domingo, 29 de junio de 2014

LA SABIDURÍA DE LAS OPINIONES DE DON MARCELO BERBEL.

El noventa por ciento de la crítica
es envidia, no más, y es comprobado
que tal crítica golpea al que hace algo
y lo olvida después si ha fracasado.

Renegado social no nada nuevo,
sin embargo, para mí, no está bien claro,
pues he visto renegados muy sociales
y también muy sociales renegados.

Los hombres son iguales, pero ocurre
que unos hacen la paz y otros la guerra,
las ostras por fuera son iguales,
y no todas las ostras tienen perlas.

Todo tiempo pasado fue mejor.
Aquí puede caber esta pregunta:
¿habrá sido mejor, o del pasado
elegimos no más lo que nos gusta?

Fragmento del libro "La copla nuestra de cada día" de Marcelo Berbel, Siringa Libros, 1980, páginas 86-87.


El neuquino Don Marcelo Berbel fue un poeta, opinador, recopilador, compositor y músico del folclore de nuestro sur argentino, escritor de sucedidos y las cosas nuestras de la provincia de Neuquén y de la región patagónica que la amaba con creces.  
Manifestaba en un reportaje “pertenezco a un territorio olvidado. Ahora yo pregunto: ¿Por qué debería no olvidarse la cultura patagónica si hemos dejado que se llevaran el petróleo, el gas, la corriente eléctrica, el oro, la plata, la carne? Si hubiéramos defendido todo eso, también habrían escuchado nuestro canto. Pero preferimos que nos ordeñen...”
Berbel nació en  la localidad neuquina de Plaza Huincul el 19 de abril de 1925. Hijo de Juan Berbel, inmigrante español oriundo de Andalucía y de María Teresa Arriagada, natural del Neuquén.

“Yo vengo del lugar más extenso de América, tal vez el más despoblado, mi provincia de Neuquén, con sangres indígenas y europeas mezcladas en las venas; soy criollo orgulloso de su pequeña patria: la Patagonia.  Y argentino hasta la médula.  Cada vez que me santiguo lo hago en azul y blanco.  Quizás para comprender el sentir patagónico hay que andar en el viento y aprender a comérselo, pisar la nieve de las cumbres, asombrarse ante el vuelo majestuoso del cóndor…Les pido perdón porque me emociono fácilmente, mejor dicho, últimamente vivo emocionado, pero jamás me avergoncé de mis lágrimas. Los voy a martirizar con una copla mía que dice:
Que los hombres no deben llorar
cuando el llanto llega, me pregunto
¿No será que hay hombres que no lloran
el porqué de las lágrimas del mundo?”
Extraído de “CADA VEZ QUE ME SANTIGUO, LO HAGO EN AZUL Y BLANCO” http://www.folkloretradiciones.com.ar/

Su vida transcurrió entre  sus coplas y composiciones al compás de la guitarra como “La pasto verde”, "El piñonero", “Amutuy Soledad”, “Por las bardas”, “El embudo, “Amanecer Cordillerano”, “Rogativa del loncomeo”,  "Desde la Patagonia", “Polca del Rosedal”, “Quimey Neuquén”, “Canto Fundador”, “Vamos pa´l Sur”, “Río Macho”, "Que quiere que le diga", “El viento y el roble”y “Neuquén trabun mapu” que es el himno oficial de la provincia de Neuquén, entre otras obras. 
Estuvo acompañado en la difusión  por sus dos hijos Néstor Armando Berbel ("Guchi"), Hugo Marcelo Berbel ("Chelito") y su hija María Teresa ("Marité").  
Don Berbel era profesor de canto y de guitarra. Decía “escribo siempre, todos los días, por lo menos una copla. Lo mismo que hago cada día una planta o si se ofrece planto un árbol”.
Falleció el 9 de abril de 2003 en su provincia natal.

Fragmento de "En este día" de Don Marcelo Berbel.
Hoy no ha de ser un día como todos
aunque parezca igual que tantos días
pues andaré inaugurando mis ideas
y saldré celebrando con la vida...

