DE AMOR Y DE ODIO. SILVINA OCAMPO

 

DE AMOR Y DE ODIO.

Afuera está la primavera inmunda;

la irisada paloma que fecunda;

los insectos, que son como ladrones,

ya lo sé, en los azahares con limones;

las glicinas guarangas derramadas

ensuciando baldosas coloradas;

novios que unen su risa y sus cosméticos

junto al jazmín del Paraguay, frenéticos;

frente a columpios exhibicionistas,

en lascivas posturas de ciclistas.

El viento lleva el hálito caliente

de las bestias, y lo infunde en el ambiente,

humedece las hojas de calor,

riza el pétalo esquivo de la flor.

y el frío sólo está en el corazón

como un pozo en la arena, sin pasión,

con espejitos que atesora el mar

que sabe a lágrimas para mostrar

el frío conmovido que se eleva

del fondo misterioso en que se abreva.

SILVINA OCAMPO (Buenos Aires, 21 de julio de 1903 –14 de diciembre de 1993).

Diálogo de Silvina Ocampo.

Diálogo

de Silvina Ocampo.

Te hablaba del jarrón azul de loza,
de un libro que me habían regalado,
de las Islas Niponas, de un ahorcado,
te hablaba, qué sé yo, de cualquier cosa.

Me hablabas de los pampas grass con plumas,
de un pueblo donde no quedaba gente,
de las vías cruzadas por un puente,
de la crueldad de los que matan pumas.

Te hablaba de una larga cabalgata,
de los baños de mar, de las alturas,
de alguna flor, de algunas escrituras,
de un ojo en un exvoto de hojalata.

Me hablabas de una fábrica de espejos,
de las calles más íntimas de Almagro,
de muertes, de la muerte de Meleagro.
No sé por qué nos íbamos tan lejos.

Temíamos caer violentamente
en el silencio como en un abismo
y nos mirábamos con laconismo
como armados guerreros frente a frente.

Y mientras proseguían los catálogos
de largas, toscas enumeraciones,
hablábamos con muchas perfecciones
no sé en qué aviesos, simultáneos diálogos.

Castigo de Silvina Ocampo.

Transformará Minerva tus cabellos
en serpientes y un día al contemplarte
como en un templo oscuro, con destellos,
seré de piedra, para amarte.
Silvina Ocampo, Buenos Aires, 1903-1993.

Envejecer de Silvina Ocampo.

Envejecer 

de Silvina Ocampo.

Envejecer también es cruzar un mar de humillaciones cada día; 

es mirar a la víctima de lejos, con una perspectiva 

que en lugar de disminuir los detalles los agranda. 

Envejecer es no poder olvidar lo que se olvida. 

Envejecer transforma a una víctima en victimario.

Siempre pensé que las edades son todas crueles, 

y que se compensan o tendrían que compensarse 

las unas con las otras. ¿De qué me sirvió pensar de este modo? 

Espero una revelación. ¿Por qué será que un árbol 

embellece envejeciendo? Y un hombre espera redimirse 

sólo con los despojos de la juventud.

Nunca pensé que envejecer fuera el más arduo de los ejercicios,

una suerte de acrobacia que es un peligro para el corazón. 

Todo disfraz repugna al que lo lleva. La vejez 

es un disfraz con aditamentos inútiles. 

Si los viejos parecen disfrazados, los niños también. 

Esas edades carecen de naturalidad. Nadie acepta 

ser viejo porque nadie sabe serlo, 

como un árbol o como una piedra preciosa.

Soñaba con ser vieja para tener tiempo para muchas cosas. 

No quería ser joven, porque perdía el tiempo en amar solamente. 

Ahora pierdo más tiempo que nunca en amar, 

porque todo lo que hago lo hago doblemente. 

El tiempo transcurrido nos arrincona; nos parece 

que lo que quedó atrás tiene más realidad 

para reducir el presente a un interesante precipicio.

