viernes, 9 de enero de 2015

“MUERE LENTAMENTE” PERTENECE A MARTHA MEDEIROS Y NO A PABLO NERUDA.

En internet circulan creaciones que atribuyen a quienes no las hicieron. Por ejemplo, decían que  “La Marioneta” era obra de Gabriel García Márquez, y él mismo lo desmintió: “Lo que me puede matar es la vergüenza de que alguien crea que, de verdad, fui yo quien escribió una cosa tan cursi”.
Lo mismo pasa con el poema “Muere lentamente”, se lo atribuyen a Pablo Neruda, pero pertenece a Martha Medeiros, poetisa brasileña, que en su versión original se llama “A morte devagar”:
A MORTE DEVAGAR
Morre lentamente quem não troca de idéias, não troca de discurso, evita as próprias contradições.
Morre lentamente quem vira escravo do hábito, repetindo todos os dias o mesmo trajeto e as mesmas compras no supermercado. Quem não troca de marca, não arrisca vestir uma cor nova, não dá papo para quem não conhece. 
Morre lentamente quem faz da televisão o seu guru e seu parceiro diário. Muitos não podem comprar um livro ou uma entrada de cinema, mas muitos podem, e ainda assim alienam-se diante de um tubo de imagens que traz informação e entretenimento, mas que não deveria, mesmo com apenas 14 polegadas, ocupar tanto espaço em uma vida.
Morre lentamente quem evita uma paixão, quem prefere o preto no branco e os pingos nos is a um turbilhão de emoções indomáveis, justamente as que resgatam brilho nos olhos, sorrisos e soluços, coração aos tropeços, sentimentos.
Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz no trabalho, quem não arrisca o certo pelo incerto atrás de um sonho, quem não se permite, uma vez na vida, fugir dos conselhos sensatos.
Morre lentamente quem não viaja, quem não lê, quem não ouve música, quem não acha graça de si mesmo.
Morre lentamente quem destrói seu amor-próprio. Pode ser depressão, que é doença séria e requer ajuda profissional. Então fenece a cada dia quem não se deixa ajudar.
Morre lentamente quem não trabalha e quem não estuda, e na maioria das vezes isso não é opção e, sim, destino: então um governo omisso pode matar lentamente uma boa parcela da população.
Morre lentamente quem passa os dias queixando-se da má sorte ou da chuva incessante, desistindo de um projeto antes de iniciá-lo, não perguntando sobre um assunto que desconhece e não respondendo quando lhe indagam o que sabe.
Morre muita gente lentamente, e esta é a morte mais ingrata e traiçoeira, pois quando ela se aproxima de verdade, aí já estamos muito destreinados para percorrer o pouco tempo restante.

Que amanhã, portanto, demore muito para ser o nosso dia. Já que não podemos evitar um final repentino, que ao menos evitemos a morte em suaves prestações, lembrando sempre que estar vivo exige um esforço bem maior do que simplesmente respirar.

MUERE LENTAMENTE
Muere lentamente quien se transforma
en esclavo del hábito, repitiendo todos los días
los mismos trayectos, quien no cambia de marca,
no arriesga vestir un color nuevo
y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.
Muere lentamente quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco
y los puntos sobre las “íes” a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos
y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea
la mesa cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto
para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos
una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee, quien no oye música,
quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.
Muere lentamente, quien pasa los días
quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente, quien abandonando
un proyecto antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto
que desconoce o no respondiendo cuando le
indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo
exige un esfuerzo mucho mayor que
el simple hecho de respirar.

Solamente la ardiente paciencia hará
que conquistemos una espléndida felicidad.
Martha Medeiros (Porto Alegre, 1961), publicista, escritora y poetisa brasileña. Cronista del periódico Zero Hora, de Brasil.
http://verbiclara.wordpress.com/2009/01/15/%E2%80%9Cmuere-lentamente%E2%80%9D-pertenece-a-martha-medeiros-y-no-a-pablo-neruda/


Información gentileza: Carlos S. de Villa Regina.

miércoles, 7 de enero de 2015

CANTANDO A MI GENTE - Roberto Rimoldi Fraga.