Desde la Patagonia. 


Traigo en mi canto el poco conocido
Cantar arisco del canto de mi gente
De los alud de la fuerza incontenible

Y de los ríos el grito del torrente
De los volcanes altivos de mi tierra
Traigo en mi sangre la lava incandescente

Soy el mensaje distinto que alza el vuelo
Por el paisaje increíble de la nieve
Con la presencia mañanera de la bruma
Y el idioma musical de las vertientes
Y el caudal misterioso de los vientos
que nos diera este acento diferente.

Vengo del oro, la plata y el uranio
Soy de la misma raíz cordillerana
Soy el salvaje rugido de los pumas
Y la pureza silvestre de la aljaba
Soy leyenda guardadora de secretos
Y el secreto vegetal de la araucaria

Vengo a ser como el canto postergado
De mi raza que se alza firmemente
Y que viene del cerro hacia los llanos
Por el cauce natural de las corrientes
Como el agua también vuelvo si quiero
Con mi canto de siempre y para siempre

Yo vengo de aquella geografía
Cuya lumbre es la misma Cruz del Sur
Salpicada de lagos y poesías
Llena de aves, de peces y de sol
Con desierto, con bosques y pedreros
Y repleta de vida, fe y amor

Y vengo a que otra gente nos conozca
Así como nosotros conocemos
El canto del resto de la patria
Sus costumbres, sus ritos y sus sueños
Y por eso enarbolo la guitarra
De este canto argentino y bien sureño. 

sábado, 28 de junio de 2014

ME LLAMO TANGO - HECTOR GAGLIARDI.

¡Con permiso... soy el Tango...! 

penal en el travesaño 

yo soy el tango que llega 

soy La París y el estaño 

por las calles del recuerdo 

soy bandoneón y organito donde nací, 

ni me acuerdo soy dibujo de Lotito 

en una esquina cualquiera gorrión de plaza y canario...! 

.

Una luna arrabalera y un bandoneón,

son testigos...Soy tribuna popular 

.

¡Yo soy el Tango Argentino que ante  

el empate, se agranda, donde guste...  

y cuando quiera...! 

.

y soy lujo a cuatro bandas 

sobre el paño del billar.



Por la calle El Porteñito soy grito de:  

"No va más..." 

entre El Choclo y La Payanca que en  

la "Rula" nos conmueve... 

un servidor se abrió cancha y soy ese 

"Ancar de nueve" 

al compás de un organito 

que hasta los "secos" miramos  

y a la luz de un farolito 

y soy Jara y Leguisamo  

escondido entre glicinas 

peleando un bandera verde...! 

.

En el atrio de una esquina 

una noche de verano soy guitarra milonguera  

me apadrinó El Entrerriano y Corrientes  

y Esmeralda con  La Morocha Argentina.. .! 

.

Soy luna sobre la espalda encorvada, del linyera, 

Me diplomé en las trenzadas 

soy mantel de Nochebuena,  

de turbios peringundines y baile de Carnaval,  

y en los tristes cafetines  

soy silencio de yerbal  

me encontró la madrugada bajo el cielo Misionero,  

sobre la crencha engrasada soy silbido de boyero  

de algún taita compadrón y asfalto de diagonal...! 

.

Se hizo hombre este varón que allá  

por el novecientos... 

.

Soy en el Sur... petrolero 

.

¡De taura se vino al Centro y en el Norte... 

leñador del lao' de Constitución...! 

soy en Córdoba "Doctor" y en la Pampa chacarero, 

Y tirando el espinel manzana en Río Negro por el año... 

dieciocho y parralito en San Juan, 

soy la zafra en Tucumán 

me encontré con un morocho llamado... Carlos Gardel,  

.

y la Vendimia... en Mendoza  

del brazo me fui con él y la dulzura grandiosa 

a mostrar mi clase en Francia de la palabra... ¡Mamá...! 

que para darme importancia me bautizó  

"Le tangó..."  

.

Tengo esa dulce tristeza como acentuando en la "o" 

de todos los que sentimos el compás de mi elegancia... 