Soneto del amor desesperado de Silvina Ocampo.

Soneto del amor desesperado

de Silvina Ocampo.

Mátame, espléndido y sombrío amor,

si ves perderse en mi alma la esperanza;

si el grito de dolor en mí se cansa

como muere en mis manos esta flor.

En el abismo de mi corazón

hallaste espacio digno de tu anhelo,

en vano me alejaste de tu cielo

dejando en llamas mi desolación.

Contempla la miseria, la riqueza

de quien conoce toda tu alegría.

Contempla mi narcótica tristeza.

¡Oh tú, que me entregaste la armonía!

Desesperando creo en tu promesa.

Amor, contémplame, en tus brazos, presa.

Envejecer - Silvina Ocampo.

Envejecer también es cruzar un mar de humillaciones cada día;
es mirar a la víctima de lejos, con una perspectiva
que en lugar de disminuir los detalles los agranda.
Envejecer es no poder olvidar lo que se olvida.
Envejecer transforma a una víctima en victimario.

Siempre pensé que las edades son todas crueles,
y que se compensan o tendrían que compensarse
las unas con las otras. ¿De qué me sirvió pensar de este modo?
Espero una revelación. ¿Por qué será que un árbol
embellece envejeciendo? Y un hombre espera redimirse
sólo con los despojos de la juventud.

Nunca pensé que envejecer fuera el más arduo de los ejercicios,
una suerte de acrobacia que es un peligro para el corazón.
Todo disfraz repugna al que lo lleva. La vejez
es un disfraz con aditamentos inútiles.
Si los viejos parecen disfrazados, los niños también.
Esas edades carecen de naturalidad. Nadie acepta
ser viejo porque nadie sabe serlo,
como un árbol o como una piedra preciosa.

Soñaba con ser vieja para tener tiempo para muchas cosas.
No quería ser joven, porque perdía el tiempo en amar solamente.
Ahora pierdo más tiempo que nunca en amar,
porque todo lo que hago lo hago doblemente.
El tiempo transcurrido nos arrincona; nos parece
que lo que quedó atrás tiene más realidad
para reducir el presente a un interesante precipicio.

Única sabiduría - Silvina Ocampo.

Lo único que sabemos

es lo que nos sorprende:

que todo pasa, como

si no hubiera pasado.

Silvina Ocampo.

Enumeración de la patria de SILVINA OCAMPO.

Enumeración de la patria

de SILVINA OCAMPO.

Oh, desmedido territorio nuestro,

violentísimo y párvulo. Te muestro

en un infiel espejo: tus paisanos

esplendores, tus campos y veranos

sonoros de relinchos quebradizos,

tus noches y caminos despoblados

y con rebaños de ojos constelados.

Entre bandadas de árboles mestizos,

entre múltiples sombras y basuras,

te muestro con nostalgias asombradas,

con niñas de trece años y maduras,

en las puestas de sol inmoderadas.

Trémulas nervaduras de una hoja,

los ríos te atraviesan de agua roja

sobre el primer cuaderno de paisajes

pintados por la mano de algún niño.

Tienes plantas y pájaros salvajes,

somnolientas mujeres en corpiño

trenzándose los dedos, quietas balsas

para vadear los ríos, cangrejales

devoradores de hombres y animales,

montones de hijas negras y descalzas

cruzando tus desiertos y estaciones.

Tienes provincias y gobernaciones,

poblaciones vacías y distancias

con nombres melancólicos de estancias,

indomables cansancios y mortales

pavorosos pantanos estivales,

médanos, viento norte y osamentas,

fragancias de altamisas y de mentas,

almacenes en todas las esquinas,

grandes patios con muchas ventolinas.

Tienes plantas perversas y sumisas,

con todos los venenos predilectos

de muertes repentinas y precisas,

como en las grandes cajas con insectos

colecciones de arañas venenosas,

palúdicos mosquitos, mariposas.

¡Patria, he nacido tantas veces muda!

