escucho y veo

tu rostro tu paso largo

tus manos y sin embargo

todavía no lo creo

tu regreso tiene tanto

que ver contigo y conmigo

que por cábala lo digo

y por las dudas lo canto

nadie nunca te reemplaza

y las cosas más triviales

se vuelven fundamentales

porque estás llegando a casa

sin embargo todavía

dudo de esta buena suerte

porque el cielo de tenerte

me parece fantasía

pero venís y es seguro

y venís con tu mirada

y por eso tu llegada

hace mágico el futuro

y aunque no siempre he entendido

mis culpas y mis fracasos

en cambio sé que en tus brazos

el mundo tiene sentido

y si beso la osadía

y el misterio de tus labios

no habrá dudas ni resabios

te querré más

Mario Benedetti (Paso de los Toros, 14 de septiembre de 1920-Montevideo, 17 de mayo de 2009)​.

Tarde de Juan José Domenchina Moreu.-

Mejor que tú, pensamiento,

este olvido de enramada

donde todo vive en nada:

hoja al sol, pájaro al viento.

De azul de luz sin cimiento,

¡qué cúpula! Maravilla

de ingravidez amarilla.

Mejor, pensamiento, el río;

donde apenas moja el frío

de su límite la orilla.

Juan José Domenchina Moreu fue un escritor y crítico literario español perteneciente a la Generación del 27. Nacido en Madrid (España) el 18 de mayo de 1898.

Fallece en México el 27 de octubre de 1959.

«MAMBORETÁ» de Evaristo Carriego.

  «MAMBORETÁ»

                  I

Así la llaman todos los chicos de Palermo.

Es la risa del barrio con su rostro feúcho

y su andar azorado de animalito enfermo.

Tiene apenas diez años, pero ha sufrido mucho

Los domingos temprano, de regreso de misa

la encuentran los muchachos vendedores de diarios,

y enseguida comienza la jarana, la risa,

y las zafadurías de los más perdularios.

Como cuando la gritan su apodo no responde,

la corren, la rodean y: «Mamboretá, ¿En dónde

está Dios?», La preguntan los muchachos traviesos.

Mamboretá suspira, y si es que alguno insiste:

¿Dónde está Dios?, Le mira mansamente con esos

sus ojos pensativos de animalito triste.

                  II

Una viuda sin hijos la sacó de la cuna,

y alguien dice, con mucha razón, que lo hizo adrede,

de bruja, de perversa no más, pues le da una

vida tan arrastrada, que ni contar se puede.

Mamboretá trabaja desde por la mañana,

sin embargo, no faltan quienes la llaman floja,

la viuda, sobre todo, la trata de haragana,

y si está con la luna de cuanto se le antoja:

«La inútil, la abriboca, la horrible, la tolola»

Mamboretá no ha oído todavía una sola

palabra de cariño. ¡Pobre Mamboretá!

Todo el mundo la grita, todos la manosean,

y las mujeres mismas a veces la golpean

¡Ah, cómo se conoce que no tiene mamá!

... ... ...

Evaristo Francisco Estanislao Carriego fue un poeta argentino nace el 7 de mayo de 1883 en Paraná (provincia de Entre Ríos).

Su familia afincada en Entre Ríos, descendientes del sevillano Hernán Mejía de Mirabal (El Bravo), uno de los fundadores de la ciudad de El Barco, que luego derivó en Santiago del Estero.

Vivió desde la niñez en el barrio porteño de Palermo. Tuvo una vida breve.

En su adolescencia se relacionó con publicaciones anarquistas. Colaboró en el diario La Tribuna y en la revista Caras y Caretas.

También fue asiduo de los cafés frecuentados por escritores en la primera década del siglo XX.

Publicó “Misas herejes”,  “El alma del suburbio”, “ La canción del barrio”, “La fonda”, “La bandera celeste”, “Vida del General Lamadrid”, “Vida y muerte en Aragón”, “La muerte del cisne” y “Tu secreto”.

Evaristo Carriego falleció de tuberculosis, a los 29 años de edad, el 13 de octubre de 1912.

LA ARAÑA CRÍTICA de Rafael Pombo.

