domingo, 31 de julio de 2022

Fragmento de Currículum de Mario Benedetti.


El poema de Mario Benedetti.

Currículum.

 

El cuento es muy sencillo

usted nace en su tiempo

contempla atribulado

el rojo azul del cielo

el pájaro que emigra

y el temerario insecto

que será pisoteado

por su zapato nuevo.

 

Usted sufre de veras

reclama por comida

y por deber ajeno

o acaso por rutina

llora limpio de culpas

benditas o malditas

hasta que llega el sueño

y lo descalifica.

 

Usted se transfigura

ama casi hasta el colmo

logra sentirse eterno

de tanto y tanto asombro

pero las esperanzas

no llegan al otoño

y el corazón profeta

se convierte en escombros.

 

Usted por fin aprende

y usa lo aprendido

para saber que el mundo

es como un laberinto

en sus momentos claves

infierno o paraíso

amor o desamparo

y siempre, siempre un lío.

 

Usted madura y busca

las señas del presente

los ritos del pasado

y hasta el futuro en ciernes

quizá se ha vuelto sabio

irremediablemente

y cuando nada falta

entonces usted muere.

 

El cuento es muy sencillo.

viernes, 29 de julio de 2022

Palabras para Tamara Kamenszain, la poeta que partió un año atrás (y bellos versos suyos).

 


Palabras para Tamara Kamenszain, la poeta que partió un año atrás (y bellos versos suyos).

La escritora acababa de publicar un libro en el que rescataba la palabra “poetisa”, que había sido despreciada y abandonada. Por qué no era una mirada hacia atrás sino una apuesta hacia adelante.


Todavía golpea en los corazones de sus lectores: hace un año, el 28 de julio de 2021, moría la poeta Tamara Kamenszain. Tenía 74 años, una sonrisa hermosa, una cabeza libre, una mirada original.

Tenía hijos, nietos, pero -maldita pandemia- había pasado mucho tiempo sola. Mientras tanto, había escrito un libro que un poco tomaba las cosas que habían dado vuelta en su cabeza en esos meses.

“Si yo me hiciera un test /no de coronavirus sino de soledad/ seguramente me daría negativo. /Resultado: NO ESTÁ SOLA”, había escrito.

Qué bueno: sola por el virus, pero no sola por la vida.

El libro -Chicas en tiempos suspendidos, publicado por Eterna Cadencia- había salido unas semanas antes. Poesía, claro, pero también una poesía que cuenta historias. También una poesía que discute ideas, como lo hacen los ensayos. Contar y reflexionar, eso también es poesía.

Kamenszain había sido docente, bibliotecaria, periodista. Había estado exiliada. Había sido de la generación de Néstor Perlongher o Arturo Carrera. Habla de la sociedad, del psicoanálisis, del judaísmo, de su padre. Dirigió el área de Literatura del Centro Cultural Rojas y se ligó a la estética de los 80: Batato Barea, Alejandro Urdapilleta, Fernando Noy.

Sabía ir contra la corriente: “Leer por dinero para mí es una parte esencial del hecho de leer”, supo decir en una entrevista con Verónica Abdala. “No tengo esa creencia romántica de que los escritores no tenemos que tener otros trabajos -como el periodismo, la enseñanza, la edición, etcétera- porque se echaría a perder su vocación. A mí todos ellos me ayudaron en el camino bajándome a tierra”

Signo de los tiempos, en Chicas en tiempos suspendidos se metió en cuestiones del feminismo. Retomó la palabra “poetisa”, que fue desdeñada. Si “poetisa” se usaba para poesía menor, las que escribían poesía la cambiaron por “poeta”. Pero -como quienes dijeron “Black is beutiful”, y reivindicaron la palabra “negro”- ahora Kamenszain le encontraba una vuelta de tuerca:

Poetisa es una palabra dulce/ que dejamos de lado porque nos avergonzaba/ y sin embargo y sin embargo/ ahora vuelve como un pañuelo/ que nuestras antepasadas se ataron/ a la garganta de sus líricas roncas”

Y contaba la historia del término, que proponía como bandera:

“Poetisa era noble/ hasta que se la usó para despreciar/ a nuestras propias abuelas/ las versificadoras del amor”, decía.

