miércoles, 30 de octubre de 2013

LAS COSAS POR SU NOMBRE - JOSÉ ÁNGEL TRELLES (1984).





Eso que dice mi gente
con pocas palabras y tanto respeto,
andando caminos a veces inciertos.


Eso que inunda las calles
con cada mirada, con cada silencio
del hombre que lucha y construye su sueño
a veces ganando y a veces perdiendo.


Eso que algunos regalan
o venden en cuotas a muy bajo precio,
sintiéndose luego vacíos por dentro,
buscando razones, negando y mintiendo.


Eso que algunos escriben
y que luego esconden temblando de miedo
sintiendo la fuerza tremenda del viento
que crece al oir su voz.


Eso que ronda en el aire
en todos los tiempos, en todos los pueblos,
sembrando la tierra, golpeando el acero,
buscando horizontes, pensando y sintiendo.


Eso que un día mi padre
trató de explicarme con tantos ejemplos,
viviendo su vida de cada momento,
mirando al destino con ojos sinceros.


Eso que algunos regalan
o venden en cuotas a muy bajo precio,
sintiéndose luego vacíos por dentro,
buscando razones, negando y mintiendo.


Eso que algunos escriben
y que luego esconden temblando de miedo,
sintiendo la fuerza tremenda del viento
que crece al oir su voz.
Eso se llama Libertad.


Eso se llama ternura,
se llama coraje, se llama locura,
se llama mi amigo, mi patria, mi sueño,
se llama mis manos, se llama te quiero.
Eso se llama Libertad.

martes, 29 de octubre de 2013

LA COLORADA de Atahualpa Yupanqui.


Soy de cerro Colorao
ande no sabe llover,
y ande naide pasa el río
cuando le da por crecer.

En piedras y moldejones
trabajan grandes y chicos,
martillando todo el día pa'
que otro se vuelva rico.

Pasaba un chango cantando
en una chata carguera
y la mula iba pensando
pucha, qué vida fulera.

El zorro me llevó un pollo
y una tarde lo rastrié,
vide que usaba alpargatas
y eran del número diez.

Me fui para Taco y Yaco
a comprar un marchador
y me truje un zaino flaco,
peticito y roncador.

Agua le di a un garabato
que se estaba por secar
y me ha pagado con flores
que alegran mi soledad.

De la mañana a la noche
cantaba un chango en lo yuyos
y según me ha noticiado
se había tragao un coyuyo.

Chacarera, chcarera
de mi cerro Colorado,
al mozo que está bailando

lo voy a elegir pa' cuñao.

lunes, 28 de octubre de 2013

PIERRE DRIEU LA ROCHELLE.

Al final pienso que tenía razón
-todo el absurdo tinglado del poder,
el cuchillo implacable de la inteligencia,
las sórdidas, políticas palabras,
los arañados proyectos imposibles-,
sí, tenía razón ese día. Me acuerdo bien
cuando pensé, echado junto a ella,
que lo único real era una buena puta,
una piel cálida, unos labios silenciosos, unas manos expertas,
en aquel burdel, cerca de Neuilly, al amanecer.
Por eso, porque creo que tenía razón, soy más culpable
-libros, declaraciones, ideas, lealtades,
el secreto de todo, el revés de la nada-,
cuánto tiempo perdido para llegar a esto,
para recordar, ya sin solución, sus largos muslos,
el sabor espeso de su boca, los rozados pezones.
Llegaba una luz gris sobre la cama,
sobre su culo memorable, inmóvil,
sí, tenía razón, aquella puta
cuyo nombre nunca supe o tal vez he olvidado,
el humo de un cigarrillo, eso es todo, yo tenía razón,
y si no la tenía, ¿qué importa ahora?


Traducción al idioma castellano: Juan Luis Panero.

Pierre Drieu La Rochelle nace en París, el 3 de enero de 1893 y falleció el 15 de marzo de 1945 en la misma ciudad. Fue un polémico escritor francés. Romancista, ensayista y periodista, marcó sin duda la Cultura francesa de la primera mitad del siglo XX. Se unió al fascismo, en 1936 se adhiere al Partido Popular Francés de Jacques Doriot. Se suicidó tras la liberación de Francia por parte de los aliados. En su obra domina la idea de la decadencia. (Fuente de información: Metapedia).

domingo, 27 de octubre de 2013

SE PUEDE (se debe y se puede seguir soñando) - Teresa Parodi.

