Bolita de ojito de Héctor Gagliardi.

Te conocí de pasada

en aquella librería,
cuando del "cole" volvía
con toda la purretada.
Y por gustarme de entrada,

ya te deje en la vidriera

la impresión tibia y sincera

de mi nariz achatada...

Por vos. bolita coqueta,
esa tarde ya "cobré",
porque el café derramé,

distraído. en la carpeta,

pero ese mes la libreta

por derecha trajo un diez

y fue la primera vez

que te lavé en la pileta.

¡Cuántas medias destrozaba
por tirarte arrodillado!
¡Las veces que habré limpiado

el camino en que pasabas!

Con mi aliento te empañaba

al preparar un "birulo"

y me fijaba si alguno,

por las dudas, "la rezaba"....

Cien hoyos te fabriqué
con tapas de naranjín:
con el taco del botín

¡las "quemas" que te salvé!

¡Cuántas veces les grite

"se la mido cuando quiera"!

Y en un descuido cualquiera

te arrimaba con el pie...

Te escondía en un momento
en la funda de la almohada,
cuando mi vieja, enojada,

las iba de "allanamiento"...

Y yo. gozando por dentro,

me dejaba revisar,

y cuando me iba a acostar

te mordía de contento...

La vida nos separó,
bolita blanca de "ojito":
ya no soy el mocosito

que una tarde te compró.

Hoy la suerte me tiró

para el hoyo del Destino,

y un "mal repe" en el camino

más "cachuzo" me dejó...

Ya no me queda más nada
del "sin vista y sin corona"
me ha ido "como la mona"

por las calles asfaltadas...

Y si la Muerte, emperrada,

me la midiera con luz,

yo me juego hasta la cruz...

¡Total... ya no hay más salvada!

DEL MARTÍN FIERRO DE JOSÉ HERNÁNDEZ.

Soy un ser humano .

Dios formó lindas las flores,

Delicadas como son,

Les dió toda perfeción

Y cuanto él era capaz,

Pero al hombre le dió más

Cuando le dió el corazón.

Le dió claridá a la luz,

Juerza en su carrera al viento,

Le dió vida y movimiento

Dende la águila al gusano,

Pero más le dió al cristiano

Al darle el entendimiento.

Y aunque a las aves les dio,

Con otras cosas que inoro,

Esos piquitos como oro

Y un plumaje como tabla,

Le dió al hombre más tesoro

Al darle una lengua que habla.

Y dende que dio a las fieras

Esa juria tan inmensa,

Que no hay poder que las venza

Ni nada que las asombre

¿Qué menos le daría al hombre

Que el valor pa su defensa?

Pero tantos bienes juntos

Al darle, malicio yo

Que en sus adentros pensó

Que el hombre los precisaba,

Pues los bienes igualaba

Con las penas que le dio.

“Río Negro es mi tierra” (zamba) de Chacho Cabañas.

“Río Negro es mi tierra” (zamba).

Río Negro mi tierra querida/

Río Negro es mi tierra de paz/

Aquí vengo a sembrar mi semilla,/

De otro pueblo del norte natal./

Está bien que yo vengo de lejos/

de otra tierra del norte natal/

yo quisiera poblarme en tu suelo,/

si me brinda el amor de amistad./

Es por eso que te canto esta zamba/

esta zamba canción nacional/

Río Negro mi tierra sureña,/

Río Negro es mi tierra de paz./

Río Negro. Río Negro./

Río Negro es mi tierra sureña./

Hoy te canto,/

hoy te canto,/

con toda la paz…/

Letra:

Chacho Cabañas.

* Carta de Lectores publicada en Diario "Río Negro", 24 de febrero de 2019.

Cuadro de imágenes: RINCÓN BARDA SUREÑA.

SI YO ELEGÍ MI DESTINO de José Larralde.

Abájese y desensille, que aquí no hay perro que muerda,

un amigo es un amigo libre pa que vaya o venga.

Aquí no hay guarda ganao, pues no hay animal que huya,

aquél que se quiera d’ir no hace falta que haga bulla.

Una vez tuve tranquera y de nada me sirvió,

las penas d’entran o salen sin permiso del patrón.

Tengo un eucalipto viejo y un sauce medio llorón

que nunca llora del todo porqué no le doy razón.

Cuando tira una ramita medio seca pal fogón

él sabe que yo no la uso p’aprovechar la ocasión.

Sin embargo adentro el rancho lo que sobra es calor

más cuando llega un amigo, hasta de noche entra el sol.

Abájese y desensille, que aunque no tengo rebaño,

en el candil de mi rancho hay grasa pa todo el año.

Sino se fija en el paño de mis bombachas gastadas,

habiendo pa churrasquiar ni suebra ni falta nada.