Entonces: “Mejor poetas que poetisas/ acordamos entonces entre nosotras/ para asegurarnos aunque sea un lugarcito/ en los anhelados bajofondos del canon”.

Las palabras, claro, no son solo palabras. Cuentan lugares en el mundo, honores o desprecios, destinos. Por eso Kamenszain daba una vuelta y recordaba a una que sí fue poetisa: “Si él me llama/ le dices que he salido/ había pedido Alfonsina mientras se suicidaba/ y eso nos dio miedo”, advirtió. Pero terminaría triunfante, plantada en el presente: “la poetisa que todas llevamos dentro/ busca salir del clóset ahora mismo”.

Así que ahí iba, en plena pandemia, en el siglo XXI, Tamara Kamenszainno a volver a un pasado sufriente sino a inventar un futuro distinto, en el que las poetisas no tuvieran que ser poetas para ser respetadas.

Eso y mucho más -hasta se metió en el lenguaje inclusivo cuando hablaba de sus “nietes”- hizo la poeta que murió hace un año. Como homenaje, como recuerdo, como plegaria, vale la pena volver sobre sus versos.


Para el último tomo

de la Historia feminista de la literatura argentina

me pidieron un artículo sobre las poetas del siglo XXI.

Voy a investigar qué pasa con el amor

en lo que escriben esas chicas de hoy

me propuse entusiasmada.

Y sin embargo y sin embargo

decir poeta para decir amor

no me combinaba.

Me puse entonces a comparar musos

y los de Alfonsina y los de Delmira

parecían entenderse de maravilla

con los de Cecilia Pavón y los de Celeste Diéguez.

Metida en esa ruta donde no todo lo que empieza como poesía

termina como novela

me encontré con que algo ya me estaba esperando

del otro lado de esa historia revisitada.

Lejos de los tiempos de la cronología

suspendida en una galaxia discontinua

se me presentó

como milagrosa lengua muerta

y explotando de anacronismo inclusivo

la palabra poetisa.

Me acordé que Didi-Huberman dice

que el anacronismo es fecundo

y también que vivimos en un tiempo

que no es el de las fechas.

Eso me dio coraje

para ponerle de título a mi artículo

“Las nuevas poetisas del siglo XXI”.

¿Y las chicas de mi generación?

¿Merecemos llamarnos poetisas?

¿O esa alianza vieja-nueva nos deja afuera?

me pregunto ahora que estoy terminando

este libro que escribí inspirada

en el artículo que me encargaron.

No puedo saberlo

serán otras las que al dorso

de una foto del siglo xx

reconozcan nuestros nombres

me digo mientras me voy retirando.

Y sin embargo y sin embargo

como si no me perteneciera

de golpe se me cae pegada

a los días de la pandemia

una fecha.

(Marzo-diciembre de 2020).

PUBLICADO EN INFOBAE.
Destacado color amarillo de INFOBAE.
Imagen de INFOBAE.

Nuestra heredad - Dámaso Alonso y Fernández de las Redondas.

Juan de la Cruz prurito de Dios siente,
furia estética a Góngora agiganta,
Lope chorrea vida y vida canta:
tres frenesís de nuestra sangre ardiente.

    Quevedo prensa pensamiento hirviente;
Calderón en sistema lo atiranta;
León, herido, al cielo se levanta;
Juan Ruiz, ¡qué cráter de hombredad bullente!

    Teresa es pueblo, y habla como un oro;
Garcilaso un fluir, melancolía;
Cervantes, toda la Naturaleza.

    Hermanos en mi lengua, qué tesoro
nuestra heredad –oh, amor; oh poesía–,
esta lengua que hablamos –oh belleza–.

Dámaso Alonso nació en Madrid en una familia galaico-asturiana con raíces en Ribadeo por la parte paterna (Dámaso Alonso y Alonso) y en Los Oscos por la materna (Petra Fernández de las Redondas Díaz, natural y vecina de Madrid).  
Nace en Madrid (España) el 22 de octubre de 1898, fallece en Madrid el 25 de enero de 1990. 
Dámaso Alonso y Fernández de las Redondas fue un escritor y filólogo español, director de la Real Academia Española, la Revista de Filología Española y miembro de la Real Academia de la Historia. Premio Nacional de Poesía de España en 1927 y Premio Miguel de Cervantes en 1978. (Datos aportados por Wikipedia).

lunes, 25 de julio de 2022

Autobiographia literaria - Frank O'Hara.


