EL POETA Y LA CALLE / Baldomero Fernández Moreno.

 

EL POETA Y LA CALLE.

Madre, no me digas:

—Hijo, quédate…,

cena con nosotros

y duerme después…

Cuando eras pequeño

daba gusto ver

tu cara redonda,

tu rosada tez…

Yo a Dios le rogaba

una y otra vez:

que nunca se enferme

que viva años cien;

robusto, rosado,

gallardo doncel

le vean mis ojos

allá en la vejez.

Que no tenga ese aire

de los hombres que

se pasan la noche

de café en café…

Dios me ha castigado.

¡Él sabrá por qué!—

Madre, no me digas:

—Hijo, quédate…—

La calle me llama

y a la calle iré…

Yo tengo una pena

de tan mal jaez

que ni tu ni nadie

puede comprender,

y en medio de la calle

¡me siento tan bien!

¿Qué cuál es mi pena?

¡Ni yo sé cuál es!

Pero ella me obliga

a irme, a correr,

hasta de cansancio

rendido caer…

La calle me llama

y obedeceré…

Cuando pongo en ella

los ligeros pies,

me lleno de rimas

sin saber por qué…

La calle, la calle,

¡loco cascabel!

La noche, la noche,

¡qué dulce embriaguez!

El poeta, la calle y la noche,

se quieren los tres…

La calle me llama,

la noche también…

Hasta luego, madre,

¡voy a florecer!

Baldomero Fernández Moreno.

Tormenta de Baldomero Fernández Moreno.

Cuando el agua esperábamos ansiosos,

una nube de polvo cubrió el cielo.

Fue Inútil cerrar puertas y ventanas:

nos invadió los hondos aposentos,

cubrió maderas, apagó cristales,

cayó sobre mis libros y cuadernos,

fue crujido gris entre los dientes

y ceniza fugaz en los cabellos.

El limpio patio se llenó de tierra,

de hojas, de plumas, de papeles viejos,

cantaron el vuelo unas palomas

y se encrespó ruidoso el gallinero.

¡Qué lástima me dio la madreselva

zarandeada, rota, por el viento,

y mi sillón de voluptuosos mimbres

derribado de bruces en el suelo!

Pero brilló un relámpago de pronto,

estalló un largo trueno,

y veraniegas, numulares gotas

se abrieron paso por el sucio velo.

Y en seguida la lluvia

empezó a resonar sobre los techos.

Fue entonces un cerrar y abrir de puertas,

un respirar con los pulmones plenos,

un poner tinas bajo de los caños

que un chorro daban argentino y trémulo,

sacar las plantas de los corredores,

diosmas, jazmines, tímidos helechos,

y un gozo de cepillos y de escobas

guiando las aguas hacia el sumidero.

Igual cosa que hacían los de al lado,

y los de enfrente, y casi todo el pueblo.

Ahora todo es frescura y poderío,

el mármol brilla, el bronce echa reflejos,

los mosaicos parecen de oro puro,

el paraíso tiene un verde nuevo,

y en el umbral sentado de mi casa

miro sencillamente el universo.

Baldomero Eugenio Otto Fernández Moreno nacido en el barrio de San Telmo, Buenos Aires, Argentina un 15 de noviembre de 1886.

Fue primogénito del comerciante Baldomero Fernández, natural de Bárcena de Cicero, Cantabria, y de Amelia Moreno, de Bocígano, Guadalajara.

En 1892 la familia se trasladó a Bárcena de Cícero, pueblo de su padre. 

Entre 1898 y 1899 vivió en Madrid en casa de unos tíos.

Poeta argentino y médico rural, académico de número de la Academia Argentina de Letras.

Palabras.

Me borré el doctor

hace mucho tiempo.

Borré la inicial

de mi nombre feo.

No quiero ser nada

ni malo ni bueno.

Un pájaro pardo

perdido en el viento.

Entre sus obras figuran Intermedio provinciano (1916), Ciudad (1917), Por el amor y por ella (1918), Campo argentino (1919), Versos de Negrita (1920), Nuevos poemas (1921), Canto de amor, de luz y de agua (1922), Mil novecientos veintidós (1922), El hogar en el campo (1923), Aldea española (1925), El hijo (1926), Décimas (1928), Último cofre de Negrita (1929), Sonetos (1929), Cuadernillos de verano (1931), Dos poemas (1935), Seguidillas (1936), Romances (1936), Continuación (1938), Yo médico, yo catedrático (1941), Buenos Aires (1941), San José de Flores (1943) y La mariposa y la viga (1947).