Un amigo es un amigo venga a caballo o a pata,

sin puerta pa que golpee ni patín pa l’alpargata.

Si no me suebra giñebra tengo yerba pa matiar

y algún tarro con tabaco, harina, huevos y demás.

Ayer me vendí unos cueros, nutrias, liebres…y aquí está

éste atadito de plumas que no quise pichinchiar.

Me comentó el bolichero que en plaza dan la mitad…

y me las truje pal rancho, ¡pa qué la vi’a regalar!.

Desensille y pase adentro, capaz que va a garugar

y si una llovizna moja… ¡más moja la soledad!.

¿Que si vivo sólo?…¡y claro!, ¿quién diablos puede pensar,

mirandome la osamenta, que alguna china haberá?.

¿No ve que ni tengo perro, que ni el sauce es de verdad

y que el eucalipto viejo ni tiene sombra ni está?.

Pero no voy a quejarme, tengo caminos p’andar

y aunque las aves no sepan, ¡canto y hasta sé volar!.

Pa que quiero tener rancho si el cielo es grande demás

y si Dios charla conmigo…por una razón será.

Por eso vivo ande quiero, si soy croto ¡qué más da!,

a mí poco me interesa si el camino vieno o va.

Tengo todo lo que quiero, mi plata es la libertad,

si yo elegí mi destino…¡es cosa mía nomás!.

Abájese y desensille, todo es suyo, de verdad:

la Pampa, el sol, las estrellas, el arroyo y el yuyal…

un sueño sólo es un sueño, ¿cual será la realidad

si ni siquiera he sabido si el camino viene o va?.

Ya ni mi sombra me sigue de puro ni ser nomás.

¿Qué gorrión levanta el vuelo, si ni él me mira pàsar?.

Soy parte de cualquier parte, justo en el cantarillal.

Alguna vez casi tuve, pero fue ‘casi’ nomás.

Un sueño sólo es un sueño y al galopito se va

y yo lo miro alejarse como a todo lo demás.

Siga andando, que el camino p’algún lao lo ha de llevar…

yo lo miraré alejarse como a todo lo demás.

Alguna vez casi tuve…¡pero fue ‘casi’ nomás!

LOS INDIOS de Atahualpa Yupanqui.

LOS INDIOS

de Atahualpa Yupanqui.

América es el largo camino de los indios.

Ellos son estas cumbres y aquel valle

Y esos montes callados perdidos en la niebla

Y aquel maizal dorado.

Y el hueco entre las piedras, y la piedra desierta.

Desde todos los sitios nos están contemplando los indios.

Desde todas las altas cumbres nos vigilan.

Ha engordado la tierra con la carne del indio.

Su sombra es centinela de la noche de América.

Los cóndores conocen el silencio del indio.

Y su grito quebrado duerme allá en los abismos.

Dondequiera que vamos está presente el indio.

Lo respiramos. Lo presentimos andando sus comarcas.

Quechua, aymara, tehuelche, guarán o mocoví.

Chiriguano o charrúa, chibcha, mataco o pampa.

Ranquel, arauco, patacón, diaguita o calchaquí.

Omahuaca, atacama, tonocotés o toba.

Desde todos los sitios nos están contemplando los indios.

Porque América es eso: un largo camino de indianidad sagrada.

Entre la gran llanura, la selva y la piedra alta.

Y bajo la eternidad de las constelaciones.

Sí. América es el largo camino de los indios.

Y desde todos los sitios nos están contemplando.

Bella ciao canta MERCEDES SOSA.

ES MENTIRA de Joaquín Sabina.

Es mentira que sepa lo que quiero,

es mentira que cante por cantar,

es mentira que que sea mejor torero

con toros de verdad.

Es mentira que no tenga ambiciones,

es mentira que crezca mi nariz,

es mentira que escribo las canciones

de amor pensando en tí.

Te digo que… es mentira que fuí ladrón de bancos,

es mentira que no lo vuelva a ser,

es mentira que nos quisímos tanto

(parece que fue ayer).

Te juro que… es mentira los Reyes son los padres,

es mentira que ha muerto el rocanrol;

es mentira que sepan a vinagre

los besos sin amor.

Para mentiras las de la realidad

promete todo pero nada te da,

yo nunca de mentí

más que por verte reir.

Menos piadosas que las del corazón

son las mentiras de la diosa razón,

yo solo te conté media verdad al revés

(que no es igual que media mentira).

Es mentira que no tenga enemigos,

es mentira que no tengan razón;

es mentira que acepte que el ombligo

del mundo no soy yo.

Es mentira que nunca te he mentido,

es mentira que no te mienta más;

es mentira que un bulo repetido

merezca ser verdad.

