martes, 30 de julio de 2024

PATAGONIA de Elías Chucair.


En mi patria hay una tierra

que Patagonia se llama,

y trae de tiempos lejanos

una rica historia larga.


Sobre sus tierras bravías

donde el viento azota y canta,

quedan culturas del indio

y vestigios de su raza.


Cuánto cielo le pusieron

soles y lunas las bañan.

Con mil colores se pinta

en el ocaso y el alba.


Parecen tocar estrellas

las nieves de sus montañas

y los arroyos inquietos

contar leyendas pasadas.


Sus caminos que se abrieron

siguiendo las rastrilladas,

enlazan pagos distintos

no importando las distancias.


En la quietud de sus lagos

el amancay se retrata

junto con noches de luna

cuando el cielo tira plata.


Que la cruz del Sur bendiga

a tu tierra de esperanzas;

con paz en la superficie

y riqueza en sus entrañas.


De sus bosques de cipreses

quiero algún día una tabla,

para la cruz de mi tumba

en su tierra hospitalaria.

Don Elias Chuacir nacido el 25 de mayo de 1926 en la localidad de la Línea Sur Rionegrina de Ing. Jacobacci.

Hijo de inmigrantes árabes, libaneses que llegaron a nuestro país en 1911.

En su extensa trayectoria literaria, publicó unos 40 libros y un número similar de cuadernillos "Ayer Aquí", rescatando historias y reflejando la vida de los pobladores que habitaron y habitan la Región Sur rionegrina y la Patagonia Argentina.

Elías Chucair falleció a los 94 años, en Jacobacci, en el 2020 año de la porquería del coronavirus un jueves 30 de julio.

sábado, 27 de julio de 2024

Poesía de María Rosa Giovanazzi.

                          Poesía.

de María Rosa Giovanazzi.

Desde dónde  fluye tu sangre incontrolable,

qué misterio te guía,

tal vez desde la rosa que no se abrió aun

pimpollo  que te guarda cual tesoro,

desde allí  sonríes.

Te burlas poesía,

de mis ansias de  alcanzarte,

ríes,

con la sonrisa azul de las violetas

que se ocultan tras el círculo de hojas

y tiemblan ante los ojos codiciosos

y las manos que desean arrancarlas

de su mundo verde de frescura.

 

Al igual que ellas, tú celas la palabra

la niegas,  la velas o la regalas,

la ofreces como un beso apasionado,

caprichosa  poesía,

regálame una musa,

esa que guardas  bendecida entre sueños, 

versos que a la mañana,

desaparecen

perdidos  entre la nebulosa de mis pestañas.

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Para leer Poesía sin cuento:

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martes, 23 de julio de 2024

Te llegará la tarde de Mario Benedetti.

Te llegará la tarde

de Mario Benedetti.

¡Tercera edad!
¡Qué linda frase!
Aquí no hay viejos
solo que llegó la tarde:
una tarde cargada de experiencia
experiencia para dar consejos.
Aquí no hay viejos,
solo que llegó la tarde.
Viejo es el mar y se agiganta,
viejo es el Sol y nos calienta,
vieja es la Luna y nos alumbra,
vieja es la Tierra y nos da vida,
viejo es el amor y nos alienta.
Aquí no hay viejos
solo nos llegó la tarde.
Somos seres llenos de saber
graduados en la escuela
de la vida y en el tiempo
que nos dió postgrado.
Subimos al árbol de la vida
cortamos de sus frutos lo mejor,
son esos frutos nuestros hijos
que cuidamos con paciencia,
nos revierte esa paciencia con amor
Fueron niños,
son hombres,
serán viejos,
la mañana vendrá
y llegará la tarde
y ellos también darán consejos.
Aquí no hay viejo
solo llegó la tarde.
Joven: si en tu caminar
encuentras seres de andar
pausado de mirada serena y cariñosa
de piel rugosa, de manos temblorosas,
no los ignores ayúdalos,
protégelos ampáralos
Bríndales tu mano amiga
tu cariño.
Toma en cuenta que un día también a tí...

lunes, 22 de julio de 2024

Leyenda de Parrón. Superó las 15000 VISTAS o VISITAS.