La clementina ilumina
La callecita a su paso
Las flores de su cabello
Huelen igual que en el campo

Cruzando toda la villa
Se va mirando en los charcos
Entre las piedras peligra
El equilibrio en sus tacos

Como si fuera de lata
La luna entre los guijarros
Delante de ella ilumina
La callecita doblando

En una de esas esquinas
La espera el Juan con un ramo
De florecitas celestes
Que huelen como en el campo

Ay, qué difícil parece
A veces seguir soñando
Con una casita blanca
Que tenga el sol en el patio

Los dos vinieron de lejos
Y tantas cosas dejaron
Para intentar que ese sueño
Sea verdad con trabajo

La clementina se enciende
Como un farol en el campo
Cuando se encuentra con Juan
Y él le regala su ramo

Siente que tocan el cielo
Cuando se tocan las manos
Entre las flores celestes
Que huelen como en el campo
Y entonces sabe por qué
Se puede seguir soñando
Se puede, se puede
Se puede, se debe
Se debe, se debe

Se debe, se puede.

viernes, 25 de octubre de 2013

Pasión de Alfonsina Storni.


Unos besan las sienes, otros besan las manos,
otros besan los ojos, otros besan la boca.
Pero de aquél a éste la diferencia es poca.
No son dioses, ¿qué quieres?, son apenas humanos.

Pero, encontrar un día el espíritu sumo,
la condición divina en el pecho de un fuerte,
el hombre en cuya llama quisieras deshacerte
¡como al golpe de viento las columnas de humo!

La mano que al posarse, grave, sobre tu espalda,
haga noble tu pecho, generosa tu falda,
y más hondos los surcos creadores de tus senos.

¡Y la mirada grande, que mientras te ilumine
te encienda al rojoblanco, y te arda, y te calcine
hasta el seco ramaje de los pálidos huesos!

jueves, 24 de octubre de 2013

ALFONSINA Y EL MAR ¿Qué poemas nuevos fuiste a buscar?


El historiador argentino Félix Luna junto con el pianista Ariel Ramírez componen en al año 1969 “Mujeres Argentinas”.
El motivo del mismo fue honrar a grandes personalidades femeninas del país.
Esta es una obra fundamental dentro del cancionero popular argentino donde se destacan temas que llegaron a a ser interpretados por artistas de distintas latitudes del mundo como son: “Alfonsina y el mar”.
Dijo el Félix Luna: “en mi vida de creador, no recuerdo horas más gratas como las muchas que pasé con Ariel escribiendo y componiendo MUJERES ARGENTINA y CANTATA SUDAMERICANA.”
Con respecto a “Mujeres Argentinas”: “es un homenaje a mujeres que exitieron en la realidad o en nuestra fantasía y que a nuestro juicio merecían la trascendencia que puede darles una composición musical de difusión masiva”.
El Dr. Félix Luna (izquierda) junto al pianista Ariel Ramírez.
Fotografía perteneciente al sitio oficial de Ariel Ramírez.

"Mujeres Argentinas" presenta entre a las protagonistas rescatadas y homenajeadas como Alfonsina Storni una poetisa que enriqueció el acervo lírico del país (el tema de “Alfonsina y el mar” recorre el mundo, llegando a lugares y públicos más diversos ) Te vas alfonsina con tu soledad ¿ Que poemas nuevos fuiste a buscar ...?
Alfonsina Storni se suicidó en Mar del Plata arrojándose de la escollera del Club Argentino de Mujeres. Hay versiones románticas que dicen que se internó lentamente en el mar. Su cuerpo fue velado inicialmente en esa ciudad balnearia y finalmente en Buenos Aires.
Antes de partir escribió su último poema y lo envió al diario La Nación:
“Dientes de flores, cofia de rocío, manos de hierbas, tú, nodriza fina, tenme puestas las sábanas terrosas y el edredón de musgos escardados.
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame. Ponme una lámpara a la cabecera, una constelación, la que te guste, todas son buenas; bájala un poquito.
Déjame sola: oyes romper los brotes, te acuna un pie celeste desde arriba y un pájaro te traza unos compases para que te olvides. Gracias… Ah, un encargo, si él llama nuevamente por teléfono le dices que no insista, que he salido…”
En Alfonsina Storni la creación magna de Félix Luna y Ariel Ramírez (dos maestros en composiciones que son un clásico en la música folclórica argentina) se incluyen extractos de su último poema.