Es una gran mentira que mientan los boleros;

non e vero que nos dieran las diez;

es mentira que sea un caballero

cuando nadie me ve.

Repito que… es mentira el cristal con que me miras;

es mentira que dude de dudar;

es mentira que más de cien mentiras

no digan la verdad.

Para mentiras las de la realidad

promete todo pero nada te da,

yo nunca de mentí

más que por verte reir.

Menos piadosas que las del corazón

son las mentiras de la diosa razón,

yo solo te conté media verdad al revés

(que no es igual que media mentira).

Mejor que yo miente la necesidad;

sabe de sobra como hacerte llorar;

mi crimen fue vestir

de azul al príncipe gris.

Mira las piernas de la desolación,

llevan las medias que rompió la pasión;

yo sólo canto en blues

del que perdió el autobús.

Los sueños dicen la verdad corazón;

dímelo todo, miénteme, por favor;

yo sólo pretendí

comer reina con alfil.

Pídele cuentas a la pura verdad

que no se pringa, que no tiene piedad;

yo sólo me colgué
medallas que no gané.

"ES MENTIRA" JOAQUÍN SABINA Y CHARLY GARCÍA.

Verdad. Mentira - Luis de Góngora (España).

Verdad. Mentira - Luis de Góngora (España).

Dineros son calidad

¡Verdad!

Más ama quien más suspira

¡Mentira!

Cruzados hacen cruzados,

Escudos pintan escudos,

Y tahúres muy desnudos

Con dados ganan condados;

Ducados dejan ducados,

Y coronas majestad,

¡Verdad!

Pensar que uno sólo es dueño

De puerta de muchas llaves,

Y afirmar que penas graves

Las paga un mirar risueño,

Y entender que no son sueño

Las promesas de Marfira,

¡Mentira!

Todo se vende este día,

Todo el dinero lo iguala;

La corte vende su gala,

La guerra su valentía;

Hasta la sabiduría

Vende la Universidad,

¡Verdad!

En Valencia muy preñada

Y muy doncella en Madrid,

Cebolla en Valladolid

Y en Toledo mermelada,

Puerta de Elvira en Granada

Y en Sevilla doña Elvira,

¡Mentira!

No hay persona que hablar deje

Al necesitado en plaza;

Todo el mundo le es mordaza,

Aunque él por señas se queje;

Que tiene cara de hereje

Y aun fe la necesidad,

¡Verdad!

Siendo como un algodón,

Nos jura que es como un hueso,

Y quiere probarnos eso

Con que es su cuello almidón,

Goma su copete, y son

Sus bigotes alquitira

¡Mentira!

Cualquiera que pleitos trata,

Aunque sean sin razón,

Deje el río Marañón,

Y entre el río de la Plata;

Que hallará corriente grata

Y puerto de claridad

¡Verdad!

Siembra en una artesa berros

La madre, y sus hijas todas

Son perras de muchas bodas

Y bodas de muchos perros;

Y sus yernos rompen hierros

En la toma de Algecira,

¡Mentira!

Poetas Argentinos: Jorge Curinao.

VI

Lo más terrible sucedió. Todo se rompió. Después de tantos meses, volví a ver mis manos en aquella tarde azul. Los flamencos danzaban.

VIII

Cuando nos despedimos, palabras con pájaros llovieron contra el cielo. No había terminado de cantar aún el último gorrión y, en nuestras manos, alguien lloraba. Lo sé porque aquel verano duró una eternidad.

IX

Mi padre era un trabajador. Una mañana, en la primavera de 1987, se fue como todos los días. Pocos días después desapareció. Nadie supo bien qué pasó. Tal vez el mar. El cuerpo de mi padre muerto estuvo allí, en el mar, tirado por varios días, varias semanas. Nadie supo bien qué pasó. Como suele suceder. Desde entonces odio las muertes, las esperas y sobre todo, los ojos que no quieren mirar.

XI

Todas las noches me despierto para ver si mis manos siguen siendo manos. Y aún no necesito preguntarme qué es una mano. 

XIII

Se aprende, en el pueblito, a caminar despacio. Se aprende a hablar con las estrellas, con los muertos. Escucha, cierra los ojos. Es la piedra que puse entre tus manos.

XVI

Cada tarde, abríamos las ventanas para darle paso al tiempo. La casa tenía el rumor de los grillos perdidos. A veces, el color era el mismo. Descubrir uno distinto, era toda nuestra aventura.

XVII

No hubo tiempo de distracciones. Ni con el afuera, ni con el adentro. Se vivió hasta el último hartazgo. Supimos, enseguida, que el porvenir no estaba en los rostros ajenos. No tuvimos, lo que se dice, un buen pasar. No hubo lamentos por eso. No hubo necesidad de arañar el asfalto. Era tanta la vida, que salíamos del cuadro antes del final de cada comedia.