En 1949 tuvo un accidente cerebrovascular y un segundo el 7 de junio de 1950 que le ocasionó la muerte, en su casa de Francisco Bilbao 2384, barrio de Flores. Fue sepultado en el cementerio de Chascomús.

SETENTA BALCONES Y NINGUNA FLOR.

Setenta balcones hay en esta casa

setenta balcones y ninguna flor

¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?

¿Odian el perfume, odian el color?

La piedra desnuda de tristeza agobia,

¡dan una tristeza los negros balcones!

¿No hay en esta casa una niña novia?

¿No hay algún poeta bobo de ilusiones?

¿Ninguno desea ver tras los cristales

una diminuta copia de jardín?

¿En la piedra blanca trepar los rosales,

en los hierros negros abrirse un jazmín?

Si no aman las plantas no amarán el ave

no sabrán de música, de rimas, de amor.

Nunca se oirá un beso, jamás se oirá un clave...

¡Setenta balcones y ninguna flor!

Fallece el 7 de julio de 1950, de un derrame cerebral, a los 63 años.

Al mar hay que decirlo de César Fernández Moreno.

al mar hay que decirlo
el mar es un hecho que el hombre no puede pasar por alto
hay que volverlo palabras
hay que hacer del mar un sonido que te salga de la boca
un dibujo de letras que te parta el corazón
ahora van a ver qué fácil
yo les voy a decir
el mar

uno va por el camino y de pronto el mar
sale del cielo para abajo
está duro liso cobrizo vertical
uno ve el mar y qué
es algo innecesario rebuscado
un mero color puro
con la tierra y el cielo bastaba para envasar la tarde
pero el camino se derrumba al mar
y el mar te punza la cara se mete en tus sentidos
entonces te das cuenta
lo importante del mar es que viene a la tierra
hay una fuerza que se apoya en el horizonte y se proyecta
     hacia aquí
viene y se rompe en la roca
la vertical gira como hélice lo liso se eriza lo cobrizo se irisa
el mar se particulariza se desparrama se deja chupar por la
     playa
lo duro se fragmenta en un millón de besitos
aquel mar general resulta ser una cita con vos en la costa
un hecho neto de tu biografía
este momento de tu respiración

entonces no es el mar
yo no decía el mar en tanto rompe sobre la orilla
no decía tu retina ni tu epidermis
qué me importa el mar trepando tu pie
yo preguntaba por el mar por el mar
a ver si le puedo sacar el parecido
parece la pampa pero con alambrados de espuma
una palma de mano que sostiene las nubes
una almohada para la cabeza de dios
el ojo de buey por donde mira dios desde su camarote
el ojo de la tierra
una rueda con cámara de horizonte
la línea de flotación de todos los buques
la tumbadora que golpean los nadadores
el refugio subterráneo de las playas
una bailarina deshecha
el ruido líquido la parte más baja del cielo
o el verdadero cielo y estamos al revés las estrellas se
     cayeron arriba
o el verdadero continente y aquí nos ahogamos
si el mar fuera todo eso sería lo que no es
entonces cuál es yo preguntaba por su tejido de adentro
por el mar por el maaar

desde el cielo las olas pierden énfasis
solo configuran la curtida piel del mar
flota un barco al sol como un insecto acuático
la rompiente no grita al abordar la tierra
solo manifiesta su impotencia de seguir mar con una
     marginal protesta de espuma
es tan evidente que la forma de la costa depende de la tierra
que el mar es una extensa pero débil objeción del agua a la
     tierra
a estas alturas todo se pone demasiado abstracto
el cielo siquiera tiene nubes
el mar solo tiene mar
qué manera de estar esto ya no es el mar
las nubes perfeccionan momento a momento su explosión
     silenciosa
solo ellas son humanas están más vírgenes más besables por
     arriba
el mar no existiría si las nubes no lo necesitaran para
     proyectar su forma
las nubes determinan un cielo de arriba y otro de abajo los
     dos con puntitos blancos
el avión elegante vuela gozando el sol
que permanece arriba sin llegar a los hombres
sin embargo las nubes se rasgan se dispersan
y el mar triunfa sigue abajo sin una fisura
pero yo no quería decir ese mar sus componendas con la
     tierra y el cielo
con el sol con la sopa de nubes