Alfonsina y el mar

Por la blanda arena que lame el mar
su pequeña huella no vuelve más.
Un sendero solo de pena y silencio llegó
hasta el agua profunda.
Un sendero solo de penas mudas llegó
hasta la espuma.

Sabe Dios qué angustia te acompañó
qué dolores viejos calló tu voz,
para recostarte arrullada en el canto
de las caracolas marinas.
La canción que canta en el fondo oscuro
del mar, la caracola.

Te vas Alfonsina con tu soledad,
¿qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el alma y la está llevando
y te vas hacia allá como en sueños,
dormida, Alfonsina, vestida de mar.

Cinco sirenitas te llevarán
por caminos de algas y de coral
y fosforescentes caballos marinos harán
una ronda a tu lado;
y los habitantes del agua
van a jugar pronto a tu lado.

Bájame la lámpara un poco más,
déjame que duerma, nodriza, en paz
y si llama él no le digas que estoy,
dile que Alfonsina no vuelve más,
y si llama él no le digas nunca que estoy,
di que me he ido.

Te vas Alfonsina con tu soledad,
¿qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el alma y la está llevando
y te vas hacia allá como en sueños,
dormida, Alfonsina, vestida de mar.

martes, 22 de octubre de 2013

COSAS QUE PASAN - Poema de Don Víctor Abel Jiménez.


COSAS QUE PASAN.
Nadie salió a despedirme
cuando me fui de la estancia
solamente el ovejero, un perro nomás,
Cosas que pasan.
El asunto, una zoncera,
un simple cambio de palabras,
y el olvido de un mocoso,
del que puedo ser su tata.
Y yo que no aguanto pulgas,
a pesar de mi ignorancia,
ya no mas pedí las cuentas,
sin importarme de nada.
No hubiera pasado esto,
si el padre no se marchara,
pero los patrones mueren,
y después los hijos mandan.
Y hasta parece mentira,
pero es cosa señalada,
que de una sangre pareja,
salga la cría cambiada.
Los treinta años al servicio,
pal’ mozo no fueron nada,
se olvido mil cosas buenas,
por una que salió mala.
Yo me había aquerenciao,
nunca conocí otra casa,
que apegado a las costumbres,
me hallaba en aquella estancia.
Sí hasta parece mentira,
mocoso sin sombra e’ barba
que de guricito andaba,
prendido de mis bombachas.
Por él, le quité a unos teros
dos pichoncitos, malaya!
Y otra vez, nunca había bajao un nido,
y por él gatié las ramas.
Cuando ya se hizo muchacho,
yo le amansé el malacara,
y se lo entregué de riendas,
pa’ que él solo lo enfrenara.
Tenía un lazo trenzao,
que gané en una domada,
pal’ santo se lo osequié,
ya que siempre lo admiraba.
Y la única vez que El patrón,
me pegó una levantada,
fue por cargarme las culpas,
que a él le hubieran sido caras.
Zonceras, cosas del campo,
la tranquera mal cerrada,
y el terneraje e’ plantel,
que se sale de las casas.
Y eso, pal’ finao patrón,
Era cosa delicada.
Y bueno, pa’ que acordarme
de una época pasada,
me dije pa’ mis adentros,
todo eso no vale nada.
Sin mirarnos, arreglamos,
metí en el cinto la plata,
le estiré pa’ despedirme mi mano,
Pa’ que apretara,
y me la dejó tendida,
cosa que yo no esperaba.
Porque ese mozo no sabe,
si un día ha de hacerle falta...
Tranqueando me fui hasta el catre,
alcé un atado que dejara,
y me rumbié pal’ palenque,
echándome atrás el ala.
Ensillé, gané el camino,
pegué la ultima mirada
al monte, al galpón, los bretes,
el molino, las aguadas,
De arriba abrí la tranquera,
eche el pañuelo a la espalda,
por costumbre, prendí un negro,
talonié mi moro Pampa,
y ya me largué al galope,
chiflando como si nada.