XXI

El tiempo llegará, en pedacitos. No faltará quien nos bese los párpados, huesos exiliados del alma. Sí, el tiempo llegará y borrará estos años de luz pegados a tu ventana.

XXII

Salimos del silencio y de nuestros miedos. Nos abrazamos. Fuimos certeros con el destino. Ahora, todos los que no fuimos, nos visitan. Quieren saber si era cierto.

XXIII

Debajo de la hoja está el árbol que crece, el pájaro que cae. Quiero decir, sin temor, la sombra de tu sombra, adentro del sueño.

XXIV

Cada mañana miro tus ojos para encontrar en ellos, mis manos. Así aparece la muerte. Primero, en el botón de la camisa. Luego, en las miradas que nadie quiere cruzar.

XXVIII

En cada rezo, mis manos no tienen dueño. No hay, fuera de ellas, una conspiración. Nos llevará varios siglos de distracciones pero, al final, pondremos la atención en las sombras. Dios es una palabra y el argumento termina aquí, donde el viento tajea.

Del libro Otros animales (20014)

 Bio: nació en Río Gallegos, Santa Cruz, en 1979. En el año 2006, su libro Sábanas de viento fue elegido para ser publicado en la selección Mi Primer Libro, organizada por la Municipalidad de Río Gallegos.

Posteriormente publicó Plegarias del humo (2009), Cactus (2010),Nadando (2012) y Otros animales (2014).

En 2014, algunos de sus poemas fueron incluidos en la Antología Federal de Poesía de Patagonia, publicada por el Consejo Federal de Inversiones (CFI).

En 2007 y 2015 representó a la provincia de Santa Cruz en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires.

Publicado en

https://poetasaltuntun.blogspot.com/

Lunes 4 de Febrero de 2019.

Texto e imagen:

https://poetasaltuntun.blogspot.com/2019/02/jorge-curinao.html

Bailemos nós já todas "Airas Nunes de Santiago".

Bailemos nós ja todas tres, ai amigas,                  ( Bailemos nosotras las tres, ay amigas;
so aquestas avelaneiras frolidas,                            bajo estos avellanos floridos,
e quen for velida como nós, velidas,                     y quien fuere bella como nosotras, bellas,
se amigo amar,                                                           si ama amigo,
so aquestas avelaneiras frolidas                             bajo estos avellanos floridos
verrá bailar.                                                                vendrá a bailar

Bailemos nós ja todas tres, ai irmanas,                 Bailemos nosotras las tres, ay hermanas;
so aqueste ramo d’estas avelanas,                          bajo estas ramas de estas avellanas
e quen for louçana como nós, louçanas,               y quien fuere joven como nosotras, jóvenes,
se amigo amar,                                                           si ama amigo,
so aqueste ramo d’estas avelanas,                         bajo estas ramas de estos avellanos
verra bailar.                                                                 vendrá a bailar

Por Deus, ai amigas, mentr’al nom fazemos,      Por Dios, ay amigas, mientras nada hagamos 
so aqueste ramo frolido bailemos,                       bajo estas ramas floridas bailemos
e quen ben parecer como nós parecemos,          y quien bien parezca como nosotras parecemos
se amigo amar,                                                           si ama amigo,
so aqueste ramo, sol que nós bailemos               bajo esta rama, bajo la que nosotros bailamos
verra bailar.                                                               vendrá a bailar. )

http://centros.edu.xunta.es/cpiocruce/compostela/poesia/gportugues/nunez.htm

Airas Nunes fue un clérigo y trovador del siglo XIII que quizás haya nacido en Galicia. Entre 1284 y 1289 fue poeta en la corte de Sancho IV, como recoge la magnífica “Gran Enciclopedia del Camino de Santiago”, dirigida por el estudioso Manuel F. Rodríguez. Airas Nunes acompañó al monarca en una de sus dos peregrinaciones a Compostela, que tuvieron lugar en 1286 y 1291. Además, colaboró en la redacción de las “Cantigas de Santa María”, de Alfonso X el Sabio. Como recoge la mencionada enciclopedia, “versificador polifacético, de un lado imitador de estilos provenzales, de otro autor de composiciones vernáculas para ser cantadas al son del pandero en las romerías. De él se conservan 15 composiciones, son conocidas las cantigas y sobre la peregrinación compostelana”.

 http://www.periodicodelcamino.com/airas-nunes-un-peregrino-del-siglo-xiii/

MATILDE: Sobre el poema del poeta Pablo Neruda, con música de César Isella y arreglo musical de Daniel Bosters, interpretado por el conjunto vocal argentino Quinteto Tiempo.