domingo, 29 de septiembre de 2013

ATAHUALPA YUPANQUI: DESTINO DEL CANTO.


Nada resulta superior al destino del canto.

Ninguna fuerza abatirá tus sueños,
porque ellos se nutren con su propia luz.
Se alimentan de su propia pasión.
Renacen cada día, para ser.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
El alma de la tierra, como una sombra, sigue a los seres
indicados para traducirla en la esperanza, en la pena,
en la soledad.
Si tú eres el elegido, si has sentido el reclamo de la tierra,
si comprendes su sombra, te espera
una tremenda responsabilidad.
Puede perseguirte la adversidad,
aquejarte el mal físico,
empobrecerte el medio, desconocerte el mundo,
pueden burlarse y negarte los otros,
pero es inútil, nada apagará la lumbre de tu antorcha,
porque no es sólo tuya.
Es de la tierra, que te ha señalado.
Y te ha señalado para tu sacrificio, no para tu vanidad.
La luz que alumbra el corazón del artista
es una lámpara milagrosa que el pueblo usa
para encontrar la belleza en el camino,
la soledad, el miedo, el amor y la muerte.
Si tú no crees en tu pueblo, si no amas, ni esperas,
ni sufres, ni gozas con tu pueblo,
no alcanzarás a traducirlo nunca.
Escribirás, acaso, tu drama de hombre huraño,
solo sin soledad ...
Cantarás tu extravío lejos de la grey, pero tu grito
será un grito solamente tuyo, que nadie podrá ya entender.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
Y al llegar el final, tendrán su premio, nadie los nombrará,
serán lo "anónimo",
pero ninguna tumba guardará su canto ...


sábado, 28 de septiembre de 2013

POEMA DE AMOR de JOAN MANUEL SERRAT.

El sol nos olvidó ayer sobre la arena,
nos envolvió el rumor suave del mar,
tu cuerpo me dio calor,
tenía frío,
y allí, en la arena,
entre los dos nació este poema,
este pobre poema de amor
para ti.

Mi fruto, mi flor,
mi historia de amor,
mis caricias.

Mi humilde candil,
mi lluvia de abril,
mi avaricia.

Mi trozo de pan,
mi viejo refrán,
mi poeta.

La fe que perdí,
mi camino
y mi carreta.

Mi dulce placer,
mi sueño de ayer,
mi equipaje.

Mi tibio rincón,
mi mejor canción,
mi paisaje.

Mi manantial,
mi cañaveral,
mi riqueza.

Mi leña, mi hogar,
mi techo, mi lar,
mi nobleza.

Mi fuente, mi sed,
mi barco, mi red
y la arena.

Donde te sentí
donde te escribí
mi poema.


miércoles, 25 de septiembre de 2013

ME SORPRENDO A VECES - GRUTERÍAS DE DON TEO.

ME SORPRENDO A VECES.


Me sorprendo a menudo escrutando recuerdos
que no sé de que sirven,
pero sé, que son ciertos.
Me sorprendo pensando simplemente en pensares
que no sirven de nada
y lo mismo me invaden.
Me sorprendo a mí mismo sorprendiendo a los otros
cuando creen que creo
lo que dicen que creo.
Me sorprende que a veces me crean importante
y que ignoren que nunca
yo podría importarme.
Me sorprenden las luces que derriten la noche,
y los días sin sol
y los sesos inútiles.
Me sorprenden los niños, me sorprenden los viejos,
a los unos los envidios,
a los otros los respeto.
Me sorprendo de mí, me sorpendo de vos,
de ser un poco diablo
y parecerme a Dios.
Me sorprendo escribiendo estos mediocres versos
que en su endeblez poética
fenecerán inéditos.
Me sorprendo a veces de tanto  sorprenderme.

Este poema de Don Teo (Doroteo Oscar Prieto) forma parte de "Azul Calfú redundancias azules versitos patagónicos" que es un libro que contiene un ramillete de poemas escritos por autor en distintos momentos como éste de julio del año 1994 en Sierra de los Padres que comparto en RINCÓN BARDA SUREÑA.

domingo, 22 de septiembre de 2013

Primavera de los quince años - POEMA DE LYDIA MUSACHI.