yo quería decir el mar
no resbalar entre los planos del silencio
cerré los ojos ahí estaban las mismas nubes
entonces volví abajo para mirar el mar desde el mar
puse mi tiempo en agua por el ancho de un océano
el buque habló humo el mar contestó espuma
al mar hay que decirlo yo insistí
queriendo una vez más restablecer a palabras mi equilibrio
    con el mundo
ahí estaba esa cosa verde
la miré la volví a mirar la seguí mirando hasta que se me
disolvieron los párpados
pero el mar seguía consistiendo en la exagerada redondez
     del horizonte
el paisaje infinito no será para verlo
en vano el hombre se arroja contra él
rebota y vuelve a sus sensaciones orgánicas
a sus dedos amarillos de tabaco a la cutícula irregular de
     sus uñas
ya viene la noche a relevarme ya te cubre de sí
mar como si no fueras lo bastante oscuro
a lo lejos la tierra alardea de faros
como si ella fuera tan clara
en vano tus olas se me aplastan contra los oídos y me
     cambian el mundo
yo no entiendo lo que querés decirme
¿quién te bate desde adentro quién te emociona hasta
     volverte espuma?
¿para qué tanta agua si no podrías ahogar una gaviota?
¿qué te parece la república argentina
te acordás de Mariano Moreno?

pero el mar no responde
la quilla lo hiere lo saja
él opone magia blanca de espuma y recobra su respiración
     ondulante

yo no te puedo ver solo la luna nueva te contempla en secreto
igual me lanzo todo el tiempo sobre vos
¿un contenido? ¿la cosa más grande puesta sobre el planeta?
imagínense un vaso lleno de agua
los habitantes de sus bordes vivirían embrujados por ese
     líquido
en definitiva la menor gota de niebla la más insinuada
     lágrima desembocan en el agua total del mar
cuerpo intermedio penetrable flotable móvil y quieto
su forma conciliadora lo hace hermano del hombre
el mar es una especie de tierra benigna donde no tropiezo
una especie de viento muy fuerte que se ve
al agua la conozco con la boca y el cuerpo
respeta mi perfil mis tejidos más delicados se deja doblar
     nos recibimos por entero
mar ya te voy entendiendo
algo como eso pero no tan largo
solo una sirena podría abreviármelo
(llorando entrecortadamente)
ah si yo fuera pez
ameba siquiera
(más esperanzado)
si me ahogara tal vez…

…el texto continuaba
en la próxima estrofa explicaba el mar completo
yo la escribí crispado sobre la proa
pero esa hoja se me voló al mar.

César Fernández Moreno nacido en Buenos Aires el 26 de noviembre de 1919.

Su primer libro, Gallo ciego (1940), contó con un famoso prólogo en verso de su padre, el también poeta Baldomero Fernández Moreno. A esta época también corresponden Romance de Valle Verde (1941), La mano y el seno (1941), El alegre ciprés (1941) y La palma de la mano (1941).

Ejerció la carrera diplomática, trabajando en la Unesco en París, en La Habana y como agregado cultural en París (cargo que ejercía al momento de su muerte).

Fallece en París el 14 de mayo de 1985.

Setenta balcones y ninguna flor de Baldomero Fernández Moreno.

Setenta balcones hay en esta casa,

setenta balcones y ninguna flor.

A sus habitantes, Señor, ¿Qué les pasa?

¿Odian el perfume, odian el color?

La piedra desnuda de tristeza agobia,

¡dan una tristeza los negros balcones!

¿No hay en esta casa una niña novia?

¿No hay ningún poeta bobo de ilusiones?

¿Ninguno desea ver tras los cristales

una diminuta copia de jardín?

¿En la piedra blanca trepar los rosales,

en los hierros negros abrirse un jazmín?

Si no aman las plantas, no amarán el ave,

no sabrán de música, de rimas, de amor…

Nunca se oirá un beso, jamás se oirá un ave.

¡Setenta balcones y ninguna flor!

En la esquina porteña de Corrientes y Pueyrredón no hay ninguna flor, tal como escribió Baldomero Fernández Moreno. El poeta nació el 15 de noviembre de 1886 y murió en 1950, en Buenos Aires. 