LA LEYENDA DEL PARRON... (Poema del gaucho ). 

JUAN PEDRO LÓPEZ (URUGUAYO). 
Para grata sorpresa este poema es uno de los más leídos. Tiene desde su publicación en el 2014 (como pasa el tiempo)... superó las 15000 visitas o vistas según dice el númerador interno de Rincón Barda Sureña ¡es incleíble! Esta sorpresa me pone contento. 
Gracias.
Gracias.
Gracias.
o bien de etiquetas: Juan Pedro López.

domingo, 21 de julio de 2024

Paga de José Pedroni.


Paga 

de José Pedroni.

Mamá Angustia, en la puerta,
llora y da de mamar;
llora porque su hombre en la taberna
se está bebiendo el jornal.
 
No llores, mamá Angustia, que tu niño
bebe tu mal.
Míralo, en la luna de tu pecho,
dispuesto a lloriquear.
  
Yo iré, si tú lo quieres,
a buscar a tu Juan,
que ha perdido el camino de tus ojos
y no lo puede hallar.
Le diré que tu mesa ya está puesta
debajo del parral,
con su jarra de vino de Mendoza
y su redondo pan. . .
  
Pero que nunca llores en la puerta
cuando das de mamar;
nunca las dulces lunas de tu pecho
se hagan lunas de sal.



... ... ... 

José Pedroni nace en Gálvez, provincia de Santa Fé, la Argentina un 21 de septiembre de 1899- Fallece en Mar del Plata, provincia de Buenos Aires, la Argentina el 4 de febrero de 1968.
su lugar de residencia durante la mayor parte de su vida fue en la ciudad de Esperanzaprovincia de Santa Fé, la Argentina. ha sido considerado como la figura literaria máxima de la ciudad santafesina de Esperanza.

"Voy a decir quién soy: octavo en el orden de once nacimientos, vine al mundo en Gálvez, (Santa Fe) el 21 de septiembre de 1899. Allí hice mis primeras letras; allí permanecí hasta los trece años. En ese tiempo, el mejor de mi vida, se produce mi cuento donde hay algunos nombres - Juan, Ramón, Félix, Julián y Ercilia, mi dulce hermana - ; las ruinas de un iglesia que nunca llegó a techarse, una laguna llena de sanguijuelas chupadoras, un campo con pechirrojos, un tren que pasa y una mariposa que deposita en mi corazón el huevecillo que se resolvería después en verso un poco triste. Mi padre, constructor de cuchara en mano, a quien yo servía como peoncito en mis horas libres, solía encontrarme detrás de un montón de ladrillos tocando la serenata de mi soledad en un violín de dos palitos secos .... Otras veces su silbido me sorprendía escribiendo en la arena palabras inventadas, arte este de bajo precio al que finalmente me aficioné. Mi madre se llamaba Felisa, y era callada, propensa al llanto y muy hermosa. Mi padre, Don Gaspar, era menudo, nervioso, dominante y gran trabajador. Firmaba Pedroni Gaspare. A su nombre llegaba a nuestra casa un diario italiano que yo leía para él por las noches. Me decía que sabía hacerlo muy bien; pero no era cierto. Casi siempre mi padre se dormía sobre la mesa grande, tan cansado estaba. Mi madre lo sacudía, y él buscaba el lecho con paso vacilante. Yo aprovechaba para irme a dormir y hacia la noche me despertaba para llorar. Me curaron con una tijera abierta, puesta por Ercilia debajo de mi cama. Contábame ella después que aquella noche temblaba como una hoja. Un día me llevaron a Rosario para que estudiara. A los dieciocho años regresé al campo. Anduve por algunas colonias agrícolas. Con los cosecheros aprendí a cantar. A los veinte años aparece la mujer, una sola en mi vida. Conscripto y casado, llegamos con un hijo a Esperanza . Fui durante treinta y cinco años contador de una fábrica de arados. Jubilado, aquí estoy con sesenta y tantos años, cuatro hijos y nueve nietos. Eso es todo, y demostrativo de lo común de mi vida que no me separa de los demás. Con las palabras de Hugo respondo a la desilusión que pueda producir en algunos: “Insensato lector, ¿crees que yo no soy tú? ” He publicado doce libros de versos, donde el hombre en quien creo y a quien amo, participa de mi emoción y domina sobre el paisaje. El recuerdo del hombre dirá cuál es el mejor de mis poemas."

