jueves, 31 de diciembre de 2015

DICEN QUE VIAJANDO SE FORTALECE EL CORAZÓN.

SOLO SE TRATA DE VIVIR DE LITTO NEBBIA.
Dicen que viajando se fortalece el corazón
pues andar nuevos caminos
te hace olvidar el anterior
Ojalá que esto pronto suceda,
así podrá descansar mi pena
hasta la próxima vez

Y así encuentras una paloma herida
que te cuenta su poesía de haber amado
y quebrantado otra ilusión
Seguro que al rato estará volando,
inventando otra esperanza
para volver a vivir

Creo que nadie puede dar una respuesta
ni decir que puerta hay que tocar
Creo que a pesar de tanta melancolía,
tanta pena y tanta herida,
sólo se trata de vivir

En mi almanaque hay una fecha vacía,
es la del día que dijiste que tenías que partir
Debes andar por nuevos caminos
para descansar la pena hasta la próxima vez
Seguro que al rato estarás amando,
inventando otra esperanza para volver a vivir

Creo que nadie puede dar una respuesta
ni decir que puerta hay que tocar
Creo que a pesar de tanta melancolía,
tanta pena y tanta herida,
sólo se trata de vivir

Dicen que viajando se fortalece el corazón
pues andar nuevos caminos
te hace olvidar el anterior
Ojalá que esto pronto suceda,
así podrá descansar mi pena
hasta la próxima vez
Seguro que al rato estaré volando,
inventando otra esperanza para volver a vivir

Creo que nadie puede dar una respuesta
ni decir que puerta hay que tocar
Creo que a pesar de tanta melancolía,
tanta pena y tanta herida,
sólo se trata de vivir.

lunes, 28 de diciembre de 2015

Dormite Patria de Adrián Abonizio.

Dormite Patria de Adrián Abonizio.

Dormite patria sobre mi camisa
olvidáte pronto de los que te pisan
dormite patria que la noche es fría
y hay un viento blanco sobre la avenida.

Quiero llevarte como cuando era otro
y te lucia flamante sobre el guardapolvo
todavía no había crecido
y estabas prendida a mi solapa blanca
como un papelito
Dormite patria que los corazones
te harán de almohada para los pulmones.

Dormite patria que suena la radio
y alguien que te nombre lo dice cantando
quiero llevarte porque siempre es invierno
y no tenés un techo y están los lobos sueltos
Malena, Carlitos Gardel y los caudillos
las madres de los pañuelos
y los hijos de mis hijos.

El que vende flores
yo que canto esas canciones
esas chicas de las tiendas
los que arreglan los motores
te vamos a hace una ronda
que abarque todo el mapa
y entre provincia y provincia
no habrá limites ni nada.

Dormite patria como mi enamorada
llevo tu corpiño atado en mi lanza
el ultimo aliento la canción que me queda
es que seas distinta a la que vi
en la escuela
Quiero llevarte como cuando era otro
y te lucia flamante sobre el guardapolvo
todavía no había crecido
y estabas prendida a mi solapa blanca
como un papelito.

Dormite patria
que en la cuadra aquí cerca
suena ya la murga para que te duerma
Dormite patria pero dormí conmigo
para que la muerte se lleve al domingo.

sábado, 26 de diciembre de 2015

Límites por Juan Gelman.


¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí la sed,
hasta aquí el agua?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el aire,
hasta aquí el fuego?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el amor,
hasta aquí el odio?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el hombre,
hasta aquí no?

Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.
Sangran.

lunes, 21 de diciembre de 2015

Musa de Roberto Bolaño.

Musa 
de Roberto Bolaño.

Era más hermosa que el sol 
y yo aún no tenía 16 años. 
24 han pasado 
y sigue a mi lado. 