Nadie salió a despedirme
Cuando me fui de la estancia,
Solamente el ovejero, un perro nomás,
Cosas que pasan.

domingo, 20 de octubre de 2013

CANTO SOCIAL: EL HUÉRFANO CANTA ANTONIO TORMO.


Era una noche de ésas, lluviosa, oscura y fría
De huracanado viento, horrible de verdad,
En horas avanzadas, cuando a mi hogar volvía
Encontré a un pobre niño que en un portal dormía,
Era una noche de ésas, de recia tempestad.

De pronto estalla un trueno y al resplandor de un rayo
Que iluminó un momento aquella oscuridad,
Mis ojos observaron en ese breve lapso
El rostro de ese niño, tan blanco como un manto,
Aquel era el espectro de la mendicidad.

Lo desperté y entonces, el niño, sorprendido
Trataba de alejarse, pero yo le calmé,
Le pregunté la causa que allí lo había traído,
Y el niño me repuso, aun todo confundido:
“Me sorprendió la noche, donde me hallara usted”.

“Quién eres, dónde vives, dime, te has extraviado
La noche es tan horrible, no puede haberla peor”,
Me contestó llorando: “Soy un desamparado,
En fin, yo soy un paria al que ni nombre han dado
Y el mundo me conoce, por huérfano, señor”.

“Me albergo al pie de un árbol, lo mismo que en un sitio
Y vago por el mundo en alas del dolor,
Yo fui para mi madre la cruz del sacrificio,
La que en su amarga pena, me arrojó en un hospicio
Haciendo de mi vida, cadena de dolor”.

Hay madres que abandonan, sus hijos, ciegamente
Le niegan su cariño, destrozan su ilusión,
Hay madres que abandonan, su hogar, cobardemente,
Dejando hijos que lloran, por ella, amargamente,
Ésas se llaman madres... madres sin corazón.

Letra y música : José María Castro y César De Pardo.
CANTA ANTONIO TORMO.




Antonio Tormo se lo consideraba "el cantor de las cosas nuestras", nació en la provincia de Mendoza en 1913. 
Falleció, a los 90 años, en el sanatorio Mitre de la Capital Federal, a causa de una afección renal en noviembre de 2003.
Antonio Tormo  fue un cantor popular argentino que se lo consideraba el abanderado de los "cabecitas negras" apodo despectivo que utilizaban las clases medias y altas de Buenos Aires para designar a los migrantes provenientes de las provincias, que se trasladan masivamente a la capital del país para trabajar en las fábricas; que orgullosamente representó a través de temas populares, como "El rancho e´ la cambicha", "Amémonos", "Mis harapos", "La canción del linyera".
Fue uno de los primeros en vender un millón de discos y en insertar el folclore cuyano en todo el país.
Decidido a triunfar en la gran ciudad, viaja a Buenos Aires eso coincidirá con una enorme migración interna hacia Buenos Aires.
En 1950 sale el simple "El rancho `e la Cambicha", que se transformaría en el disco más vendido de la historia argentina y que alcanzó una cifra total de 5 millones de copias. A partir de ahí, la compañía RCA Víctor inicia el mito de que Tormo fue el único artista argentino que vendió más discos que Gardel.
A partir del golpe militar de 1955, la carrera de Antonio Tormo cae en desgracia por su representación con el peronismo, y es silenciado.
El advenimiento del proceso democrático en 1983, con el gobierno de Raúl Alfonsín, le permitió reanudar una nueva etapa. Se reivindicó su obra y se realizaron diversos homenajes en vida.