Cuando era chico
jugaba solo en un rincón
del patio de la escuela
sin nadie.
Odiaba las muñecas y
odiaba los juegos, los animales
no me querían y los pájaros
se iban volando.
Si alguien me buscaba
yo me escondía atrás de un
árbol y gritaba: “Soy
huérfano”.
Y acá estoy, ¡el
corazón de la belleza!
¡Escribiendo estos poemas!
¡Quién lo diría!

Frank O'Hara (Baltimore, Estados Unidos, 1926-Fire Island, Estados Unidos, 1966).
Traducción de Eleonora González Capria.



viernes, 22 de julio de 2022

VOLVER A VERTE de Rafael Maya.

Volver a verte no era sólo
un ligero y constante empeño,
sino anudar, dentro del alma,
un hilo roto del ensueño.

Volver a verte era un oscuro
presentimiento que tenía
de hallarte ajena y sin embargo
seguir creyendo que eras mía.

Volver a verte era el milagro
de una dulce convalescencia
cuando todo, el alma desnuda,
vuelve más bello de la ausencia.

Volver a verte, tras la noche
impenetrable del abismo,
era hallar en tus ojos una
imagen vieja de mí mismo.
Y encontrar, en el hondo pasado,
días más bellos y mejores,
como esa carta en cuyos pliegues
se conservan algunas flores.

Volver a verte era mostrarme
la pena que está congelada,
como bruma de tarde hermosa,
en el azul de tu mirada.

Y, ya lo ves, del largo viaje
regreso más puro y más fuerte,
porque dormí toda una noche
en las rodillas de la muerte.

Porque yo miraba en tus ojos
un cielo de cosas pasadas,
como en el agua de las grutas
se ven ciudades encantadas.

Y porque vi tu clara imagen,
entre un nimbo de luz serena,
como jamás, a ojos mortales,
se apareció visión terrena.

Volver a verte era un oscuro
presentimiento que tenía
de hallarte ajena, y sin embargo,
seguir creyendo que eras mía.

jueves, 21 de julio de 2022

TÚ Y LA NOCHE de RAFAEL MAYA.

TÚ  Y  LA  NOCHE
de RAFAEL MAYA.

En esta clara noche de diamante,
sobre tu blanco seno mi cabeza,
tengo del infinito la certeza
con solo oír tu corazón amante.

Un eco de ese cielo destellante
es lo que escucho en ti.  De esa grandeza
participa tu diáfana belleza,
y de esa eternidad eres instante.

Consagrada te encuentras para el rito
inmemorial.  Tu corazón aspira
a la sacra unidad del infinito.

Al mismo tiempo que la noche santa
por tu piel aromática respira,
y agolpa su temblor en tu garganta.

domingo, 17 de julio de 2022

Milonguita (Esthercita) Tango 1920.

 

MILONGUITA

            MILONGUITA

¿Porqué hay tanta tristeza en el tango?, esa es una de las cuestiones que tengo que terminar de entender para terminar de entender al hombre del tango en sus primeros inicios. Cada creación termina en un drama, aunque la historia contada en dos minutos pudiera tener un final feliz. ¿Cómo se crea el tango “MILONGUITA”?, yo lo he contado varias veces en mis programas de Radio, como resultado de las averiguaciones que uno debe hacer para entender la historia del tango. Uno tiene que nutrirse en escritos que ya han hecho otros comentaristas anteriormente y así se va renovando la posta sobre una misma esencia. Se cuenta que los autores, Enrique Delfino y Samuel Linning, caminaban una tarde por calles apartadas del centro y los pasos los llevaron al sudoeste pasando por Chiclana y Déan Funes de Buenos Aires que entonces tenían arboles llenos de vida y juventud, las casitas eran chatas y las gentes modestas, cuando vieron la coquetería e ingenuidad de una muchachita hermosa que los miraba desde una puerta junto a un corralón. Esta escena le hizo pensar un mundo de cosas a Linning (que estaba todo el dia buscando material de tango) diciéndole a Delfino; “Mirá esa Milonguita” a lo que Delfino exclamó inmediatamente ¡Ya tiene nombre el tango!.  Y Linning sintió el brote de los primeros versos que más adelante causarían sensación en el mundo del tango.
Milonguita (Esthercita)