A veces la veo caminar 
sobre las montañas: es el ángel guardián 
de nuestras plegarias. 
Es el sueño que regresa 

con la promesa y el silbido. 
El silbido que nos llama 
y que nos pierde. 
En sus ojos veo los rostros 

de todos mis amores perdidos. 
Ah, Musa, protégeme, 
le digo, en los días terribles 
de la aventura incesante. 

Nunca te separes de mí. 
Cuida mis pasos y los pasos 
de mi hijo Lautaro. 
Déjame sentir la punta de tus dedos

otra vez sobre mi espalda, 
empujándome, cuando todo esté oscuro, 
cuando todo esté perdido. 
Déjame oír nuevamente el silbido.

Soy tu fiel amante 
aunque a veces el sueño 
me separe de ti.
También tú eres la reina de los sueños.

Mi amistad la tienes cada día 
y algún día 
tu amistad me recogerá 
del erial del olvido.

Pues aunque tú vengas 
cuando yo vaya 
en el fondo somos amigos 
inseparables.

Musa, a donde quiera 
que yo vaya 
tú vas. 
Te vi en los hospitales

y en la fila 
de los presos políticos. 
Te vi en los ojos terribles 
de Edna Lieberman 

y en los callejones
de los pistoleros. 
¡Y siempre me protegiste! 
En la derrota y en la rayadura. 

En las relaciones enfermizas 
y en la crueldad, 
siempre estuviste conmigo. 
Y aunque pasen los años

y el Roberto Bolaño de la Alameda 
y la Librería de Cristal 
se transforme, 
se paralice, 

se haga más tonto y más viejo 
tú permanecerás igual de hermosa. 
Más que el sol 
y que las estrellas.

Musa, a donde quiera 
que tú vayas
yo voy. 
Sigo tu estela radiante 

a través de la larga noche. 
Sin importarme los años 
o la enfermedad. 
Sin importarme el dolor  
    
o el esfuerzo que he de hacer 
para seguirte.
Porque contigo puedo atravesar
los grandes espacios desolados

y siempre encontraré la puerta
que me devuelva
a la Quimera
porque tú estás conmigo,

Musa,
más hermosa que el sol
y más hermosa
que las estrellas.

domingo, 13 de diciembre de 2015

Sábana y mantel - María Elena Walsh.

Sábana y mantel.
Sábana y mantel.

Son trapos de ser humano,
si humano lo dejan ser.
Sencilla gala de pobre
y no lujo de burgués,
que se puede tener mucho
pero no tener con quién.

El hijo de la intemperie
los teje más de una vez
y puede con hoja verde
adornar su desnudez.
Salvaje quien duerme avaro
y mata el hambre de pie.

No te los dan en la cárcel
y, por más que te los den,
en el destierro no suelen
aliviar sueño ni sed
porque no saben la historia
escrita sobre tu piel.

Uno manchado de vino
que señal de gozo es,
y la otra humedecida
con rocío de querer:
que no le falten a nadie
en este mundo tan cruel.

martes, 8 de diciembre de 2015

TEMA DE LOS MOSQUITOS de LEÓN GIECO (1978).

El gorrión le quitó la casa al hornero
Un ave de rapiña picoteaba un cordero
la lechuza se prendió de los ojitos
de una rana chiquitita y de un sapito.

Todas las abejas y todas las ovejas
fueron masacradas por la gran araña
los mosquitos picoteaban a un chancho estancado
masticando mariposas de los pantanos
"Ay, que vida es esta" dijo un cazador
salieron a matarse todos los animales oh oh oh
Un pavo real perdió todas sus plumas
en una sangrienta encrucijada de pumas
la calandria fue atrapada por la serpiente
los conejos pisoteados por el elefante
La hiena cantaba una triste canción
las hormigas bailoteaban sobre las iguanas
el caimán se comió al pajarito
que le limpiaba los dientes con su piquito.
ESTE TEMA DE LEÓN GIECO FUE PROHIBIDA SU DIFUSIÓN POR AQUELLOS AÑOS Y LO ESCUCHABÁMOS EN LONG PLAY Ó LARGA DURACIÓN Y CASSETTES.

domingo, 6 de diciembre de 2015

Palabras para mi hija de Argentino Luna.