Armando Tejada Gómez dijo de él:  
"Cantó todo lo que tenía que cantar. Cantó al niño desvalido, cantó a los pobres, cantó a la alegría de los vinos jocundos de nuestros valles y le cantó al amor, ¡y cómo![...] Tormo es un amasijo popular, una escultura hecha por su propio pueblo al que respondió sin dar jamás un paso atrás."

viernes, 18 de octubre de 2013

NOCTURNO de Leopoldo Marechal.

En el gastado corazón del Tiempo
se clavan las agujas de todos los cuadrantes.

Hay un pavor de soles que naufragan sin ruido:
la noche se cansé de enterrar a sus mundos.

¡Llora por los relojes que no saben dormir!
Las campanas se niegan a morder el silencio.
Tras un rebaño do horas
gastaron sus colmillos de bronce las campanas…

¡Ahora comprendo el viaje de tus cosas!
El sol ya no quería romperse en tus banderas.
Para mullir tu fuga, en el camino,
se desplumaron todas las águilas del viento.
Tus pasos clavetean
un gran tapiz de lejanía…
Son pájaros furtivos tus recuerdos:
amaban grandes ríos arbolados de muerte.

¡Estuche de palabras
donde guardar el roto muñeco de los años!
Nuestras anclas no muerden el fondo de las horas.
Los péndulos cabeceantes
dibujan negativas en la noche.

¡Tierra que nunca se gastó en mis pasos!
¿Qué historia contaremos a los días?
¿Cómo arriar el velamen
de las mañanas, ávido remero?

¡Todo está bien, ya soy un poco dios
en esta soledad,
con este orgullo de hombre que ha tendido a las cosas
una ballesta de palabras!

martes, 15 de octubre de 2013

LO IMPORTANTE ES LA ROSA - EL PRINCIPITO/JOSÉ MARTÍ.

"EL PRINCIPITO" es una de las obras cumbres de Antoine de Saint-Exupéry y "CULTIVO UNA ROSA BLANCA" es uno de los poemas más conocidos de José Martí.

"¡Ah de la vida!"... ¿Nadie me responde? de Francisco de Quevedo (1580-1645).

 
"¡Ah de la vida!"... ¿Nadie me responde?
¡Aquí de los antaños que he vivido!
La Fortuna mis tiempos ha mordido;
las Horas mi locura las esconde.
¡Que sin poder saber cómo ni adónde
la salud y la edad se hayan huido!
Falta la vida, asiste lo vivido,
y no hay calamidad que no me ronde.

Ayer se fue; mañana no ha llegado;
hoy se está yendo sin parar un punto:
soy un fue, y un será, y un es cansado.

En el hoy y mañana y ayer, junto
pañales y mortaja, y he quedado
presentes sucesiones de difunto.

sábado, 12 de octubre de 2013

A ORILLAS DEL RÍO NEGRO - POEMA DE ROXANA TICAC (Villa Regina).


A ORILLAS DEL RÍO NEGRO.

Camino... sobre hojas secas que crujen
contra la tierra húmeda con una algarabía de
sonidos propia y delicada.
Veo los árboles que compiten por poseer el
mejor color y así muestran un degradé de
color verde y amarillo pincelado en rojo.
Con el viento son un soplo de luz en
movimiento o un incendio solar desde la Tierra.
Observo y presiento el cosquilleo de la caravana de
pequeñas hormigas que recorren,
como un hilo de vida.
Hay olor a tierra mojada
Corro hacia un tronco caído a quien la
vida abandonó, lo sacudo y una nubecilla de
polvo me demuestra que estoy equivocada;
está todo lleno de vida.
Me invade el terroso olor de los hongos y
me acaricia la suave estructura de los musgos.
Oigo el correr de las aguas bajo el puente
gris ¿Qué murmullos me cuentan que no
comprendo? ¿o sólo se los dicen a los patos y
gallaretas que responden prontamente?
Contemplo las horas claras y pienso: ¡más
florecen los recuerdos entrelazados con la 
luz! Aquí es más hermoso pensar.
Acaricio las suavidad de la fosforosa y huyo
de la ortiga. Brisa.
Brisa que golpea en la cara, fríamente. No
le importa de mis pasos que luego de su
marcha no quedarán, ni le importa del polvo
que arroja a mis ojos ¿a dónde va tan diferentes?
Me deja al pasar el sabor picante de los
pinos y el dulzor de la gramilla.
Los rayos del sol como tibias y tímidas
caricias rozan la laguna y cambian en color la
negrura de su oleaje. Todo parece quieto,
pero todo vive. Me alejo. Más silencio.