Primavera de los quince años
 de Lydia Musachi.


El viento es un canto de amor en el agua
los sauces acunan palomas de blanco silencio
y  en la primavera de mis pensamientos
me miran perplejos dos ojos inmensos.

Los camalotes desfilan como islas extensas,
rasantes, cerquita del agua, vuelan los pájaros,
 paisaje de río con hierba mojada y barro en la orilla, 
mientras ,altos, cerca de las nubes silban los patos.

Dentro de mi  alma resuenan tus pasos
estudiante alegre, tan joven y alto,
busco mi canasto y encuentro una flor
la que silenciosamente pusiste en ni vaso.

Feliz primavera! le deseo al muchacho
que haya muchas flores,en tu casa, en el patio,  
tal vez recuerdes que una vez  festejamos juntos
con la alegría torpe de los quince años.


jueves, 19 de septiembre de 2013

VOLVER DE ALFREDO LE PERA.


Yo adivino el parpadeo
de las luces que a lo lejos,
van marcando mi retorno.
Son las mismas que alumbraron,
con sus pálidos reflejos,
hondas horas de dolor.
Y aunque no quise el regreso,
siempre se vuelve al primer amor.
La quieta calle donde el eco dijo:
"Tuya es su vida, tuyo es su querer",
bajo el burlón mirar de las estrellas
que con indiferencia hoy me ven volver.

Volver,
con la frente marchita,
las nieves del tiempo
platearon mi sien.
Sentir, que es un soplo la vida,
que veinte años no es nada,
que febril la mirada
errante en las sombras
te busca y te nombra.
Vivir,
con el alma aferrada
a un dulce recuerdo,

que lloro otra vez.

Tengo miedo del encuentro
con el pasado que vuelve
a enfrentarse con mi vida.
Tengo miedo de las noches
que, pobladas de recuerdos,
encadenen mi soñar.
Pero el viajero que huye,
tarde o temprano detiene su andar.
Y aunque el olvido que todo destruye,
haya matado mi vieja ilusión,
guarda escondida una esperanza humilde,
que es toda la fortuna de mi corazón.

CARLITOS GARDEL Y LAS RUBIAS  DE NUEVA YORK

Tango-canción que es un clásico Volver grabado por Carlos Gardel con la orquesta de Tering Tucci, para el sello Victor de Nueva York en 1935. 
Carlos Gardel interpreta Volver sobre el cierre de la pelicula "El dia que me quieras"; el estreno en Buenos Aires fue en el cine teatro Broadway días después del trágico fallecimiento del cantante. 

Y la versión perfecta de Plácido Domingo... un lujo...


miércoles, 11 de septiembre de 2013

EL POEMA DE HOY: LUNA SUREÑA DE CARLOS BASABE.

LO PUBLICADO EN LITERASUR. http://literasur.blogspot.com.ar/ martes 10 de septiembre de 2013.


LA LUNA SUREÑA


       Por Carlos Basabe Cerdá (*)



Una noche que volvía por las calles de las chacras
descubrí la luna nueva que asomaba por las bardas.
Pensé,¡qué hermoso sería! verla remontando el río
y reflejada en las aguas, del serpenteante camino.

Empecé a hurgar sus dibujos, para encontrar la silueta
de la Virgen y Jesús, según dice la leyenda.
Y cuando ya parecía que de repente la hallaba
unas nubes me impidieron encontrar lo que buscaba.

En esas noches australes cuando la cripta del cielo
muestra arrobado al lucero, que se adelanta radiante,
la luna parece un queso, de color plata argentado
dispuesta a bajar al patio, con su atavío brillante.

Cuántas veces en invierno, saliendo a martinetear
recorrimos los faldeos sin encontrar casi nada.
No equivocamos el sitio, ni tampoco la distancia
era aquella luna nueva que su luz nos delataba.

