ATAHUALPA YUPANQUI - CAMINITO DEL INDIO.

POESÍA ARGENTINA.

“Dame tu pan, Hermano. Bebe mi vino
                                  Y sigamos andando por el camino.”
Hermanito del mundo, ATAHUALPA YUPANQUI, DON ATA.

CAMINITO DEL INDIO
(Fragmento de Atahualpa Yupanqui).

Caminito del indio,
sendero coya sembra'o de piedras.
Caminito del indio,
que junta el valle con las estrellas.


Caminito que anduvo
de sur a norte mi raza vieja.
Antes que en la montaña
la Pachamama se ensombreciera.
Cantando en el cerro,
llorando en el río,
se agranda en la noche
lo pena del indio.


El sol y la luna,
Y este canto mío,
Besaron tu piedras;
¡camino del indio!

TIEMPO DEL HOMBRE de DON ATAHUALPA YUPANQUI.

"EL HOMBRE ES TIERRA QUE ANDA"

ATAHUALPA YUPANQUI, AMÉRICA EN UN SÓLO PONCHO.

UNIVERSO POESÍA.
TIEMPO DEL HOMBRE
de DON ATAHUALPA YUPANQUI.

La partícula cósmica que navega en mi sangre

Es un mundo infinito de fuerzas siderales.

Vino a mí tras un largo camino de milenios

Cuando, tal vez, fui arena para los pies del aire.

Luego fui la madera. raíz desesperada.

Hundida en el silencio de un desierto sin agua.

Después fui caracol quién sabe dónde.

Y los mares me dieron su primera palabra.

Después la forma humana desplegó sobre el mundo

La universal bandera del músculo y la lágrima.

Y creció la blasfemia sobre la vieja tierra.

Y el azafrán, y el tilo, la copla y la plegaria.

Entonces vine a américa para nacer en hombre.

Y en mí junté la pampa, la selva y la montaña.

Si un abuelo llanero galopó hasta mi cuna,

Otro me dijo historias en su flauta de caña.

Yo no estudio las cosas ni pretendo entenderlas.

Las reconozco, es cierto, pues antes viví en ellas.

Converso con las hojas en medio de los montes

Y me dan sus mensajes las raíces secretas.

Y así voy por el mundo, sin edad ni destino.

Al amparo de un cosmos que camina conmigo.

Amo la luz, y el río, y el silencio, y la estrella.

Y florezco en guitarras porque fui la madera.

EL PAYADOR PERSEGUIDO POEMA DE ATAHUALPA YUPANQUI.

Fragmentos de “Coplas del Payador Perseguido” de Atahualpa Yupanqui (1972)
Relato por milonga.

Con permiso via a dentrar
aunque no soy convidao,
pero en mi pago, un asao
no es de naides y es de todos.
Yo via cantar a mi modo
después que haiga churrasquiao.


No tengo Dios pa pedir
cuartiada en esta ocasión,
ni puedo pedir perdón
si entuavía no hei faltao;
veré cuando haiga acabao;
pero ésa es otra cuestión.


Yo sé que muchos dirán
que peco de atrevimiento
si largo mi pensamiento
pal rumbo que ya elegí,
pero siempre hei sido ansí,
galopiador contra el viento.


Eso lo llevo en la sangre
dende mi tatarabuelo.
Gente de pata en suelo
fueron mis antepasaos;
criollos de cuatro provincias
y con indios misturaos.


Mi agüelo fue carretero,
mi tata fue domador;
nunca se buscó dotor
pues se curaban con yuyos,
o escuchando los murmuyos
de un estilo de mi flor.


Como buen rancho paisano
nunca faltó una encordada,
de ésas que parecen nada
pero que son sonadoras.
Según el canto y la hora
quedaba el alma sobada.


Mi tata era sabedor
por lo mucho que ha rodao.
Y después que había cantao
destemplaba cuarta y prima,
y le echaba un poncho encima
“pa que no hable demasiado...”.


La sangre tiene razones
que hacen engordar las venas.
Pena sobre pena y pena
hacen que uno pegue el grito.
La arena es un puñadito
pero hay montañas de arena.


No sé si mi canto es lindo
o si saldrá medio triste;
nunca fui zorzal, ni existe
plumaje más ordinario.
Yo soy pájaro corsario
que no conoce el alpiste.


Vuelo porque no me arrastro,
que el arrastrarse es la ruina;
anido en árbol de espina
lo mesmo que en cordilleras,
sin escuchar las zonceras
del que vuela a lo gallina.


No me arrimo así nomás
a los jardines floridos.
Sin querer vivo alvertido
pa no pisar el palito.
Hay pájaros que solitos
se entrampan por presumidos.


Aunque mucho he padecido
no me engrilla la prudencia.
Es una falsa experiencia
vivir temblándole a todo.
Cada cual tiene su modo;
la rebelión es mi cencia.