Tango
1920
Música: Enrique Delfino
Letra: Samuel Linnig



¿Te acordás, Milonguita? Vos eras
la pebeta más linda 'e Chiclana;
la pollera cortona y las trenzas,
y en las trenzas un beso de sol.
Y en aquellas noches de verano,
¿qué soñaba tu almita, mujer,
al oír en la esquina algún tango
chamuyarte bajito de amor?
Estercita,
hoy te llaman Milonguita,
flor de noche y de placer,
flor de lujo y cabaret.
Milonguita,
los hombres te han hecho mal
y hoy darías toda tu alma
por vestirte de percal.
Cuando sales por la madrugada,
Milonguita, de aquel cabaret,
toda tu alma temblando de frío
dices: ¡Ay, si pudiera querer!...
Y entre el vino y el último tango
p'al cotorro te saca un bacán...
¡Ay, qué sola, Estercita, te sientes!
Si llorás...¡dicen que es el champán!
PUBLICADO EN EL SITIO A SOLAS CON EL TANGO DE CARLOS BASABE.

martes, 12 de julio de 2022

ODA A LA CEBOLLA de Pablo Neruda.


ODA A LA CEBOLLA
de Pablo Neruda.

Cebolla
luminosa redoma,
pétalo a pétalo
se formó tu hermosura,
escamas de cristal te acrecentaron
y en el secreto de la tierra oscura
se redondeó tu vientre de rocío.
Bajo la tierra
fue el milagro
y cuando apareció
tu torpe tallo verde,
y nacieron
tus hojas como espadas en el huerto,
la tierra acumuló su poderío
mostrando tu desnuda transparencia,
y como en Afrodita el mar remoto
duplicó la magnolia
levantando sus senos,
la tierra
así te hizo,
cebolla,
clara como un planeta,
y destinada
a relucir,
constelación constante,
redonda rosa de agua,
sobre
la mesa
de las pobres gentes.

Generosa
deshaces
tu globo de frescura
en la consumación
ferviente de la olla,
y el jirón de cristal
al calor encendido del aceite
se transforma en rizada pluma de oro.

También recordaré cómo fecunda
tu influencia el amor de la ensalada
y parece que el cielo contribuye
dándote fina forma de granizo
a celebrar tu claridad picada
sobre los hemisferios de un tomate.
Pero al alcance
de las manos del pueblo,
regada con aceite,
espolvoreada
con un poco de sal,
matas el hambre
del jornalero en el duro camino.
Estrella de los pobres,
hada madrina
envuelta
en delicado
papel, sales del suelo,
eterna, intacta, pura
como semilla de astro,
y al cortarte
el cuchillo en la cocina
sube la única lágrima
sin pena.
Nos hiciste llorar sin afligirnos.

Yo cuanto existe celebré, cebolla,
pero para mí eres
más hermosa que un ave
de plumas cegadoras,
eres para mis ojos
globo celeste, copa de platino,
baile inmóvil
de anémona nevada
y vive la fragancia de la tierra
en tu naturaleza cristalina.

domingo, 10 de julio de 2022

CANCIÓN DEL AMOR PATRIO. De Paul Verlaine, traducción del Padre Leonardo Castellani.

CANCIÓN DEL AMOR PATRIO. 
De Paul Verlaine, traducción del Padre Leonardo Castellani.
Amar la patria
es el amor primero
y es el postrer amor
después de Dios,
y si es crucificado
y verdadero
ya son un solo amor,
ya no son dos.
Amar la patria
hasta jugar el cuero
del puro patrio
Bien Común en pos
y afrontar marejada
y majadero
eso se inscribe
al crédito de Dios.

sábado, 9 de julio de 2022

Decía Facundo Cabral: "La vida no te quita cosas: te libera de cosas… te alivia para que vueles más alto, para que alcances la plenitud.

 


Decía Facundo Cabral:

"La vida no te quita cosas: te libera de cosas… te alivia para que vueles más alto, para que alcances la plenitud.

De la cuna a la tumba es una escuela; por eso, lo que llamas problemas, son lecciones.

No perdiste a nadie: El que murió, simplemente se nos adelantó, porque para allá vamos todos. Además, lo mejor de él, el amor, sigue en tu corazón.