En las costas del Salado pasó lo mismo pescando.
La luna, farol del gaucho, encendía su luminaria,
y terminaba en tertulia la reunión en la bocana
del famoso “Desemboque”, pescadero de horas largas.

Cuando regreso a mis pagos, aunque quisiera evitarlo,
miro de noche hacia el cielo, cual si estuviera buscando
aquella luna de plata, que al lucero le hace horario,
y llevarla en mis retinas, con otros astros lejanos.

Musa del bardo coplista, que al amor le está cantando,
cuando quieras conocer a esa luna enamorada
no busques en otra parte, que esa bola centelleante
sólo se encuentra en Regina, lo demás es cosa aparte.



(*) Escritor de Villa Regina, radicado en Palma de Mallorca (España) desde 1981. Autor de los libros “Vasco, Sudaca y Mallorquín” (cien años de biografía familiar), “Calles de Tierra” (personajes e historias contemporáneas de Villa Regina), “Malvinas 2010, Operación Comando” (historia novelada. También puede obtenerse en internet), “La Argentina Autodestruida” (ensayo dedicado al año del Bicentenario), “El niño” (autobiografía), “Leyendas baleares y argentinas” (recopilación y análisis de leyendas). Tiene un volumen de cuentos y poemas en preparación.



Se agradece al señor Guillermo Pirri Argentino  el haber permitido conocer la obra de este escritor reginense; junto con otros exponentes de la cultura regional en sus blogs “Rincón Barda Sureña”, “Bien de Regina”  y “El Reginense” . “Al publicar este poema en el último blog, incluyó la siguiente introducción: Conocida es la diferencia de la bóveda austral comparada con otros sitios del mundo.  La brillantez de las estrellas y la de la luna es característica solamente en el Cono Sur.  Cualquier persona medianamente sensible, sin pagar absolutamente nada, encuentra en la contemplación nocturna, la más maravillosa recompensa”

martes, 10 de septiembre de 2013

NO ME LLAMES EXTRANJERO - POEMA DE RAFAEL AMOR.

                                                Trabajos de pastura en la Colonia Regina.

NO ME LLAMES EXTRANJERO.

No me llames extranjero porque haya nacido lejos,
o porque tenga otro nombre la tierra de donde vengo.
No me llames extranjero porque fue distinto el seno
o porque acunó mi infancia otro idioma de los cuentos.
No me llames extranjero si en el amor de una madre
tuvimos la misma luz en el canto y en el beso
con que nos sueñan iguales las madres contra su pecho.

No me llames extranjero, ni pienses de dónde vengo,
mejor saber dónde vamos, adónde nos lleva el tiempo.
No me llames extranjero porque tu pan y tu fuego
calmen mi hambre y mi frío, y me cobije tu techo.
No me llames extranjero, tu trigo es como mi trigo,
tu mano como la mía, tu fuego como mi fuego,
y el hambre no avisa nunca, vive cambiando de dueño.

Y me llamas extranjero porque me trajo un camino,
porque nací en otro pueblo, porque conozco otros mares,
y un día zarpé de otro puerto,
si siempre quedan iguales en el adiós los pañuelos
y las pupilas borrosas de los que dejamos lejos,
y los amigos que nos nombran y son iguales los rezos
y el amor de la que sueña con el día del regreso.

No, no me llames extranjero, traemos el mismo grito,
el mismo cansancio viejo que viene arrastrando el hombre
desde el fondo de los tiempos, cuando no existían fronteras,
antes que vinieran ellos, los que dividen y matan,
los que roban, los que mienten, los que venden nuestros sueños,
ellos son, ellos son los que inventaron esta palabra: extranjero.

No me llames extranjero, que es una palabra triste,
que es una palabra helada, huele a olvido y a destierro.
No me llames extranjero, mira tu niño y el mío
cómo corren de la mano hasta el final del sendero,
no los llames extranjeros, ellos no saben de idiomas,
de límites, ni banderas, míralos, se van al cielo
por una risa paloma que los reúne en el vuelo.