CANTANDO A MI GENTE.

Para cantarle a mi gente
hay que tener buena oreja
porque los mudos no pueden
y hasta los sordos se quejan.
Están los que tienen todo
y no se sacan las vendas.

Para cantarle a mi gente
es bueno tener memoria.
Si el odio tuvo la culpa,
¡no más revancha en la historia!
No todo lo que reluce
es oro para la gloria.
Paciencia, si cuesta mucho
desovillar la madeja.
La siembra de los ansiosos
hace perder la cosecha.
Mi pueblo se pone en marcha
o nos devoran de afuera.
Para cantarle a mi gente
se debe tener coraje
porque los que no se juegan
viajan sin pagar peaje;
la cola tienen de paja
utilizando el paisaje.
Para cantarle a mi gente
hay que querer a la tierra,
que tierra como la nuestra
es un honor merecerla.
Por eso te digo, hermano:
Borremos el “no te metas”.
Paciencia, si cuesta mucho
desovillar la madeja.
La siembra de los ansiosos
hace perder la cosecha.
Mi pueblo se pone en marcha
o nos devoran de afuera.

martes, 6 de enero de 2015

El Humahuaqueño (Carnavalito) Edmundo P. Zaldívar (1953). Letra de Jaime Dávalos.

Llegando esta el carnaval
quebradeño mi cholitay (bis)
Fiesta de la Quebrada
Humahuaqueña para cantar
Erke, charango y bombo
carnavalito para bailar.

Quebradeño, humahuaqueñito (bis)
Fiesta de la Quebrada
Humahuaqueña para cantar.
Erke, charango y bombo
Carnavalito para bailar
. 
Palabras de "El Humahuaqueño": holitay: "mi cholita" (quechua); erke: es un intrumento aerófono, es una larga caña ahuecada cuyo extremo se dispone una bocina o corneta habitualmente de cuero. Su grave sonido se hace oír especialmente después de las fiestas de carnaval; lo mismo que el charango: especie de guitarrita  criolla de cuerdas dobles como las del mandolín. que se construye empleando como caja la caparazón de la mulita, a la que se agrega tapa de madera muy difundido en el norte argentino (provincias argentinas de Salta. la Linda y Jujuy que lo hizo famoso o popularizó Jaime Torres.
Versión del Nuestraaméricano Roberto Carlos.



Edmundo Porteño Zaldívar (h) es un bonaerense nacido el 9 de octubre de 1917.
Con tan solo 7 años de edad ya acompañaba a su padre en la radio Cultura como cantor nativo en audiciones LR 10. A los  14 años de edad compuso una zamba titulada Nunca nunca. 
En Radio el Mundo acompaño hasta los 21 años de edad a artistas como Rosita Quiroga, Manuel Acosta Villafañe, Juan Andrés Pérez, José Luis Padula, Aníbal Troilo y Charlo.
En 1941 compuso su obra más famosa, el Carnavalito humahuaqueño,
"E. Zaldívar no conocía mucho Jujuy ni la Quebrada de Humahuaca, pero según parece, compuso el carnavalito mientras viajaba en un autobús, concretamente un colectivo 60, por esta provincia, en un trayecto entre las localidades de Tigre y Constitución.
La composición se registró en 1941, aunque no fue hasta dos años más adelante cuando se graba por primera vez con el sello discográfico Tierra Linda, presentando al carnavalito como una pieza típica indo-criolla. El éxito de esta sencilla obra fue tal que en tan solo un par de años ya surgieron más de 50 versiones distintas en Argentina, y pronto las interpretaciones se extenderían por otros países latinoamericanos e incluso más allá del océano, llegando a países tan dispares como Egipto, Nueva Zelanda, Grecia o China. Solo en Francia le sacaron hasta 200 versiones diferentes. En Estados Unidos llegó a estar en los primeros puestos de popularidad, a través de una muy particular versión conocida con el título de Kiss me another" (http://musicaandina2011.blogspot.com.ar/).
Murió el 7 de febrero de 1978 a los 60 años de edad. Se estima que a lo largo de su vida visitó hasta una treintena de países de todo el mundo.

domingo, 4 de enero de 2015

ME GUSTARÍA SER - SANDRO.