.

¡por eso... el Tango Argentino! 

es un canto de terneza. 

.

¡Y aquí... me tienen de vuelta que  

se baila...  con pereza... sencillo... como esos patios  

y se escucha... recordando donde se duermen los gatos 

mientras llega acariciando debajo de las macetas 

las puertas del corazón  

que se defienden coquetas el gemir  

del bandoneón del malón de las hormigas  

de Pichuco, rezongando...!  

con las patitas metidas en zapatitos de latas 



¡Señores... Me llamo Tango...! 

.

donde el agua la retrata yo soy el tango 

que llega a una rosa presumida...! 

por las calles del recuerdo dónde nací, ni me acuerdo. 

.

¡Soy columna mercurial en una esquina cualquiera  

de la emoción ciudadana una luna arrabalera  

soy Avenida Quintana  

y un bandoneón... 

son testigos... y baldío de arrabal. 



¡Yo soy el Tango Argentino 

nockaut en el Luna Park donde guste...  

y cuando quiera!

jueves, 26 de junio de 2014

El nombre de tu Patria viene de argentum. ¡Mira que al recibir un nombre se recibe un destino! LEOPOLDO MARECHAL.

El nombre de tu Patria viene de argentum.
¡Mira que al recibir un nombre se recibe un destino!
En su metal simbólico la plata
es el noble reflejo del oro principial.
Hazte de plata y espejea el oro
que se da en las alturas,
y verdaderamente serás un argentino.

Fragmento de "Didactica de la Patria" de Leopoldo Marechal.

VARÓN - Héctor Gagliardi.

VARÓN -  Héctor Gagliardi.
Yo se que te estas peinado,
para salir enseguida,
que dejaste la comida,
por encontrarla quemando,
que te vestís ensayando,
ese paso que aprendiste,
y todo lo que pediste,
tu madre lo va alcanzando...

Como sabe la viejita,
lo que tu apuro reclama,
te dejó sobre la cama,
tu camisa favorita,
bien planchada, prolijita,
al lado de la corbata,
mientras rasca en la solapa,
el lunar de una manchita...

Es claro que no lo ves,
para vos no es importante,
para vos lo interesante,
es de llegar al café,
donde triunfan los express,
generales, codillos,
y el humo del cigarrillo,
le pone toldo a un mashé...

allí esta la muchachada,
del partidito al billar,
después te irás a bailar,
para caer de pasada,
al volver de madrugada,
otra vez por el café,
y entrar a casa recién,
con la gente levantada...

Lo que te pasa no es raro,
estas en la edad incierta,
del chico que se despierta,
teniendo pantalón largo,
en ese peldaño amargo,
de la escala de la vida,
que por mirar hacia arriba,
se olvida lo que pisamos...

Es claro que sos muy dueño,
para eso trabajás,
y hasta de yapa entregás,
la cuarta parte del sueldo,
por eso que a vos en cuello,
tenés derecho a gritar,
!la toalla donde está!,
!a ver si me traen pañuelos!..

Sos el hombre de la casa,
la esperanza del mañana,
que al discutir con tu hermana,
la hiere tu desconfianza,
que la pone en la balanza,
de tu experiencia mezquina,
diplomada en una esquina,
molestando a las que pasan...

Que si tu padre protesta,
por la vida que llevás,
enojandote te vas,
tirando la servilleta,
sin ver que tu madre inquieta,
llorando corre a buscarte,
y que te moja al besarte,
cuando te alcanza en la puerta...

Pero, decime...
tenés o no tenés corazón ?
o vale mas la reunión,
de la mesa del café,
que ese llanto que le ves,
en los ojos a tu madre,
o que esperas, que sea tarde,
para llorarla después...

Pero, quedate un día,
una noche tan siquiera,
dejala que ella te vea,
y que tiemble de alegría,
que tocándote te diga,
esta muy dura la almohada ?,
y que su mano arrugada,
te acaricie todavía...