Hija si me caigo en el camino,
 La muerte es una rodada...
Hija una cosa te pido...
Que me cuides la guitarra
Ella fue todo en mi vida,

Novia de mis noches largas
Con ellas salí al camino
Para llenarme de magia
Con ella gané la ausencia
Sabiendo que me extrañabas.
Pero al llegar de regreso

Puse estrellas en tu almohada
Me fui del niño hasta el hombre
Gané y perdí mil batallas
Peoncito de pocas letras,
Ella fué mi libro y mi aula
Andando por los caminos

Al recordarte lloraba
Y en algún pago lejano
Con ella me consolaba
Me cuidó del vino triste
Para que no me embriagara
Y bebió en mis alegrías
El vino de las distancias
Con ella vestí tu cuerpo

Pinté de blanco tu casa
Con ella te compré un libro
Para abrirte una ventana
Hija.... si anduve callao

No te faltó mi palabra
Aprendí que en los silencios
El ser encuentra la calma
Esto aprendí en los campos
En las noches de la pampa
Oyendo cantar al río
Sin decir una palabra
Entre tu mundo y mi mundo

Hay un mundo de distancia
Donde se acaba mi mundo
Empieza el de tu esperanza
Al tiempo no se lo ve
Pero se siente en la espalda
Yo voy con rumbo a la noche
Para vos comienza el alba
De las cosas materiales

Te dejo poquito o nada
Lo justo no será mucho,
No sobrará pero alcanza
Te dejo un camino recto

En dinero ni una deuda
Pagué todas las facturas
Que la vida me cobrara
Perdoné y me perdonaron
Con eso, con eso basta y alcanza
Ni más ni menos que nadie

Dudando entraré a la nada
Por eso quiero pedirte
No llores, no llores cuando me vaya
Piensa que me fui de viaje
Con un libro y la guitarra
Y que tardaré en volver
Porque esta gira es muy larga
Si quieres rezar por mí

Hija canta, canta
La ausencia es menos ausencia
Con una copla en el alma
Al partir te pido poco,
Mejor dicho casi nada
Hija, hija tan solo te pido
Que me cuides la guitarra.

sábado, 5 de diciembre de 2015

No hables mal de las mujeres - Tango 1947 - Letra: Antonio Nápoli / Música: Alberto Margal.


No hables mal de las mujeres.


No hables mal de las mujeres, que hasta tiembla Dios que escucha,
porque él sabe que tú caes en fatal murmuración;
no hables mal de las mujeres que sin ellas en la lucha
de la vida flaquearía sin cesar el corazón;
no hables mal de las mujeres que retemplan nuestros pechos
con caricias y ternuras y con magia celestial
y la vida nos adornan cual finísimos helechos;
no hables mal de las mujeres que no saben hacer mal.

No hables mal de las mujeres que su savia nos brindaron
y nos dieron de sus ansias lo más puro y lo sin par,
y por darnos la vida con la muerte se enfrentaron,
con la muerte que a sus almas ni siquiera hizo temblar.
No hables mal de las mujeres aunque el odio te taladre,
aunque rabies de despecho y te muerdas de rencor,
que una de ellas te dio vida y una de ellas fue tu madre
y una de ellas te hizo un hombre con trabajo y con amor.

Ellas aman porque saben que en amar está la vida,
ellas aman porque cumplen su misión de humanidad,
porque sueñan, porque sienten su alma noble enternecida;
pero sueñan, sienten y aman con suprema idealdad.
Son confiadas, pero el hombre las arranca de su plinto,
y en lugar de ser su guía, su guardián y su instructor,
les promete el sol eterno de un amor que nace extinto
porque es sólo simulacro de galán conquistador.

miércoles, 2 de diciembre de 2015

El cuarenta y cinco - MARIA ELENA WALSH.