No me llames extranjero, piensa en tu hermano y el mío,
el cuerpo lleno de balas besando de muerte el suelo,
ellos no eran extranjeros, se conocían de siempre
por la libertad eterna e igual de libres murieron.
No me llames extranjero, mírame bien a los ojos,
mucho más allá del odio, del egoísmo y el miedo,

y verás que soy un hombre, no puedo ser extranjero.


domingo, 8 de septiembre de 2013

NO ES LO MISMO - POEMA DE RAFAEL AMOR.

No es lo mismo,
estar solo sin haber amado,
que después de amar quedarse solo.
No es lo mismo
el tener un sueño irrealizable,
que tener un sueño destrozado.
El que espera, no igual al olvidado.
No es lo mismo
presentir la luz, la primavera,
que mirarlas irse de tu lado.
Y aunque las dos
parezcan una misma ausencia
en un mismo punto desolado,
Un: ya se fue, no es igual a un: no ha llegado.
No es lo mismo
sufrir el ansia de un camino,
que sufrir después de haberlo andado,
Y aunque el norte
siga siendo el mismo norte,
no es lo mismo perderlo que buscarlo
Aunque parezca, no es igual el desamparo.
No es lo mismo
ver la vida si amanece,
que mirar en el crepúsculo, su paso.
Y la luz
que falta cuando el alba,
no es la sombra que sobra en el ocaso.


Rafael Amor nació en el barrio de Belgrano de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires hijo de Francisco Amor, un bahíense,  recordado cantante de la orquesta de Francisco Canaro; su madre María Toraño era una artesana bordadora. Desde el 73 se instala en España donde tiene un gran éxito. Sus inicios fueron en el folclore,  el tango argentino fue incorporado en sus obras. Sus canciones también han sido grabadas por el pampeano Alberto Cortez, "La Negra" Mercedes Sosa o Los Sabandeños.

sábado, 7 de septiembre de 2013

QUE BIEN LE HA IDO - ARGENTINO LUNA.


Que bien le ha ido dice la gente
anda triunfando por la ciudad
aquel negrito que allá en su pueblo
gastaba noches dele cantar.

Siempre lo vieron de madrugada
 con su guitarra tarde llegar
 y el comentario de los vecinos
 era muy duro para escuchar

Hay va ese vago con su guitarra
pobre la madre como estará
cuanta vigilia esperando al hijo
que anda creyendo que va a triunfar

 Pero la vida te da sorpresas
 y la sorpresa suele llegar
 porque el loquito que trasnochaba
 anda de gira internacional


Graba sus temas, canta en la tele
y en reportajes suele contar
que él es de un pueblo desconocido
Pero ahora saben a dónde esta
porque él lo nombra en sus canciones
lo nombra siempre en cualquier lugar

Y aquel loquito de la guitarra
al que veían tarde llegar
hoy es orgullo de los vecinos
cuando en la radio lo oyen cantar

Dicen contentos y entusiasmados
yo lo conozco, lo vi gatear
siempre dijimos tiene valores
el loco es bueno y va a triunfar

Pero ese canto le duele tanto
porque lastima en serio cantar
pero esa historia es otra historia
que en otro canto voy a contar.





Siempre pasa parecido las siembras son así … dicen “que nadie es profeta en su tierra” y parece que a Rodolfo Giménez salió de su pago natal de General Maradiaga salió para convertirse en el recuerdo popular y ser el “Negro” Argentino Luna. Esta historia de comentarios  lo vivió en carne y lo cuenta en estos versos simples y luego la admiración y “muchos que se suman” al que triunfa…
yo lo conozco, lo vi gatear
siempre dijimos tiene valores
el loco es bueno y va a triunfar

Argentino Luna que recibió muchos premios, distinciones. Visitó Estados Unidos, España, Japón, diferentes partes de Nuestra América. Siempre con su guitarra y su voz que se largaba a opinar que llegaba a la gente y lo quería y siempre se acordaba de su pago natal: "Una noche en Tokio miraba la luna y pensaba:  esta luna mañana va a alumbrar Madariaga o los caminos por donde anduve".

jueves, 5 de septiembre de 2013

GRACIAS BUENOS AIRES (TANGO) HUGO CÁCERES - RAÚL LAVIÉ.