Dale una vez la razón,
a quien tanto te defiende,
a quién tanto te comprende,
con todo su corazón,
que se duerma de un tirón,
y sin esperar tu llegada,
yo, yo te pido esta gauchada,

porque he sido igual que vos...

martes, 24 de junio de 2014

Buenos Aires de Héctor Gagliardi.

Sol de América latina
sobre el Río de la Plata
para vos la serenata
de tu gente que te admira.
Por eso con tus esquinas
con tus barrios y tus calles
te saludo Buenos Aires,
capital de mi Argentina.

Sos la máquina que avanza
al compás del porvenir,
la cuna de mi sentir
y el norte de mi confianza;
sos la meta que se alcanza
siguiendo la Cruz del Sur,
tu canción es gratitud
y tu bandera de esperanza

Buenos Aires de mi amor
fuiste cielo de mi escuela
"El Nene" de Andrés Ferreira
de mi primero inferior,
la tiza y el borrador,
mi jarrito niquelado,
cuaderno cuadriculado
y el faber número dos.

Fuiste la calle cortada
al lado de la placita,
la quema de mi bolita
y troya de mi billarda,
gambeta de veinte agarra,
mi trompito zumbador
y barrilete cantor
que del cielo me coleaba...

Sos el ayer perfumado
con la astucia del Rusito
la nobleza del Sapito
y la fuerza del pelado
Y ese llorar amargo
cuando se busca afligido
los cinco que se han perdido
por el bolsillo agujereado...

Vos conoces el debut
del primer pantalón largo
de los momentos amargos
que tuve en mi juventud
y de la cruel inquietud
cuando vi que derribaron
la casa en que me acunaron
allá por el barrio sur...

Tus estrellas lo sabían
cuantas veces demoraba
cuando mi novia esperaba
para ver si me quería
de las "peras" que le hacia,
de los celos que inventé
y sabes que le soy fiel
y la quiero todavía...

Buenos Aires de mi amor
como nos cambia la vida
vos la ciudad presumida
y yo... siempre un soñador.
Pero qué importa el dolor
que va enhebrando el recuerdo
nunca lloro lo que pierdo
porque nací jugador.

Por eso cuando te digo
lleva un acento de orgullo
el de saber que soy tuyo
y de que vos sos mi amigo.
Y ponete al lado mío
cuando juegue con la muerte
que de pie con veintisiete
le aguanto la falta envido.

Sos la pitada final
del cigarro que se fuma
sos un barbijo de luna
en un patio de arrabal
sos tango sentimental
que me llena de tristeza
y sos la media cabeza
del Gran Premio Nacional...

Sol de América latina
sobre el Río de la Plata:
te traje la serenata
de tu gente, que te admira,
por eso con tus esquinas,
con tus barrios y tus calles
te saludo, Buenos Aires,
capital de mi Argentina.

viernes, 20 de junio de 2014

El viejo ciruelo - María Rosa Giovanazzi.

El viejo ciruelo
ya no es el mismo.
Sus hojas,
son un circulo  amarillo,
cansancio de otoño
sobre el césped.
A veces el viento 
las eleva  en un vuelo corto,
el sol las besa y en el reflejo
imitan el sol
y vuelven a caer.

Los años lo vencieron,
y tal vez el verano lo encuentre
sin aquel fruto tierno y rojo,
afrontará el final,
como un antiguo patriarca
que muere de pie.

http://mariarosag.blogspot.com.ar/

TE QUIERO ARGENTINA - Sergio Denis.

TE QUIERO ARGENTINA es un tema del año de los inicios del sistema democrático. Muchos años transcurridos... mucho ha pasado en nuestra Argentina... y sigue pasando... tiene una carga de optimismo increíble, de esperanza, de seguir luchando...