ME GUSTARÍA SER.

Me gustaría estar junto a tu puerta 
Sabiendo que saldrás para encontrarme 
Mirarte tiernamente y en silencio 
Saber que lo que harás...es abrazarme. 
Me gustaría ser como tu sombra 
Seguirte a todas partes, donde sea 
Saber que cosas haces, o que dices 
Y estar muy junto a ti...sin que me veas. 
Quisiera ser tu piel y estar seguro 
Que nadie te acaricia entre las sombras 
Y ser como en la magia de los cuentos 
Que puedo estar en ti ...¡cuando me nombras! 
Me gustaría ser, sólo tu aliento 
Para saber que estoy en ti cuando respiras 
Y a Dios agradecer el privilegio 
Que precises de mí...¡para estar viva! 


SECRETAMENTE PALABRAS DE AMOR (PARA ESCUCHAR EN PENUMBRAS) - 2006.

El popular Sandro nació el 19 de agosto de 1945 en la Maternidad Sardá, un hospital público ubicado en el barrio de Parque Patricios, de la ciudad de Buenos Aires.
Sus padres Vicente Sánchez un empleado del Frigorífico Wilson e Irma Nydia Ocampo vivían en Valentín Alsina, siempre se consideró Sandro de Valentín Alsina donde pasó su niñez y juventud y en Valentín Alsina lo consideraron su hijo dilecto.
Luego compraría una mansión ubicada en Banfield donde el día de su cumpleaños, cada 19 de agosto, lo visitaban "sus nenas" las seguidoras de este cantante popular argentino.
Su abuelo paterno era de origen húngaro, de apellido Popadópulos, quien al migrar hacia España lo cambió al de Rivadullas; a raíz de ello, muchos años después le pondrían el apodo de Gitano.
La bebida y los 80 cigarrillos diarios fueron creando una “trampa mortal” decía con cierto arrepentimiento: "Nadie maltrató tanto su cuerpo como yo”.
Su último trabajo fue en 2006 “Secretamente palabras de amor” dedica un poema a la Virgen María.
Sandro al presentar este trabajo manifestaba: "Cuando me operaron, me entubaron 8 horas, lo que me dejó la garganta destrozada. Me encomendé a la Virgen; ella me devolvió todas las tonalidades de mi voz", contó. Fue a ella a la que en el disco le dedicó un poema (" Te llamarán mujer, madre, amadísima Tu nombre solamente pertenece a aquel que grita por tu amor mientras se calla"). "Fue la única de las 16 poesías que escribí de un tirón. Alguien me guiaba la mano".

Roberto Sánchez falleció en el Hospital Italiano de Mendoza el 4 de enero de 2010.

viernes, 2 de enero de 2015

Juan Carlos Dávalos en un fragmento de "El viento blanco".