El cuarenta y cinco.

Te acordás, hermano, qué tiempos aquellos...
la vida nos daba la misma lección,
en la primavera del 45
tenías quince años lo mismo que yo.
Te acordás, hermano, de aquellos cadetes...
el primer bolero y el té en el Galeón,
cuando los domingos la lluvia traía
la voz de Bing Crosby y un verso de amor.

Te acordás de la Plaza de Mayo
cuando el que te dije salía al balcón...
tanto cambió todo que el sol de la infancia
de golpe y porrazo se nos alunó.

Te acordás, hermana, qué tiempos de seca...
cuando un pobre peso daba el estirón
y al pagarnos toda una edad de rabonas
valía más vida que un millón de hoy.

Te acordás, hermana, que desde muy lejos
un olor a espanto nos enloqueció....
era de Hiroshima donde tantas chicas
tenían quince años como vos y yo.

Te acordás que más tarde la vida
vino en tacos altos y nos separó...
ya no compartimos el mismo tranvía,

sólo nos reúne la buena de Dios.

domingo, 29 de noviembre de 2015

Cambios de nombre - Nicanor Parra.


A los amantes de las bellas letras
hago llegar mis mejores deseos
voy a cambiar de nombre a algunas cosas.
Mi posición es ésta:
el poeta no cumple su palabra
si no cambia los nombres de las cosas.
¿Con qué razón el sol
ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se llame Micifuz
el de las botas de cuarenta leguas!

¿Mis zapatos parecen ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publíquese
que los zapatos han cambiado de nombre:
desde ahora se llaman ataúdes.
Bueno, la noche es larga
todo poeta que se estime a sí mismo
debe tener su propio diccionario
y antes que se me olvide
al propio dios hay que cambiarle el nombre
que cada cual lo llame como quiera:
ese es un problema personal.

jueves, 26 de noviembre de 2015

Entredichos de Facundo Saravia.

Cuando ha llovido ha parado
pero me han visto mojado
pucha con la mala suerte
no hay mal que duro cien años.

Más vale pájaro en mano
si ha de faltarme el bocado
más vale tarde que nunca
y solo que mal acompañado.

En casa de herrero sobran
muchos cuchillos de palo
a mí me sobra una suegra
si alguien quiere la regalo
Todo bicho que camina
hasta el asador no para
como no paran los dichos
de llegar cuando hacen falta.

Cuando a dios ando rogando
y con el mazo estoy dando
no hay mal que por bien no venga
si le cuento mis pecados.

Con camisa de once varas
no se sale bien parado
porque le faltan cordones
zapatero a tus zapatos.

 No hay que descuidarla nunca
a la mujer que uno ama
porque madre hay una sola
pero padres a patadas.

Todo bicho que camina
hasta el asador no para
como no paran los dichos
de llegar cuando hacen falta.

martes, 24 de noviembre de 2015

Gilito de Barrio Norte (1969) María Elena Walsh.

Gilito del Barrio Norte que la vas de guerrillero
y andás todo empapelado con el Che,
anunciándole a Magoya
que salió la nueva ley.
Hablás mucho del obrero pero el único que viste
es un peón de una cuadrilla por la calle Santa Fe.
Vos la única guerrilla que peleás de coronel
es la que te dan las minas en las whiskerías finas
donde sentaste cuartel.
Si cambiar el mundo
vos también querés
laburá, cachá los libros,
o rajá para el Caribe donde está Papá Noel.
Que mientras te sigas rifando
como un Balbín de zurda en los cafés
el cuento de la rebeldía
contáselo a tu tía
que te lo va a creer.
Gilito del Barrio Norte que la vas de inconformista
y te conformás con ser flor de burgués,
sacristán de la violencia
mientras vos no la ligués.
Lo pasás haciendo escombro con cambiar las estructuras
y no arrimás un ladrillo si se cae la pared.
Por los piolas que prometen como vos, ya me avivé
que con redentores rojos nos comerían los piojos
mañana peor que ayer.