Dicen que para escribir este soneto "Setenta balcones y ninguna flor" se inspiró en este edificio. Obra de estilo academicista de los arquitectos G. Mallet y J. Durant, data de 1908 y tiene varios pisos que rematan en una mansarda. La fachada -de piedra París- fue restaurada en 2011 y por eso ya no está ennegrecida por el hollín. 

El mismo poeta desmintió que el edificio lo haya inspirado y que, él como muchos noctámbulos, era habitué del bar que había en esa esquina, "El Paulista", un reducto de la bohemia de Balvanera que estaba abierto las 24 horas. 

Lo cierto que este poema quedó inmortalizado en la memoria de la gente. 

El edificio inspirador -que según Baldomero Fernández Moreno- y que ya no existe.

En 1949 en la SADE, donde se presentó a recibir un premio, expresó que el edificio original de los setenta balcones había sido una construcción ubicada en el que entonces se conocía como Paseo de julio cerca de la Avenida Callao. 

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Baldomero Fernández Moreno es el autor conocido por su obra más  el soneto "Setenta balcones y ninguna flor" pero su poética fue mucho más amplia que este soneto famoso escribió unos  veinte poemarios como "Intermedio provinciano", "Aldea española" y "Buenos Aires: ciudad, pueblo, campo".

Baldomero Fernández Moreno (Buenos Aires, 15 de noviembre de 1886-Buenos Aires, 7 de junio de 1950) fue un poeta y médico rural argentino, académico de número de la Academia Argentina de Letras.

Su hijo César Fernández Moreno fue también un destacado poeta y ensayista.

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Este soneto ya fue publicado en RINCÓN BARDA SUREÑA.

Para más poemas hacer click en etiquetas: Baldomero Fernández Moreno.

Soneto de Baldomero Fernández Moreno.

Soneto a tus vísceras.

Harto ya de alabar tu piel dorada,

tus externas y muchas perfecciones,

canto al jardín azul de tus pulmones

y a tu tráquea elegante y anillada.

Canto a tu masa intestinal rosada,

al bazo, al páncreas, a los epiplones,

al doble filtro gris de tus riñones

y a tu matriz profunda y renovada.

Canto al tuétano dulce de tus huesos,

a la linfa que embebe tus tejidos,

al acre olor orgánico que exhalas.

Quiero gastar tus vísceras a besos,

vivir dentro de ti con mis sentidos...

Yo soy un sapo negro con dos alas.

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Otro poema más de

BALDOMERO FERNÁNDEZ MORENO.

Al caminar parece que crujieran...

Al caminar parece que crujieran
las hojas de la noche y sus cristales.
Es tu hombro, tu pecho, tus rodillas
deshaciendo, esponjando, tu impermeable.

Tu impermeable te ciñe totalmente,
si llevas algo más nadie lo sabe...
Es un cilicio hecho de pliegues duros
sobre la rosa de tu cuerpo suave.

BARRIO CARACTERÍSTICO de BALDOMERO FERNÁNDEZ MORENO.

Una pereza gris de mayorales

se dobla vulgarmente en las esquinas.

Abren su boca negra y pegajosa

los almacenes y las fiambrerías.

Enfrente, en un portal, un viejecito

mesa sus barbas blancas y judías,

junto a cuatro paquetes de cigarros

y un par de números de lotería.

Fachadas de ladrillos,

cercos de cinacina…

Es hermoso, de noche,

ver huir, calle abajo, los tranvías,

con un polvo de estrellas en las ruedas

y en la punta del trole una estrellita.

Viejo café Tortoni de Baldomero Fernández Moreno.

Viejo café Tortoni

de Baldomero Fernández Moreno.

A pesar de la lluvia yo he salido

a tomar un café. Estoy sentado

bajo el toldo tirante y empapado

de este viejo Tortoni conocido.

¡Cuántas veces, oh padre, habrás venido

de tus graves negocios fatigado,

a fumar un habano perfumado

y a jugar al tresillo consabido!

Melancólico, pobre, descubierto,

tu hijo te repite, padre muerto.

Suena la lluvia, núblanse mis ojos

sale del subterráneo alguna gente,

pregona diarios una voz doliente,

ruedan los grandes autobuses rojos.

Se me hace que el palco llovizna recuerdos,
que allá en la avenida se asoman, tal vez,
bohemios de antaño y que están volviendo
quellos baluartes del viejo café.

