Mañana me voy de Jorge Castañeda.

Mañana me voy 

No sé cuándo vuelvo 

La vida me lleva 

Y voy a su encuentro. 

A mi ciudad natal 

Otra vez regreso. 

Y ella que me espera 

Como yo presiento. 

Seguro me aguarda 

Mi Bahía de silencio 

Donde antes dejé Amigos y afectos. 

Mañana me voy 

No sé cuándo vuelvo. 

VII 

Yo siempre quise una estrella, 

Nunca la pude alcanzar. 

Quise mucho andar con ella 

Y sentirla palpitar. 

Yo siempre quise una flor 

Para su aroma aspirar. 

Nunca pude ¡qué dolor! 

Al no verla perdurar. 

Yo siempre quise un buzón 

Nunca lo pude lograr. 

Mis cartas sin ton ni son 

Jamás pudieron volar. 

Yo siempre quise un tranvía 

Para viajar y viajar. 

Fueron pasando los días 

Y me cansé de esperar. 

Nunca perdí la esperanza 

De mis sueños alcanzar. 

Y puesto todo en balanza 

Yo no me puedo quejar. 

Publicado en "Mester de Cantoría", de Jorge Castañeda, escritor patagónico. Poeta de Valcheta, Río Negro.

JORGE CASTAÑEDA es un poeta, escritor y periodista argentino nacido de padres rionegrinos en la Ciudad de Bahía Blanca (provincia de Buenos Aires)  y radicado, desde 1953, en la localidad de  Valcheta, provincia de Río Negro.

Ha publicado los siguientes libros: “La ciudad y otros poemas”, “Poemas breves”, “30 poemas”, “Poemas sureños”, “Sentir patagónico”, “Los atabales del tiempo”, “Valcheta, un pueblo con historia” y “Suma Patagónica”.

Figura en varias antologías tanto nacionales como extranjeras, habiendo recibido numerosos premios por su obra literaria. Es conferencista sobre temas patagónicos.

Su obra literaria ha sido declarada de “Interés cultural” por la Legislatura de la Provincia de Río Negro y presentada de igual forma ante la Cámara de Diputados de la Nación Argentina.

En las antesalas del Congreso - Fray Mocho.

-¿Mirá quién en la casa de las leyes?. .. De seguro viene tormenta...

-El tisne le dijo a la olla: ¡agarrate Catalina!... ¿Y cómo te va?...

-¡La pregunta!... ¡Lindo, nomás, pues!... ¿Que no sabés que le pedí la'ija a tu

comadre?...

-Las muchachas leyeron la cosa en la crónica social de La Clase... pero no había

detalles.

-¿Y qué detalles me has dan a guardar?... La pedí y me la dieron y aquí paz y después

gloria, como decía el finau Aneiros.

-Hombre, que sea pa tiempos y pa güeno... ¡Bien te lo merecés, qué

diablos!... Porque vos l'has peliao a tu posición actual com'un tigre...

-Bueno... un poco yo y otro la suerte...

-¡Qué suerte ni qué demonios!... Cuántos como vos han sido mucamos o citadores de

jujao y no han llegao al Congreso u los ministerios... ¡No, che, lo qu'es justo es justo!... Y de

la muchacha no te digo nada, porque todo sería poco... Mirá... ahí te llama aquel diputao...

-¿Cuál?

-Ese grandote.. picau de virgüelas...

-¡Ah! ¡No importa!... ¡Qu'espere!... Ese's de los que van al muere... ¿Y qué andás

queriendo? -Es que ando de pobre... que no ladro de miedo de que me tomen por perro y

cobren la patente ¿sabés?, y m'he metido a corredor...

-¿A corredor? ¿Con esas patas?...

-Escuchá con formalidá, que vale la pena... Quiero que le hablés a García y lo interesés

pa que busqu'en la carpeta e su ministro, una solicitú e doña Jesusa Paredes... Mirá... Ahí te

llama aquel diputao, che...

-¿Cuál?

-Ese flaquito e galera...

-¡Ah! Mosca mansa ... Es'es también de los que se van pa no volver... ¡Que lo atienda

otro!... ¡Seguí nomás!...

-¡Bueno! Doña Jesusa me ha ofrecido doscientos pesos por ese despacho y yo, che,

como el melón tiene muchas tajadas, t'invito a que lo partás... Mirá... ahí te llama ese señor de sobretodo... Ha e ser otro...

-No... Es'es de los que quedan... Esperáte que aura vengo... ¡Ah! ¡Lo atendió González!

Seguí...

-¿Y cómo partimos el queso ?

-Entre vos y yo y García... ¡igualitos!

-Perfectamente... Mirá... ahí te llama otro señor..., aquel de sombrerito...

-Que reviente. Es'es también de los mortales...