Gracias, Buenos Aires, muchas gracias
Hija de la aristocracia
Y de un taita de arrabal,
Mezcla del percal y de la seda
Y de gente que se riega
Con moscato y con champán.
 
Gracias por los tiempos, Buenos Aires
Cuando Newbery a un compadre
Lo hizo bolsa por nocáu,
Junto al Cachafaz haciendo un ocho
Mientras cantaba el “Morocho”
Una noche allá en Mau Mau.
 
Gracias por Florida y Santa Fé.
Gracias por el Maipo y el Colón,
Gracias por Corrientes y Esmeralda
Y el pucherito de falda
Que morfé en El Tropezón.
 
Gracias, Buenos Aires, por Sandrini,
El genial Parravicini, Pepe Arias y Kaplan,
Gracias por Rosita, por la Tita, por la Coca,
Por la Rocca y por La Negra Bozán.
Gracias por la barra de la Biela,
El Aguilucho, Quinquela, 
Y la hinchada del Gavión.
 
Gracias por mostrarme en la cortada
Agarrándose a trompadas,
A Gatica con Monzón.
Gracias por los versos de Carriego,
Por los cuentos de Gallegos,
Costanera y choripán.
 
Gracias por Rivero y por Piazzolla,
El Polaco, Juego a Piola y el Pulpo solo nomás.
Gracias por Menotti y por la copa
Por un River, por un Boca, por un domingo de sol.
Gracias, la tribuna se emociona
Porque juega Maradona 
Y Muñoz le canta el gol.
 
Gracias por los Pérez, los García
Por todos los de la guía
Que quisiera recordar.
Pinky, Yo, la viuda y el guerrero
Y el montón de garroneros
Que almuerzan con la Legrand.
 
Gracias, Buenos Aires, muchas gracias
Yo soy parte de tu pueblo
Yo te debo lo que soy.
Gracias por dejarme ser el dueño
De los cien barrios porteños
Que Castillo te cantó.
 
Gracias por Leloir y por Gardel,
Gracias por Discépolo y Houssay,
Gracias por esa mesa de truco
Donde Borges y Pichuco 
Se jugaron un ayer...


Letra : Hugo Cáceres
Música : Raúl Lavié  

miércoles, 4 de septiembre de 2013

DOMINGOS DE BUENOS AIRES DE ELADIA BLÁZQUEZ.

Hoy es domingo, por lo tanto no trabajo,
no habrá corridas para arriba, para abajo,
no voy a entrar en la voragine maldita
de sentirme una hormiguita pisoteada con desden.

Hoy es domingo y lo gasto como quiero,
es mio entero por que dios lo ha decretado,
la problemática la guardo en el cuaderno.
la semana es un infierno, el domingo es un edén.

Voy a regar el rosal, el jazmín,
a corretear con el pibe en el jardín,
a solazarme vestido de sport,
la hamaca en el porch
leyendo clarín...
después la pasta y la siesta feroz
sin teléfono, sin ruidos,
al levantarme la radio,
el mate, el estadio
y a grita el gol.

Hoy es domingo, por lo tanto no despacho,
con la semana basta para mandarte al tacho,
para mancharte con carbónico los dedos
y pensar del jefecito lo que el se imagina bien,
para viajar como sardina, pero vivo,
porque el rodado no te sirve, es un castigo,
y no encontrás nunca un lugar donde ponerlo.
la semana es un infierno, el domingo es un edén.


Nicolás "Pipo" Mancera - Domingos de Buenos Aires.

Esta interpretación del recordado "Pipo" Mancera es un verdadero gol de media cancha.

Nicolás "Pipo" Mancera, canta el tema de Eladia Blázquez "Domingos de Buenos Aires", para el programa de la televisión uruguaya "Las tres tareas de la buena voluntad".