No hay muerte… hay mudanza. 

Y del otro lado te espera gente maravillosa: Gandhi, Miguel Ángel,

Whitman, San Agustín, la Madre Teresa, tu abuelo y mi madre, que creía que la pobreza está más cerca del amor, porque el dinero nos distrae con demasiadas cosas y nos aleja, porque nos hace desconfiados. 


Hay tantas cosas para gozar y nuestro paso por la tierra es tan corto, que sufrir es una pérdida de tiempo. Tenemos para gozar la nieve del invierno y las flores de la primavera, el chocolate de la Perusa, la baguette francesa, los tacos mexicanos, el vino chileno, los mares y los ríos, el fútbol de los brasileños, Las Mil y Una Noches, la Divina Comedia, el Quijote, el Pedro Páramo, los boleros de Manzanero y las poesías de Whitman; la música de Mahler, Mozart, Chopin, Beethoven; las pinturas de Caravaggio, Rembrandt, Velázquez, Picasso y Tamayo, entre tantas maravillas.


•Y si tienes cáncer o sida, pueden pasar dos cosas y las dos son buenas: 

si te gana, te libera del cuerpo que es tan molesto (tengo hambre, tengo frío, tengo sueño, tengo ganas, tengo razón, tengo dudas)… y si le ganas, serás más humilde, más agradecido… por lo tanto, fácilmente feliz, libre del tremendo peso de la culpa, la responsabilidad y la 

vanidad, dispuesto a vivir cada instante profundamente, como debe ser.


•No estás deprimido, estás desocupado. 

Ayuda al niño que te necesita, ese niño que será socio de tu hijo. Ayuda a los viejos y los jóvenes te ayudarán cuando lo seas. 

Además, el servicio es una felicidad segura, como gozar de la naturaleza y cuidarla para el que vendrá. 

Da sin medida y te darán sin medida. 

Ama hasta convertirte en lo amado; más aún, hasta convertirte en el mismísimo Amor. 

Y que no te confundan unos pocos homicidas y suicidas. 


•El bien es mayoría, pero no se nota porque es silencioso. 

Una bomba hace más ruido que una caricia, pero por cada bomba que destruye, hay millones de caricias que alimentan a la vida. Vale la pena, ¿verdad?. 


“Cuando la vida te presente mil razones para llorar, demuéstrale que tienes mil y una razones por las cuales sonreír”

Visto en las redes sociales.

Rodolfo Enrique Cabral Camiñas había nacido en La Plata, provincia de Buenos Aires el 22 de mayo de 1937. 

Conocido como Facundo Cabral. 

"No te quejes, recuerda que naciste desnudo, entonces ese pantalón y esa camisa que llevas ya son ganancia. Cuida el presente porque en él vivirás el resto de tu vida. Libérate de la ansiedad, piensa que lo que debe ser será, y sucederá naturalmente".

Sus primeros años los pasó en Berisso, localidad adyacente a La Plata. Posteriormente, la madre de Cabral y sus hijos emigraron hacia Tierra del Fuego, en el sur de Argentina.

Facundo Cabral era un decidor, un opinador: "Yo no me tengo que cuidar de un cantor, jamás supuse que Edmundo Rivero me podía hacer daño, muchas veces tengo que salir corriendo para que no me mate un tipo que cree que tiene todo el poder simplemente porque la misma gente le dio un poder para que decida cualquier cosa, o lo tomó aunque no se lo dieron"

“A la edad de 9 años, escapó de su hogar y estuvo desaparecido cuatro meses. Su propósito inicial era llegar hasta Buenos Aires para conocer al entonces presidente argentino Juan Domingo Perón, ya que tenía la referencia de que el mandatario "les daba trabajo a los pobres".

Después de una larga travesía, transportado por diferentes personas, al llegar a la ciudad capital, un vendedor de la "Feria Franca" le dio la dirección de la Casa Rosada; mas aquel señor le dijo enseguida: "Es muy difícil que te atienda, porque los presidentes suelen ser gente ocupada; pero yo leí en el diario que mañana 19 de noviembre va a ir a La Plata porque es el aniversario de la ciudad. Andate ahí". Así que se fue a La Plata, durmió al costado de la catedral, y al día siguiente Facundo Cabral, siendo apenas un niño, logró burlar el cerco policial alrededor del mandatario y su esposa, Eva Duarte.

