En la luz abierta de Gabriel Celaya.

Con los ojos limpios

veo la nueva primavera,

la mañana absuelta.

Con los ojos lavados de pensamientos,

la alegría es otra vez lo que comienza

sin ideas,

la locura feliz, lo que se estrena.

Allí está el mar. Mira el mar.

Los pinos tiemblan

aquí, que no, que sí.

La brisa me envuelve, vuela mi camisa

y un frescor me anima.

Con los ojos cerrados

pienso en mis queridos amigos muertos

que no viven esta dicha.

Con los ojos abiertos

mi sonrisa riza la melancolía.

Los yuyitos de mi tierra - Romildo Risso.

No me hagan tantos elogios

De esos que vienen al campo

Y ruempen tuita la tierra

Que logran tener a mano

No digo que pa’ vivir

Tenga que hacerse algún daño,

Pero más de lo preciso

Demuestra espíritu malo

Si hay leña caída en el monte

Yo no voy a voltear un árbol,

Pue’ el aire no puedo dir

De no, ni pisaba el pasto

Yo no sé lo que tendrán

Los yuyitos de mi tierra,

Que en cuanto sienten alivio

Ellos solos se enderiezan

Al tranco lo pisotean

Las mulas y los sotretas,

Y nacen las hojas verdes

Por entre las hojas secas

Así debe ser el criollo

Malo es que tarde sé aprienda,

Igualito y parejito

Como el yuyo de mi tierra

Que nazcan sus hojas verdes
Por entre las hojas secas.

Los yuyitos de mi tierra - Letra: Romildo Risso y música: Atahualpa Yupanqui. 

"Don Romildo estaba “operado” de vanidad. No soportaba el aplauso y se indignaba cuando en las tertulias folklóricas alguien pretendía nombrarlo.
En la Avenida de Mayo, en el subsuelo de un gran hotel, había una “peña criolla”, Solíamos ir con Romildo a escuchar a los cantores. Había siempre un presentador. Cierta njoche, ese mozo tuvo la desdichada idea de pretender destacar su presencia. Comenzó diciendo: “Señores, señoras, se encuentra en la sala un gran poeta criollo, uruguayo…”, y siguió manejando palabras con esa facilidad de los profesionales de la palabra. Yo me quedé solo antes de medio minuto porque Romildo, con su gabardina bajo el brazo, montó las escaleras, puerta afuera, subiendo los escalones de dos en dos. Desapareció. Cuando el lenguaraz lo nombró y amagó con señalarlo, la silla estaba sin nadie.
Como lo conocía bastante, lo comprendí de inmediato. Momentos más tarde, me salí a la calle y lo busqué en un pequeño bar, doscientos metros más allá de la peña. Estaba tomando una taza de té y armando un cigarrillo con gravedad de rito. Me le acerqué y ninguno de los dos comentó nada de lo pasado. Después caminamos por la ancha avenida, Luego nos saludamos y cada cual buscó su vereda. Romildo vivía en Banfield. Yo, en el barrio de Flores.
Romildo era tempranero. A las ocho y media de la mañana ya estaba golpeando la ventana de mi cuarto. Y ya el tablero de ajedrez y el mate. Y siempre un poema queriendo salirse de su bolsillo. Alguna vez yo le cantaba sus asuntos, buscando su opinión, Breve era su juicio. Sin despegar los labios, algo que parecía “hum” abría una pequeña brecha en su silencio. Parecía como si se hubiera atragantado con un palito de la yerba mate. Yo entendía ese lenguaje. Y seguía cantando, confidencialmente, un aire de milonga.
Años después volvió a Montevideo. Cuando supe que un día lo tapo el gran silencio, no lo puede llorar. A Romildo no le hubiera gustado eso. Lo pensé. Evoqué horas, tiempos, andanzas, coplas. Lo sigo haciendo todavía. Usted lo sabe bien, Romildo".
http://www.fundacionyupanqui.com.ar/risso.html

A su memoria de Homero Manzi.

Hoy vuelves del recuerdo, madre mía,
envuelta en la penumbra del pasado,
trayendo la nostalgia de los días
que en horas de placer hube olvidado.

Y al ver que fue tu amor, tu amor perdido
el único cariño sin engano,
te llora más el corazón vencido
y busca en el olvido
tu palabra de perdón.

En el silencio triste
de mi fracaso,
resuenan tus canciones,
rondan tus pasos.
Y siento que retornas
pálida y buena,
para borrar las penas
de mi soledad.

Y en el milagro extraño
de ser tu niño,
revivo la presencia
de tu cariño.
Perfume de tu pelo,
luz de tus ojos,
calor de tu consuelo,
rumor de tu voz.

Vendrás, siempre, vendrás,
a consolar mi mal
cuando mi cerrazón busque luz,
cuando mi corazón te nombre más.

Y sé que volverás
la mano en bendición,
trayendo tu perdón
en un beso de paz.

A UNA ROSA - VIRGILIO CARMONA.

Alfredo Gramajo Gutiérrez (Monteagudo, Tucumán, 29 de marzo de 1893 - Olivos, Buenos Aires, 23 de agosto de 1961) fue un dibujante y pintor costumbrista.

En el jardín de mi vida

nació una rosa,

blanca como el armiño,

fragante, pura y hermosa.

Blanca como el armiño,

fragante, pura y hermosa.

Sus pétalos de seda

yo besaría,

si al alcance tuviera

la rosa del alma mía.

Si al alcance tuviera

la rosa del alma mía.

No he de morir de antojo,

viditay, quién lo diría,

antes que se marchite

la rosa debe ser mía.

Antes que se marchite

la rosa del alma mía.

        II

Son dos ojazos negros

que me deslumbran

y en mis largas andanzas

de bohemio ellos me alumbran.

Y en mis largas andanzas

de bohemio ellos me alumbran.

Por su mirar profundo

yo bien quisiera,

decirle que en el mundo

no ha de haber quién más la quiera.

Decirle que en el mundo

no ha de haber quién más la quiera.

No he de morir de antojo,

viditay, quién lo diría,

antes que se marchite

la rosa debe ser mía.

Antes que se marchite
la rosa del alma mía.

Virgilio Carmona nació en Rosario (provincia de Santa Fe) el 13 de agosto de 1895 y falleció en Tucumán el 12 de julio de 1948.                                                      

Al Jardín de la República - Virgilio Carmona.

Pintura de ALFREDO GRAMAJO GUTIERREZ.

Desde el norte traigo en el alma

La alegre zamba que canto aquí

Y que bailan los tucumanos

Con entusiasmo propio de allí.

Cada cual sigue a su pareja

Joven o vieja de todo vi.

Media vuelta y la compañera

Forman la rueda para seguir

Viene el gaucho y le hace un floreo

Y el zapateo comienza allí

Sigue el gaucho con su floreo

Y el zapateo termina allí.

Para las otras no

Pa' las del norte sí.

Para las tucumanas, mujer galana

Naranjo en flor,

Todo lo que ellas quieran,

Que la primera ya terminó.

No me olvido vieja compadre

De aquellos bailes que hacen allí

Tucumanos y tucumanas

Todos se afanan por divertir

Y hacen linda esta mala vida

Así se olvidan que hay que sufrir.

Empanadas con vino en jarra

Una guitarra, bombo y violín

Y unas cuantas mozas bizarras

Pa' que la farra pueda seguir

Sin que falten esos coleros

Viejos cuenteros que hacen reír.

Para las otras no

Pa' las del norte sí.

Para las de Simoca

Mis ansias locas de estar allí.