"...Ocuparon los hombres sus sitios habituales: uno a vanguardia de la tropa, dos a los flancos, y a la zaga del pstrón. A intervalos regulares, el grito de ¡Huella!... prolongado, agudo, estimulaba a aquella lenta masa de carne pasiva y melancólica. Veíase hacía adelante, extendida a lo largo del campo inmenso, la faja parda y recta del camino, que en suave cuesta ascendente iba a esfurmarse en un abra, allá lejos, entre unos cerros chatos y rojizos.
De cuando en cuando los arrieros miraban polvear al ras del horizonte esas ligeras nubecillas que levanta, al huir, salvajemente ariscas, las tropas de vicuñas.
Antenor Sánchez recordaba, al verlas, sus correrías de semana santa en las montañas del Incañan y del Chañe, cuando, acompañado a veces por amigos puebleros de Salta, pasábase los días 'cerreando' de cumbre en cumbre, para bajar a su finca con veinte o treinta pieles. A mil metros de la tropilla, en aquella Puna, donde Antenor ponía el ojo, el mismo metía la bala. Pero cuando se viaja con haciendas no es bueno perder tiempo en casería, ni hay que llevar máuser. Andar, andar siempre, caminar noche y día, es el afán constante del arriero pués a cada legua la novillada merma de peso y es necesario llegar a Chile en las condiciones exigidas por los contratos.
Al cerrar la noche se detuvieron en una hoyada. Como arreciara el frío, los hombres hicieron fuego con cuernos de cabra que traían en las alforjas. El cuerpo les pedía algo caliente.
Fabián Martínez rondaba el ganado. Anastasio Cruz alineaba en una olla pequeña la sopa de harina cocida y charqui. Antenor Sánchez, arrodillado en ala arena, defendía el fuego con su poncho, de espaldas al viento. En cuanto a Loreto Peñaloza, permanecía montado, ahí cerca, teniendo las riendas..."

Fuente: http://poesiaycantodeargentina.blogspot.com.ar/


Juan Carlos Dávalos fue un escritor argentino nacido en provincia de Salta en 1887. 
Su sangre lo unía a encomenderos y patriotas. A los dieciséis años, junto con David Michel Torino, fundó el periódico "Sancho Panza".  
Su madre, Isabel Patrón Costas, era hija de Domingo Patrón Escobar y de Isabel Costas y Figueroa Güemes, hija de Francisco Manuel Costas Frías y de Catalina Luisa Figueroa Güemes, hija a su vez de Francisca Güemes, hermana de Martín Miguel de Güemes.
Fue Director del Archivo General de la Provincia y Director de la Biblioteca Provincial "Dr. Victorino de la Plaza".
De su vasta obra mencionamos:  De mi vida y de mi tierra (Salta, 1914), Cantos agrestes (Salta, 1917), Cantos de la montaña (Buenos Aires, 1921), Otoño (Buenos Aires, 1935), Salta, su alma y sus paisajes (Buenos Aires, 1947), Últimos versos (Salta, 1961), El viento Blanco (Buenos Aires, 1922), Los buscadores de oro (Buenos Aires, 1928), Los gauchos (Buenos Aires, 1928), Los casos del zorro (Buenos Aires- Córdoba, 1925), Relatos lugareños (Buenos Aires, 1930), Los valles de Cachi y Molinos (Buenos Aires, 1937), Estampas lugareñas (Tucumán, 1941), La Venus de los barriales (Tucumán, 1941), Cuentos y relatos del norte argentino (Buenos Aires, 1946).
Falleció el 6 de noviembre de 1959 en la Ciudad de Salta.

LA MUERTE DEL TORO:
LA VOLTEADA

Muge plantado en actitud bravía,
ceñido el lazo del testud adusto,
y terco afronta con empaque augusto
el asalto voraz de la jauría

Hinca, dócil al puño que lo guía
el duro casco el alazán robusto,
y piafa lleno de sudor y susto
de la cinchada en la mortal porfía

Y cuando el toro enceguecido y fiero
brotando espuma de repente arranca
y la embestida poderosa cierra

Se cimbra el lazo sobre el bramadero
y entre una densa polvareda blanca
el cuerpo cae reciamente en tierra

LA MUERTE

Y yace el bruto en la postura inerte
con que el hombre mañoso lo invalida,
la carne de cansancio estremecida,
y al fin tumbado el epinazo fuerte

Nadie el espanto y el dolor advierte
de la negra pupila entristecida,
donde tiembla la fuerza de la vida
con la oscura zozobra de la muerte.

¡Después, el estertor, el hondo tajo!
El hombre indiferente en su trabajo
limpia el puñal en la cerviz del toro.

La sangre por la herida borbotea,
y un escuálido perro saborea
el caudal rojo de vislumbres de oro.