José Pedroni.

Publicado en Wikipedia,

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martes, 16 de julio de 2024

Un poema de Nicolás Guillén: Cuando yo vine a este mundo.-

Cuando yo vine a este mundo,
nadie me estaba esperando;
así mi dolor profundo
se me alivia caminando,
pues cuando vine a este mundo,
te digo,
nadie me estaba esperando.

Miro a los hombres nacer,
miro a los hombres pasar;
hay que andar,
hay que mirar para ver,
hay que andar.

Otros lloran, yo me río,
porque la risa es salud:
lanza de mi poderío,
coraza de mi virtud.
Otros lloran, yo me río,
porque la risa es salud.

Camino sobre mis pies,
sin muletas ni bastón,
y mi voz entera es
la voz entera del sol.
Camino sobre mis pies,
sin muletas ni bastón.

Con el alma en carne viva,
abajo, sueño y trabajo;
ya estará el de abajo arriba,
cuando el de arriba esté abajo.
Con el alma en carne viva,
abajo, sueño y trabajo.

Hay gentes que no me quieren,
porque muy humilde soy;
ya verán cómo se mueren,
y que hasta a su entierro voy,
con eso y que no me quieren
porque muy humilde soy.

Miro a los hombres nacer,
miro a los hombres pasar;
hay que andar,
hay que vivir para ver,
hay que andar.

Cuando yo vine a este mundo,
te digo,
nadie me estaba esperando;
así mi dolor profundo,
te digo,
se me alivia caminando,
te digo,
pues cuando vine a este mundo,
te digo,
¡nadie me estaba esperando!

lunes, 15 de julio de 2024

Setenta balcones y ninguna flor de Baldomero Fernández Moreno.

Setenta balcones hay en esta casa,
setenta balcones y ninguna flor.
A sus habitantes, Señor, ¿Qué les pasa?
¿Odian el perfume, odian el color?

La piedra desnuda de tristeza agobia,
¡dan una tristeza los negros balcones!
¿No hay en esta casa una niña novia?
¿No hay ningún poeta bobo de ilusiones?

¿Ninguno desea ver tras los cristales
una diminuta copia de jardín?
¿En la piedra blanca trepar los rosales,
en los hierros negros abrirse un jazmín?

Si no aman las plantas, no amarán el ave,
no sabrán de música, de rimas, de amor…
Nunca se oirá un beso, jamás se oirá un ave.
¡Setenta balcones y ninguna flor!
En la esquina porteña de Corrientes y Pueyrredón no hay ninguna flor, tal como escribió Baldomero Fernández Moreno. El poeta nació el 15 de noviembre de 1886 y murió en 1950, en Buenos Aires. 
Dicen que para escribir este soneto "Setenta balcones y ninguna flor" se inspiró en este edificio. Obra de estilo academicista de los arquitectos G. Mallet y J. Durant, data de 1908 y tiene varios pisos que rematan en una mansarda. La fachada -de piedra París- fue restaurada en 2011 y por eso ya no está ennegrecida por el hollín. 
El mismo poeta desmintió que el edificio lo haya inspirado y que, él como muchos noctámbulos, era habitué del bar que había en esa esquina, "El Paulista", un reducto de la bohemia de Balvanera que estaba abierto las 24 horas. 
Lo cierto que este poema quedó inmortalizado en la memoria de la gente. 
El edificio inspirador -que según Baldomero Fernández Moreno- y que ya no existe.
En 1949 en la SADE, donde se presentó a recibir un premio, expresó que el edificio original de los setenta balcones había sido una construcción ubicada en el que entonces se conocía como Paseo de julio cerca de la Avenida Callao
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Baldomero Fernández Moreno es el autor conocido por su obra más  el soneto "Setenta balcones y ninguna flor" pero su poética fue mucho más amplia que este soneto famoso escribió unos  veinte poemarios como "Intermedio provinciano", "Aldea española" y "Buenos Aires: ciudad, pueblo, campo".