Poema de la Escritora Patagónica Roxana Ticac que fuera publicado en el periódico "El Ciudadano" de Villa Regina el 7 de noviembre de 1998 - Edición "Los 74° jóvenes años de Villa Regina", página 43 "NUESTRA GENTE Y LAS LETRAS".

Imagen: internet.

jueves, 10 de octubre de 2013

A su lado de Paco Urondo.



No serán muertos los pasos del amor; vacío
vino al mundo, tibio aún
por el viento que lo aposentaba
tan deliciosamente.

Y la tibieza fue
frío y el agua piedra
y las sombras cuchillos y el grito, la primera vez.

Lloró como nunca no fueron
los muertos los pasos del amor-, pudo hablar
y mentir y deslizar su vida y su alegría
hasta quedar harto de leche y sueños, y olvidar
y empezar a morir como todos:

un día cualquiera termina
el año, el sol termina
y comienza todo donde una mano empieza.


Su mano, su calor
llegado desde del vientre
hacia mí; inspirado por otro calor,
para levantar ahora los pasos del amor,
para impedir que mueran.

Por eso, aquélla o ésta, principio
o fin, madre o amante; ella
estará donde mis ojos vayan.

miércoles, 9 de octubre de 2013

HOY UN JURAMENTO - POEMA DE FRANCISCO "PACO" URONDO.



Cuando esta casa,
en la que vivo hace años,
tenga
una salida, yo cerraré
la puerta para guardar su calor;

yo la abriré
para que los vientos
de todas partes, vengan
a lavarle la cara;

a remontarla,
de esa manera con que vuelan
las intenciones,
los aparecidos, los recuerdos por venir,
y lo que a uno le asusta
aunque todavía no haya ocurrido.

lunes, 7 de octubre de 2013

PACO URONDO: LA PURA VERDAD (vídeo).





Si ustedes lo permiten,
prefiero seguir viviendo.
Después de todo y de pensarlo bien, no tengo
motivos para quejarme o protestar:
siempre he vivido en la gloria: nada
importante me ha faltado.
Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado
de las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor
y miedo y apremio.
Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuve
sueños espantosos y buenos amores, ligeros y culpables.
Me averguenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,
melancólica, débil, poco interesante,
un abanico de plumas que el viento desprecia,
caminito que el tiempo ha borrado.
Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin
darme cuenta, voy iniciando
una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a
cualquiera o aburrir de golpe.
Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi
memoria ha muerto y se queja
con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos.
El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme,
pero lo he derrotado
para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán algun día.
Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la
Cenicienta, aunque algunos
me recuerden con cariño o descubran mi zapatito
y también vayan muriendo.
No descarto la posibilidad
de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la inclemencia.
La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado
por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.
Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud
y en mi destino y en la buena suerte:
sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido
y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.
Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra;
compartir este calor, esta fatalidad que quieta no
sirve y se corrompe.
Puedo hablar y escuchar la luz
y el color de la piel amada y enemiga y cercana.
Tocar el sueño y la impureza,
nacer con cada temblor gastado en la huida
Tropiezos heridos de muerte;
esperanza y dolor y cansancio y ganas.
Estar hablando, sostener
esta victoria, este puño; saludar, despedirme
Sin jactancias puedo decir
que la vida es lo mejor que conozco.

PACO URONDO

domingo, 6 de octubre de 2013

Paráfrasis de Alberto Girri.

Paráfrasis

                                                                         Lc. 11, 5

Mejor vecino cerca
que hermano lejos,
para cuando, de improviso,
en tardías horas pedirle el pan
de agasajar a tus amigos,
               y te responda
como quien se libra de un importuno
y no cae en descortesía, desvergüenza,
               y aunque tuvieras
que golpearle con tesón, no dejarte
despedir, asustar desde palabras duras,
              hasta que por tus manos abiertas,
rejas alzadas ante los ojos,
se filtre esa luz de la dádiva,
tus pasos atravesando cerrojos,
reverberación de tus voces
haciendo que tiemblen los cuartos.