Pobre nací y pobre vivo,
por eso soy delicao.
Estoy con los de mi lao
cinchando tuitos parejos
pa hacer nuevo lo que es viejo
y verlo al mundo cambiao.


Yo soy de los del montón,
no soy flor de invernadero.
Soy como el trébol pampero,
crezco sin hacer barullo.
Me apreto contra los yuyos
y así lo aguanto al pampero.


Acostumbrao a las sierras
yo nunca me sé marear,
y si me siento alabar
me voy yendo despacito.
Pero aquel que es compadrito
paga pa´ hacerse nombrar.


Si alguien me dice señor,
agradezco el homenaje;
mas, soy gaucho entre gauchaje
y soy nada entre los sabios.
Y son pa mí los agravios
que le hagan al paisanaje.


La vanidad es yuyo malo
que envenena toda la huerta.
Es preciso estar alerta
manejando el azadón,
pero no falta el varón
que la riegue hasta en su puerta.


El trabajo es cosa buena,
es lo mejor de la vida;
pero la vida es perdida
trabajando en campo ajeno.
Unos trabajan de trueno
y es para otros la llovida.


Trabajé en una cantera
de piedritas de afilar.
Cuarenta sabían pagar
por cada piedra pulida,
y era a seis pesos vendida
en eso del negociar.


Apenas el sol salía
ya estaba a los martillazos,
y entre dos a los abrazos
con los tamaños piedrones,
y por esos moldejones
las manos hechas pedazos.


Otra vez fui panadero
y hachero en un quebrachal;
he cargao bloques de sal
y también he pelao cañas,
y un puñado de otras hazañas
pa mi bien o pa mi mal.


Buscando de desasnarme
fui pinche de escribanía;
la letra chiquita hacía
pa no malgastar sellao,
y era también apretao
el sueldo que recibía.


Cansao de tantas miserias
me largué pal Tucumán.
Lapacho, aliso, arrayán,
y hacha con los algarrobos.
¡Por dos cincuenta! Era robo
pa que uno tenga ese afán.


Sin estar fijo en un lao
a toda labor le hacía,
y ansí sucedió que un día
que andaba de benteveo
me topé con un arreo
que dende Salta venía.


Me picó ganas de andar
y apalabré al capataz,
y ansí, de golpe nomás
el hombre me preguntó:
¿Tiene mula? -Cómo no,
le dije... Y hambre, de más.


A la semana de aquello
repechaba cordilleras,
faldas, cuestas y laderas
siempre pal lao del poniente,
bebiendo agua de vertiente
y aguantando las soleras.


Tal vez otro habrá rodao
tanto como he rodao yo,
y le juro, creameló,
que he visto tanta pobreza,
que yo pensé con tristeza:
Dios por aquí no pasó.
…
Aunque canto en todo rumbo
Tengo un rumbo preferido.
Siempre canté estremecido
las penas del paisanaje,
la explotación y el ultraje
de mis hermanos queridos.


Pa´que cambiaran las cosas
Busqué rumbo y me perdí;
Al tiempo, me di
Y agarré por buen camino.
¡Antes que nada, argentino;
y a mi bandera seguí…!


…
Detrás del ruido del oro
van los maulas como hacienda;
no hay flojo que no se venda
por una sucia moneda;
mas, siempre en mi tierra queda
gauchaje que la defienda.
….
Una canción sale fácil
cuando uno quiere cantar.
Cuestión de ver y pensar
sobre las cosas del mundo.
Si el río es ancho y profundo
cruza quien sabe nadar.


Que otros canten alegrías
si es que alegres han vivido.
Que yo también he sabido
dormirme en esos engaños.
Pero han sido más los años
de porrazos recibidos.


Nadie podrá señalarme
que canto por amargao.
Si he pasao lo que he pasao
quiero servir de alvertencia.
El rodar no será cencia
pero tampoco es pecao.


Yo he caminao por el mundo,
he cruzao tierras y mares,
sin fronteras que me pare
y en cualesquiera guarida,
yo he cantao, tierra querida,
tus dichas y tus pesares.


A veces, caiban al canto
como vacaje a la aguada
para escuchar mis verseadas
hombres de todos los vientos,
trenzando sus sentimientos
al compás de mi encordada.


Pobre de aquel que no sabe
del canto las hermosuras.
La vida, la más oscura,
la que tiene más quebrantos,
hallará siempre en el canto
consuelo pa su tristura.


Dicen que no tienen canto
los ríos que son profundos.
Mas yo aprendí en este mundo
que el que tiene más hondura,
canta mejor por ser hondo,
y hace miel de su amargura


Con los tumbos del camino
se entran a torcer las cargas.
Pero es ley que en huella larga
deberán acomodarse.
Y aquel que llega a olvidarse
las ha de pasar amargas.


Amigos: voy a dejar.
Está mi parte cumplida
en la forma preferida
de una milonga pampeana.
Canté de manera llana
ciertas cosas de mi vida.