La letra de esta canción de María Elena Walsh fue prohibida durante la dictadura militar (1976-1983) y silenciada durante la democracia por ser "incorrecta políticamente".

lunes, 23 de noviembre de 2015

Momento Musical: Presente (El momento en que estás).

Presente (El momento en que estás).

Todo concluye al fin,
nada puede escapar,
todo tiene un final, todo termina,
tengo que comprender no es eterna la vida,
el llanto de la risa allí termina.
Creías en el amor, no tenía medida
o dejas de querer, tal vez a otra mujer
Y olvide aquello que una vez pensaba
que nunca acabaría, nunca acabaría
pero sin embargo termino.
Todo me demuestra
que al final de cuenta
termino cada día, empiezo cada día
pensando en mañana, fracaso hoy.
No puedo yo entender, si es así la verdad
de que sirve ganar, si después perdere
Inútil es pelear no puedo detenerlo
lo que hoy empezé, no será eterno.
Creías en el amor, no tenía medida
o dejas de querer, tal vez a otra mujer
Y olvide aquello que una vez pensaba
que nunca acabaría, nunca acabaría
pero sin embargo termino.
Todo me demuestra
que al final de cuenta
termino cada día, empiezo cada día
pensando en mañana, fracaso hoy.
Cuánta verdad
hay en vivir
solamente
el momento
en que estás.
Sí, el presente...
el presente y nada más.
Todo me demuestra
que al final de cuenta
termino cada día, empiezo cada día
pensando en mañana, fracaso hoy.


Presente (El momento en que estás) creado por Ricardo Soulé y Juan Carlos Godoy e interpretado por la banda argentina Vox Dei.
La letra, escrita por Ricardo Soulé cuando aún se encontraba en la escuela secundaria, debido a la ruptura de un amor adolescente.

sábado, 21 de noviembre de 2015

Historia de tu ausencia de Armando Tejada Gómez.

Historia de tu ausencia.

Si ahora digo amor tal vez no diga
que la ausencia me mira del fondo de tus ojos,
que aquí estuvimos juntos, que fue hermoso
y que el sol conocía tu perfil de memoria.
Tal vez sea imposible que alguien sepa lo claro,
la luz que fue llevarte de la mano pequeña
como a un tallo mecido por un viento de música
hacia los territorios donde aguarda el silencio.

Y ya que estás distante,
qué pensarán los árboles
qué dirán las canciones,
cómo verá la noche mi soledad de río;
dónde pondrán su ronda los niños de la tarde,
adónde irán los pájaros sin tu risa y mi silbo
y la calle tan sola con sus puertas inútiles
y las sombras sin besos
y los perros perdidos;
ahora que la ausencia me interrumpe la boca,
ahora que me esperas tan allá de los niños.

Se nos ha muerto el año.
Yo le veo el invierno
hecho de un sólo frío,
de un solo tajo solo
a la mitad de agosto,
de una dura distancia...
larga, definitiva.
Porque de pronto sobran los barcos,
los andenes
y de pronto este rumbo ya no tiene sentido
como si nadie fuera hacia ninguna parte
o alguien hubiera muerto a mitad de camino.

Alguien.
Mi voz. Tu pelo. Las cosas que no dije.
La flor de tu vestido.
Se nos ha muerto el año donde dejé tu nombre
para que recobrara su condición de estío.

Ya no sé,
nunca entiendo estas precarias sílabas,
cosas que no recuerdo de pronto me dominan:
¿te dije que tenías la piel como de humo?
¿que de estarme en tus ojos me conozco el origen?
¿te he enseñado el misterio de los árboles solos?
¿sabes ya que tus manos son dos siestas dormidas?

No sé,
nunca recuerdo tanta distancia,
tanta canción que no he cantado cuando anduvimos juntos.
Me dolería mucho no haberte dicho todo
lo que llevo en la boca casi como otra risa.