De no ser así, ¿lo llamarías
vecino, o siquiera medio vecino,
                 creerías en tu oportunidad,
si no escrita, insinuada por el Evangelista,
de que al contar lo recibido, panes y no piedras,
haya de haber un número mayor
que el que rogaste en préstamo?´



Alberto Girri  nacido en la Buenos Aires, República Argentina en 1919; falleció en en 1991 fue un poeta argentino y traductor literario.
El escritor Octavio Paz opinó de Alberto Girri lo siguiente: "La lectura de los poemas de Alberto Girri me enriqueció, me abrió nuevas puertas, y me mostró que la oscuridad es también luminosa, que la sequedad es también humedad espiritual. Vamos por caminos distintos (solemos decir a veces), pero de pronto nos damos cuenta de que sólo hay un camino…, o de que no hay camino…". 

viernes, 4 de octubre de 2013

PODEROSO CABALLERO ES DON DINERO de Francisco de Quevedo y Villegas.


Madre, yo al oro me humillo, 

Él es mi amante y mi amado, 
Pues de puro enamorado 
Anda continuo amarillo. 
Que pues doblón o sencillo 
Hace todo cuanto quiero, 
Poderoso caballero 
Es don Dinero.

Nace en las Indias honrado, 

Donde el mundo le acompaña; 
Viene a morir en España, 
Y es en Génova enterrado. 
Y pues quien le trae al lado 
Es hermoso, aunque sea fiero, 
Poderoso caballero 
Es don Dinero.

Son sus padres principales, 

Y es de nobles descendiente, 
Porque en las venas de Oriente 
Todas las sangres son Reales. 
Y pues es quien hace iguales 
Al rico y al pordiosero, 
Poderoso caballero 
Es don Dinero.

¿A quién no le maravilla 

Ver en su gloria, sin tasa, 
Que es lo más ruin de su casa 
Doña Blanca de Castilla? 
Mas pues que su fuerza humilla 
Al cobarde y al guerrero, 
Poderoso caballero 
Es don Dinero.

Es tanta su majestad, 

Aunque son sus duelos hartos, 
Que aun con estar hecho cuartos 
No pierde su calidad. 
Pero pues da autoridad 
Al gañán y al jornalero, 
Poderoso caballero 
Es don Dinero.

Más valen en cualquier tierra 

(Mirad si es harto sagaz) 
Sus escudos en la paz 
Que rodelas en la guerra. 
Pues al natural destierra 
Y hace propio al forastero, 
Poderoso caballero 
Es don Dinero.


martes, 1 de octubre de 2013

EL FIRULETE... ¿Quién te ha dicho che pebete...?



ESCUCHEN ESTA MARAVILLA NO SE PUEDE CREER... LA MILONGA "EL FIRULETE"

 DE MARIANO MORES EN ARREGLO DE JOSÉ CARLI, POR LA ORQUESTA FILARMÓNICA DE BERLÍN CON LA DIRECCIÓN DE OTRO ARGENTINO,DANIEL BARENBOIM.



RODOLFO TABOADA ES CREADOR DE LA LETRA DE "EL FIRULETE".

¿Quién fue el raro bicho

que te ha dicho, che pebete
que pasó el tiempo del firulete?
Por más que ronquen
los merengues y las congas
siempre fue tiempo para milonga.
Vos dejá nomás que algún chabón
chamuye al cuete
y sacudile tu firulete,
que desde el cerebro al alma
la milonga lo bordó.
Es el compás criollo y se acabó.



Pero escuchá, fijate bien,
prestale mucha atención
y ahora batí si hay algo igual
a este compás compadrón.
Batí, por Dios, si este compás
repicadito y dulzón
te burbujea en la piel
y te hace mas querendón.
Pero escuchá... fijate bien,
prestale mucha atención.
Y ahora batí si este compás
no es un clavel reventón;
es el clavel, es el balcón,
es el percal, el arrabal,
el callejón, y es el loco firulete
de algún viejo metejón.