Aura me voy. No sé adónde.
Pa mí todo rumbo es güeno.
Los campos, con ser ajenos
los cruzo de un galopito.
Guarida no necesito,
yo sé dormir al sereno...


Siempre hay alguna tapera
en la falda de una sierra.
Y mientras siga esta guerra
de injusticias para mí,
yo he de pensar desde allí
canciones para mi tierra.


Y aunque me quiten la vida
o engrillen mi libertad.
¡Y aunque chamusquen quizá
mi guitarra en los fogones,
han de vivir mis canciones
en l'alma de los demás!


¡No me nuembren, que es pecao,
y no comenten mis trinos!
Yo me voy con mi destino
pal lao donde el sol se pierde.


¡Tal vez alguno se acuerde
que aquí cantó un argentino!

Julian Centeya y Enrique Santos Discépolo...

A mí me la contaron

Julián Centeya

A mí me la contaron propiamente

y como un ganso yo me lo creí,

el viejo era cabrero, la vieja era mulata,

yo andaba sin ropero, tirao y hecho un gil.

Cinché como un yobaca noche y día

y poniendo la fe donde caí.

Después se supo todo, la drema una embrollona,

el viejo era prestado y yo ¡qué perejil!

A mí me empaquetaron por salame.

¡La sabían!... y así es que me la vi.

Me hablaron del futuro con la prefabricada,

entré a juntar de a mango, me afanaron de a mil.

Yo fui ¡mi Dios! un brodo y es lo que siento.

Fue en nombre del amor que me ensarté.

Después se supo todo: la vieja era embrollona,

el viejo era mangado. ¡Las cosas que se ven!

Otro poema en lunfardo...

Chorra es un poema de

Enrique Santos Discépolo del año 1928.

Por ser bueno,

me pusiste a la miseria,

me dejaste en la palmera,

me afanaste hasta el color.

En seis meses

me comiste el mercadito,

la casiya de la feria,

la ganchera, el mostrador...

¡Chorra!...

Me robaste hasta el amor...

Ahura,

tanto me asusta una mina,

que si en la calle me afila

me pongo al lao del botón.

¡Lo que más bronca me da,

es haber sido tan gil!

Si hace un mes me desayuno

con lo qu' he sabido ayer,

no er'a mí que me cachaban

tus rebusques de mujer...

Hoy me entero que tu mama

"noble viuda de un guerrero",

¡es la chorra de más fama

que ha pisao la treinta y tres!

Y he sabido que el "guerrero"

que murió lleno de honor,

ni murió ni fue guerrero

como m'engrupiste vos.

¡Está en cana prontuariado

como agente 'e la camorra,

profesor de cachiporra,

malandrín y estafador!

Entre todos

me pelaron con la cero,

tu silueta fue el anzuelo

donde yo me fui a ensartar.

Se tragaron

vos, "la viuda" y "el guerrero"

lo que me costó diez años

de paciencia y de yugar...

¡Chorros!

Vos, tu vieja y tu papá,

¡Guarda!

Cuidensé porque anda suelta,

si los cacha los da vuelta,

no les da tiempo a rajar.

¡Lo que más bronca me da,

es haber estao tan gil!

"A HOMERO" POEMA DE CÁTULO CASTILLO.

Amigos son los amigos…

“A Homero” es un poema de Cátulo Castillo que escribiera dedicado a Manzi que pusiera música su otro amigo el gordo “Pichuco” Troilo semanas después abatido Manzi por el cáncer irremediable a los 43 años el 3 de mayo de 1951 hace unos 60 años que le dicta a Troilo por teléfono los versos de “Discepolín”.

A HOMERO

(1951)

Fueron años

de cercos y glicinas,

de la vida en orsai

y el tiempo loco.

Tu frente triste

de pensar la vida

tiraba madrugadas

por los ojos.

Y estaba el terraplén

y todo el cielo,

la esquina del zanjón,

la casa azul...

Todo se fue

trepando su misterio

por los repechos

de tu barrio sur.

Vamos,

vení de nuevo a las doce,

vamos,

que está esperando Barquina,

vamos,

no ves que Pepe esta noche,

no ves que el Viejo esta noche

no va a faltar a la cita.

Vamos,

total, al fin, nada es cierto

y estás, hermano, despierto

juntito a Discepolín.

Ya punteaba

la muerte su milonga.

Tu voz calló el adiós

que nos dolía.

De tanto andar

sobrándole a las cosas

prendido en el final

falló la vida.

Ya sé que no vendrás

pero, aunque cursi,

te esperará lo mismo

el paredón

y el tres y dos

de la parada inútil,

y el fraternal rincón

de nuestro amor.

Un vídeo rescatado donde Aníbal Troilo le rinde un homenaje a Homero a 20 años del fallecimiento de Manzi(1971) y el final de una de las obras emblemáticas de Manzi-Troilo "Sur".
El vídeo es de 1971 no como dice la fecha 1975.