Como muere despacito
la tradición campesina
y duele como una espina
que se hunde hasta el infinito
cada tranco es un cachito
que se le da al extranjero
cada entrega es un agujero
que se le hace a la bandera
y el aire es una tapera
con gusto a nada sincero
las noches tienen olores
a ideas sin primaveras
y se mastican quimeras
ande se llevaban flores
las sombras son los albores
que el gaucho ve al despertar
ya no se puede gritar
sin que sea un desatino
que ser criollo y argentino
es razon pa’ no temblar
como muere despacito
la tradición campesina
colgando de una hebra fina
va dando el ultimo grito
duele sentirse chiquito
en la propia tierra de uno
empujao como vacuno
a consumir lo importao
viviendo de lo emprestao
desorejado y reyuno
andando por los caminos
que anduvieron mis hermanos
uno se entierra en el guano
hasta mas alla del tilo
desorientado y cansino
anda el corazon del criollo
tratando de armar el rollo
pa’ echar un pial mas no sea
alguna luz que se vea
pa’ zafar de tanto embrollo
si uno piensa en argentino
sin otra intención que serlo
creen que es bicho del infierno
o tiene olor a zorrino
siempre se habla del destino
pa’ juntar resignación
mas yo pido una razon
al que promueve el despojo
y tiene pinchao el ojo de
mirar a la nación
se hace la paz y la guerra
y lo que venga si es negocio
y hasta el cielo es un consorcio
administrado en la tierra
cuando dios arme la yerra
porque un dia ha de ser
cuando se haya que poner
el honor en la parrilla
cuantos machos de rodilla
seguro habremos de haber
preguntas y mas preguntas
que me hacen y que hago yo
que naides me respondio
y que debo contestar
si es que debo amortiguar
lo que le debo al creador
debo hallar adentro mio
toda la paz que me quede
pa’ ver si mi mente puede
y aun entrando en rebelión
cantar con el corazon
pero cantar lo que debe.
Fragmento de "Cuando la vida me nombre" de Don José Larralde.
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