Perdimos tanto tiempo,
perdimos tantos sueños.
Queda tanto por hacer
y mucho por salvar...
La justicia, la verdad, la fe,
el amor, la libertad, la paz.
Tantas veces creímos,
tantas veces lloramos
con la desazón a cuestas,
y el temor.
Caminamos entre el bien y el mal,
y el dolor;
sin ver la luz
del sol.
No todo perdido está,
tenemos que comenzar.
Tu sueño es mi sueño
¡te quiero Argentina!
La esperanza no murió
tenemos porqué luchar.
Tu tiempo es mi tiempo,
¡te quiero Argentina!
Somos sobrevivientes
de un tiempo de locura;
necesito amigo mío
volver a creer.
Queremos vivir en libertad,
oh! Nada más;
con dignidad,
en paz.
No todo perdido está,
tenemos que comenzar.
Tu sueño es mi sueño
¡te quiero Argentina!
La esperanza no murió
tenemos porqué luchar.
Tu tiempo es mi tiempo,
¡te quiero Argentina!,
¡te quiero Argentina!,
¡te quiero Argentina!
La esperanza no murió
tenemos porqué luchar.
Tu tiempo es mi tiempo,
¡Te quiero Argentina!
.

jueves, 19 de junio de 2014

Cuerpo a la vista - Octavio Paz.

Cuerpo a la vista.

Y las sombras se abrieron otra vez 
y mostraron su cuerpo:
tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar,
tu boca y la blanca disciplina 
de tus dientes caníbales, 
prisioneros en llamas,
tu piel de pan apenas dorado 
y tus ojos de azúcar quemada,
sitios en donde el tiempo no transcurre,
valles que sólo mis labios conocen,
desfiladero de la una que asciende 
a tu garganta entre tus senos,
cascada petrificada de la nuca,
alta meseta de tu vientre,
playa sin fin de tu costado.


Tus ojos son los ojos fijos del tigre
y un minutos después 
son los ojos húmedos del perro.
Siempre hay abejas en tu pelo.
Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos
como las espalda del río a la luz del incendio.


Aguas dormidas golpean día y noche 
tu cintura de arcilla
y en tus costas, 
inmensas como los arenales de la luna,
el viento sopla por mi boca 
y un largo quejido cubre con sus dos alas grises
la noche de los cuerpos,
como la sombra del águila la soledad del páramo.


Las uñas de los dedos de tus pies 
están hechas del cristal del verano.
Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida,
bahía donde el mar de noche se aquieta, 
negro caballo de espuma,
cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,
boca de horno donde se hacen las hostias,
sonrientes labios entreabiertos y atroces,
nupcias de la luz y la sombra, 
de lo visible y lo invisible
(allí espera la carne su resurrección 
y el día de la vida perdurable)

Patria de sangre,
única tierra que conozco y me conoce,
única patria en la que creo,
única puerta al infinito.  
 


martes, 17 de junio de 2014

HAY UNA NIÑA EN EL ALBA de HORACIO FERRER.

HAY UNA NIÑA EN EL ALBA.



Hay una niña en el alba, soñando con ser 
una gota de agua que quiere llover 
su voz me dice en el alba, seré tu mujer 
y por la niña del alba, del alba trepé 



Nació y buscó su fiesta de media mañana 
me llama al son de sus nanas y la encontraré 
si no la vi, el madiodía contó 
que es un amor con moño y con delantal 



Y ya lo sé que luego en puntas de pie 
escribirá mi nombre en el pizarrón 
le queda chica la calle pasada las tres 
la piropea hasta el aire posado en su piel 



Por el escote le sale mi nombre otra vez 
tras su hermosura en la tarde, 
en la tarde crucé 



Y en su emoción ya madura 
la fuga del día, 
sentí su melancolía del atardecer 
y me nombró su voz de puesta de sol 



La presentí mareada de atardecer 
y la busqué la noche entera hasta el fin 
mas me llamó atravesando las horas 
mas la seguí y al despertar de la aurora 
tal vez, sentí que allí se apagaba su voz 
y allí su alma en la mía sentí 



Si estás mirando el amanecer 
hay una niña en el alba, la ves 
y con la niña en el alba estoy yo 
y el día empieza otra vez.
Letra de Horacio Ferrer - Musica de Astor Piazzolla

Milonga-canción escrita en París el 20 de mayo 1981.