Aérea red de alambres telegráficos
Ve una crítica Araña
Y dice: «Tratan de plagiarme, imbéciles;
              ¡Miren qué telaraña!

»Aquí no atraparán ni hombre ni pájaro
Ni una mosca siquiera.
Han debido llamarme: único artífice
              Que hacérsela pudiera».

Vibra en ese momento el hilo mágico
Este mandato expreso:
«Hoy salió para allá Raimundo el picaro
              Al llegar quede preso».

—«Sí, —dijo Araña—: esta es mi misma máquina
Hecha por manos toscas;
Mas aún así, rudimentaria y bárbara
              Ya está enredando moscas».

Cuánto crítico y juez y catedrático
Dan sentencia de Araña;
Miopes que no verán, per omnia sécula,
              ¡Sino su telaraña!

José Rafael de Pombo y Rebolledo  nacido en Bogotá (Colombia) el 7 de noviembre de 1833.

Escritor, poeta, fabulista, traductor, intelectual y diplomático colombiano.

Fallece el  5 de mayo de 1912.

CAMBIOS de Juan Gelman.

CAMBIOS de Juan Gelman.

“no olviden los orgullosos/ que cuando a la tumba vayan/ allí
lo mismo se rayan/ humildes y poderosos”
pero nosotros no solamente queremos la igualdad en la muerte
también queremos la igualdad en la vida
queremos la justicia en vida

¿por qué estaba triste ese peón del ferrocarril en la mañana
apoyado contra la verja de la estación?
¿por qué se le perdía la mirada sin ver a nadie de los que
pasaban junto a él?
¿por qué estaba triste ese hombre?

¿por qué hay tantos hombres y tantas mujeres tristes en el
país?
¿por qué a cierta hora del día parece que un oleaje de tristeza
fuera a arrasar la ciudad?
¿por qué tanta gente sale por sus ojos así o saca por sus ojos
tristeza?
¿por qué esa tristeza golpea de noche las ventanas?

estas reflexiones suben en mí
metido en la litera alta de la celda 4 en el pabellón de castigo
de la cárcel de Villa Devoto
eugenio abajo oye su radio a transistores
un rayo de sol pasea lento por la celda

¿por qué se pasea ese rayo de sol por acá?
eugenio quedó encorvado
por las torturas pero no sacaron
una sola palabra de él
eugenio es un obrero tierno delicado
no le sacaron una sola palabra
la mujer de eugenio a veces llora sin saber por qué
interminablemente sin saber por qué llora y deja la casa una
semana o dos
lo deja a eugenio una semana o dos
un rayo de sol pasea por la celda ahora.

¿y yo? ¿por qué estoy oyendo crepitar la tristeza de eugenio
si se que hay pocos tan puros como él?
¿entonces su pureza no lo defiende del dolor?
¿a veces se le pierde la mirada sin ver a nadir
de los que
pasan junto a él?

en las celdas de enfrente
los comunes
no tienen litera ni colchón
a medianoche les dan un colchón para dormir
tienen que ir a buscarlo desnudos

los guardiacárceles obligan a los comunes desnudos a correr
tirarse al suelo arrastrarse para buscar el colchón
el invierno no puede calentar las baldosas heladas del
pabellón de castigo
eugenio se encorva más todavía cuando el jadeo de los
comunes choca contra la puerta de la celda 4

¿esos ruidos tan las crepitaciones de la tristeza de Eugenio?
¿eugenio crepita de furor ahora?
¿la tristeza se congela en pajaritos que arden de furor?
¿en furor va a dar la tristeza de los pobres del mundo?

¿la tristeza de ese peón del ferrocarril dará en furor?
¿un oleaje de furor arrasará la ciudad?
¿arrasará las literas del pabellón de castigo de la cárcel de
Villa Devoto?
¿arderán las baldosas heladas del pabellón y los comunes y
nosotros?

nosotros no solamente queremos la igualdad en la muerte
también queremos la igualdad en la vida
queremos la justicia en vida
aunque sea corta y larga la muerte.

Juan Gelman Burichson. (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930 - México DF, 14 de enero de 2014). 

Poeta, traductor y periodista argentino.