Baldomero Fernández Moreno (Buenos Aires, 15 de noviembre de 1886-Buenos Aires, 7 de junio de 1950) fue un poeta y médico rural argentino, académico de número de la Academia Argentina de Letras.

Su hijo César Fernández Moreno fue también un destacado poeta y ensayista.

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Este soneto ya fue publicado en RINCÓN BARDA SUREÑA.
Para más poemas hacer click en etiquetas: Baldomero Fernández Moreno.

martes, 9 de julio de 2024

No Soy De Aquí, Ni Soy De Allá de Facundo Cabral.


Rodolfo Enrique Cabral Camiñas (La Plata, Buenos Aires, 22 de mayo de 1937​ - Ciudad de Guatemala, 9 de julio de 2011), de nombres artísticos Indio Gasparino —en sus comienzos— y luego Facundo Cabral, fue un cantautor, poeta, escritor y filósofo argentino.
Sus primeros años los pasó en Berisso, localidad adyacente a La Plata. Posteriormente, la madre de Cabral y sus hijos emigraron hacia Tierra del Fuego, en el sur de Argentina.
Facundo Cabral era un decidor, un opinador: "Yo no me tengo que cuidar de un cantor, jamás supuse que Edmundo Rivero me podía hacer daño, muchas veces tengo que salir corriendo para que no me mate un tipo que cree que tiene todo el poder simplemente porque la misma gente le dio un poder para que decida cualquier cosa, o lo tomó aunque no se lo dieron"
“A la edad de 9 años, escapó de su hogar y estuvo desaparecido cuatro meses. Su propósito inicial era llegar hasta Buenos Aires para conocer al entonces presidente argentino Juan Domingo Perón, ya que tenía la referencia de que el mandatario "les daba trabajo a los pobres".
Después de una larga travesía, transportado por diferentes personas, al llegar a la ciudad capital, un vendedor de la "Feria Franca" le dio la dirección de la Casa Rosada; mas aquel señor le dijo enseguida: "Es muy difícil que te atienda, porque los presidentes suelen ser gente ocupada; pero yo leí en el diario que mañana 19 de noviembre va a ir a La Plata porque es el aniversario de la ciudad. Andate ahí". Así que se fue a La Plata, durmió al costado de la catedral, y al día siguiente Facundo Cabral, siendo apenas un niño, logró burlar el cerco policial alrededor del mandatario y su esposa, Eva Duarte.
Cuando un policía lo agarró para retirarlo, el presidente, que estaba saludando hacia ese lado, le dijo al policía: -"Déjelo venir"-, e hizo parar su auto descapotable que tenía un estribo al que Facundo se subió de inmediato y conversó con ambos. -¿Quería decirme algo?-, le habría preguntado el presidente. -Sí, ¿hay trabajo?-, respondió Facundo.
En un reportaje confesó que Eva Perón, en ese momento diría la primera "frase ética" que él escucharía en su vida, y que lo acompañaría por siempre: "Por fin, alguien que pide trabajo y no limosna". Gracias a esta conversación, logró que su madre obtuviera empleo y el resto de la familia se trasladara a Tandil” (Wikipedia).
En 1970 grabó "No Soy De Aquí, Ni Soy De Allá". Empezó a ser conocido en el mundo, grabó en nueve idiomas con cantantes de la talla de Alberto Cortez, Jorge Cafrune, Julio Iglesias, Pedro Vargas, Chavela Vargas o Neil Diamond.

