como tras un telón,
el de ti mismo,
observando mientras haces
de la vida remedos,
superfluos y mal
ordenados cambias, disfrazar voces,
desfigurar tu vista,
el de ti mismo,
como un lugar, borde de ti,
para cuando es
noche cerrada,
en la luz de candil,
amarillenta, amarilla luz de lémures,
y oírlo resonar:
"Te tocó, igual que a todos,
sentirte separado de lo que eres,
vivir inconexo":
ese yo,
no indulgente, tampoco censor,
tampoco dispuesto a arroparte
cuando el candil agotose,
y del que queda
sólo la palabra: Yo,
y tu conformidad, paria
aguardando hasta que los elementos
de su cuerpo se disocien,
y no más alucinaciones,
no más lo incompatible.
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