domingo, 18 de abril de 2021

Todas las mañanas cuando leo el periódico de Gabriel Celaya.

Me asomo a mi agujero pequeñito.
Fuera suena el mundo, sus números, su prisa,

sus furias que dan a una su zumba y su lamento.

Y escucho. No lo entiendo.



Los hombres amarillos, los negros o los blancos,

la Bolsa, las escuadras, los partidos, la guerra:

largas filas de hombres cayendo de uno en uno.
Los cuento. No lo entiendo.



Levantan sus banderas, sus sonrisas, sus dientes,

sus tanques, su avaricia, sus cálculos, su vientres

y una belleza ofrece su sexo a la violencia.
Lo veo. No lo creo.



Yo tengo mi agujero oscuro y calentito.

Si miro hacia lo alto, veo un poco de cielo.

Puedo dormir, comer, soñar con Dios, rascarme.
El resto no lo entiendo.

Rafael Gabriel Juan Múgica Celaya Leceta,​ conocido como Gabriel Celaya (Hernani, Guipúzcoa, 18 de marzo de 1911-Madrid, 18 de abril de 1991).

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