Cuando un policía lo agarró para retirarlo, el presidente, que estaba saludando hacia ese lado, le dijo al policía: -"Déjelo venir"-, e hizo parar su auto descapotable que tenía un estribo al que Facundo se subió de inmediato y conversó con ambos. -¿Quería decirme algo?-, le habría preguntado el presidente. -Sí, ¿hay trabajo?-, respondió Facundo.

En un reportaje confesó que Eva Perón, en ese momento diría la primera "frase ética" que él escucharía en su vida, y que lo acompañaría por siempre: "Por fin, alguien que pide trabajo y no limosna". Gracias a esta conversación, logró que su madre obtuviera empleo y el resto de la familia se trasladara a Tandil” (Wikipedia).

En 1970 grabó "No Soy De Aquí, Ni Soy De Allá". Empezó a ser conocido en el mundo, grabó en nueve idiomas con cantantes de la talla de Alberto Cortez, Jorge Cafrune, Julio Iglesias, Pedro Vargas, Chavela Vargas y Neil Diamond, entre otros. Varias versiones con cambios de letras y en varios idiomas.

Es asesinado en Ciudad de Guatemala un 9 de julio de 2011, después de que el vehículo en el que viajaba fue blanco de varios disparos.

viernes, 8 de julio de 2022

Un poema de Carlos Basabe.


ENTRE VERDES MONTAÑAS, DE PEDRUSCOS DORMIDOS
DESCUBRÍ UN MAR SOSEGADO DE FONDOS CRISTALINOS
LE PREGUNTÉ A LA BRISA DE UNA MAÑANA NOBLE
CÚAL ERA ESE SECRETO DE SU COLOR MARINO
ME DIJO ¡FORASTERO!, TU QUE VIENES DE LEJOS
Y SIENTES LA CURIOSA BELLEZA MALLORQUINA
SEGURO HAS DE SABER DE AHORA EN ADELANTE
MUCHOS SECRETOS NUEVOS, DISTINTOS DE ARGENTINA
ESTE MAR ESTÁ PRESO, SEGÚN CUENTA LA HISTORIA
PORQUE ELIGIÓ QUEDARSE, ATRAPADO DE ENVIDIA
ENTRE UN SOL GENEROSO, QUE NACE CADA DÍA
Y MUERE ENTRE LAS LAS TIBIAS ARENAS BLANQUECINAS
MI COLOR ES TURQUESA POR FALTA DE NUTRIENTES
LAS MAREAS NO SE NOTAN POR ESTAR PRISIONERO
PERO JUEGO EN VERANO CON ABUELOS Y NIÑOS
QUE ACUDEN A MIS PLAYAS EN BUSCA DE REFRESCO
YA SABES FORASTERO, LO BIÉN QUE HAS ELEGIDO
EL MAR MEDITERRÁNEO SIEMPRE SERÁ UN AMIGO
CUANDO SIENTAS NOSTALGIAS DE TU PUEBLO SUREÑO
O AÑORES LAS BELLEZAS DEL SUELO RIONEGRINO.

LOS OBREROS DE MORON (Milonga) Letra y Música: Jorge L. Marziali.



LOS OBREROS DE MORON (Milonga)
Letra y Música: Jorge L. Marziali.

Se levantan cuando
El gallo aun no cantó...
Y perfuman de rumores
La estación
Los persigue la impaciencia
Y ese plus por asistencia
Al costado menos frío del vagón.
Después entran a
Desgano a la ciudad
Por que intuyen que es perder
La libertad
Y en las noches se desquitan
Matecito y tortas fritas
Y que llueva lo que quiera en el barrial.

Allá se van...      Aquellos son
Esos tigres verdaderos
Son mis diarios compañeros
Mis hermanos los obreros de Morón.
Hay un bolso con
Un peine y con un pan
Algún diario y la camisa
De sudar
Y la changa cotidiana
De trepar por las ventanas
En el tren que los devuelva a su lugar.
Ellos duermen y yo
Pienso una canción
Dos maneras de soñar
Con la estación
Si discuten algún tema
Se deschavan con sus lemas
Si viviera votarían por Perón.

Allá se van... Aquellos son
Esos tigres verdaderos
Son mis diarios compañeros
Mis hermanos los obreros 
de Morón.