Inmóvil como un árbol he dejado

tu cielo iluminarme de rosado.

He visto la llanura tan desnuda

quedándose sin pastos, y sin riegos

tus plantaciones, tus huertas escasas.

He visto disparar caballos ciegos.

En distintas ventanas de tus casas,

deslumbrada y atenta, he conocido

inclementes tormentas. He oído

el grito del chajá y del teruteru,

el grito de la garza y de la iguana,

y llevando la tropa cotidiana,

alto y nocturno, el grito del resero.

He respirado todos tus olores:

frescura de jazmín en los calores

de febrero, magnolias, malvarrosas,

perfumes de tumbergias pegajosas

y el fervoroso olor de los zorrinos.

En quintas con glorietas, y en las noches

vuelo de pájaros azulmarinos,

tu canto de piedritas y de coches

me ha regalado infancias prolongadas,

dulce de leche y siestas desveladas,

verdes y embalsamados picaflores,

la fuente sostenida por amores,

bombas de carnaval anaranjadas

y hamacas paraguayas olvidadas.

Patria, en una plaza, de memoria

he sabido pasajes de tu historia.

Debajo de la mano indicadora

de San Martín, he sido la impostora

de indios en los límpidos ponientes.

He transformado próceres dolientes

con cuidadoso lápiz colorado,

invasiones inglesas he soñado

en azoteas llenas de improviso

aceite hirviendo y pelo suelto. He visto

a la Santa de Lima desatando

los temporales turbios y adorando,

sobre un papel de encaje, corazones

y tocayas con muchas perfecciones.

Patria vacía y grande, indefinida

como un país lejano, interrumpida

por la llegada lenta de los trenes,

con jubilosa espera en los andenes.

Es en la madrugada incierta, cuando

tus gauchos invisibles van cruzando

potreros alambrados y cañadas,

jagüeles y tranqueras atrofiadas,

que tu alma lenta y de madre se queda

con silencios de urraca en la arboleda.

Tu ancho río tiene mimetismos

secretos con tus dulces, con tus cielos

y tus grajeas lilas de bautismos.

Ecuatorial calor y azules hielos

en tus montañas, derramadas piedras

como bandadas de tortugas, hiedras.

Eres esplendorosa y desvalida:

con un frío y ardor que no descansa

desde el Seno de la Última Esperanza

al Pilcomayo de agua bienvenida,

la indolente violencia de tus tierras

se repite con lunas o entre sierras.

*** Enumeración de la patria y otros poemas (1942) autora Silvina Ocampo.

Silvina Ocampo (1903-1994) es junto a Adolfo Bioy Casares, Jorge Luis Borges y Julio Cortázar, una de las cumbres de la literatura argentina del siglo XX. Por conducto de Jorge Luis Borges con quien la unió una gran amistad, conoció a quien sería su marido en 1933, el escritor Adolfo Bioy Casares con quien se casaría en 1940.

Silvina Ocampo y Adolfo Bioy Casares.

“Como el Dios del primer versículo de la Biblia, cada escritor crea un mundo. Esa creación, a diferencia de la divina, no es ex nibilo; surge de la memoria, del olvido que es parte de la memoria, de la literatura anterior, de los hábitos de un lenguaje y, esencialmente, de la imaginación y de la pasión. [...] Silvina Ocampo nos propone una realidad en la que conviven lo quimérico y lo casero, la crueldad minuciosa de los niños y la recatada ternura, la hamaca paraguaya de una quinta y la mitología. [...] Le importan los colores, los matices, las formas, lo convexo, lo cóncavo, los metales, lo áspero, lo pulido, lo opaco, lo traslúcido, las piedras, las plantas, los animales, el sabor peculiar de cada hora y de cada estación, la música, la no menos misteriosa poesía y el peso de las almas, de que habla Hugo. De las palabras que podrían definirla, la más precisa, creo, es genial.” Jorge Luis Borges.