Me gusta el sol, Alicia y las palomas,
el buen cigarro y la guitarra española,
saltar paredes y abrir las ventanas
y cuando llora un mujer.

No soy de aquí, ni soy de allá, 
no tengo edad, ni porvenir 
y ser feliz es mi color de identidad.

Me gusta el vino tanto como las flores,
y los conejos pero no los tractores,
el pan casero y la voz de Dolores
y el mar mojándome los pies.

Me gusta estar tirado siempre en la arena
o en bicicleta perseguir a Manuela
o todo el tiempo para ver las estrellas
con la María en el trigal.

Facundo Cabral se presentó en la Ciudad de Guatemala el martes 5 de julio de 2011 en el Expocenter del Grand Tikal Futura Hotel a las veinte horas donde, para despedirse, premonitoriamente expresó lo siguiente: “Ya le di las gracias a ustedes; las daré en Quetzaltenango, y después que sea lo que Dios quiera, porque Él sabe lo que hace”. El jueves 7 se presentó en el que sería su último concierto, en el Teatro Roma de la ciudad de Quetzaltenango, el cual cerró interpretando la canción "No Soy De Aquí, Ni Soy De Allá".
Fue asesinado el 9 de julio de 2011 alrededor de las 5:45 de la madrugada en la Ciudad de Guatemala, víctima de un confuso atentado en el que recibió múltiples disparos perpetrados por varios sicarios armados con fusiles de asalto en el Boulevard Liberación de dicha ciudad, cuando se dirigía con su representante al Aeropuerto Internacional La Aurora desde el hotel donde se hospedaba para continuar en Nicaragua con su gira de presentaciones. Aparentemente las balas iban dirigidas al empresario Henry Fariña, quien conducía el coche donde viajaban.

lunes, 8 de julio de 2024

BRINDIS de Gerardo Diego Cendoya.


A mis amigos de Santander que festejaron
                                                                                                             mi nombramiento profesional.

Debiera ahora deciros: —«amigos,
muchas gracias»; y sentarme, pero sin ripios.
Permitidme que os lo diga en tono lírico,
en verso, sí, pero libre y de capricho.
 

                 Amigos:
dentro de unos días me veré rodeado de chicos,
de chicos torpes y listos,
y dóciles y ariscos,
a muchas leguas de este Santander mío,
en un pueblo antiguo,
tranquilo
y frío.
Y les hablaré de versos y de hemistiquios,
y del Dante, y de Shakespeare, y de Moratín (hijo),
y de pluscuamperfectos y de participios.
Y el uno bostezará y el otro me hará un guiño,
y otro, seguramente el más listo,
me pondrá un alias definitivo.
Y así pasarán cursos monótonos y prolijos.
 

Pero un día tendré un discípulo,
un verdadero discípulo,
y moldearé su alma de niño
y le haré hacerse nuevo y distinto,
distinto de mí y de todos: él mismo.
Y me guardará respeto y cariño.
 

Y ahora yo os digo:
               amigos,
brindemos por ese niño,
por ese predilecto discípulo,
por que mis dedos rígidos
acierten a moldear su espíritu
y mi llama lírica prenda en su corazón virgíneo,
y por que siga su camino
intacto y limpio,
y por que este mi discípulo,
que inmortalizará mi nombre y mi apellido,
... sea el hijo,
el hijo
de uno de vosotros, amigos.



Gerardo Diego Cendoya (Santander, Cantabria; 3 de octubre de 1896-Madrid, 8 de julio de 1987).