El poeta Homero Expósito nació en la localidad de Campana, provincia de
Buenos Aires el 5 de noviembre de 1918.
Su infancia treancurre en Zárate.
En su juventud cursó en el Colegio San José, de Buenos Aires
y fue también cadete en el Liceo Militar y estudiante en la Facultad de
Filosofía y Letras aunque no era muy adepto al estos estudios que termina
abandonando.
El origen de su apellido: Expósito se debe a que su padre, Manuel
Juan Expósito era huérfano, y decidió adoptar ese apellido, como forma de recordar
su origen que había nacido anónimamente en la “Casa de Niños Expósitos” de la
calle Montes de Oca en la ciudad de Buenos Aires y adoptado por una familia
sustituta. Su madre se llamaba Rafaela del Giúdice Cafaro y tenía de ideas
anarquistas.
Fue autor de muchos conocidos tangos que se convirtieron en clásicos como, por
ejemplo, Percal, Chau, no va más, Naranjo en flor, Flor de lino, Qué me van a
hablar de amor, Afiches,
Fangal, Maquillaje, Pedacito de cielo, Pequeña, Yuyo verde, Trenzas.
Virginio su hermano puso la música a decenas de letras de tango de su
hermano Homero, que era cinco años mayor.
Fueron Homero y Virginio
muy representativos de la generación del cuarenta.
En 1945 se radicó en Buenos Aires. A la par de su tarea
autoral, se dedicó a las actividades de la organización de los músicos
argentinos, SADAIC, de la que fue tesorero muchos años.
Fallece el 23 de Septiembre de 1987.
Grandes poemas como Naranjo en flor ¡¡¡UN TANGAZO!!! escrito en
1944 por los hermanos Homero y Virgilio Expósito.
NARANJO EN FLOR.
Era más blanda que el agua,
que el agua blanda,
era más fresca que el río,
naranjo en flor.
Y en esa calle de estío,
calle perdida,
dejó un pedazo de vida
y se marchó...
Primero hay que saber sufrir,
después amar, después partir
y al fin andar sin pensamiento...
Perfume de naranjo en flor,
promesas vanas de un amor
que se escaparon con el viento.
Después...¿qué importa el después?
Toda mi vida es el ayer
que me detiene en el pasado,
eterna y vieja juventud
que me ha dejado acobardado
como un pájaro sin luz.
¿Qué le habrán hecho mis manos?
¿Qué le habrán hecho
para dejarme en el pecho
tanto dolor?
Dolor de vieja arboleda,
canción de esquina
con un pedazo de vida,
naranjo en flor.
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