Tortoni de ahora te habita aquel tiempo.
Historia que vive en tu muda pared.
Y un eco cercano de voces que fueron,
se acoda en las mesas, cordial habitué...
Héctor Negro.

Tren de Baldomero Fernández Moreno.

Desde la ventanilla que zumba como un ala,

a derecha y a izquierda la mirada se pierde

sobre un monte retuerto de caldén y de tala.

Una mancha de arena, otra mancha de verde,

y cada tantas leguas, el monótono andén

de una estación igual que la estación pasada.

Un nombre primitivo suena bastante bien:

Hucal, Guatraché, Realicó, Quetrequén...

Y un enorme gendarme con la cara tostada.

Un aplazado de Baldomero Fernández Moreno.

De pronto, como un breve latigazo,

mi nombre, Friedt, estalló en el aula.

Yo me puse de pie, y un poco trémulo

avancé hacia la mesa, entre las bancas.

Era el examen último del curso

y al que tenía más miedo: la gramática.

Hice girar resuelto el bolillero

Las dieciséis bolillas del programa

resonaron en él lúgubremente

y un eco levantaron en mi alma.

Extraje dos: adverbio y sustantivo.

Me dieron a elegir una de ambas

y elegí la segunda. -¿Y qué es el nombre?

díjome uno y me asestó las gafas.

Sentí luego un sudor por todo el cuerpo,

se me puso la boca seca, amarga,

y comprendí, con un terror creciente

que yo del nombre no sabía nada.

Revolvía allá adentro, pero en vano,

me quedé en absoluto sin palabras.

Y empecé a ver la quinta en qué vivíamos:

el camino de arena, cierta planta,

el hermano pequeño, mi perrito,

el té con leche, el dulce de naranja,

¡qué alegría jugar a aquellas horas!

Y sonreía mientras recordaba.

-¡Pero señor -rugió una voz terrible-,

el nombre sustantivo, una pavada!

Tiré a la realidad: sobre la mesa

los dedos de un señor tamborileaban,

cabeceaba blandamente el otro,

el tercero bebía de una taza.

Hacía gran calor. Yo tengo una

cara redonda, simple, colorada,

los ojos grises y los labios gruesos,

el pelo rubio, la sonrisa clara.

Yo quería jugar, no dar examen

darlo otro día, sí, por la mañana...

Se me nubló la vista de repente,

los profesores se me borroneaban,

adquirió el bolillero proporciones

gigantescas, fantásticas,

oí como entre sueños: Señor mío,

puede sentarse... -Y me llené de lágrimas.

Soneto de tus vísceras - Baldomero Fernández Moreno.

Harto ya de alabar tu piel dorada,
tus externas y muchas perfecciones,

canto al jardín azul de tus pulmones

y a tu tráquea elegante y anillada.

Canto a tu masa intestinal rosada,

al bazo, al páncreas, a los epiplones,

al doble filtro gris de tus riñones

y a tu matriz profunda y renovada.

Canto al tuétano dulce de tus huesos,

a la linfa que embebe tus tejidos,

al ocre olor orgánico que exhalas.

Quiero gastar tus vísceras a besos,

vivir dentro de ti con mis sentidos...

Yo soy un sapo negro con dos alas.

Epicedio a un manifestante de César Fernández Moreno.

Epicedio a un manifestante.

era una manifestación cortita por una avenida larguísima

poca gente de pocos años gritando mucho

vos eras uno cualquiera cualquier pañuelo en alto

un cuello cualquiera

desabrochado para gritar mejor

la manifestación pudo llegar hasta cierta esquina

se produjeron varios disparos

se produjo tu muerte

ahora le llaman "se" a los aliancistas

cómo defenderse con un pañuelo de algodón

Corrientes y Esmeralda

esa cruz de asfalto

yo miraba detrás de un cristal

mejor dicho detrás de un cristal y una cortina

a mí me toca una ínfima parte de tu muerte

pero en materia de muerte la menor fracción equivale al todo

es decir te debo la vida

para no pagarte cometo esta felonía

intento sobornarte con este versito.

César Fernández Moreno nacido en Buenos Aires el 26 de noviembre de 1919. Falleció en París el 14 de mayo de 1985 fue un escritor argentino, destacado autor de la llamada "Generación del 40". Su padre Baldomero Fernández Moreno, fue un importante poeta argentino.