-Pero, che... Estoy viendo que ustedes aquí no sirven a naides...

-¿No servimos?... ¡Demonio! Lo que hay es que a estos payucaces que acaban el período y no van a ser reletos, no tenemos pa qué atenderlos... ¿Qué van a hacer esos desgraciaos, si no pueden ni con la figura?... Son parientes de gobernadores que han caído u miembros de poderes caducaos.

-Sí, perfectamente..., pero ¿y si se quejan de que ustedes no los sirven?

-¿Y quién los v'cer caso, che? Aquí, diputao que pierde la releción no se para ni con muletas... Nos, otros ¿sabés? conocemos bien a nuestra gente y servimos a los hombres que pueden servirnos... ¡El sabalaje que se las campané como pueda! Hombre qu'estando arriba se va barranc'abajo no tiene alce , che, ¡y jiede a muerto!

-Lo qu'es la política, ¿no?

-¿Y qué más querés que sea?... Estos han tramitao su vida cuatro años y se les cierra el debate... No les queda más remedio que levantar la sesión y seguir viaje...

-Pero, ¿y si vuelven?

-Y si vuelven los agasajamos, y con la alegría de dentrar al recinto ni se acuerdan de antes... Mirá... ¡Vos pa saber si un diputao o senador d'estos de a vainte la docena, s'entiende, anda en la güena con Roca, no tenés más que venirte aquí, y si ves que los empliaos lo miramos como a público le podés echar el fallo sin miedo!

-¿Qué me contás?...

-¿Ves ese que va dentrando?... ¡Bueno!... Ese v'a ser diputado el año que viene... Fijate cómo le mueven la cola y oservales las sonrisas...

-Bueno, hermano, ¿y le hablarás a García?

-¿Y cómo no?... Mañana lo ves en el despacho pa darle los datos... Sacale garantía a la interesada... No te vayás a olvidar... Ya sabés que seguro... no caí preso y el que traga , gana el cielo.

25-8-1900

Fray Mocho (Gualeguaychú, 26 de agosto de 1858 - Buenos Aires, 23 de agosto de 1903).

A UNA ROSA - Lope de Vega.

¡Con qué artificio tan divino sales

de esa camisa de esmeralda fina,

oh rosa celestial alejandrina,

coronada de granos orientales!

    Ya en rubíes te enciendes, ya en corales,

ya tu color a púrpura se inclina,

sentada en esa basa peregrina

que forman cinco puntas desiguales.

    Bien haya tu divino Autor, pues mueves

a su contemplación el pensamiento

y aun a pensar en nuestros años breves.

    Así la verde edad se esparce al viento,

y así las esperanzas son aleves

que tienen en la tierra el fundamento.

Los amantes 

de Julio Cortázar.

¿Quién los ve andar por la ciudad 

si todos están ciegos? 

Ellos se toman de la mano: algo habla 

entre sus dedos, lenguas dulces 

lamen la húmeda palma, corren por las falanges, 

y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva 

hacia muertes de césped, hacia puertos 

que se abren entre sábanas. 

Todo se desordena a través de ellos, 

todo encuentra su cifra escamoteada; 

pero ellos ni siquiera saben 

que mientras ruedan en su amarga arena 

hay una pausa en la obra de la nada, 

el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura, 

empiezan a salir los ciegos, 

el ministerio abre sus puertas. 

Los amantes rendidos se miran y se tocan 

una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle. 

Y es sólo entonces 

cuando están muertos, cuando están vestidos, 

que la ciudad los recupera hipócrita 

y les impone los deberes cotidianos.

Los amantes de Horacio Salas.

Los amantes 

de Horacio Salas.

I

Uno puede verlos quererse alegremente,
la sonrisa en los ojos, la piel muy junta,
mirando caer la tarde como si fuese última,
diciéndose palabras que uno imagina iguales, reiteradas,
y que seguramente en sus oídos sonarán inéditas.
Pero un día advierten que la tarde no les pertenece,
y como si interpretaran un rol bien aprendido,
casi sin despedirse,
comprenden que el silencio es la mejor especie del adiós.
A partir de ese instante los recuerdos atraparán sus manos
cuando las calles establezcan una enorme distancia
que el tiempo se encargará de corroer,
como un castillo de arena abandonado.


II

Lo difícil no es tanto pronunciar las palabras finales,
o mirarse por última vez en otros ojos,
sino la dura obligación que empieza luego
cuando se inicia el largo aprendizaje del silencio,
el hábito de percibir la voz querida desdibujándose en el aire.
Entonces, cuando sabemos lo absurdo de comenzar el día,
de evocar los fantasmas y estar solos,
despiadadamente invocamos al olvido
pretendiendo que abarque todos nuestros actos.

Rara vez lo logramos.